Capítulo 48

Dos días después, me encontraba en el vestíbulo principal del OHB, buscando mi asiento asignado entre las decenas de sillas dispuestas frente a las estrellas grabadas en el mármol del Muro Conmemorativo de la CIA.

Haces de luz solar entraban a raudales por las imponentes puertas acristaladas de la entrada, proyectando reflejos nítidos sobre el suelo pulido.

El aroma de flores recién cortadas flotaba en el aire, procedente de las numerosas coronas repartidas por la sala.

Cada año, en esta fecha, el bullicio de la actividad se aplacaba. Los edificios quedaban en silencio mientras la agencia se detenía a recordar a los amigos y compañeros que habían caído en cumplimiento del deber.

Un silencio se posó sobre el cavernoso vestíbulo mientras el director de la CIA, el director adjunto de Inteligencia Central y un nutrido grupo de dignatarios ocupaban sus lugares en el escenario erigido para la ocasión.

Una silla, reservada para la directora adjunta de Operaciones, permanecía ostensiblemente vacía.

Susurros inquietos recorrieron la sala. Nadie parecía saber dónde estaba.

Más tarde, los pasillos de la sede bullirían con los siniestros detalles.

Un escalador que pasaba por allí había dado con una mochila abandonada y un piolet.

Ambos pertenecientes a Eastman. Cada uno hallado precariamente posado al borde de una grieta sin fondo cerca de las cataratas.

El tiempo había sido duro, con rachas de viento y remolinos de nieve que hacían que escalar las dentadas paredes de hielo resultara extremadamente peligroso.

Se temía que Eastman hubiera muerto. Perdida en una trágica caída mientras escalaba sola y sin cuerda.

Víctima de la peligrosa afición que había practicado durante tanto tiempo.

Me dijeron que su cuerpo nunca apareció. Muy triste.

A la hora señalada, el director subió al atril. Ajustó el micrófono; el leve chisporroteo de la estática resonó en la sala mientras el público guardaba un silencio respetuoso.

—Damas y caballeros, amigos y colegas —comenzó, con voz grave y pausada—, hoy nos reunimos para honrar a los hombres y mujeres de la Agencia Central de Inteligencia que han entregado su vida al servicio de esta gran nación.

Hizo una pausa, su mirada barriendo a la multitud antes de continuar.

—Estas personas valientes y entregadas, con sus actos y sus hechos, han encarnado los principios más altos de nuestra agencia. Valor, integridad y un compromiso inquebrantable con nuestra misión.

El peso de sus palabras se asentó con fuerza sobre la sala, una pena compartida que conectaba al público. Un leve asentimiento aquí, un ojo empañado allá.

—Su sacrificio nunca será olvidado —dijo, con el tono elevándose ligeramente, la convicción inconfundible—. Cada estrella tallada en este muro representa una vida truncada, una familia sumida en el duelo y una pérdida sentida profundamente por todos los que sirvieron junto a ellos.

—Como todos ustedes saben —continuó el director—, para proteger nuestras fuentes y métodos de inteligencia, debemos mantener clasificados los nombres de muchos de nuestros amigos conmemorados en este muro, incluso después de muertos.

Pero cada año nos reunimos aquí para leer todos sus nombres en voz alta.

Para asegurarnos de que ni ellos ni sus sacrificios se olviden jamás.

Una breve pausa. La sala pareció contener el aliento.

—Por desgracia, esta mañana —prosiguió, con las palabras quebrándose apenas un poco—, comenzaremos el pase de lista de honor añadiendo cuatro nombres nuevos a nuestro muro de héroes.

Acto seguido dirigió la atención al muro a su espalda. Señaló despacio las cuatro estrellas recién talladas, ahora bañadas por la suave luz de la mañana. Una de ellas era la de Emma.

Volvió a mirar al público para leer los nombres en voz alta.

—Joseph Alvarez, oficial de caso, Dirección de Operaciones. —La voz del director se detuvo un instante reverente antes de seguir.

—Randall Briggs, oficial de caso, Dirección de Operaciones.

—Tina Lafferty, oficial de operaciones paramilitares, Dirección de Operaciones.

—Emma Mitchell, oficial de seguridad, Dirección de Apoyo.

Su voz se difuminó en un segundo plano mientras seguía recitando los nombres de los caídos.

Yo no escuchaba. En cambio, pensaba en Emma.

La había arrastrado a la investigación de Tucker y a la operación Kincaid.

Ninguna de las dos era responsabilidad suya.

Solo cumplía órdenes, confiando en mí. Y ahora, una oficial joven, brillante y prometedora, ya no estaba. Y era todo culpa mía. Otra vez.

Había estado demasiado enfermo por el envenenamiento para poder asistir al funeral de Emma. La habían enterrado, con honores militares, en un cementerio de veteranos cerca de su pueblo natal en Indiana. Hoy era mi oportunidad de despedirme.

El director, al terminar el pase de lista conmemorativo, me sacó por fin de mi pozo de autocompasión. Mi culpa podía esperar. No era el momento.

—Estos son los héroes que lo han dado todo por este país —declaró, con voz firme, aunque teñida de dolor—. Sus sacrificios no serán en vano, pues nos han inspirado a continuar su labor con la misma dedicación y el mismo valor inquebrantables que definieron sus vidas.

El móvil me vibró en el bolsillo. Lo ignoré.

Cuando el director se retiró, un silencio solemne descendió sobre el vestíbulo.

Entonces, el sonido lúgubre de un solitario corneta rompió el silencio, atravesando el aire con los acordes inquietantes de Taps.

La melodía se derramó sobre la multitud, cada nota cargada de pérdida y de recuerdo.

Era un sonido que nunca dejaba de tirarme del corazón, retorciendo algo en lo más hondo.

Cuando las últimas notas se apagaron en el silencio, la ceremonia llegó a su fin.

La multitud empezó a dispersarse, los pasos amortiguados contra el suelo de mármol, los murmullos suaves sustituyendo la quietud.

Me quedé rezagado y me encontré de nuevo a solas ante el muro.

Mis dedos se extendieron instintivamente, recorriendo las líneas grabadas de la anónima estrella de Emma.

Una mano en el hombro me arrancó de mis pensamientos. Me giré y vi a Sarah Jane Hampton de pie a mi lado.

—Grant —dijo en voz baja—, sé que hoy es un día difícil para ti. Pero consuélate sabiendo que el sacrificio de Emma no fue en vano.

—Te lo agradezco, Sarah Jane —respondí en voz baja—. Y gracias de nuevo por dejarme saldar cuentas.

Asintió.

—Había que hacerlo. Y tú eras el hombre indicado. —Se removió un poco y su tono se aligeró—. Tómate todo el tiempo que necesites. Cuando estés listo, ven a verme. Ya buscaremos tu próximo destino. Adonde quieras ir, es tuyo.

Asentí y, tras una breve despedida, me dejó solo de nuevo. El móvil volvió a vibrarme en el bolsillo. Ahora no. Lo ignoré.

Intercambié palabras en voz baja con unos cuantos colegas mientras salían en fila. A algunos no los veía desde hacía años. Hicimos planes desganados para volver a vernos pronto. Dudaba que lo hiciéramos.

Mi puñetero móvil vibró por tercera vez. Empezaba a irritarme. ¿Quién cojones me llamaría, hoy precisamente? Cualquiera con un mínimo de peso en la agencia estaba en la sala conmigo. Por fin, saqué de un tirón el móvil del bolsillo para ver quién narices se empeñaba tanto en hablar conmigo.

—Soy Hunter —dije con brusquedad.

La línea quedó en silencio un instante, antes de que una voz familiar irrumpiera.

—Papá, soy Hailey —dijo con vacilación, y añadió—: Mamá está despierta.

Atónito, escuché a mi hija mayor unos minutos más, luego colgué y me guardé de nuevo el móvil en el bolsillo, con los ojos ya barriendo el vestíbulo en busca de Hampton. La localicé cerca de las puertas de la entrada, hablando con un par de personas que no conocía.

—Sarah Jane —llamé, captando su atención. Se volvió, con expresión de curiosidad, mientras yo me desenganchaba la credencial de empleado de la chaqueta y se la tendía.

La cogió y luego alzó la vista hacia mí, claramente desconcertada.

—Renuncio.