Capítulo 47

El supresor tosió y la cabeza de Nikolaev se ladeó de golpe. Se desplomó contra el suelo, de bruces, sin un sonido. La sangre salpicó el suelo, brotando de los agujeros de su cabeza y encharcándose a su alrededor, espesa y oscura.

—Eso fue por Emma —dije, con la voz dura como el acero.

Eastman ahogó un grito. Por primera vez, pude ver miedo auténtico en sus ojos. No se lo esperaba. Se creía intocable.

—¡No puedes hacer eso! —gritó, con voz chillona—. ¡Viktor tiene inmunidad diplomática!

—Tenía inmunidad diplomática —la corregí—.

Hasta que se la revocaron. Verá, a diferencia de la historia de mierda que nos coló, yo sí hablé con el asesor jurídico general.

No había ninguna determinación de seguridad nacional para capturar a Kincaid.

Esa fue solo otra de sus mentiras. Una forma de tendernos una trampa.

De acusarnos de actuar por libre si la operación contra Kincaid no salía como usted quería.

Eastman apartó la mirada del cuerpo sin vida de Nikolaev, recomponiéndose poco a poco.

—Siempre hay que tener un plan B —dijo, recobrando el filo en la voz.

—Yo no necesito un plan B —dije—. Tengo autoridad para actuar como me parezca. Avalada tanto por el asesor jurídico general como por la Casa Blanca.

Entornó los ojos, calculadora.

—¿Una determinación de seguridad nacional?

Negué con la cabeza.

—No. Una orden de eliminación —dije, apuntándole con el arma—. Para usted.

Su desafío flaqueó, solo un instante.

—Estás de farol —dijo, pero un rastro de duda empezaba a colarse en su voz—. Una orden de eliminación requiere autorización presidencial, y ese viejo idiota de la Casa Blanca no tiene cojones para firmar una.

—Tiene razón —dije—. Una orden legal de eliminación requiere la firma del presidente. Y también tiene razón en que, en el pasado, se ha mostrado reacio a llegar tan lejos como para sancionar una eliminación.

El alivio parpadeó en su rostro, un tenue destello de esperanza. Duró poco.

—Pero, en cuanto se lo expliqué todo al presidente, lo cerca que estuvo de nominar a un espía del SVR como vicepresidente, y el papel que usted desempeñó al orquestarlo, se mostró notablemente dispuesto a firmar la orden.

Me volví hacia Dixon y señalé la puerta con la cabeza. Vaciló un instante, luego enfundó el arma a regañadientes, se dio la vuelta y salió por la puerta, dejándonos solos.

Los ojos de Eastman se dispararon por la habitación, enloquecidos, desesperados, buscando una salida que no existía.

—Grant —dijo, con la voz de repente temblorosa—. No tienes que hacer esto. Podemos arreglarlo. Tengo millones de dólares escondidos. Podemos llegar a un acuerdo. Puedes quedártelo todo, para ti, para tu familia.

Apreté el gatillo.

El disparo fue apenas un susurro; el supresor lo redujo a un suave siseo.

La bala le dio de lleno en el pecho. Al centro de masa.

No un disparo rápido y clínico a la cabeza.

Ahogó un grito al desplomarse hacia atrás, mientras la silla resbalaba bajo ella.

Golpeó el suelo con un ruido sordo, aferrándose a la herida, con la sangre filtrándose entre sus dedos.

La mancha de un rojo oscuro se extendió deprisa, empapando la fina seda de su blusa.

Respiraba en jadeos entrecortados y superficiales, cada uno más trabajoso que el anterior. Abrió la boca como para hablar, pero no salieron palabras. Solo un sonido grave y gutural de miedo, dolor y desesperación, todo mezclado.

Me acerqué y me quedé de pie sobre ella, observando cómo la vida se le escapaba del cuerpo. Le temblaban las manos, presionando débilmente contra el agujero del pecho como si de algún modo pudiera detener lo inevitable.

No sentí nada. Ningún triunfo. Ninguna sensación de justicia. Solo un final frío y vacío. Había sido un activo del KGB y del SVR, una traidora, una asesina. Se lo merecía.

Sus labios se movieron una última vez, formando palabras sin sonido. Quizá intentaba maldecirme. Quizá quería suplicar clemencia una última vez. Daba igual. Fuera lo que fuese lo que pretendía decir, murió con ella.