Capítulo 40

No perdimos el tiempo. Una vez más, Emma eligió el restaurante, esta vez con un único objetivo: alejarse de Langley todo lo posible. Nos adentramos en el corazón de Washington mientras la emisora de radio local llenaba el coche con un goteo constante de noticias de última hora.

La locutora anunció que «el exgobernador y ahora senador júnior por Nebraska ha sido nominado oficialmente para ocupar el cargo de vicepresidente de Estados Unidos», con un tono rebosante de entusiasmo profesional.

Tras enumerar sus logros, pasó a un registro más sombrío.

«En otras noticias, los investigadores de incendios de las Bahamas han concluido que James Kincaid falleció trágicamente en un incendio accidental.

En su día considerado el favorito a la vicepresidencia, su prematuro fallecimiento ha dejado a los analistas políticos especulando sobre lo que podría haber sido. »

Emma me miró de reojo y se encogió de hombros.

No tardamos en llegar al Old Ebbitt Grill, un emblema de Washington situado a pocos pasos tanto del edificio del Tesoro como de la Casa Blanca. Le entregué las llaves al aparcacoches, que a cambio me dio un resguardo de papel.

Dentro, el restaurante bullía de vida; el murmullo de las conversaciones se mezclaba con el tintineo de copas y cubiertos.

El ambiente de noche de viernes estaba en pleno apogeo.

Asesores del Congreso desfogándose tras una larga semana, turistas empapándose del encanto del viejo Washington D.

C. y algún que otro político reunido con votantes de su circunscripción.

—Esto es perfecto —dijo Emma mientras nos acomodábamos en un reservado al fondo, lejos del mayor trasiego—. Justo lo que necesitaba.

Había insistido en pagar ella la cuenta esa noche, prometiendo no contenerse a la hora de elegir el menú.

«Considéralo mi forma de agradecerte que me incluyeras en el caso», me había dicho antes.

Un sentimiento extraño, teniendo en cuenta todo lo que acabábamos de pasar.

Aun así, no iba a discutirle la generosidad.

El local había cambiado poco desde la última vez que estuve allí.

Una enorme barra de caoba dominaba un lado de la sala, con la superficie pulida reluciendo bajo la cálida luz ambarina.

Un reposapiés de latón recorría la base, mientras que la estantería trasera, primorosamente tallada, exhibía un sinfín de botellas de licores carísimos.

Los taburetes alineados a lo largo de la barra eran muy codiciados, y atraían a quienes querían saborear su copa y observar a la gente.

La cena fue sencillamente excepcional. Nos lo tomamos con calma, saboreando cada bocado y dejando que el estrés de los últimos días se disolviera en el placer de la buena comida y de las copas, mejores aún.

Después de casi dos horas, la mesa era un campo de batalla de restos culinarios.

Un T-bone desolado, despojado de toda su gloria, descansaba en mi plato, mientras que el shrimp scampi de Emma había quedado reducido a unas pocas colas desperdigadas nadando en mantequilla de ajo.

Emma se reclinó en el asiento, haciendo girar en la copa los restos de su Macallan de dieciocho años.

—Por un trabajo bien hecho —dijo, alzándola para brindar.

Vacilé un instante y luego alcé mi copa de Weller's Special Reserve, con el líquido ambarino atrapando la luz.

—No estoy tan seguro de lo «bien hecho» que estuvo, pero al menos Kincaid está fuera de juego.

El suave tintineo de nuestras copas selló el momento.

—¿Me tomas el pelo? —exclamó Emma, con la voz subiendo en un arranque de energía—. Derribamos a un espía del KGB infiltrado... perdón, del SVR. Por no hablar de eliminar a tres... no, espera, ¿eran cuatro?... asesinos rusos. Es difícil llevar la cuenta cuando ando contigo —dijo con una sonrisa.

—Y salvamos al país de tener a un espía ruso en la Casa Blanca.

Me llevé un balazo en el pecho, por el amor de Dios —añadió Emma, con la voz cargada de orgullo y exasperación a partes iguales.

Se irguió en el asiento, los ojos brillándole con un fervor encendido—.

Clasificado o no, lo que hicimos se susurrará por los pasillos de Langley durante años.

Como mínimo, a pesar de todas las gilipolleces que nos han hecho pasar estos tres días, te darán la Distinguished Intelligence Cross por planear y dirigir la misión.

Se refería a la máxima condecoración de la agencia, que solo se concedía por actos de heroísmo en las circunstancias más peligrosas. Dudaba muchísimo que hubiera condecoración alguna en mi futuro, pero no dije nada. Mejor dejar que disfrutara del momento.

—Podré elegir el destino que quiera —continuó, sin que la energía de su voz decayera—.

Y lo mejor de todo: no tendré que pagarme una copa en ningún bar cerca de una estación en el extranjero.

Seremos leyendas. —Se rió mientras volvía a levantar la copa—.

Muchísimas gracias por meterme en el caso. Por confiarme la misión.

Brindamos una vez más. Bebí un buen trago, disfrutando del ardor lento y reconfortante del bourbon.

Hay un viejo dicho que reza que ningún plan de batalla sobrevive al primer contacto con el enemigo.

En nuestro caso, desde luego, se había cumplido.

Quienquiera que se hubiera cargado a Kincaid seguía suelto, y los cabos de este caso estaban lejos de atarse.

Pero esa era una preocupación para otro día.

Esa noche, otro bourbon era lo único que necesitaba, nada más.

Emma dejó la copa. Me miró, sinceramente feliz y satisfecha.

—¿Sabes? Casi me había olvidado de cuánto me gusta este sitio. Tiene ese encanto clásico, de toda la vida —dijo, mientras contemplaba los cálidos paneles de madera y la atmósfera atemporal.

—Ya —respondí, echando un vistazo a la sala—. Tiene cierta elegancia, sí. Beth y yo celebramos aquí el banquete de boda.

Las palabras se me escaparon antes de poder frenarlas. Mierda. En cuanto quedaron flotando en el aire, la expresión de Emma flaqueó y sus ojos buscaron los míos.

—Dios mío —exclamó, en voz apenas más alta que un susurro—. No me puedo creer que lo haya vuelto a hacer.

—Desde luego, tienes un talento especial para elegir restaurantes —dije entre risas—. Lástima que no tengas la misma maña con la lotería. Seríamos ricos los dos.

Emma puso los ojos en blanco.

—Bueno, nadie es perfecto. Pero en serio, ¿por qué no dijiste nada? Habría elegido otro sitio. Aunque, sinceramente, Grant, ¿hay algún sitio en la zona de Washington que Beth y tú no frecuentarais?

—Muy pocos —admití, dando otro sorbo al bourbon—. Beth cocina de maravilla, pero también le encanta probar sitios nuevos. Nos acostumbramos a pasar por todos los restaurantes que abrían en la ciudad.

—En fin, fue una gran boda —dije, recordando aquel día—. La ceremonia fue en Christ Church, en Old Town Alexandria. Tenemos una casa adosada por allí. Siempre me ha gustado la historia de esa iglesia. Hay un banco señalado donde rezaba George Washington. Otro donde se sentaba Robert E. Lee.

Emma se inclinó un poco hacia delante, con el interés despertado. Señalé hacia el gran patio, visible a través de unas enormes puertas francesas de cristal. El leve sonido de copas entrechocando y risas apagadas llegaba desde fuera.

—¿El espacio del banquete, ahí fuera? Hasta los topes.

Más de doscientas cincuenta personas. Creo que conocía a unas veinte.

El resto eran amigos de los padres de Beth.

La boda que su madre nunca tuvo. Pero esa es otra historia.

Lo que sí recuerdo es tener que explicar por qué el director de Inteligencia Central y su equipo de seguridad estaban en mi boda. Ya sabes, porque estaba de incógnito.

Emma ahogó un grito, con los ojos como platos.

—¿El DCI fue a tu boda?

—Así es. ¿Y su escolta esa noche? Todos agentes novatos.

Los veteranos no querían currar. Querían fiesta.

—Solté una risita y negué con la cabeza ante lo absurdo de todo aquello—.

Como Beth figuraba abiertamente como empleada de la agencia, nos inventamos una tapadera.

Le dijimos a todo el mundo que había invitado al DCI porque trabajaba en Protocolo y lo conocía de todas las ceremonias de condecoración.

Funcionó, pero digamos que no fue una de nuestras mejores ideas.

Se corrió la voz y, de repente, todas las novias radiantes de la séptima planta empezaron a mandarle invitaciones de boda al DCI.

Me estuvo dando la brasa con eso durante años.

Emma echó la cabeza hacia atrás y se rió, con una risa luminosa y desinhibida. Su regocijo era contagioso. Me reí y apuré mi copa.

Justo entonces se acercó un camarero, lo que me libró de ahondar más en la historia. Emma se secó los ojos, aún riéndose por lo bajo, mientras el camarero dejaba otra ronda de copas sobre la mesa. Justo a tiempo, pensé.

—¿Os apetece ver la carta de postres? —ofreció el camarero—. El pastelero es excepcional. Tenemos una selección de tartas, galletas, mud pie, crème brûlée y helado casero.

—¡Helado! —exclamó Emma, con la cara iluminada como una niña.

El camarero parpadeó, momentáneamente desconcertado por su arranque. Allá vamos, pensé. Sabía exactamente adónde iba a parar todo aquello.