Capítulo 37

Shushunov nos llevó de vuelta a Miami bajo un cielo sombrío, con el zumbido de los motores como contrapunto constante a la tormenta que se gestaba dentro de la cabina. Le había dicho que aterrizara directamente en el Ryder Jackson Memorial Trauma Center. Había que examinar a Emma. Ella se negó.

Su negativa no fue un simple no tajante. Fue una advertencia cargada de intención.

—Como Shushunov se acerque siquiera a dar una vuelta cerca de ese hospital —dijo, con voz baja pero afilada como el acero—, seréis vosotros dos los que necesitéis un centro de traumatología.

Emma no bromeaba. Estaba furiosa. Y armada. Shushunov y yo cruzamos una mirada. Los hombres razonables saben cuándo elegir sus batallas y cuándo rendirse sin más. Esta era de las segundas.

—Aterrizaremos en el aeropuerto —dije enseguida, lo que pareció desactivar la situación. Shushunov me dedicó un leve asentimiento e inclinó suavemente el helicóptero para encarar la aproximación al aeropuerto de Kendall-Tamiami.

Tomamos tierra cerca del Learjet de Fairways que nos había traído a Miami apenas un día antes.

El avión relucía bajo el sol de la mañana.

Nos quitamos los chalecos antibalas. El sudor se nos pegaba a la piel mientras nos despojábamos del equipo táctico y lo lanzábamos todo al interior del helicóptero. Junto con las armas.

Alex estaba junto al helicóptero, limpiándose la mugre y el sudor de la cara con el dorso de la mano. Sus ojos delataban un destello de cansancio.

—Desde luego, vosotros dos sabéis cómo mantener la emoción —dijo—. Voy a llevar este trasto a Homestead para que lo reparen. Más os vale largaros de aquí mientras podáis.

Emma y yo le estrechamos la mano y subimos al avión. Una vez dentro de la cabina, la puerta se cerró tras nosotros con un siseo. Emma se desplomó en uno de los asientos de cuero y soltó un largo suspiro.

—¿Estás bien? —dije, dejándome caer en el asiento de enfrente.

La adrenalina por fin remitía y dejaba tras de sí un dolor en los músculos y una sensación de inquietud que me corroía.

Ella asintió, pero tenía la mirada perdida, extraviada en un laberinto de pensamientos por el que no estaba seguro de querer adentrarme.

—Sí —dijo, aunque la palabra sonó hueca.

Pronto estuvimos en el aire, lanzados de vuelta hacia Langley y hacia las consecuencias de una misión que había implosionado de forma espectacular.

—Esto se va a poner feo —dije.

Emma no dijo nada. Se limitó a asentir y sacó su portátil cifrado.

Enseguida estaba encorvada sobre él, tecleando un escueto informe posterior a la misión.

La imité, con los dedos moviéndose con torpeza sobre el teclado, relatando cada momento con la frialdad distante que exige esa clase de informes.

Enviados directamente a Eastman, los resúmenes servirían de preludio a la tormenta de interrogatorios que se avecinaba en cuanto llegáramos a Washington, pensé con amargura.

Los trajeados de la séptima planta estarían listos y esperando para destripar cada decisión, cada error.

Harían las mismas preguntas de una docena de maneras distintas, no porque quisieran respuestas, sino porque querían a alguien a quien culpar. Y ese alguien íbamos a ser nosotros.

Para colmo, las cadenas de televisión, los canales de cable y todas las páginas de noticias de internet ávidas de clics bullían con noticias de última hora sobre un misterioso incendio en el aislado recinto vacacional de Kincaid.

Las especulaciones sobre su suerte se propagaban más rápido que las llamas que habían arrasado su propiedad.

Me hundí en el asiento, frotándome el puente de la nariz mientras un dolor de cabeza amenazaba con instalarse. Perfecto. Justo lo que nos faltaba. La prensa convirtiendo esto en un circo. Lo único más peligroso que nuestras propias investigaciones internas era el escrutinio público sin fin.

Emma levantó la vista de la pantalla, con expresión indescifrable.

—¿Crees que la prensa relacionará este desastre de mierda con nosotros? —preguntó.

Negué con la cabeza, aunque no estaba tan seguro como aparentaba.

—No dejamos nada atrás. Ni huellas, ni rastro, ni el menor indicio de que estuvimos allí.

—Salvo el incendio —dijo con retintín.

—Eso no fue cosa nuestra —respondí, aunque sabía lo huecas que sonaban las palabras.

Daba igual quién hubiera encendido la cerilla. Lo que importaba era lo que había quedado atrás. El fuego arrasaba cuando nos largamos. Cada palmo de aquel lugar ardía cuando nos fuimos. Si el incendio seguía así, lo habría consumido todo, incluido Kincaid. Sin dejar más que cenizas.

El avión atravesó una zona de turbulencias que nos sacudió a los dos en los asientos. El portátil de Emma traqueteó suavemente contra la mesa, y ella lo atrapó con un gesto rápido. Su calma aparente no flaqueó, pero pude ver la tensión en su mandíbula apretada.

—En la séptima planta se van a volver locos con esto —murmuró.

Asentí.

—Seguramente ya estén en pleno modo pánico.

Los dos sabíamos cómo iría la cosa. La misión había sido clasificada. Pero los de arriba estarían aterrados ante la posibilidad de que alguien, en algún sitio, atara todos los cabos. Nos enterrarían si les hacía falta para salvar el pellejo.

Mientras los motores seguían zumbando, me giré para hacerle una pregunta a Emma, pero me detuve al verla.

Estaba profundamente dormida, con la cabeza ladeada en una postura incómoda contra la ventanilla y la cara manchada de hollín y mugre como si fuera pintura de guerra.

Se había ganado ese descanso, pensé. Los dos nos lo habíamos ganado.

No recuerdo haber cerrado los ojos, pero debí de quedarme frito yo también.

Lo siguiente que supe fue que el impacto seco del tren de aterrizaje contra la pista me despertó de golpe.

La cabeza se me fue hacia delante, y por un momento mi cuerpo quedó desorientado.

Los motores rugieron y luego se apaciguaron mientras el Learjet rodaba hasta detenerse.

Emma se removió a mi lado, despertándose sobresaltada y parpadeando. Su mano rozó por reflejo su costado, buscando un arma que se había dejado atrás. Cuando se dio cuenta de dónde estábamos, se relajó de forma visible, pero su rostro siguió en guardia.

—Son las diez pasadas —dije, echando un vistazo al reloj.

La luz del sol entraba a raudales por la ventanilla de la cabina.

Estábamos de vuelta en Washington, en Reagan National.

Fuera, en la pista, una berlina negra esperaba cerca con el motor en marcha.

El conductor estaba de pie junto a ella, un hombre alto con traje oscuro que nos saludó con un seco gesto de cabeza, pero no hizo el menor esfuerzo por presentarse.

El trayecto por la George Washington Parkway transcurrió en silencio.

Pasamos el control de seguridad del cuartel general sin apenas una mirada del guardia, que nos hizo pasar con un gesto.

Pronto descendimos al garaje subterráneo, con los neumáticos de la berlina chirriando levemente contra el hormigón.

El coche se detuvo de golpe. Emma y yo cogimos nuestros petates y nos bajamos.

Fuimos derechos a la sala de preparación para ducharnos y cambiarnos.

El lugar estaba vacío. Ningún agente preparándose para su siguiente misión. Nadie limpiando sus armas, ni intercambiando batallitas, ni contando chistes. Ni un alma a la vista.

Emma aminoró el paso, recorriendo la sala con la mirada.

—¿Dónde está todo el mundo? —murmuró.

—Nos están aislando —dije, dejando la bolsa en el suelo—. Estamos solos hasta que decidan si la cagamos o no.

—Pues que les den —dijo, desafiante, dándome la espalda y quitándose la camisa.

Los dos nos desnudamos y nos dirigimos a las duchas. Después de lo que habíamos pasado, el pudor era una convención irrelevante y lo último en lo que pensábamos. El agua caliente fue un pequeño consuelo, que arrastró la mugre, el sudor y lo justo de la decepción para dejarme respirar de nuevo.

Diez minutos después, estaba de pie frente al espejo del vestuario, con una toalla a la cintura, sintiéndome casi humano.

El vapor se enroscaba perezosamente a mi alrededor, denso y húmedo, mientras me pasaba una mano por la mandíbula sin afeitar.

El reflejo del espejo no era bonito. Ojeras oscuras y cada vez más canas en el pelo.

Emma salió de la zona de duchas, con el pelo goteando, en sujetador deportivo y braguitas tipo short.

La tenue luz fluorescente no hacía nada por suavizar el profundo moratón violáceo que se extendía por su pecho y su abdomen.

Un recuerdo de la bala que había estado a punto de acabar con su vida.

—Déjame que te lo mire —dije.

Me apartó con un gesto, sin decir palabra, con una expresión a medio camino entre el agotamiento y el desafío. Lo dejé estar. Nos vestimos rápido, ninguno de los dos con ganas de hablar. Se movía con rigidez al ponerse la ropa, haciendo una leve mueca de dolor con cada movimiento.

Algo más despejados, por fin nos sentamos en el sofá a recuperar el aliento. Por un instante fugaz, hubo paz. Solo el sonido de nuestra respiración y el zumbido sordo de la actividad lejana que resonaba por el edificio.

Duró unos dos minutos.