Capítulo 35

Las palas del helicóptero batían el aire por encima de nosotros, un zumbido constante y rítmico que me vibraba en los huesos.

El Bell estaba pintado de un negro mate y elegante.

Sin logotipos identificativos. Sin números de cola.

Una máquina concebida para el sigilo y la velocidad.

Shushunov iba en el asiento del piloto, con las manos firmes en los mandos, guiándonos a baja altura sobre las olas iluminadas por la luna.

En cuanto cruzamos a aguas internacionales, accionó un interruptor del panel de instrumentos y silenció el transpondedor del aparato.

Volábamos, literalmente, por debajo del radar.

Las pequeñas naciones insulares repartidas por el Caribe eran famosas por su falta de sistemas sofisticados de detección aérea, pero no íbamos a correr riesgos.

Yo iba en la parte trasera del helicóptero, sujeto con el arnés a uno de los asientos orientados hacia delante, recorriendo con la mirada la inmensa negrura del Caribe allá abajo.

Repasé el plan mentalmente, marcando uno a uno los detalles que ya habíamos visto en la sesión informativa previa a la misión.

Nos insertarían a kilómetro y medio del recinto y luego avanzaríamos por la selva a pie, al amparo de la oscuridad.

Más cerca de la propiedad, y corríamos el riesgo de activar sensores o alertar a los centinelas que Kincaid pudiera haber apostado.

Una vez en el recinto, franquearíamos el perímetro, anularíamos los sistemas de seguridad, neutralizaríamos a los guardias y echaríamos el guante a Kincaid.

Rápido. Limpio. Eficiente. Si todo salía según lo previsto, volveríamos a estar en el aire antes de que nadie supiera siquiera que habíamos estado allí.

Pero en este oficio las cosas rara vez salen según lo previsto.

A mi lado, Emma permanecía inmóvil, con la mandíbula apretada y los ojos clavados en algún punto lejano.

Se notaba que estaba haciendo los mismos cálculos, barajando los mismos escenarios posibles.

¿Qué podía salir mal? ¿Qué haríamos si el plan se venía abajo?

De nada servía preocuparse por todo eso ahora. Pronto lo averiguaríamos.

—Cinco minutos —crepitó la voz de Shushunov en los auriculares.

Mientras el helicóptero descendía, me incliné hacia delante y miré por la ventanilla lateral cómo la isla emergía del horizonte oscuro.

Una silueta dentada apenas visible contra el océano.

Las olas rompían contra los arrecifes de coral y las costas rocosas, lanzando espuma blanca en espiral hacia el aire.

El recinto de Kincaid se acurrucaba en el extremo occidental, protegido por un lado por una selva espesa y por el otro por imponentes acantilados.

En cualquier otra ocasión, lo habría considerado un paraíso escondido, una huida perfecta del drama incesante del mundo moderno.

Emma se removió a mi lado. Revisaba su equipo, ajustándolo todo metódicamente en su sitio.

Se bajó las gafas de visión nocturna con un leve clic y las fijó en posición, con el fusil a punto.

Cargadores de repuesto llenaban su chaleco táctico, y una pistola con supresor descansaba enfundada a su costado.

Comprobé dos veces mi propio equipo y no encontré nada fuera de lugar.

Estábamos todo lo listos que íbamos a estar.

—¿Crees que nos estará esperando? —murmuró en voz baja.

—Kincaid no es tonto —respondí—. Tiene que dar por hecho que le estamos pisando los talones, y sabe que es más vulnerable en estos últimos días, antes de que le asignen la protección del Servicio Secreto.

La verdadera pregunta es si tiene un plan de huida.

Si lo tiene, tendremos que movernos rápido.

—Treinta segundos —avisó Shushunov. Metió el helicóptero a baja altura, rozando las olas, antes de levantarlo hacia arriba para esquivar por poco los acantilados que se nos venían encima.

Estabilizó el aparato justo por encima de las copas de los árboles y se quedó suspendido sobre un pequeño claro del dosel vegetal que habíamos elegido como punto de inserción.

—¿Lista? —le pregunté a Emma. Se limitó a asentir, sin decir nada.

—Vale, acabemos con esto.

El helicóptero negro descendió más y el suelo se nos vino encima.

La corriente descendente de las palas aplastó la maleza espesa de abajo y levantó polvo y restos que se arremolinaron en el aire.

Shushunov se mantuvo en vuelo estacionario a metro y medio del suelo.

Nos soltamos los arneses y nos dirigimos hacia la puerta lateral abierta.

—¡Ya! —ordenó Shushunov.

Emma fue la primera en saltar y aterrizó con ligereza sobre las puntas de los pies.

La seguí una fracción de segundo después; mis botas golpearon el suelo con mucha menos elegancia, y el impacto fue brusco pero soportable.

El helicóptero se apartó de inmediato y su sonido se fue perdiendo en la distancia mientras Shushunov regresaba en círculo hacia mar abierto, donde se mantendría en posición y seguiría nuestro avance hacia el recinto.

Me agaché y escudriñé la selva que nos rodeaba.

Los árboles tapaban la luz de la luna y sumían todo lo de abajo en una sombra profunda.

Nuestras gafas de visión nocturna iluminaban la penumbra con un resplandor verdoso.

Reinaba el silencio. Nada más que el susurro de las hojas y el chillido lejano de un ave nocturna.

—En marcha —susurré.

Emma asintió brevemente. Se colocó en fila detrás de mí mientras nos fundíamos con la maleza; cada paso era un reto al abrirnos camino entre enredaderas espesas y follaje enmarañado.

El aire húmedo y cargado se nos pegaba a la piel.

Avanzábamos rápido pero con cautela, aprovechando la maleza en descomposición para amortiguar el ruido de nuestros pasos.

Al cabo de cuarenta minutos, la selva empezó a clarear.

Le hice una señal a Emma para que se detuviera.

Nos arrodillamos en la hierba húmeda y observamos el recinto que teníamos delante.

Habíamos estudiado imágenes de satélite antes de salir de Miami y teníamos una idea aproximada de la distribución.

La casa se alzaba sobre un acantilado, rodeada por un muro alto.

El océano se veía más allá. Focos de jardín salpicaban el perímetro y proyectaban largas sombras sobre el césped impecable.

Bonito, pero más para presumir que para proteger.

Dejaba huecos. Pequeños puntos por donde podíamos colarnos sin que nos vieran.

—Ahí —susurré, señalando un tramo del muro donde un árbol grande se había desplomado, con las ramas rozando la parte superior de la barrera—. Por ahí entramos.

Emma miró en la dirección que yo señalaba y, sin decir palabra, salió corriendo hacia el árbol caído. La seguí, abriéndome paso entre los últimos restos de maleza espesa, con las ramas arañándome el equipo.

Agarré una rama gruesa y me icé. La corteza era áspera y se me clavaba en las palmas mientras trepaba más arriba.

Las ramas eran resistentes. Lo bastante fuertes para soportar nuestro peso.

Al asomarme por encima del muro, el recinto estaba en silencio; el único movimiento procedía del suave balanceo de unas palmeras ornamentales.

El estruendo lejano de las olas contra los acantilados resonaba en el aire nocturno.

La casa principal se alzaba a unos cuarenta y cinco metros, una gran estructura de dos plantas con amplios ventanales y una terraza que la rodeaba.

Un camino de acceso de conchas trituradas se extendía ante ella y conducía a un garaje para dos coches.

Un Jeep Wrangler bastante nuevo, de un rojo encendido, estaba aparcado delante.

Alguien le había quitado el techo y las cuatro puertas.

Nunca lo he entendido. Supongo que quitar peso ayuda con el consumo.

Seguramente Kincaid lo hizo solo porque pensaba que quedaba chulo. Qué más da.

Volví a mirar la casa y estudié las ventanas.

Se veía con claridad el interior. Había algunas luces encendidas dentro, pero ni rastro de movimiento.

Nadie levantado para picar algo a medianoche.

Ninguna reunión de estrategia de última hora con su equipo político.

Y, lo más importante, ninguna patrulla de guardia rondando.

Fui yo primero, dejándome caer al suelo del otro lado. Emma me siguió mientras yo activaba la radio.

—Falcon, aquí Tiger One. Estamos dentro del perímetro.

—Recibido, Tiger One —crepitó la voz de Shushunov por el sistema de comunicaciones, lejana pero tranquilizadora—. Te tengo en el FLIR. Ningún otro contacto identificado. Tienes vía libre para avanzar.

Asentí y señalé una puerta de la terraza.

—Emma, te toca —susurré, indicándole que tomara la delantera.

Se movió con una eficacia bien ensayada, la SIG 517 en la mano, lista para cualquier cosa. La seguí de cerca, ojo avizor, con la MP7 preparada. El dedo apoyado con suavidad en el guardamonte. Nos pegamos a las sombras, esquivando con facilidad los charcos de luz que salpicaban nuestro camino.

Emma llegó primero a la puerta, se giró hacia fuera y cubrió nuestra retaguardia.

Probé el picaporte. Estaba cerrado con llave.

Ninguna sorpresa. Pero lo que me pilló desprevenido fue la puerta en sí.

Era una maldita puerta antihuracanes. De alta resistencia, seis centímetros y medio de grosor, con un núcleo macizo de fibra de vidrio y un marco reforzado con acero.

Y, lo que era peor, tenía un cerrojo de seguridad de gran calidad.

Calculé que tenía un pestillo de unos siete centímetros y medio que encajaba con la jamba.

Debería haberlo previsto.

—Podríamos intentar entrar por otro lado —murmuré entre dientes, aunque sabía que todas serían iguales*.*

—Joder —le susurré a Emma—. Vamos a tener que entrar haciendo ruido. Pásame una carga de demolición.

Emma miró por encima de mi hombro hacia la puerta y luego se volvió hacia el camino de acceso.

—Espera un momento. Tengo una idea.