Capítulo 34

La tripulación, con gesto severo y precisión militar, ayudó a cargar nuestro equipo en el compartimento de equipaje trasero.

El omnipresente olor a queroseno llenaba el aire mientras los potentes motores Pratt & Whitney cobraban vida con un rugido.

El ruido era ensordecedor y hacía imposible la conversación.

Pero eso daba igual. La tripulación sabía que no debía enzarzarse en charlas vanas.

Entendían su papel. Pilotar el maldito avión.

No hacer preguntas. Olvidar todo lo que veían.

El interior del reactor era increíblemente angosto e incómodo para un avión ejecutivo.

El techo era demasiado bajo, lo que le dificultaba a Emma, con su metro setenta y cinco, ponerse del todo de pie.

Para mí, con mi metro ochenta y cinco, era directamente imposible.

Había una diminuta cocina de a bordo en la parte delantera del avión, justo detrás de la cabina.

Una pequeña nevera surtida de agua y refrescos y un cajón lleno de aperitivos eran toda la oferta gastronómica a bordo.

Una fila de asientos recorría cada lado de la estrecha cabina.

En la parte trasera había una puerta que daba a un baño minúsculo que, que yo supiera, nadie usaba jamás.

El avión era también famoso por lo difícil que resultaba de pilotar.

Una vez oí a los pilotos describirlo como un «dardo de jardín volador», en referencia al desafortunado juguete infantil de los años sesenta y setenta.

El juego consistía en seis dardos de unos treinta centímetros, con aletas y puntas de acero afiladas, que los niños lanzaban por el jardín con la esperanza de clavarlos de punta dentro de una diana circular.

Que a alguien le pareciera buena idea me superaba.

Mis amigos y yo los habíamos lanzado por el patio trasero con un desenfreno absoluto, estando a punto de matarnos los unos a los otros.

Un día, a mi amigo de la infancia Johnny Dinger le alcanzó uno en el pie izquierdo.

El maldito trasto le atravesó la zapatilla Vans, el pie, y lo clavó al suelo como una rana en la mesa de disección.

Sangró como un cerdo degollado, y a todos nos cayó una buena de las madres del barrio.

Otros niños por todo Estados Unidos no habían tenido tanta suerte.

Los pilotos nos habían advertido de que, si los motores fallaban alguna vez, nos clavaríamos de morro como un dardo de jardín. No precisamente tranquilizador.

Yo había volado en este avión infinidad de veces durante mi etapa en el equipo de seguridad, trasladando al DCI por todo el país para sus reuniones.

Me acomodé en un asiento orientado hacia delante en el lado derecho del avión, mientras Emma ocupaba el del lado opuesto.

El avión podía acoger a ocho pasajeros, pero en este vuelo seríamos solo nosotros dos, con una tripulación de dos pilotos al frente.

Había llamado con antelación a operaciones de vuelo y les había dado nuestro destino: el aeropuerto de Kendall-Tamiami.

Un aeropuerto ejecutivo situado a unos veintinueve kilómetros al suroeste del internacional de Miami.

Un punto de partida perfecto para nuestra misión.

Oíamos a los pilotos delante hablando con la torre de control. En cuanto el control de tráfico aéreo aprobó nuestro plan de vuelo, ya íbamos lanzados por la pista. El reactor saltó al aire y pusimos rumbo al sur.

Lo que el Learjet no tenía de cómodo lo compensaba en velocidad.

El tiempo de vuelo sería de poco más de dos horas, apenas el suficiente para arañar la superficie de la tarea que teníamos por delante.

Normalmente, habría aprovechado la ocasión para dormir un poco.

En este oficio, nunca sabes cuándo tendrás otra oportunidad.

Pero esta noche no habría descanso. Esta vez no. Teníamos una misión que planificar.

—Le envié un mensaje a Shushunov antes de despegar —empecé—.

Se reunirá con nosotros en el piso franco de Miami.

Fairways nos ha situado de antemano un helicóptero Bell 407.

Repostado, listo para salir. Lleva depósitos de combustible auxiliares internos para ampliar nuestra autonomía.

Habría preferido el Sikorsky S70, la versión civil del Blackhawk, pero ese pájaro necesita dos pilotos.

Shushunov puede con el Bell él solo. Será perfecto para lo que necesitamos.

—Estupendo. —La voz de Emma cortó el suave zumbido de la cabina mientras desplegaba un surtido de mapas y fotografías de alta resolución sobre la mesa que tenía delante.

Sus ojos penetrantes recorrían cada detalle, cada posibilidad—.

Con la autonomía ampliada, Shushunov puede dejarnos, permanecer en posición cerca y luego exfiltrarnos en cuanto tengamos a Kincaid esposado.

Pero ¿hablabas en serio lo de llevarlo a Guantánamo?

—Puede que sea lo mejor. Incluso con la autorización de seguridad nacional en la que Eastman está trabajando con el asesor jurídico general, seguimos en la cuerda floja.

Mover ficha contra un ciudadano estadounidense, y más contra un congresista, es terreno peligroso.

Joder, como no andemos con cuidado, podemos acabar en una celda justo al lado de Kincaid —advertí—.

Cuanto antes lo llevemos a un centro de entregas extraordinarias, mejor.

Emma asintió. —Tenerlo guardado fuera del país nos da algo de margen, al menos. Tiempo para interrogarlo a fondo, evaluar el daño que ha causado con los años. La agencia necesita saber exactamente qué les ha entregado a los rusos —dijo.

Pasamos las dos horas siguientes calculando los riesgos, sopesando las consecuencias mientras estudiábamos los mapas y las fotos.

Emma repasaba meticulosamente las distintas opciones de aproximación, calculando qué resistencia podríamos encontrar, si es que la había.

Si nos topábamos con más mercenarios rusos, no dudaríamos en eliminarlos.

Teníamos potencia de fuego más que suficiente para ese trabajo.

Me parecía más probable que a Kincaid solo lo rodearan unos cuantos empleados mal pagados y politicastros lameculos haciéndole la pelota, desviviéndose por conservar sus puestos a medida que se acercaba a su nominación para vicepresidente.

Me preocupaba más que, dado su cargo, Kincaid pudiera tener algo de seguridad básica montada.

Lo último que quería era hacerles daño de ninguna manera a los empleados de Kincaid o a algún pobre agente de la policía del Capitolio al que hubieran asignado a proteger al gilipollas.

Llevaríamos algunas opciones menos letales para lidiar con ellos si hacía falta.

Las ruedas de nuestro reactor tomaron tierra con un chirrido, dejando una mancha negra de goma fundida en la pista. Mientras rodábamos hasta la terminal de aviación general, divisé otro Chevy Suburban negro por la ventanilla. Nuestro transporte al piso franco.

Un joven de la oficina de campo de la agencia en Miami se presentó como Hernandez y nos ayudó a cargar el equipo en la parte trasera del todoterreno.

Recorrimos en silencio varios barrios cercanos antes de enfilar el largo camino de entrada de una casa grande, a veinte minutos del aeropuerto.

Con su arquitectura moderna y angulosa y sus paredes de estuco de un blanco impoluto, parecía un piso franco salido directamente de la vieja serie Miami Vice.

Escondido a plena vista, supuse. El camino de entrada conducía a un garaje para cuatro coches.

Al acercarnos, la segunda puerta por la izquierda se abrió, y entramos directos.

Hernandez señaló una puerta y se afanó en descargar nuestro equipo, apilando las cajas en una de las plazas vacías.

Emma y yo entramos en la casa y nos asaltaron de inmediato los sonidos de una música EDM espantosa y el inconfundible olor a ternera estofada.

Shushunov se nos había adelantado al piso franco.

Encontramos al corpulento espía ruso en la cocina, afanándose sobre una olla de fideos y unas tiras de ternera que se cocían a fuego lento en una sartén.

Vestido con vaqueros y una camiseta ceñida, llevaba un paño de cocina al hombro y removía la olla de pasta con una mano mientras daba tragos a una Coca-Cola Light con la otra.

Parecía un tipo cualquiera de las afueras dando una cena.

Me sorprendió que no estuviera bebiendo una cerveza.

—Buenas noches, mayor —dije al entrar.

—¡Bienvenidos, amigos míos! —gritó Shushunov por encima de la música—. Llegáis justo a tiempo. El stroganoff casi está listo.

Aunque su elección musical era irritante, tenía que reconocer que la comida olía de maravilla.

Los rugidos de mi estómago me recordaron que apenas habíamos comido nada en todo el día.

Emma me dirigió una mirada divertida, pero sus repetidos vistazos a la sartén delataban que ella también tenía hambre.

Si la regla número uno en una misión era «duerme cuando puedas», muy de cerca la seguía la número dos: «come cuando puedas».

Así que cada uno acercó con avidez una silla a la mesa de la cocina.

Shushunov sirvió con el cucharón trozos de ternera y salsa de nata sobre una generosa ración de fideos y nos puso los platos delante.

Le di las gracias y le hinqué el diente.

Delicioso. El grandullón sabía cocinar. Esperaba que pilotara un helicóptero la mitad de bien.

—Está delicioso, mayor —proclamó Emma—. ¿Dónde aprendió a cocinar así?

—De mi madre. Que en paz descanse —respondió—. Y, por supuesto, de ver Food Network en la tele.

—Pues mis felicitaciones a su madre —dijo Emma con cortesía, en tono sincero.

Tras nuestro festín improvisado, recogí la mesa y me puse con los platos, el tintineo de la vajilla llenando una sala por lo demás silenciosa.

Emma, mientras tanto, volvió a desplegar sus mapas del lugar y las imágenes de satélite cenitales del complejo de Kincaid.

Los extendió sobre la mesa, usando el salero, el pimentero y alguna que otra taza de café para sujetarlos.

Shushunov se inclinó sobre la mesa, estudiando los mapas con atención. Hizo unas cuantas preguntas tácticas, los ojos recorriendo cada detalle. Luego introdujo varios ajustes en el plan, teniendo en cuenta el terreno y las capacidades del helicóptero Bell 407.

Varias horas después, habíamos repasado el plan al menos una docena de veces.

Cada revisión lo hacía más afilado, más preciso.

Acordamos descansar un par de horas antes de despegar del aeropuerto a las 01:00.

Eso nos situaría en nuestro objetivo hacia las 04:00, el momento ideal para un asalto por sorpresa.

Cuando el enemigo estaría más vulnerable.