Capítulo 33

Ahora que la misión estaba en marcha, tocaba encontrar a Dixon. Eastman lo había dejado claro: podíamos usar todos y cada uno de los recursos de la agencia. No pensaba desaprovecharlo. Si íbamos a hacer esto, lo íbamos a hacer bien. El primer paso sería solicitar algunas armas.

No había ni rastro de Dixon en PINNACLE. Un agente que no conocía lo había sustituido en la mesa. Se encogió de hombros y dijo que Dixon estaría probablemente abajo, en la sala de preparación.

Las puertas del ascensor privado del DCI se abrieron con un suave siseo cuando llegamos al sótano.

Yo iba al frente por un pasillo, Emma caminaba estoica a mi lado, sin duda repasando ya mentalmente la lista de equipo que necesitaríamos para la misión.

Bill Dixon era el hombre que nos lo conseguiría.

Metida en un rincón del sótano, la sala de preparación estaba situada estratégicamente, lo bastante cerca del garaje para acceder rápido a los vehículos, pero lo bastante apartada para conservar una especie de soledad apacible.

Pasé mi credencial por el panel de control de seguridad y la puerta se abrió de golpe.

No me lo esperaba. Suponía que me habrían cortado el acceso en cuanto me echaron del equipo.

Dentro nos encontramos una escena de contrastes nítidos.

Preparación con un propósito entrelazada con momentos de descanso necesario.

Lo primero que me golpeó fue el olor. Sudor, café rancio y un leve pero inconfundible toque de aceite de armas.

Un olor que cualquier operador que se precie reconocería al instante.

Este era el punto de preparación donde los agentes podían descansar entre asignaciones o pertrecharse para lo que viniera a continuación.

Los profanos y los idiotas que hacen series de televisión y películas siempre llamaban «agentes» a los oficiales de la CIA.

Un error. No había «agentes» sobre el terreno, no realmente.

Los hombres y mujeres del servicio clandestino son oficiales de caso.

A los ciudadanos extranjeros reclutados para trabajar para la CIA se los conoce como «activos».

No había «agentes», salvo este grupo selecto, los pocos elegidos.

Las credenciales que llevan, como yo llevé en su día, los identifican como Agentes Especiales de la CIA. Un club muy exclusivo.

La sala de preparación era más grande de lo que la mayoría pensaría.

Un espacio amplio y abierto, dividido en varias zonas funcionales.

Contra una pared, una hilera de televisores de alta definición parpadeaba con señales en directo de todo el mundo.

Canales de noticias, imágenes de satélite, vigilancia en tiempo real.

Irónicamente, dos de los canales mostraban imágenes de James Kincaid, su cara desplegada por la pantalla junto a titulares que especulaban sobre su posible nominación a la vicepresidencia.

Bajo el zumbido de las emisiones de televisión, la sala vibraba con el murmullo grave de las radios.

Una corriente constante de actividad de fondo, el suave chisporroteo de órdenes, partes de situación y el staccato de clics de radio e indicativos.

Por lo que pude entender, el equipo que cubría al subdirector estaba en movimiento por algún punto cerca del edificio del Capitolio.

Justo enfrente de la pared de televisores estaba la zona de limpieza y almacenamiento de armas. Las encimeras de acero inoxidable relucían bajo la dura luz del techo, cada centímetro de la superficie organizado meticulosamente con hileras de armas de fuego, herramientas y kits de limpieza.

Dos agentes que no reconocí estaban de pie ante las encimeras.

Ambos jóvenes y en forma. Más o menos de la edad de Emma.

Uno desmontaba una pistola con la precisión experta de un cirujano, las manos moviéndose en gestos suaves y fluidos.

El otro volvía a montar un fusil de francotirador Barrett M80 del calibre .

50 con una soltura sin esfuerzo. La destreza de este último indicaba que formaba parte del equipo de contraasalto.

Asentí para mis adentros. Me alegraba ver que el equipo no había perdido filo.

Los chasquidos rítmicos de las armas al desmontarse y montarse reverberaban por la sala como el pulso de la propia operación.

Me produjo cierta nostalgia. Me transportó a cuando todo en mi vida era así de nítido, cuando aún estaba metido de lleno.

En el centro de la sala, grupos de sillas y sofás desgastados formaban corrillos informales.

Algunos agentes robaban unos minutos de descanso, la cabeza echada hacia atrás, los ojos entornados, mientras otros cuchicheaban en voz baja, consultando sus horarios y planificando sus próximos desplazamientos.

Conocía a un par de ellos, lo suficiente para intercambiar cortesías y un saludo informal con la mano o un discreto gesto de cabeza.

Una mesa de centro desgastada se alzaba en medio de todo, su superficie un mosaico de cercos de café, marcas de cuchillo y las tenues huellas chamuscadas de cigarrillos olvidados.

Restos de los lejanos días en que aún se permitía fumar un cigarrillo en la sala de descanso. Ya no.

En una pequeña infracción del protocolo, alguien había dejado un sándwich a medio comer en un plato, los bordes del pan curvándose ligeramente.

Fácilmente disculpable, sin duda, ya que probablemente lo habían olvidado con las prisas de un desplazamiento imprevisto.

A la izquierda de la zona de asientos había una hilera de taquillas, cada una pintada de un gris apagado.

El tiempo no había sido amable con ellas.

La mayoría lucía las muescas, arañazos y abolladuras de años de uso intenso.

La última del extremo derecho había sido la mía.

Me detuve, mirándola fijamente. La placa rezaba ahora «Alvarez».

Me pregunté quién sería y tomé nota mental de preguntarle a Dixon quién tenía ahora mi taquilla.

En un rincón apartado de la sala había una pequeña cocina, surtida con lo esencial.

Café, barritas energéticas y una nevera llena de sobras de comida para llevar, agua embotellada, refrescos y bebidas energéticas con cafeína.

Estaba seguro de que, si registraba el lugar, encontraría una botella de whisky o dos.

Bill Dixon estaba cerca de la zona de limpieza de armas, hablando con otro agente subalterno que se pertrechaba para su turno.

A Bill era fácil de localizar. Alto, de hombros anchos, con el pelo rapado, una reliquia de sus días como marine en activo.

Su presencia dominaba la sala, incluso cuando no lo pretendía.

Tenía esa clase de aura. Una que exigía respeto y atención.

Al acercarnos, levantó la vista, y su expresión pasó de la concentración profesional a algo más cálido, aunque todavía cauto.

—Hunter, Mitchell —nos saludó con un gesto.

Su voz era grave y ronca. Subproducto de demasiados años sobre el terreno y demasiados puros en su tiempo libre—.

No bromeabais con lo de necesitar equipo, ¿eh?

Supongo que la reunión con la DDO fue bien.

—Fue bien —respondí—. Nuestra misión tiene luz verde.

Dixon era demasiado profesional para preguntar nada más. Todo en la agencia se basaba en el principio de «solo quien deba saberlo*.*» Lo único que él necesitaba saber era qué tipo de armas y equipo nos hacían falta para hacer nuestro trabajo y volver a casa sanos y salvos.

Arqueó una ceja. —¿Vais ligeros de equipaje o necesitáis que saquemos el material pesado?

—Pesado —dije—. Y que no se pueda rastrear —añadí.

Vaciló ante eso, entendiendo lo que quería decir. Se cruzó de brazos, observándonos un momento. —Seguidme.

Bill nos llevó más allá de la zona de almacenamiento de armas, donde el personal del DCI catalogaba, guardaba y mantenía sus armas de servicio.

Se llevaba un registro meticuloso de su uso diario: dónde, cuándo y por quién.

Desde luego, no era el rastro de papeleo que queríamos dejar.

En su lugar, nos llevó al otro extremo de la sala, donde hizo señas a otros agentes para que se apartaran y nos dieran algo de intimidad.

Abrió una pesada puerta de acero con una tarjeta y un escáner de huella dactilar.

Estaba seguro de que yo no tenía acceso a esa sala.

Dentro estaba la armería de misiones especiales.

Una sala dentro de la sala de preparación.

Hileras de armas cubrían las paredes, desde cuchillos hasta pistolas, fusiles de asalto y herramientas del oficio aún más especializadas.

Todas ellas imposibles de rastrear. Sus números de serie habían sido borrados de forma experta y permanente.

Todas obtenidas a través de fuentes diversas.

Algunas compradas mediante un mareante laberinto de intermediarios y sociedades pantalla, otras confiscadas a delincuentes, cárteles de la droga y terroristas.

Algunas, literalmente, recogidas del suelo en campos de batalla lejanos.

—Tienes donde elegir, lo mejor de cada casa —dijo Bill, señalando el despliegue de potencia de fuego que teníamos delante—. ¿Cuál es el perfil de la misión?

Vacilé. Bill era un amigo de confianza y no quería arrastrarlo a nuestro lío más de lo necesario.

—Todavía estamos puliendo el plan de asalto*,* —dije—.

Esperamos insertarnos en helicóptero y luego patearnos uno o dos kilómetros por jungla espesa para llegar a nuestro objetivo.

No sé cuánta resistencia encontraremos, pero deberíamos estar preparados para cualquier cosa. Será un entorno hostil, seguro.

Bill asintió, mirando a su alrededor y calculando mentalmente cuáles de las armas que tenía detrás cumplían las necesidades que dictaba mi vago informe. Imperturbable, como siempre. —Está bien, os prepararé lo que necesitáis.

Empezó a sacar armas de los soportes y a tendérnoslas una a una.

Emma cogió un fusil SIG Sauer 516, recamarado para munición 5,56 OTAN.

Comprobó su peso y equilibrio con eficiencia experta.

Yo opté por un Heckler & Koch MP7. Compacto, fiable, perfecto para el combate a corta distancia.

Bill añadió un par de pistolas Glock 19, cada una con un supresor.

—Supongo que iréis a por el sigilo, si podéis. No es fácil para un buey patoso como tú, Hunter —dijo Bill.

Le lancé una mirada asesina, pero no le faltaba razón.

A continuación vinieron cargadores de más y una caja de munición para los fusiles y las dos pistolas. Echó un par de granadas aturdidoras por si acaso.

Mientras trabajaba, Bill mantenía un flujo constante de conversación, el tono distendido pero las palabras precisas. —¿Necesitáis algo más vosotros dos? ¿Protección? ¿Comunicaciones? ¿Botiquines?

—Protección, sin duda —dije—. Comunicaciones también, si tienes de sobra.

Bill asintió y desapareció en la trastienda de la armería, y volvió al poco con dos conjuntos de chaleco antibalas.

Uno de ellos adaptado a la anatomía femenina.

Las carcasas exteriores de kevlar y los paneles balísticos eran ligeros pero resistentes.

Las placas de cerámica que deslizó en los chalecos, en cambio, eran de todo menos ligeras. Pero eran necesarias.

No había forma de saber a qué nos enfrentaríamos ni qué calibre de proyectiles podía venir hacia nosotros. Nos entregó a cada uno un par de radios cifradas. —Con esto debería bastar. Modelos nuevos, de primera. Llegaron la semana pasada.

—Te lo agradezco. ¿Nos puedes dar un tercer equipo de comunicaciones para mantener el contacto con nuestro apoyo aéreo? —pregunté.

—Por supuesto —dijo, y volvió a desaparecer en la trastienda.

Momentos después, regresó con la tercera radio y tres pares de gafas de visión nocturna.

Esas sin duda nos vendrían bien. El toque final fueron dos cuchillos tácticos de hoja fija, afilados como cuchillas, cada uno en su funda, y varias pequeñas cargas de demolición.

Diseñadas para reventar puertas cerradas o ventanas reforzadas.

Solo las usaríamos como último recurso, pero siempre era mejor tenerlas y no necesitarlas que al revés.

Cogí una funda rígida de gran tamaño de debajo de un banco de trabajo. Emma se movió rápido, llenándola con nuestro equipo. Bill se quedó allí, de brazos cruzados, observándonos. —¿Necesitas otro tirador para esto, Grant? —preguntó, con voz baja, la oferta sincera—. Tú dilo y cojo mi petate.

Le agradecí el ofrecimiento. El hombre no tenía ni idea de dónde nos metíamos, pero eso daba igual. Lo que importaba era que estaba dispuesto a dar un paso al frente, sin hacer preguntas, lanzándose a lo desconocido por el bien de la agencia. Esa clase de entrega no era fácil de encontrar.

—No hace falta, hermano. Pan comido. Volveremos en cuarenta y ocho horas.

Asintió, despacio y deliberado. —Está bien. Vosotros cubríos las espaldas ahí fuera. Y si necesitáis algo, cualquier cosa, me llamáis. Mandaré a la caballería. ¿Entendido?

—Entendido —respondí, con una rotundidad en la voz que no dejaba lugar a dudas. Emma lo secundó con un simple gesto de cabeza.

Bill me dio una palmada en la espalda, con un agarre firme, sereno. —Ya te sabes el procedimiento. Entrar, salir y no la cagues. —Esa última parte iba dirigida directamente a mí.

—Seremos fantasmas —dijo Emma.

Con el equipo asegurado, seguimos a Bill de vuelta a la sala principal.

El ambiente había cambiado de forma sutil.

El murmullo de actividad seguía allí, pero Emma había tenido razón.

De repente, éramos fantasmas. Nadie nos prestó atención.

Ni una sola mirada ni un gesto de despedida.

Sabían que algo se cocía. No necesitaban saber qué era.

No querían saber qué era. Eran todos profesionales.

Emma y yo volvimos a darle las gracias a Dixon por su ayuda y nos marchamos.

La puerta se cerró de golpe a nuestra espalda con un golpe seco, definitivo y resonante.

Un todoterreno Chevy Suburban negro nos esperaba en el garaje, su superficie pulida reflejando la tenue luz de las bombillas del techo.

Cargamos el equipo en silencio, subimos y arrancamos.

Con las armas y el equipo resueltos, solo quedaba una cosa por hacer.

Averiguar cómo enfrentarnos a un miembro en activo de la Cámara de Representantes de Estados Unidos y secuestrarlo.