Capítulo 30

—Entonces, ¿me estás diciendo que el hombre que está a punto de convertirse en vicepresidente de Estados Unidos es un espía del SVR? ¿Y que lo ha sido durante casi treinta años? —La voz de Emma era apenas audible, cargada de incredulidad.

—Grant, no nos va a creer nadie. No estoy segura de creérmelo ni yo.

—Tienes razón. No nos creerá nadie. Necesitamos más. Así que sigamos tirando del hilo —dije mientras volvía a repasar el expediente de Kincaid. No había nada más que ver.

El bolígrafo de Emma repiqueteaba rítmicamente contra el cuaderno. —Buenas preguntas todas. Pero ¿cómo encaja eso con el KGB, con el SVR? Kincaid no es marxista, ni comunista, ni siquiera un socialista demócrata progresista al estilo de Bernie Sanders.

—No, es peor —dije, inclinándome hacia ella—. Es, y siempre ha sido, justo lo contrario. Un republicano ultraconservador de extrema derecha. Ha construido su reputación y su base política sobre una política aislacionista y de «America First».

Emma asintió mientras la comprensión le cruzaba la cara. Ahora tenía toda su atención.

—Piénsalo. Tú y yo estudiamos Ciencias Políticas en la universidad.

¿Qué hay mejor para los soviéticos, y ahora para los rusos, que tener a miembros del Congreso de Estados Unidos comprometidos con el aislamiento de Estados Unidos de la comunidad internacional?

Políticos que obstaculizan la cooperación entre Estados Unidos y sus aliados.

Que se niegan a votar a favor de ayudas económicas a gobiernos extranjeros.

Que bloquean los intentos de enviar armamento a naciones amigas que necesitan protección frente a la agresión rusa.

Políticos que abogan por la disolución de la OTAN —dije, con la voz endureciéndose—.

Kincaid ha hecho carrera haciendo todo eso y más.

—Joder. Kincaid es, literalmente, un Manchurian Candidate*,* de carne y hueso —dijo—. Trabajando desde dentro del Congreso para socavar a Estados Unidos en nombre de los rusos.

—Tenemos que conseguir que Kincaid lo admita —dije.

—Ni de coña —objetó ella—. Además, en cuarenta y ocho horas lo van a nominar para vicepresidente. En cuanto eso ocurra, tendrá la protección del Servicio Secreto. No podremos acercarnos al tío ni a un kilómetro.

—Pues entonces tenemos que llegar a Kincaid antes que el Servicio Secreto.

A Emma se le frunció el ceño mientras lo pensaba un momento. —Podríamos sencillamente filtrarlo a la prensa. Sembrar dudas sobre Kincaid. Quizá baste para echar por tierra sus opciones a la vicepresidencia. Entonces tendríamos tiempo de sobra para tumbarlo. Cuando estemos listos.

—Podría funcionar —concedí a regañadientes—.

Pero cualquier periodista serio o cadena de noticias con suficiente alcance para descarrilar la nominación exigirá pruebas concretas antes de lanzar una acusación tan explosiva.

Un simple rumor de internet no servirá. Y no podemos entregar documentos clasificados para demostrarlo.

No pienso revelar fuentes y métodos a la prensa.

Emma exhaló con fuerza, con su reticencia bien clara.

—Además, le daría a Kincaid tiempo para borrar sus huellas, destruir cualquier prueba —dijo, paseándose por la sala—.

De hecho, puede que ya lo haya hecho. Sabía que Tucker le seguía la pista.

No sé exactamente cómo, pero podemos suponer que Tucker no fue muy sofisticado en sus exigencias de chantaje.

Seguramente se limitó a decir: «Sé que eres un espía.

Ingresa dinero en mi cuenta suiza y mantendré la boca cerrada» .

Negué con la cabeza, escéptico. Tucker no podía haber sido tan ingenuo. Pero, claro, a lo mejor sí lo fue. Emma no andaba del todo desencaminada. Al fin y al cabo, los rusos lo habían encontrado. Alguien los había enviado. Yo apostaba por Kincaid.

—Y, encima, gracias a que te lanzaste por tu cuenta y lo llamaste con el teléfono que le quitaste al ruso en el aeropuerto, sabe que hay alguien más tras él —me regañó, con voz cortante.

Me limité a encogerme de hombros. Lo hecho, hecho estaba.

—Hablando de llamarlo —continuó, con tono gélido—, ¿cómo organizó Tucker las llamadas con Kincaid en primer lugar?

—Yo también me lo he preguntado. Durante días intenté averiguar qué sofisticado método de comunicación encubierta o qué intrincada estratagema podría haber usado Tucker.

Pero entonces caí en la cuenta. Le estaba dando demasiadas vueltas.

Tucker no era ningún genio del oficio. Puede que lo fuera en su día, pero de eso hacía mucho.

Una vez que Tucker descubrió quién era Kincaid, habría ido por la vía más sencilla.

Seguramente lo buscó por internet, como podría hacer cualquiera de los votantes de Kincaid.

Luego Tucker llamó a su despacho. Probablemente desde una cabina telefónica.

A la vieja usanza*.* No vimos ninguna llamada a una oficina del Congreso en su móvil de prepago, lo que significa que llamó de alguna otra forma.

No habría sido fácil. Seguro que Tucker tuvo que sortear toda una barrera de filtros telefónicos y asesores parlamentarios.

Pero al final encontró la manera de captar la atención de Kincaid.

—A lo mejor se lo soltó sin más —dijo Emma—.

Le dijo a Kincaid que sabía que era un espía.

Que habían enviado a Yurchenko para protegerlo todos aquellos años atrás.

Le dijo que tenía la libreta de un solo uso para demostrarlo.

Y entonces Tucker exigió que las comunicaciones futuras fueran por móvil.

Al fin y al cabo, es difícil negociar un intento de extorsión desde una cabina.

—Tiene tanto sentido como cualquier otra cosa que haya hecho Tucker —dije al fin—.

El problema ahora es el reloj. Si tienes razón en lo de que tenemos cuarenta y ocho horas para llegar a Kincaid, vamos a tener que movernos rápido.

No tenemos tiempo para una vigilancia en condiciones.

Tendríamos que montar un equipo que lo vigile las veinticuatro horas.

Cartografiar sus movimientos, descubrir sus patrones, cuándo es predecible en tiempo y lugar.

Encontrar el momento idóneo para echarle el guante.

A Emma le brillaron los ojos de seguridad. —No hace falta todo eso —dijo.

Fruncí el ceño. —¿Ah, no? ¿Y por qué no?

Con una sonrisa triunfal, Emma giró su portátil. —Porque ya lo he encontrado —dijo, con un deje de satisfacción en la voz.

Miré el ordenador, escéptico y curioso a la vez. —¿Kincaid?

Emma asintió y deslizó el portátil por la mesa.

La pantalla mostraba un artículo de la CNN, el titular casi me gritaba.

El congresista James Kincaid, visto en su complejo vacacional de una isla privada en las Bahamas.

El artículo era breve, pero contenía los detalles justos.

Kincaid tenía un refugio en Rum Cay, una isla apartada del sur de las Bahamas.

Según el reportaje, estaría allí dos días, supuestamente para «desconectar» y reunirse con asesores mientras se preparaba para su esperada nominación como vicepresidente.

Emma tenía razón. No hacía falta un equipo clasificado de operativos de inteligencia peinando las sombras en busca de Kincaid. La CNN había hecho el trabajo pesado por nosotros. «Obtención de inteligencia de fuentes abiertas», lo llamamos en el oficio.

Emma acercó una silla a mi lado, su energía resultaba contagiosa. —Esta es nuestra ventana —dijo, señalando la pantalla—. Si vamos a enfrentarnos a él, tiene que ser ahora. Mientras está fuera del país. Antes de que vuelva a D.C. Antes de que el Servicio Secreto lo blinde.

Asentí despacio, la mente ya acelerada repasando la logística. —Atraparlo en suelo extranjero esquiva convenientemente todo el problema de que «la CIA no puede operar dentro del país».

Emma asintió, pero se mantuvo callada. Seguro que pensaba lo mismo que yo, pero ninguno de los dos quería admitirlo en voz alta.

Que la CIA fuera a por un ciudadano estadounidense, por no hablar de un congresista de Estados Unidos en activo, era un problema considerable.

Los dos conocíamos los riesgos, y a ninguno nos importaba.

—Una «operación de captura» podría funcionar —dije, mientras la idea cuajaba en mi cabeza.

A Emma se le ensombreció un poco el gesto. —¿Y su familia? No quiero traumatizar a su mujer y a sus hijos cuando echemos abajo su puerta.

Negué con la cabeza. —Por ahí no hay problema.

Su mujer lo dejó hace años. Se llevó a la hija cuando pillaron a Kincaid con una prostituta de lujo en el Willard Hotel.

Las consecuencias fueron un desastre. Algunos pensaron que podría acabar con su carrera política.

Pero fue justo lo contrario. Sus electores del sur de Florida apenas pestañearon.

De hecho, creo que le subieron los índices de aprobación.

Así que no hay familia por la que preocuparse.

Aunque no puedo prometerte que no nos encontremos a alguna que otra lagarta en su cama.

—Maravilloso —dijo, con voz neutra. Vacía. Tenía la cabeza en otra parte mientras tecleaba. Ya empezaba a trazar la operación.

—En fin, Rum Cay está a unos 560 kilómetros de Miami.

Podríamos llegar en un día en una lancha rápida o, mejor aún, en helicóptero.

Menos de dos horas por aire, si lo forzamos.

—Hice una pausa, sosteniéndole la mirada—.

También necesitaremos un piso franco para planificar y preparar el asalto.

Si todo va bien, luego necesitaremos un «centro de detención clandestino» donde retenerlo. Para hacerlo hablar.

Los labios de Emma se curvaron en una sonrisa pícara. —Por suerte, conocemos a un piloto de helicóptero con formación de combate. —Un brillo travieso le chispeó en los ojos.

No mordí el anzuelo.

—Los detalles del vuelo y del piso franco pueden esperar —dije, quitándole importancia—. Por ahora, creo que es hora de informar a la séptima planta.