Capítulo 29

Tony hizo copias del vídeo y luego imprimió capturas de pantalla del tío que había comprado el móvil de prepago. Cuando me dejó en el coche, le di las gracias por su ayuda. Me estrechó la mano a regañadientes. Progreso*,* pensé, y me marché.

Llegué a la sede en un tiempo récord y encontré a Emma atrincherada en nuestra sala de reuniones de siempre. Estaba enfrascada en un montón de carpetas que tenía delante. Habían crecido desde la última vez que la había visto. Había estado ocupada.

Dejé caer la foto sobre la mesa con dramatismo.

Emma se quedó mirándola, el reconocimiento aflorándole poco a poco en la cara. —Madre. Mía —susurró.

—Vámonos.

—¿Adónde?

—De vuelta a la sala de archivos —respondí.

Bajamos en el ascensor, pasando de nuevo ante los retratos de los antiguos directores de Inteligencia Central, cuyas miradas severas parecían seguirnos como en la atracción de la casa encantada de Disneyland.

Luego, otro trayecto en ascensor hasta el subsótano.

De vuelta a la sala de archivos. El mismo archivero de antes estaba otra vez de servicio. Me pregunté si alguna vez se iba.

Solicité el expediente de un tal James Joseph Kincaid. El archivero se alejó arrastrando los pies y volvió con él, con expresión neutra.

A esas alturas, el público estadounidense conocía a fondo el pasado de Kincaid, gracias a la cobertura informativa incesante.

Las historias que difundía su equipo de relaciones públicas se leían como la gesta de un héroe.

Piloto de caza de la Marina, oficial de la CIA y estrella en alza de la política de Florida y nacional.

Pero su expediente en la agencia contaba una historia muy distinta.

Era sorprendentemente escaso. Kincaid se incorporó al servicio en septiembre de 1983, tras superar todas las investigaciones de antecedentes y las pruebas de polígrafo habituales.

Como piloto formado, lo destinaron a la Dirección de Apoyo, Grupo de Operaciones de Aviación.

El equipo encargado de transportar por aire a personal, equipos y activos de la agencia por todo el mundo.

Al principio pilotaba vuelos de carga a distintas bases de la agencia.

Un trabajo rutinario. Un trabajo aburrido.

Su rendimiento era satisfactorio, pero no excepcional.

Tras reiteradas solicitudes, le concedieron un traslado para volar en apoyo de la Dirección de Operaciones. Pasó a ser piloto de Southern Air Transport, una aerolínea propiedad de la CIA y operada por ella que realizaba misiones encubiertas para la agencia por Estados Unidos y Sudamérica.

Pasé a la parte de atrás del expediente, a su investigación de antecedentes inicial.

La Oficina de Seguridad lleva a cabo una exhaustiva investigación de antecedentes de quince años sobre cada aspirante a empleado de la agencia.

El agente de campo que realizó la investigación de antecedentes de Kincaid había hecho un trabajo concienzudo.

Le leí en voz alta a Emma un extracto resumido.

—Kincaid nació el 15 de enero de 1955 en Jacksonville, Florida.

Sin hermanos. Lo crió una madre soltera, Irene Kincaid, que se divorció de su padre, Robert Kincaid, cuando James tenía cinco años, alegando malos tratos físicos y emocionales.

Parece que su padre desapareció de su vida después de eso.

Salvo por varias citaciones judiciales en un intento infructuoso de obligarlo a pagar la pensión compensatoria y la manutención de los hijos.

Nunca pagó. Años después, lo encontraron muerto por una sobredosis de drogas en un Motel 6 a las afueras de Las Vegas.

—El padre parece menudo elemento. ¿Cuándo se metió Kincaid en el mundo de la aviación? —preguntó Emma.

—Aquí dice que le interesó desde joven. Probablemente lo despertó su tío, el hermano de su madre, que era piloto de una aerolínea regional.

Ese tío murió más tarde en un accidente que la NTSB atribuyó a un error del piloto.

El otro día leí en un artículo laudatorio sobre Kincaid que, desde que ocupa un cargo electo, ha cuestionado con vehemencia la conclusión de que la culpa fue de su tío.

Siempre ha sostenido que la culpa fue de un controlador aéreo y ha denunciado un encubrimiento de la FAA.

En fin, Kincaid aprendió a volar a los dieciséis años.

A los dieciocho ya era instructor de vuelo titulado, un logro impresionante para alguien tan joven.

Estudió en la Universidad de Florida con una beca del ROTC de la Marina, un plan B después de que rechazaran su solicitud de ingreso en la Academia Naval de Estados Unidos.

Kincaid se licenció en Historia con una nota media que apenas superaba el 3,0 sobre 4.

Tras pasar por la instrucción previa al vuelo en el Naval Aviation Schools Command de Pensacola, Florida, completó la formación de vuelo primaria en la Estación Aeronaval de Corpus Christi, donde se graduó en la mitad de su promoción.

Su clasificación, en un principio, no era lo bastante alta para conseguir el codiciado destino de piloto de caza que deseaba —dije.

—Pero no paran de decir que era piloto de caza —respondió Emma.

—Sí. Uno de sus compañeros de promoción murió en un accidente de entrenamiento.

Eso hizo que ascendieran a Kincaid de pilotar aviones de transporte C-2 Greyhound a cazas.

El investigador revisó el historial militar de Kincaid.

Todas las evaluaciones de desempeño calificaban sus aptitudes de «satisfactorias» .

—Lo que, en la jerga de la Marina, no es para nada «satisfactorio» —dijo Emma.

—Eso parece —convine.

—Asignaron a Kincaid a pilotar un Grumman A-6 Intruder.

Un avión que tuvo un amplio servicio durante la guerra de Vietnam, pero, para cuando Kincaid estaba en la cabina, el Intruder era una plataforma anticuada sin una misión definida.

Hacía tiempo que, a nivel operativo, lo habían sustituido aparatos más avanzados.

Sirvió en varios destinos distintos dentro del país.

Kincaid nunca rotó a un destino embarcado en portaaviones.

Nunca entró en combate. Recibió una sola mancha en su hoja de vuelo cuando dañó gravemente su avión al aterrizar después de una misión de entrenamiento. Un «golpe de cola», lo llamaron.

—No es el héroe de cartel de Top Gun que su equipo de relaciones públicas ha pintado —dijo Emma con sarcasmo.

—Desde luego que no —volví a convenir.

Recibió una baja honorable y dejó la Marina en 1983. Lo cual es raro, porque los aviadores navales suelen tener que comprometerse a ocho años de servicio. Se incorporó a la agencia poco después.

Emma se desplomó en la silla, frotándose las sienes. —Pero aquí hay algo que no encaja. El expediente de este tío es como un queso de gruyer, Grant. Lleno de agujeros.

—Sí, y es lo que falta lo que me preocupa.

—Asentí, pasando a otra página. Como no era un operativo de campo, Kincaid había recibido poca formación en las técnicas operativas o en operaciones de inteligencia.

Sus informes de desempeño seguían reflejando un deterioro gradual tanto de sus aptitudes como de su actitud.

Se decía que estaba descontento con sus destinos, con la misión de la agencia y con el rumbo de Estados Unidos en general.

Se volvió más activo políticamente, y sus opiniones, más extremas.

Tanto que llegó un punto en que la oficina del asesor jurídico general lo amonestó por violar la Hatch Act, que prohíbe a los empleados federales participar de forma activa en actividades y campañas políticas partidistas mientras están en el trabajo.

Al parecer, vio venir lo que se le avecinaba.

Dimitió voluntariamente de la agencia en julio de 1986, justo antes de que lo despidieran con causa justificada.

En resumen, su paso por la agencia fue breve. Sus destinos, rutinarios, olvidables. Sus evaluaciones de desempeño, menos que brillantes. Un patrón de mediocridad que parecía definirlo.

Entonces, de repente, me vino de golpe, nítido y claro. —Emma, cuando Tucker y Yurchenko hicieron aquel viaje a Las Vegas, ¿con qué aerolínea volaron?

A Emma se le frunció el ceño mientras abría su maltrecho cuaderno. El bolígrafo se le quedó suspendido en el aire mientras abría mucho los ojos. —Southern Air Transport —respondió, con la voz teñida de emoción.

—*¿*Y quién era el piloto en esos vuelos? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta. Las piezas iban encajando, una a una.

—James J. Kincaid —dijo, con la voz apenas por encima de un susurro.

—Los informes posteriores de contravigilancia mencionaban que sospechaban que Yurchenko había hecho un pase al vuelo con una persona desconocida. Cuando Tucker no miraba. — Mis palabras quedaron suspendidas en el aire, cargadas de implicaciones.

—Así es —confirmó Emma.

—Creo que Tucker sí vio a Yurchenko hacer el pase.

Puede que sin darse cuenta de lo que era.

No hasta que descifró el mensaje de Venona.

Creo que vio a Yurchenko con Kincaid. Antes del primer vuelo.

En un momento y un lugar en los que no habría sido natural que estuvieran juntos.

Creo que Tucker recordó que Kincaid era su piloto en el viaje a la Costa Oeste —dije.

A Emma se le cortó la respiración. —Kincaid es AIRCRAFT*»* —dijo.