Capítulo 26

Me encontré con Emma a la mañana siguiente en la cafetería encubierta de la planta baja del nuevo edificio de la sede.

El sitio tenía un aire aséptico y moderno, todo cromados elegantes y luces brillantes, el murmullo de conversaciones susurradas mezclándose con el tintineo de las tazas de cerámica.

Solo se permitía la entrada a empleados de la agencia con credencial azul.

Nada de contratistas con credencial verde ni de visitantes con escolta, todo por miedo a exponer sin querer a alguien que trabajaba de incógnito.

Emma y yo encajábamos a la perfección con esa descripción.

A lo largo de los años había pasado por incontables coberturas, cada una más anodina que la anterior.

Un oficial político del Departamento de Estado era mi tapadera actual.

Pero en realidad había sido de todo, desde un civil que trabajaba para el Departamento de Defensa hasta analista de la Oficina de Logística del Ejército y funcionario de adquisiciones de la Administración de Servicios Generales.

Que Dios me amparara si alguna vez tenía que conseguir un trabajo de verdad.

Me estremecí solo de pensarlo. Mi currículum sería un desastre.

Parecería que había encadenado una serie de puestos sin futuro, un empleado problemático incapaz de quedarse mucho tiempo en un mismo sitio.

Emma estaba sentada a una mesa de la esquina, dando sorbos a una taza de café humeante, mientras miraba por una ventana que daba al patio interior.

La escultura Kryptos se alzaba fuera, un enigma en sí misma.

Una imponente pantalla de cobre en forma de S de unos tres metros y medio de alto, con la superficie perforada por hileras de letras y símbolos que formaban un mensaje cifrado.

Parecía casi profética, dado el lío en el que estábamos.

El artista había incrustado cuatro mensajes cifrados en la pieza.

Los criptógrafos de la agencia, tanto profesionales como aficionados, habían descifrado tres de ellos.

¿Pero el cuarto? Se les había escapado a todos.

Había una carrera en marcha entre las mejores mentes de la agencia por ser quien lo descifrara.

Yo estaba lejos de ser una de las mejores mentes de la agencia, pero el rompecabezas que tenía que resolver en ese momento era mucho más apremiante que una obra de arte cifrada.

Y hablando de eso, para descifrar nuestro propio problema, necesitábamos la ayuda de un viejo amigo mío que ahora trabajaba en la Agencia de Seguridad Nacional. Michael «Mickey» O'Brien.

—¿Lista para irnos? —pregunté, y mi voz sacó a Emma de su trance.

Emma se apartó despacio de la ventana, recorriéndome con los ojos en una evaluación fría y experta. —¿Acaso quiero saberlo? —preguntó mientras me examinaba, catalogando los moratones y cortes que había intentado limpiar lo mejor posible.

—El ruso número tres —respondí con voz inexpresiva. Luego le repasé los hechos que se habían desarrollado después de dejarla.

La expresión de Emma no cambió. Se limitó a asentir despacio. —Bueno, fue una estupidez enfrentarte a él tú solo, pero supongo que ya lo sabes —me regañó—. Pero al menos sabemos que les preocupa que podamos estar acercándonos a resolverlo. Sean quienes sean «ellos».

—Estoy de acuerdo —dije—. Es hora de dejar de andarnos con tonterías y averiguar quién está detrás de esto.

—Me apunto —dijo Emma.

—Bien. Mickey nos espera.

El trayecto hasta la NSA fue silencioso, los dos absortos en nuestros pensamientos.

Mickey nos recibió a la entrada de The Fort, como se conocía a la NSA en la comunidad de inteligencia.

Estaba allí plantado como una estatua. Alto, imponente, con facciones duras que no se habían suavizado en los años transcurridos desde la última vez que lo vi.

Mickey siempre había sido una leyenda a la hora de rastrear rastros digitales.

Era capaz de seguir un rastro electrónico fantasma más rápido de lo que la mayoría tarda en parpadear.

Solo esperaba que no hubiera perdido facultades.

—Grant, me alegro de verte —dijo con voz áspera—. Y tú debes de ser Emma —añadió, estrechándole la mano—. Encantado de conocerte. Seguidme.

Mickey nos entregó dos credenciales de visitante de «no requiere escolta», que nos prendimos en las chaquetas.

Lo seguimos a través de un laberinto de controles de seguridad, cada uno más estricto que el anterior, hasta llegar por fin a su despacho.

Dentro había un revoltijo caótico de pantallas, papeles y artilugios electrónicos desperdigados.

Flujos de datos parpadeaban por los monitores en ríos de código, incesantes e incomprensibles.

En el centro había un gran escritorio, atestado de archivos, dispositivos sin etiquetar y aún más pantallas de ordenador.

Yo no le encontraba ni pies ni cabeza a todo aquello. ¿Pero Mickey? Estaba en su salsa. —Bueno, ¿qué tenéis para mí? — preguntó Mickey, acomodándose en su silla y haciéndonos un gesto para que nos sentáramos.

Le tendí un papelito con un número de teléfono.

—Necesitamos rastrear este número. Lo encontramos en el historial de llamadas de un móvil de prepago que pertenecía a nuestro jefe de estación en Bangkok —dije, dejando el móvil de Tucker sobre la mesa—.

Era el único número al que había llamado, o desde el que lo habían llamado, antes de que lo encontraran muerto.

Entre nosotros, creemos que Tucker estaba sucio.

Quizá intentaba chantajear a alguien que no apreció sus esfuerzos. Luego le hice un gesto a Emma.

—Sacamos el mismo número de estos dos móviles de prepago —dijo, dejándolos también sobre la mesa—. Uno de estos se lo quitamos a dos mercenarios rusos de medio pelo que mataron a la mujer de Tucker. Ya no lo necesitan —añadió Emma.

—El otro se lo quité a un tercer ruso al que no le llegó el aviso de que no nos tocara los cojones —dije—. Él tampoco lo necesita ya.

Mickey silbó por lo bajo y me lanzó una mirada cómplice. —Ahórrame los detalles. Seguramente es mejor que no lo sepa.

Seguramente no, pensé.

—En fin, nuestros intentos de aficionados por sacarle información a estos dos teléfonos mostraron que el móvil de Tucker, y los de los rusos, habían tenido contacto con el número que te dimos —dijo Emma.

Tras un instante de vacilación, se encogió de hombros. —Vale, veamos qué podemos hacer. Esperemos que no hayáis estropeado nada mientras trasteabais con ellos —bromeó Mickey.

Luego se volvió hacia el ordenador y empezó a teclear a toda velocidad. —Lo primero es lo primero. Veamos si este número está asociado a algún operador conocido.

Mientras Mickey trabajaba, explicaba el proceso. —Los números de teléfono, incluso los de prepago, dejan rastro. Cuando compras un móvil de prepago, suele estar vinculado a una tarjeta SIM, que luego se registra en una red móvil. La red asigna un número IMEI al dispositivo.

Al ver mi cara de no entender nada, continuó. —Piénsalo como la huella dactilar o el número de la seguridad social del móvil. A la tarjeta SIM se le asigna un número IMSI similar. Estos números pueden ayudarnos a rastrear los movimientos y el uso del teléfono.

Asentí, aunque todo lo que decía me sonaba a chino. No me molesté en preguntar qué cojones era un IMSI.

—Este número está registrado en un operador pequeño aquí mismo, en la zona de Washington.

Lo cual es una buena noticia —dijo, haciendo una pausa mientras una pantalla se llenaba de datos—.

Los operadores pequeños son más fáciles de rastrear y a menudo tienen medidas de seguridad más débiles.

—La última parte la dijo con una sonrisa.

A medida que Mickey se adentraba en los datos, sus dedos bailaban sobre los teclados.

Siguió explicando. —Como todos los móviles, los de prepago necesitan conectarse a una antena de telefonía para funcionar.

Cada conexión deja una marca de tiempo y una ubicación.

Cartografiando estas conexiones, podemos rastrear cuándo y dónde se activó el teléfono.

Luego podemos seguir los movimientos del teléfono, hasta cierto punto.

Tras unos minutos, se echó hacia atrás. —Ya está. El teléfono se activó hace tres semanas en el centro de la ciudad. Apostaría a que se compró por las mismas fechas.

—Bueno, eso ayuda, pero no mucho —dije, pasándome una mano por el pelo—. Washington es muy grande.

No levantó la vista, con los dedos de nuevo tecleando.

Un mapa cobró vida en la pantalla, un caos disperso de puntos rojos y negros que marcaban ubicaciones.

—Los puntos negros muestran las tiendas que venden móviles de prepago.

Los puntos rojos son las antenas de telefonía de la zona.

—Su mano flotó sobre la pantalla, siguiendo los puntos—.

Estas tiendas. Están cerca de donde se activó el teléfono por primera vez.

—¿Y los registros de llamadas? ¿Podemos ver con quién más ha estado en contacto este número? —preguntó Emma.

—Bueno, ahí es donde entra la débil seguridad del operador. —Mickey se encogió de hombros—. A lo mejor os apetece ir a por un café mientras me ocupo de esto. Negación plausible y todo eso.

Emma me lanzó una mirada y me guiñó un ojo. Ni de coña íbamos a perdernos esto.

Mickey se puso a trabajar de nuevo, el suave clic de las teclas llenando la sala.

No solo estaba pirateando un sistema, probablemente estaba infringiendo una docena de leyes federales al hacerlo.

Pero no pregunté y, sinceramente, me dio igual.

Con unas últimas pulsaciones, se recostó en la silla, con una sonrisa satisfecha extendiéndose por su cara.

—Parece que las únicas llamadas salientes del prepago de Washington fueron a un teléfono con prefijo internacional +66 y a otro con +7 —dijo Mickey.

—Tailandia y Rusia —dije.

—Sip. Y, como sugeriste, sospecho que el ruso coincide con los teléfonos de aquí de tu mercenario muerto. —Encendió uno de los teléfonos, pulsó unos botones y lo confirmó con un gesto de cabeza.

—También hubo llamadas entrantes al prepago de Washington desde ambos números —continuó Mickey—. Los cruzaré todos. Fechas, horas, todo. Luego os mando un informe completo.

Le di las gracias.

—Sabéis... —Mickey suspiró, recostándose y estirando los brazos—.

Rastrear registros de llamadas es solo una pieza del rompecabezas.

Tendréis que localizar la tienda donde se compró el móvil de prepago, pedir los recibos de las tarjetas de crédito, conseguir las grabaciones de vídeo.

Todo el repertorio. —Nos miró, entornando los ojos—.

Claro que llevará tiempo convencer a un juez para que firme las órdenes. Tiempo que, supongo, no tenéis.

En eso tenía razón.

—Ojalá esto fuera como en las películas, donde podría piratear sin más el sistema de cámaras de vídeo de cada tienda de barrio de todo Washington. Pero, por desgracia, esto es la vida real. No tenéis esa suerte. Y, aun pudiendo, tendríais que identificar al tipo de algún modo.

Otro buen argumento. Estábamos más cerca de dar con quienquiera que estuviera al otro lado del número de Washington, pero seguíamos atados al lento engranaje de la burocracia, los jueces, los tribunales y más papeleo del que tenía tiempo o ganas de desenredar.

Le dimos las gracias a Mickey por toda su ayuda y salimos de The Fort.

—Te dejo en la central —le dije a Emma—. Sé cómo podríamos conseguir acceso a esos vídeos que necesitamos sin tener que pedir una orden —dije, intentando sonar más seguro de lo que me sentía.

—Hay alguien que conocía que quizá pueda ayudar. Pero es arriesgado, y es mejor que vaya a verlo yo solo.

—¿Por qué? —preguntó Emma.

—Porque el tipo me odia.