Capítulo 23

Nos separamos, cada uno rumbo a una parte distinta del edificio.

Yo me dirigí a la sala de archivos, en el mismo nivel de subsótano que los expedientes de personal.

Después de un tira y afloja con otro archivero más, al final me dieron acceso a los informes que quería.

Los interrogatorios de Yurchenko estaban guardados en cajas polvorientas, reliquias de un pasado de la Guerra Fría que se negaba a permanecer enterrado.

Saqué el primer expediente, con el papel amarillento por el paso del tiempo.

Con la perspectiva que da la historia y la mirada retrospectiva, estaba claro que los interrogatorios de Yurchenko habían sido una clase magistral de desinformación.

Cada mentira cuidadosamente urdida para engañar a sus interrogadores.

Había sido meticuloso en su engaño. A medida que leía las páginas, percibía la frustración de los oficiales de caso y los analistas que habían trabajado en su caso.

Habían estado muy cerca de descubrir su engaño, pero nunca lo quebraron.

Nunca consiguieron que confesara el verdadero propósito de su misión.

Pasaron las horas. Sin ventanas, era fácil perder la noción del tiempo.

Me ardían los ojos de tanto leer, pero no podía parar.

Buscaba una aguja en un pajar. En realidad, buscaba una aguja concreta en un montón de agujas.

Seguí en ello, rastreando cada documento del expediente.

Buscando hasta el detalle más nimio que pudiera apuntarnos en la dirección correcta.

Por fin encontré algo. No mucho, pero quizá una pequeña pieza del rompecabezas.

Conforme al protocolo establecido, la Agencia había desplegado un equipo para vigilar a Tucker y a Yurchenko mientras se movían por el área metropolitana de Washington.

Por si los soviéticos seguían al acecho, intentando localizar a su hombre.

Pero, como solía pasar con Tucker, el plan fracasó.

Se le había olvidado avisar al equipo de contravigilancia de la cena en Georgetown la noche en que Yurchenko desapareció.

Un error garrafal. No estaban en posición para apoyar a Gary cuando las cosas se torcieron.

Repasé con detenimiento los informes de las ocasiones en que el equipo de vigilancia sí había estado en posición.

Una mención destacaba. Yurchenko se había separado brevemente de Tucker durante los preparativos para dirigirse al oeste.

El informe era vago, casi rutinario. Yurchenko había realizado lo que parecía una entrega al paso con un sujeto masculino no identificado.

La novata del equipo de vigilancia lo había presenciado, pero su inexperiencia la hacía dudar.

No estaba segura, pero había hecho lo correcto.

Lo había comunicado, pese a la falta de corroboración de sus compañeros.

El resto del equipo estaba fuera de ángulo cuando el sujeto desapareció entre la multitud.

La novata lo perdió cuando se separó de Yurchenko, y el incidente se archivó sin más investigación.

Pero fue el lugar lo que me llamó la atención.

Ocurrió en el aeropuerto. No era gran cosa.

Desde luego, no la prueba irrefutable que esperábamos, pero era una pista.

A estas alturas, nada era demasiado insignificante.

Era hora de ver si Emma había dado con algo mejor.

—¿Algo? —pregunté al volver a entrar en la sala de reuniones.

Emma apenas levantó la vista del montón de expedientes que tenía en las manos. Tenía los ojos enrojecidos, señal de que llevaba horas enfrascada en ellos.

—No mucho —respondió, con la voz delatando un deje de cansancio.

Tenía el rostro impasible, una máscara de profesionalidad cuidadosamente construida, pero distinguía el sutil destello de derrota en sus ojos. Se estaba quedando sin fuelle. Yo no le iba muy a la zaga.

—¿Nada nuevo ni útil en el expediente de personal de Tucker? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta.

Emma había demostrado ser meticulosa, y si había algo que encontrar, ya lo habría encontrado.

—Nada. Así que pasé a las transcripciones completas de los interrogatorios de Yurchenko —dijo Emma, rozando los papeles con los dedos como si buscara algo que sabía que podía estar ahí pero que aún no se había revelado—.

Sé que la Agencia las diseccionó cien veces después de que volviera a desertar.

Todo el mundo pensaba que estaba todo claro y cerrado.

Pero pensé que quizá había algo que se les había pasado por alto.

Algo pequeño. Algo que explicara por qué volvió. A quién protegía.

—Por favor, dime que encontraste algo.

Emma suspiró hondo, hojeando los informes.

—No exactamente. Pero hay algo muy sutil en sus entrevistas.

Es tanto lo que no dice como lo que dice.

Entonces, los interrogatorios se centraban en lo evidente.

Nombres de agentes del KGB, detalles operativos, fuentes, métodos.

Todo lo importante. Eso era lo que les importaba, y Yurchenko les dio lo que querían. Todo era tan directo, tan previsible.

—¿Pero?

—Pero —continuó Emma, tamborileando con los dedos en el borde del expediente— hay una cantidad frustrante de entrevistas largas y divagantes en las que parece estar jugando con el equipo de interrogadores.

Tucker incluido. Es sutil, casi displicente.

Referencias ocultas. Comentarios que parecían cosas dichas al pasar, insignificantes a primera vista.

Pero las he leído una y otra vez, y empiezo a pensar que quizá, solo quizá, aquí pasaba algo más de lo que nadie se imaginó.

Asentí.

—He oído que interrogar a Yurchenko era un coñazo.

En parte porque el inglés no era su lengua materna, pero la cosa no mejoraba cuando nuestros rusoparlantes intentaban hablar con él.

Era insufriblemente arrogante. Se creía mejor que nosotros.

Más culto, más mundano. Todo el complejo de superioridad soviético.

Las típicas gilipolleces del KGB. Ah, y hablando de rusos tocapelotas, anoche tuve noticias de Shushunov.

—Cuidado —advirtió Emma, arqueando una ceja—. Puede que algún día sea tu futuro yerno. No deberías ser tan duro con él —dijo con una sonrisa.

Le lancé una mirada de desaprobación.

—Ni se te ocurra bromear con eso —advertí.

—¿Y qué tenía que decir el apuesto coronel de la SVR? —Era implacable.

—Nada del otro mundo. Solo que ha terminado sus reuniones en Moscú y ahora viene de camino a Washington.

Todavía no se sabe nada de los dos rusos que eliminamos.

Curiosamente, la SVR no sabe quién los envió.

Pero sí me pasó una especie de advertencia.

El tipo que dejé fuera de combate en el aeropuerto ha desaparecido.

No embarcó en los vuelos que tenía reservados, y los tailandeses no lo encuentran en el país.

Shushunov quería que supiéramos que el tipo podría seguir viniendo hacia aquí.

—Velando por el padre de su novia. Qué tierno. —Emma volvió a clavarme el cuchillo en la espalda, con un tono rezumante de sarcasmo.

—Tú sigue. Te va a encantar cuando consiga mandar tu culo a Yamena —repliqué, con la voz teñida de una amenaza burlona.

—Vale, vale. —Se rió, disfrutando claramente demasiado de mi incomodidad.

—Volvamos a Yurchenko —dijo—. Sí, en los informes desde luego parece un capullo arrogante.

No paraba de perorar sobre un punto oscuro u otro.

Rara vez respondía a las preguntas directamente.

Soltó unos cuantos nombres. Howard y Pelton.

Pero la mayor parte del tiempo, sobre todo hacia el final, solo hablaba por hablar.

Tonterías, en su mayoría. Parecía obsesionado con los pájaros, el vuelo, esa clase de chorradas.

—Negó con la cabeza, exasperada—. Una obsesión rara, si me preguntas.

—Por ejemplo —dijo Emma, hojeando la transcripción y recorriendo las páginas con la vista—.

Hay una frase que se me quedó grabada. A Yurchenko le preguntaron una y otra vez cómo reclutaba el KGB a sus activos, y dijo: «Buscamos a quienes anhelan elevarse como un águila.

Una vez que has probado el vuelo, caminarás para siempre por la tierra con la mirada vuelta hacia el cielo, pues allí has estado y allí siempre desearás regresar».

Fruncí el ceño, con la mente corriendo para darle sentido.

—A mí me suena a las típicas tonterías crípticas del KGB. —Negué con la cabeza, escéptico.

—Casi, pero la última parte es en realidad una cita de Leonardo da Vinci.

—Estupendo —mascullé, poniendo los ojos en blanco—. A lo mejor la Mona Lisa también puede decirnos quién es el topo.

No respondió de inmediato; en lugar de eso, pasó unas cuantas páginas más.

—Poco antes de volver a desertar, aquí hay una nota sobre que estaba inusualmente alicaído. Cuando alguien le preguntó qué le pasaba, solo dijo: «Aférrate a tus sueños, porque si los sueños mueren, la vida es un pájaro con un ala rota que no puede volar».

—Como te he dicho, era un gilipollas arrogante.

Estaba agotado. No solo por la falta de sueño, sino por más de veinticinco años en este juego. Empezaba a pasarme factura. Una sucesión interminable de secretos, mentiras e intereses ocultos. Una cosa estaba clara: no pensaba dejar que un inútil como Tucker me ganara la partida.

—Ya estoy harto de esta idiotez —mascullé, con la paciencia pendiente de un hilo—. Necesitamos un descanso. Vamos a comer algo. Estoy muerto de hambre.