Capítulo 18

La entrada principal de la Agencia está al final de un largo camino, con el recinto rodeado de bosques tupidos y vallas de alta seguridad.

Pasamos el primer control de seguridad después de que los SPO de servicio examinaran nuestras credenciales.

Conduje hasta un aparcamiento situado justo delante de la entrada principal del OHB, el Edificio Original de la Sede.

El pase de aparcamiento para el codiciado aparcamiento VIP era una reliquia de mi larga etapa en el Equipo de Seguridad del DCI.

Puede que se me olvidara devolverlo cuando me echaron del equipo.

O puede que no. Nadie me lo había pedido nunca de vuelta.

Quizá se les olvidó. O quizá lo dejaron pasar porque en su día fui un miembro respetado, o quizá tristemente célebre, de la Oficina de Seguridad. No lo sabía. Me daba igual.

Mientras caminábamos hacia la entrada del vestíbulo principal, pasamos junto a la «Burbuja» con forma de cúpula, un auditorio usado para ceremonias de entrega de premios y reuniones generales de toda la Agencia.

Como siempre, me detuve a admirar la estatua de tamaño natural de Nathan Hale que había cerca.

La escultura de bronce lo representaba con las manos atadas a la espalda y una expresión en el rostro entre el desafío y la resignación.

Durante la guerra de la Independencia, Hale, de veintiún años, había sido el primer estadounidense ejecutado por espionaje.

Por desgracia, no sería el último. La inscripción que rodeaba la base de la estatua llevaba grabadas sus famosas últimas palabras: «Solo lamento tener una vida que perder por mi país».

No había pisado la sede en más de dos años.

No había cambiado gran cosa. El vestíbulo bullía de actividad, una mezcla ajetreada de empleados de la Agencia, contratistas, proveedores y visitantes.

Los agentes de seguridad montaban guardia atentos, con la mirada escrutando a todo el que entraba y salía del edificio.

El icónico sello de la CIA relucía en el suelo.

—Vamos a la sala de informes —dije, abriendo camino por los anchos pasillos, con la luz del sol filtrándose por unos largos ventanales verticales de un lado que daban a un patio exterior.

Pasamos junto al «quiosco del ciego», una pequeña tienda de conveniencia escondida entre una oficina de la cooperativa de crédito y un puesto de café.

La regentaba un anciano de pelo canoso y visión limitada, aunque nadie parecía saber cuánto tiempo llevaba allí.

Corrían rumores de que era el último de una larga estirpe de «ciegos» que habían regentado la tienda.

Otra de esas rarezas que hacían que la Agencia fuera la Agencia.

Seguimos más allá del pasillo que llevaba al museo de la CIA.

La mejor colección de objetos relacionados con la inteligencia que nadie de fuera de la Agencia llegaría a ver jamás.

Cientos de piezas, cada una con su propia historia, se alineaban a lo largo de las paredes.

Había una máquina Enigma alemana de la Segunda Guerra Mundial.

Cerca, una bandera que había ondeado sobre el Glomar Explorer, el buque de investigación encargado de localizar y reflotar en secreto un submarino soviético hundido.

Mi favorito personal era la rata muerta usada como dispositivo de ocultación.

Según contaban, la rata había sido capturada en una ciudad del extranjero, sacrificada y enviada después a la sede, donde un taxidermista la conservó con cuidado.

Se le practicó en el cuerpo una cavidad justo del tamaño suficiente para esconder un mensaje secreto.

Luego se devolvió al terreno y se usó como buzón muerto.

Brillante. Quizá la pieza más popular de la exposición era el fusil AK-47 que le quitaron a Usama bin Laden cuando los Navy SEALs por fin dieron con él.

Con una ayuda considerable de la Agencia para localizarlo.

Al final subimos en ascensor hasta la quinta planta. La sede de la División de Extremo Oriente. Había reservado una pequeña sala de reuniones para nosotros. Para mi sorpresa, la directora adjunta Eastman esperaba dentro.

—Buenos días, señora. No sabía que tuviéramos una reunión —dije, con la voz firme a pesar de la sorpresa.

—Buenos días, Grant. Disculpa. Es enteramente culpa mía. Me estoy colando en vuestra reunión. El oficial de guardia me dijo que la señorita Mitchell y tú volvíais a la sede. He pasado para que me pongáis al día de la investigación.

—Encantada de conocerte, Emma —dijo, tendiéndole la mano.

—Igualmente, señora.

Nos sentamos todos a la mesa de reuniones.

—Como indiqué en mi último cable, Emma y yo estamos todavía en una fase muy temprana de la investigación.

Estamos a la espera del informe de la autopsia del jefe Tucker.

Los tailandeses han prometido agilizar los resultados.

Los indicios preliminares apuntan a que sufrió una emergencia médica.

Los testigos dicen que se quejó de un fuerte dolor de cabeza antes de fallecer.

Posiblemente un ictus masivo —dije, manteniendo un tono clínico.

—Tengo entendido que estaba con una prostituta en el momento de su muerte —afirmó, con voz inexpresiva.

—Sí, señora. Dos mujeres, en realidad. —Hice una pausa, esquivando el tema de la edad de la segunda chica—. Se lo mencioné al oficial de guardia, pero no vi necesidad de incluir los aspectos más escabrosos de su muerte en mi informe escrito.

—Seguro que su familia agradecerá esa delicadeza —convino—. ¿Y la pobre señora Tucker?

—Como usted sabe, le dieron una paliza brutal y murió a causa de las heridas.

La casa había sido saqueada. Faltaban joyas y otros objetos de valor.

Encontramos asesinada a una de sus empleadas domésticas fuera de la vivienda.

Otras dos personas no identificadas habían sido abatidas a tiros dentro de la residencia.

Toda la escena era un caos. La Special Branch tailandesa tiene jurisdicción y está investigando el caso.

Su hipótesis de trabajo ahora mismo es que fue un trapicheo de drogas que salió mal.

Creo que usted sabe que la señora Tucker era una conocida adicta al opio.

Emma me lanzó una mirada discreta, pero guardó silencio.

Eastman me miró con suspicacia. Empezó a hacer otra pregunta, pero pareció pensárselo mejor.

—Muy bien. Gracias por vuestro duro trabajo. Seguid manteniéndome al corriente.

Se levantó con presteza y salió a toda prisa de la sala.

—¿Qué demonios, Grant? —siseó Emma, con la voz baja pero cortante.

La miré, encogiéndome ligeramente de hombros.

—Sé que dijiste que íbamos a guardarnos esto, pero no pensaba que eso significara mentirle a la DDO.

—No lo sé. Solo una corazonada. No sabemos en quién podemos confiar.

Cualquiera que trabajara aquí en 1985 podría estar implicado.

Eastman lleva en la Agencia más tiempo que eso.

Más vale mantenerlo todo compartimentado por ahora.

Lo de «solo quien deba saberlo» y todo eso.

Siempre puedo alegar que la seguridad operativa exigía mantener las cosas vagas y enmendar el informe más adelante.

—Hice una pausa—. Además, ¿qué puede hacerme?

Mi carrera está ahora mismo tan muerta como Tucker.

—Pues la mía no —replicó Emma—. Y me gustaría que siguiera así.

—No te preocupes. Siempre puedes echarme la culpa a mí si esto se tuerce.

—Ah, esa es mi intención —dijo con severidad—. Pero ya quemaremos ese puente cuando lleguemos a él. Ahora mismo, tenemos que ver el expediente de personal completo de Tucker.

Asentí.

—De acuerdo. Vamos.