Capítulo 17

El vuelo a Tokio transcurrió sin incidentes.

Lo mismo pasó con el largo trayecto de nuestro vuelo de enlace a Washington D.

C. Emma vio un par de películas de las que yo no había oído hablar nunca.

Yo me enfrasqué en la última novela de Jack Reacher e intenté robar unas pocas horas de sueño intermitente entre el zumbido grave de los motores.

Los auxiliares de vuelo nos sirvieron una cena insípida, recocida y gomosa.

Me costó Dios y ayuda contenerme para no pedir un whisky escocés.

Pero entonces, pensé, uno se convertiría en dos, y dos en tres.

Y sabía cómo acabaría eso. Mal. Para todos.

Pasaron las horas y, por fin, tras un desayuno poco inspirador, los auxiliares empezaron a preparar la cabina para el aterrizaje.

Nuestro descenso al aeropuerto internacional de Dulles fue suave, con las ruedas del enorme avión besando la pista en un golpe sordo, suave y tranquilizador.

En la sala de llegadas, nuestros pasaportes diplomáticos negros y las colas de acceso especial convirtieron todo el trámite de aduanas e inmigración en un paseo.

Nos saltamos a los cientos de viajeros cansados que estaban a punto de pasarse la hora siguiente serpenteando por colas interminables.

El aire fresco de la mañana de Virginia nos golpeó nada más salir, un mordisco refrescante en comparación con el calor sofocante de Bangkok. El contraste resultaba casi chocante.

—Cojamos un taxi a Langley —sugirió Emma, echándose la correa de la bolsa al hombro—. Necesito poner a alguien del equipo técnico a trabajar en los teléfonos cuanto antes.

—Puedo ofrecerte algo mejor todavía —dije, señalando con un gesto impreciso hacia un aparcamiento lejano—.

Antes de salir, hice una llamada. Quedé con un SPO para que nos dejara aquí un coche.

—Me refería a un miembro del cuerpo uniformado de agentes de protección de seguridad de la Agencia.

El equipo encargado de proteger el recinto de la Agencia.

Emma me lanzó una mirada de sorpresa.

—Tienes enchufe. Estoy impresionada.

—Pues no lo estés —dije, encogiéndome de hombros—. Es más bien que tengo un amigo que me debe un favor. El tío juega fatal al póker. Lo machacaba en una partida casera de Texas Hold'em cada vez que estaba en la ciudad.

Ella arqueó una ceja.

—¿Qué? ¿Le timaste o algo así?

Negué con la cabeza.

—No me hizo falta timarlo. Es malísimo. Bebe demasiado en la mesa y tiene como ciento tres señales distintas. Le saqué un pastizal.

—O sea, que te aprovechaste de él sin más —dijo.

Me reí, sacudiendo la cabeza.

—Bueno, puede que se me olvidara mencionarle que hace unos años jugué el evento principal de las World Series of Poker.

A Emma se le abrieron los ojos como platos.

—Vale, ahora sí que estoy impresionada. —Me miró con más ojo crítico—. El evento principal de las WSOP tiene una entrada de 10.000 dólares. ¿Cómo consigues tú esa pasta, un mísero espía del gobierno de grado GS-13? ¿Tengo que abrirte una investigación financiera?

Solté una risita.

—Qué va. Me entró una buena racha jugando al póker en línea.

Por aquel entonces todavía era legal jugar.

Gané un torneo satélite con una entrada de 500 dólares.

El primer premio era la entrada de 10.000 dólares al evento principal, dos billetes de avión a Las Vegas, una semana de hotel y 3.

000 dólares para gastos. La verdad es que hice un buen torneo, pero me eliminaron el tercer día.

—Suspiré—. La típica historia de mala suerte.

Tenía pareja de ases. Y un tío liga una de las dos cartas que le quedaban para cerrar una escalera interna en el river .

—Qué putada —masculló.

—En fin, mi colega estuvo encantado de dejarnos el coche a cambio de que yo rompiera su pagaré. —Sonreí—. No es muy bueno al póker, pero sabe cuándo hacer un favor.

—Salimos ganando —dijo ella, localizando un Ford Crown Victoria azul aparcado en la zona de corta estancia. Era idéntico al coche de Tommy en Bangkok—. Coche oficial, cuatro antenas de radio cortas. Tiene que ser el nuestro —declaró.

Encontré las llaves escondidas dentro de la trampilla del depósito.

—Sube.

El trayecto hasta la sede de la CIA nos llevó por las extensas afueras del norte de Virginia, el paisaje un borrón de barrios frondosos y bulliciosos núcleos comerciales.

Sintonizamos la radio en una emisora de noticias local.

Tráfico, tiempo y los últimos titulares.

Como de costumbre en Washington D. C., el tráfico era denso, el tiempo cambiaba sin parar y las noticias estaban llenas de política.

Yo ya sabía todo lo que necesitaba saber sobre política: los republicanos haciendo cosas malas y estúpidas. Los demócratas haciendo cosas malas y estúpidas. Nadie haciendo nada bueno por el país. Todo aquello era agotador.

La especulación incesante sobre el vicepresidente entrante dominaba las ondas.

El anterior había muerto, sumiéndolo todo en el caos.

Había que cubrir el cargo, y quienquiera que eligieran formaría parte de la candidatura para las próximas elecciones.

Por lo visto, el reloj corría para cubrir el puesto.

Una vez que el presidente hiciera su nominación y esta saliera adelante con mayoría de votos tanto en la Cámara de Representantes como en el Senado, el nuevo vicepresidente tomaría posesión de inmediato.

Cambié a una emisora de rock clásico. Fortunate Son , de Creedence Clearwater Revival, salía de los altavoces. Apropiado, pensé.

Emma permanecía en silencio, con expresión pensativa mientras miraba por la ventanilla.

—Estoy preocupada —dijo por fin, rompiendo su silencio.

—¿Te preocupa en quién podemos confiar? —aventuré, leyéndole el pensamiento.

—Exacto. El cable Venona hablaba de alguien dejado en posición. No sabemos con quién hablaban Tucker y los rusos aquí, en Washington. Podría ser incluso alguien dentro de la Agencia —dijo, poniendo en palabras lo que ambos pensábamos.

—De acuerdo —dije, con todo el peso de la situación cargándome encima—.

Por eso el cable de seguimiento que mandé a Langley era deliberadamente vago.

No mencioné la libreta de un solo uso, ni Venona, ni ningún detalle sobre el señor Traje Gris y el Tío Sin Cara.

Vamos a mantener esto entre nosotros hasta que averigüe en quién podemos confiar.

Tengo la sensación de que vamos a remover un buen avispero antes de que todo esto termine.

Al girar a la izquierda para salir de la Ruta 123, en Langley, pasamos junto al monumento a los dos empleados de la CIA que el terrorista Mir Aimal Kansi mató a tiros en 1993 mientras esperaban en el tráfico a que cambiara el semáforo.

Inaugurado en 2002, el monumento consistía en un paseo que conducía a un muro de granito de dos metros setenta y cinco por noventa centímetros.

Grabada en la piedra estaba la inscripción:

En memoria de la suprema dedicación a la misión demostrada por los oficiales de la Agencia Central de Inteligencia cuyas vidas fueron arrebatadas o cambiadas para siempre por acontecimientos dentro y fuera del país. Dedicato Par Aevum

Rebusqué en la memoria el poco latín que aprendí en la universidad.

—«Dedicado al servicio» —recordé.

Después del tiroteo, Kansi huyó del país.

Años más tarde, un equipo paramilitar de la Agencia le echó el guante en Afganistán.

Lo arrastraron de vuelta a Estados Unidos para sentarlo en el banquillo.

En lo personal, yo opinaba que deberían haberle metido dos tiros en la cabeza y haber acabado con el asunto. Pero las reglas no las pongo yo.

En 2002, más o menos cuando se inauguraba el monumento a sus víctimas, Kansi fue ejecutado mediante inyección letal. Fue un final mucho mejor del que merecía.