Capítulo 5

El grito había venido de la casa de Tucker.

En un instante, Emma y yo salimos del coche y cruzamos la calle a la carrera, pistolas en mano.

Emma se movía con una gracia sin esfuerzo; sus piernas largas y su zancada fluida me dejaban a la zaga, dando tumbos, apurado por seguir el ritmo y notando mi edad.

Se detuvo tras un coche en el bordillo de enfrente, agachada, los ojos recorriendo las casas vecinas.

Emma no necesitaba mirarme para saber que yo estaba allí.

Nunca habíamos trabajado juntos, pero el entrenamiento que ambos habíamos compartido en La Granja nos había preparado para este preciso momento.

Nos comunicábamos sin palabras, solo con leves gestos de cabeza, un movimiento de la mano.

Casi podía oír sus pensamientos. Mantente alerta. Sigue moviéndote.

Emma siguió avanzando. Recorrió unos dieciocho metros más y se arrodilló tras la verja del jardín delantero, agachada, cubriéndome mientras yo me acercaba.

El vecindario había vuelto a quedar en silencio.

Eché un vistazo alrededor, buscando el origen del grito.

Nada. Solo el dulce aroma de la hierba recién cortada, delatado por las hileras pulcras y precisas que un cortacésped había dejado en el césped al otro lado del muro del jardín.

Le susurré a Emma:

—Yo me ocupo de la puerta principal. Tú rodea por la derecha y cubre la parte de atrás.

No vaciló. Solo me dirigió un asentimiento seco antes de saltar el muro y desaparecer por la esquina, sus pasos apenas un susurro sobre la hierba.

Le di un momento para colocarse y repasé mis siguientes movimientos. Estábamos en clara desventaja. Esto no era lo previsto. Habíamos venido esperando ofrecer consuelo y condolencias a una viuda afligida, no lanzar un asalto táctico contra algún enemigo desconocido.

Esto no pintaba bien, pero no tenía sentido lamentarse ahora.

Subí por el sendero de entrada con cautela y de forma deliberada.

El sendero llevaba a una ancha escalinata de madera y a un amplio porche corrido.

Los escalones estaban muy desgastados, pero parecían sólidos.

Aun así, me aseguré de pisar el borde exterior de cada peldaño.

No el centro. No donde los habían desgastado años de uso, ni donde pudieran delatar mi presencia con un crujido bajo mi peso.

No pensaba morir porque una tabla suelta me descubriera.

Un vistazo rápido por la ventana delantera confirmó dos cosas.

Primera: la señora Tucker no estaba desplomada e inconsciente por su cita nocturna con la pipa de opio.

En cambio, estaba sentada y atada a una silla, con gruesa cinta americana enrollada con fuerza alrededor de las extremidades, la cara convertida en un amasijo hinchado y la sangre brotándole de la nariz y la boca como un grifo roto.

Sollozaba sin control; estaba claro que le habían dado una buena paliza.

Segunda: me alegré de haber sacado la Beretta.

Por mucho que me disgustara el dichoso trasto, estaba bastante seguro de que iba a necesitarla antes de que acabara la mañana.

Un silbido suave llegó de la parte trasera de la casa: la señal de Emma de que estaba en posición.

Siempre viene bien tener a un compañero cubriéndote las espaldas, sobre todo cuando no teníamos ni idea de a qué nos enfrentábamos.

Por dentro, la casa parecía haber sido arrasada por una tormenta.

Estanterías volcadas, cajones vaciados, cojines del sofá rajados.

No veía a nadie aparte de la señora Tucker, pero los ruidos de destrucción, muebles estrellándose, objetos haciéndose añicos, me decían que los intrusos seguían muy ocupados con su tarea.

Probé con cuidado la puerta principal, un bloque macizo de caoba de bosque primario.

Seguramente de un árbol talado y aserrado hacía mucho en el bosque cercano.

Sorprendentemente, la puerta no estaba cerrada con llave.

Se abrió con suavidad y en silencio, prueba de la notable maestría de quienes la habían construido.

Me sentí aliviado. No había ninguna posibilidad de que hubiera podido derribarla de una patada.

Al cruzar el umbral, la señora Tucker se volvió hacia mí, los ojos muy abiertos de terror.

Le hice señas para que guardara silencio, aunque no estaba seguro de que, en su estado de pánico, captara lo que quería decirle.

La cabeza se le bamboleaba de un lado a otro mientras luchaba por mantenerse consciente.

La habían atado a la silla, pero no la habían amordazado.

No por compasión, sino porque no había hecho falta.

Tenía la mandíbula muy fracturada, colgando en un ángulo antinatural.

Le faltaban varios dientes delanteros. Uno o dos yacían cerca de sus pies.

La habitación olía a vómito. Un grueso reguero de baba sanguinolenta le caía por la barbilla.

Le habían aplastado la nariz hacia un lado y sangraba en abundancia.

Nunca había sido una mujer especialmente hermosa y, si sobrevivía a la mañana, lo sería aún menos.

Las tácticas de combate a corta distancia exigían sorpresa, rapidez, sigilo y acción coordinada.

Andábamos lamentablemente escasos de todo ello.

Con la Beretta lista, despejé el recibidor y me adentré más en la casa, avanzando rápido y en silencio.

El ruido de cristales al romperse atrajo mi atención hacia la parte trasera de la vivienda, una zona que recordaba que era la cocina.

La mujer de Tucker gimoteaba en voz baja, forcejeando como podía contra sus ataduras.

Soltó un grito ahogado cuando pasé a su lado, con una mirada de terror en la cara magullada y ensangrentada.

Ayudarla tendría que esperar. Necesitaba saber a quién y a qué nos enfrentábamos.

No tuve que preguntármelo mucho tiempo. Mientras avanzaba poco a poco por el pasillo hacia la cocina, vi a un tipo blanco corpulento de espaldas a mí.

No me había oído entrar, absorto en su destructiva búsqueda por la casa.

Lo observé arrancar libros de cocina de una estantería y hojear cada uno.

Volcó el contenido de la despensa al suelo, con los ojos recorriendo las cajas vacías.

Cada cajón bajo las encimeras había sido arrancado de su sitio y arrojado a un lado tras un registro rápido.

El tipo era un blanco grande, más o menos de mi tamaño, con el pelo rubio cortado al rape.

Su arrugado traje gris era barato y le quedaba mal.

Tenía el cuello grueso y la oreja derecha era curiosamente más pequeña que la izquierda.

¿O era la izquierda anormalmente grande?

Ya lo averiguaría más tarde. Al fijarme bien, estuve seguro de que era el mismo tipo de fuera del puticlub de esa misma mañana.

Sin ninguna duda. Sopesé con cuidado mi siguiente movimiento.

La opción «A» era simple: pegarle un tiro al tipo por la espalda.

Una táctica a la que no me oponía. Sobre todo si el objetivo se lo merecía, y este tipo desde luego cumplía los requisitos.

Dos disparos rápidos y esa noche dormiría a pierna suelta.

No era un poli obligado por leyes y reglamentos a identificarme y exigirle que cesara en sus actividades delictivas.

Y, lo más importante, no existía eso de una «pelea justa», así que estuve tentado de abatirlo sin más.

Sin embargo, la curiosidad pudo conmigo.

Dos balas en la espalda reducirían mucho mis posibilidades de interrogarlo después, así que, a regañadientes, me decidí por la opción «B».

Miré la pared del pasillo y reparé en varios objetos tailandeses decorativos colgados.

Sin hacer ruido, retrocedí unos pasos, mis botas apenas audibles sobre la madera pulida.

Enfundé la pistola, alargué la mano y cogí un krabong del expositor.

El bastón de combate tradicional tailandés, profusamente tallado, medía alrededor de un metro veinte, era ligeramente curvo y tenía el mango forrado de cuero.

Hecho de madera densa y pesada, era un arma perfecta para lo que tenía en mente.

De vuelta en el umbral de la cocina, calibré al tipo.

Mejor acabar con esto rápido y no enzarzarme cuerpo a cuerpo con él.

Recurriendo a la memoria muscular de mis días de béisbol infantil, blandí el bastón como mi viejo Louisville Slugger.

El bastón impactó con solidez en el lado derecho de la cabeza del señor Traje Gris, justo detrás de su pequeña oreja.

La verdad, de niño era un desastre con el béisbol.

Estoy bastante seguro de que no logré un solo hit en mis tres primeras temporadas.

Joder, puede que ni siquiera una bola de foul.

Pero ¿este swing? Fue sin duda el mejor de mi carrera.

Mi entrenador de los Penguins de 1972 se habría sentido jodidamente orgulloso.

El tipo se desplomó como un saco de ladrillos.

En una pelea callejera, la primera regla es seguir atacando hasta estar seguro de que el adversario está completamente incapacitado. O muerto. Como ya había descartado lo segundo, me quedé con lo primero. Me aseguré de que no diera más problemas cuando, o si, despertara.

Con él encogido en el suelo, le di una patada en la cabeza. En el lado izquierdo esta vez. Mi pesada bota se estrelló contra su sien. La sangre le goteó de la oreja grande. No se movió.

Satisfecho con mi obra, descargué después mis noventa y ocho kilos de un pisotón sobre su mano derecha.

El crujido fue audible y satisfactorio a la vez.

Como partir una tira de taro, el aperitivo tradicional tailandés hecho de filetes de pescado seco.

Lo había probado una vez. No era lo mío, demasiado salado. Pero a los lugareños les encantaba.

Lo había visto fumar con esa mano derecha aquella misma mañana, pero no pensaba correr riesgos.

Pasando por encima de su cuerpo inerte, hice lo mismo con la mano izquierda.

Otro crujido igual de satisfactorio. No se movió.

Quizá le había dado demasiado fuerte con el krabong .

Quizá la patada en la cabeza había sido un poco excesiva. Quizá me daba igual.

Le di la vuelta y le hice un cacheo rápido; encontré una pistola rusa Makarov cargada y un cargador de repuesto. Un arma fea pero eficaz. Raro encontrar una de estas en alguien fuera de Europa del Este. Me la guardé en el bolsillo.

Tenía que volver a ayudar a la señora Tucker, así que busqué por la habitación algo con que atarlo. Había un teléfono fijo en la encimera de la cocina, una reliquia anticuada en la era de los móviles omnipresentes.

Dejé a un lado el bastón de combate y arranqué el cable del teléfono de la pared. Enrollándole el cable en manos y pies, até de pies y manos al señor Traje Gris hasta que no pudo moverse ni un centímetro.

Cuando retrocedí, admirando mi obra, oí un crujido a mi espalda. Alguien había sido menos cuidadoso que yo al subir los escalones de la entrada. Mierda.

Me giré en redondo para encontrarme mirando el cañón de otra pistola rusa más.