Capítulo 3

El sargento Garcia ya no estaba de servicio cuando entré en la embajada.

Un soldado raso de aspecto serio, con «Anderson» bordado en la tira identificativa, lo había sustituido en el Puesto Uno.

El soldado Anderson comprobó diligentemente mi identificación de la embajada y mi tarjeta de control de acceso antes de dejarme pasar por los tornos de seguridad.

Pasé de largo los ascensores y, en su lugar, subí por la escalera hasta la tercera planta.

A mitad del pasillo, un pequeño cartel grabado en una puerta rezaba: «Sección de Intereses Comerciales». Tecleé el código correcto de seis dígitos y entré en la estación de la CIA en Bangkok.

Como era de esperar, estaba casi vacía. Aunque la embajada de Estados Unidos en Bangkok era una de las instalaciones diplomáticas más grandes en cuanto al tamaño de sus edificios y su superficie, la presencia de la CIA andaba lamentablemente escasa de personal.

Algunas reasignaciones de plantilla a destiempo habían pasado factura a la estación.

La situación se agravaba aún más porque varios oficiales estaban fuera, de permiso en casa.

Ahora, con el apéndice reventado del jefe adjunto de estación y el jefe de camino a un depósito de cadáveres de Bangkok, la estación carecía dolorosamente de personal.

Si no estuvieras al tanto, podrías haber confundido la estación con cualquier oficina corporativa normal.

Había una zona central diáfana llena de puestos de trabajo en cubículos de dotación oficial.

Cada uno era de color beis claro, con tabiques de media altura, una mesa, un ordenador, un archivador y una silla.

Rodeando la zona central por tres lados había una serie de despachos privados y salas de reuniones, cada uno con una pared de cristal frontal y cortinas que podían correrse para mayor intimidad.

No había ninguna ventana al mundo exterior.

La cuarta pared albergaba media docena de monitores de televisión, la mayoría de los cuales emitían sin parar cadenas de noticias internacionales como CNN, FOX y la BBC.

Uno estaba sintonizado en una cadena de noticias tailandesa local, mientras que el último de los monitores mostraba una vista multiplexada de las cámaras de vídeo exteriores que vigilaban el perímetro de la embajada.

El destacamento de guardia de los Marines, junto con un destacamento de la policía tailandesa local, se encargaba de la seguridad de la embajada.

Aquellas cámaras eran una especie de sistema de alerta temprana que nos daba cierta ventaja si necesitábamos destruir documentos y evacuar a toda prisa en caso de emergencia.

Durante la mayor parte de las últimas semanas, todos los presentadores de los informativos de las cadenas internacionales habían estado especulando sin aliento sobre un gran asunto político en Washington D.

C. A menos de cuatro meses de las elecciones presidenciales, el vicepresidente de Estados Unidos en ejercicio había caído fulminado por un infarto mientras jugaba al golf con un grupo de generosos donantes de campaña.

Ahora había una gran carrera en Washington por encontrar un sustituto que ocupara el cargo y se presentara después en la candidatura junto al presidente.

Territorio inexplorado. Por lo visto, nunca había habido necesidad de reemplazar a un candidato en la candidatura de un gran partido político después de la convención de nominación.

Los tertulianos perdían la cabeza con el tema.

Según la presentadora rubia y de piernas largas de FOX News, varios políticos destacados pugnaban con fiereza por el puesto.

Entre los mencionados había un senador de Nebraska acérrimamente conservador, el líder de la minoría en la Cámara de Representantes, un veterano gobernador de Kentucky e incluso un exvicepresidente al que cortejaban para que saliera de su retiro y salvara al partido.

El favorito más reciente, y actual, para el papel era James Kincaid, un congresista de Florida con trece mandatos a sus espaldas.

La presentadora seguía y seguía monótonamente con sus logros: hombre hecho a sí mismo, piloto de caza de la Armada, exoficial de la CIA.

La última parte me pareció vagamente interesante.

A decir verdad, me importaba un pimiento qué viejo chocho eligieran para reemplazar al viejo chocho que había ocupado el cargo hasta entonces.

Dado el historial de los inquilinos más recientes de la Casa Blanca, megalómanos narcisistas, octogenarios consumidos por la demencia o, en algunos casos, ambas cosas, no quería saber nada de ninguno de ellos.

Más allá de las zonas de oficinas había dos puertas acorazadas de acero; una daba al SCIF, o instalación de información compartimentada sensible, el espacio seguro donde se almacenaba toda la información clasificada de la estación, principalmente en una serie de cajas fuertes de alta seguridad Sargent & Greenleaf.

El recinto mantenía además un aislamiento total respecto al resto de la estación.

Estaba aislado, tanto física como electrónicamente, para permitir conversaciones seguras.

Más adelante en el pasillo, pasado el SCIF, había una segunda puerta acorazada que albergaba la armería.

En su interior, estanterías y soportes guardaban diversas armas almacenadas tanto para uso operativo como para la defensa en caso de que la embajada fuera atacada.

Había una escalera interna segura que bajaba un nivel hasta el centro de comunicaciones.

Estaba seguro de que, cuando hiciera falta, habría alguien de guardia capaz de transmitir un cable formal a la central con los resultados de mi investigación inicial.

Antes de presentar el informe, tenía que decidir hasta dónde quería llegar para proteger la reputación de Tucker.

Y, por extensión, la de la agencia. De una cosa estaba seguro: no informaría de su muerte de ninguna manera que diera a entender que había muerto «en acto de servicio».

Tucker no merecía el honor de una estrella en el Muro Conmemorativo de Langley.

Mi primer paso evidente sería acercarme en coche a la residencia de Tucker y dar la noticia a su esposa.

Mientras reflexionaba sobre aquella tarea desagradable, me giré hacia mi despacho y me topé de lleno con una taza de café humeante.

Para ser justos, estaba en manos de una joven igual de distraída que iba a toda prisa en dirección contraria mientras intentaba leer un expediente que llevaba.

Conocer gente de la CIA por primera vez siempre resultaba un poco incómodo.

La mayoría de los empleados de la agencia eran «abiertos» o reconocidos como trabajadores de la CIA.

Sobre todo los miles de empleados que trabajan con diligencia en los edificios de la central de Langley, Virginia.

Al contrario de todas las tonterías de las películas de espías, la inmensa mayoría del personal de la CIA entra en esta categoría.

Gente normal haciendo trabajo normal. Igual que cualquier otra «compañía», la agencia tiene contables e ingenieros, abogados, auxiliares administrativos, médicos, psicólogos, personal de limpieza, lingüistas y cualquier otro puesto que se te ocurra.

Una población mucho menor de empleados está en realidad «encubierta».

Incluso dentro de ese grupo, hay distintos grados de «tapadera»: desde una tapadera operativa «nominal», sencilla y montada a toda prisa, durante misiones de corta duración, hasta historias de tapadera plenamente detalladas y completamente «respaldadas», sostenidas por el Equipo Central de Tapaderas de la central.

A veces, los operativos usan seudónimos cuando operan en entornos hostiles o por exigencias operativas.

Mi seudónimo era «Scott McLeod». Como Bangkok era un entorno de amenaza relativamente baja, con un gobierno aliado y amistoso, no me hacía falta usarlo.

Mantenía una tapadera diplomática, pero tanto la Agencia Nacional de Inteligencia tailandesa como las fuerzas de la Policía Especial conocían mi pertenencia a la agencia, así como mi verdadero nombre.

Cuando estás sobre el terreno, lo mejor es que un tercero te presente a alguien que no conoces, igual que en las películas de mafiosos o en la serie Los Soprano .

Ya sabes, el típico «Este es Grant Hunter, es amigo nuestro».

Te indica cómo actuar si te cruzas con esa persona más tarde por la calle.

No querrías comprometer la tapadera de alguien acercándote a él y poniéndote a hablar.

Mi práctica personal era simplemente ignorar a todo el mundo a menos que estuviéramos dentro de la estación.

En este caso, recurrimos a disculpas rápidas, vistazos discretos a las credenciales de la embajada del otro y presentaciones apresuradas.

—Maldita sea, lo siento muchísimo —soltó ella, mientras yo evaluaba los daños que el café había causado en mi arrugada camisa blanca abotonada, manchada de sudor—. Ha sido toda culpa mía.

—No hace falta que te disculpes. Estas cosas pasan. Pero, la próxima vez, que sepas que prefiero el té al café —bromeé—. De hecho, estaba pensando en ir a la sala de descanso a prepararme uno. Ha sido una mañana larga.

—Lo tendré en cuenta —dijo con tono alegre.

Irónicamente, la mancha que se secaba a toda prisa en mi camisa era lo más cerca que había estado nunca de beber una taza de café americano.

No sé muy bien por qué, pero nunca lo había probado.

En una ocasión, para no ofender a nuestros anfitriones, me había tomado a regañadientes un par de tacitas de un café turco asombrosamente fuerte en una cena de Estado en Arabia Saudí.

No conté aquello como romper mi racha de toda la vida sin probar el café.

—Por cierto, soy Grant Hunter.

Hubo un fugaz atisbo de reconocimiento al oír mi nombre, y entonces ella se presentó.

—Emma Mitchell. Mi primer día aquí y ya la estoy liando.