Capítulo 2

—Bueno, este es el inconveniente de morir en plena faena, ¿eh, coronel? —dije al entrar.

—Solo si uno es particularmente pudoroso, amigo mío. Y, a decir verdad, Grant —respondió el coronel Tomakustaranam, señalando con un gesto al hombre sin vida despatarrado en la cama—, tu jefe, aquí presente, parece que ya está más allá de preocuparse por todo eso.

Pasé junto al coronel de la Brigada Especial tailandesa y examiné la escena por mí mismo.

Entre las sábanas arrugadas y sucias, sobre el colchón bajo, yacía el cuerpo desnudo de J.

Harrison Tucker. Aunque la embajada de Estados Unidos lo tenía oficialmente registrado como analista sénior de políticas del Departamento de Estado estadounidense, todos los presentes en la habitación, incluidas las dos jóvenes prostitutas que miraban con expresión vacía desde un rincón, sabían que era el jefe de estación de la CIA en Bangkok.

Tras una inspección más detenida, me reafirmé en que morir en el cuartucho sórdido de un puticlub de Patpong era una forma especialmente indigna de irse.

Con unos veintitrés kilos de sobrepeso y medio calvo, Tucker yacía boca arriba, con una expresión más bien desagradable congelada en el rostro.

Lo perturbador era que su erección, sorprendentemente firme aunque poco impresionante, seguía presente, desafiante.

El coronel Tommy, como lo conocían sus homólogos estadounidenses en deferencia a su impronunciable apellido, captó mi mirada inquisitiva. Se agachó y examinó un frasco de pastillitas azules en la mesilla cercana.

—Parece que, además de todo lo demás, el señor Tucker tenía algún que otro problema de rendimiento.

—Encantador. ¿Cuál es el procedimiento con las chicas? —pregunté.

—Lo de siempre —respondió el coronel Tommy, echando un vistazo a las dos prostitutas tailandesas—. La mayor es una de las chicas habituales de Tucker. Lleva viéndola unos tres años. La otra es harina de otro costal. La madama ha admitido que pagó 1.000 dólares por ella.

Aquello sí que me llamó la atención. En un sitio donde uno podía echar un polvo por 2.

000 baht tailandeses, unos 50 dólares, aquella era una cantidad de dinero asombrosa.

Una mirada más detenida a las dos mujeres explicaba el precio desorbitado.

La «mayor» no habría tenido edad para comprarse una cerveza en ningún bar universitario de Estados Unidos.

La segunda no era mujer en absoluto. Pese a las capas de maquillaje chillón, estaba claro que no pasaba de los trece años, si acaso.

Menuda hasta la fragilidad, llevaba un negligé ajustado de seda rosa que poco hacía por ocultar su cuerpo apenas desarrollado.

No me cabía duda de que sus padres, empobrecidos y seguramente simples campesinos de las provincias del norte, la habían vendido a la prostitución para dar de comer a la familia.

Pensé un momento en mis dos hijas, ya adultas, a las que no veía desde hacía años, y me estremecí. De repente, deseé con todas mis fuerzas volver a mi pequeño estudio y abrir esa otra botella de bourbon. Por desgracia, tendría que esperar.

Dos cuestiones me vinieron de inmediato a la cabeza.

Primero, no estaba claro si Tucker había amortizado lo que había pagado por la niña.

Desde luego, esperaba que no. La idea me revolvía el estómago, pero ni de lejos tanto como la de que él saliera indemne.

Si no estuviera ya a punto de acabar tendido en una losa del depósito de cadáveres local, lo habría mandado allí yo mismo con mucho gusto.

La segunda cuestión me reconcomía. ¿A qué venía aquel derroche extravagante en una menor?

Aunque solo llevaba unos meses en Bangkok, sabía de Tucker desde hacía años.

Era tristemente célebre dentro de la agencia.

Sus décadas de permanencia en Bangkok eran legendarias, aunque no por todos los motivos que él habría deseado.

El Servicio Clandestino rotaba a la mayoría de los oficiales de caso de destino en destino cada dos o tres años, prorrogando de vez en cuando sus asignaciones por el bien del servicio o por alguna circunstancia excepcional.

El férreo control de Tucker sobre la estación de Bangkok durante un período tan extraordinario era una anomalía.

Una que planteaba preguntas más profundas.

Más de uno había bromeado con que Tucker debía de tener fotos comprometedoras de algún que otro director de la CIA para haber aguantado allí tanto tiempo.

Pero, más allá de su prolongada permanencia, a Tucker lo precedía su reputación: era arrogante, vago y de una tacañería rayana en lo patológico.

Dudaba que se gastara 1.000 dólares en salvarle la vida a su propia madre, no digamos ya en pagar esa cantidad por una chica de alterne tailandesa, de la edad que fuera.

Las cuentas no cuadraban. El capricho repentino e impropio de Tucker hizo saltar todas las alarmas en mi cabeza.

Mientras el coronel Tommy volvía a hablar con las dos asustadas fulanas, eché un vistazo más detenido a la habitación.

La única entrada era aquella por la que yo había pasado, y seguía custodiada por el agente bien vestido.

Sin ventanas. Una cama tradicional de estilo tailandés, con un grueso colchón acolchado sobre una estructura baja, dominaba la habitación.

En ese momento, ocupada por Tucker. Un sofá pequeño, del tamaño de un confidente, estaba pegado a una pared, y en la otra había un sillón con una lámpara.

La misma música suave del vestíbulo se colaba en la habitación a través de dos altavoces situados en lo alto de esquinas opuestas.

Ni rastro de cámaras de vídeo, pero, de haberlas, esperaría que estuvieran bien escondidas.

La habitación estaba más iluminada que el vestíbulo o el pasillo.

Probablemente porque Tommy había subido la intensidad de todas las luces al llegar.

No vi indicios de intervención criminal.

La cama estaba revuelta, como cabía esperar.

El cuerpo de Tucker no mostraba señales de forcejeo.

Ni sangre. Ni heridas punzantes. Ni marcas de ligadura en el cuello.

Ni heridas defensivas. Solo el aspecto vacío y gris pálido de la muerte reciente.

Demasiado pronto para cualquier signo asociado a la aparición del rigor mortis.

No llevaba mucho tiempo muerto. También era muy improbable que hubieran movido su cuerpo de algún modo.

Al menos, no las prostitutas. Con mi metro ochenta y cinco y mis noventa y ocho kilos, me habría costado lo mío mover el gordo culo de Tucker aunque solo fueran tres metros.

Por algo lo llaman «peso muerto». Imposible que las dos mujeres, que juntas apenas pesaban sesenta y ocho kilos, hubieran podido hacer otra cosa que, como mucho, darle la vuelta.

—Resulta que, según las chicas, tu hombre se fue al otro barrio poco después de que empezara la fiesta —dijo Tommy.

—¿Cuál es su versión? —repliqué.

—Han dicho que era un cliente habitual, cosa que ya sabíamos.

Miré a Tommy y me pregunté cuán abultado sería el expediente que la Brigada Especial tailandesa guardaba sobre Tucker. O sobre mí, ya puestos.

—Concertó la cita a principios de semana y pidió expresamente que se les uniera una chica joven. Una especie de celebración, según creían ellas. Su chica habitual ha dicho que Tucker estaba muy animado, algo impropio de él, como ya sabes.

Asentí. ¿Qué demonios celebraba Tucker?

—Así que Tucker llega puntual, se toma una copa en el bar del vestíbulo, se desnuda en el vestuario y se da su ducha de mesa.

Dicen que hasta le da propina a la chica, otra cosa rara en él.

Las chicas lo llevan a la habitación y se toma su pastillita azul —dijo Tommy, señalando el frasco de la mesa.

Lo cogí. Que estuviera en un frasco anodino, sin receta, no era en sí mismo nada raro. Los medicamentos que en Estados Unidos requieren visto bueno de un médico se conseguían sin problema en cualquier farmacia de barrio de Bangkok.

—Los tres se desnudan y se revuelcan un rato en la cama, esperando a que hagan efecto los milagros de la medicina moderna.

Al cabo de un rato, empieza a mostrar las señales evidentes de un mayor flujo sanguíneo a las partes bajas.

Las chicas se ponen manos a la obra. Te ahorro los detalles, pero dicen que sin duda lo estaba disfrutando.

Hasta que dejó de disfrutarlo. Al cabo de unos minutos, empieza a respirar con dificultad, cosa nada sorprendente, según su chica habitual, dado que tiene fama de acabar rápido, ya me entiendes.

Aquella fue una imagen que intenté quitarme de la cabeza de inmediato.

—En fin, que esta vez es distinto. En lugar de rematar la faena, darse la vuelta y dormirse, se queja de dolor de cabeza, le da una serie de convulsiones y se acabó —concluyó Tommy.

—La chica más joven estaba muerta de miedo y quería salir corriendo, pero la mayor la obligó a quedarse. La madama tuvo la sensatez de llamar a mi departamento, que me llamó a mí. Yo llamé al oficial de guardia de los Marines y luego apareciste tú.

Volví a mirar el frasco anodino y lo sopesé en la mano como si pudiera ofrecer respuestas. ¿Qué se traía Tucker entre manos en realidad? Aparte de lo evidente. En una investigación así, lo raro no es la muerte, son los detalles.

—Por supuesto, haré que los de mi laboratorio hagan las pruebas habituales de venenos y otras drogas —dijo Tommy, con voz neutra—. Pero, francamente, tiene pinta de que simplemente le dio un ictus mientras estaba con ellas.

Asentí, conforme con su valoración. El puro estaba casi consumido, así que lo aplasté en un cenicero cercano.

—¿Qué hacemos con las chicas? —le pregunté a Tommy, intentando volver a centrarme en la tarea inmediata.

Tommy se enderezó. —Terminamos de tomarles declaración.

Como hizo lo correcto y me llamó, le pasaré por alto a la madama lo de proporcionar a la menor.

Con una severa advertencia de que no vuelva a hacerlo.

Luego me aseguraré de que lleven a la niña a un centro de acogida para extrabajadoras del sexo.

Le darán la oportunidad de ir a la escuela y quizá aprender un oficio más adecuado.

—Bien. ¿Y Tucker? —pregunté, mirando al muerto de la cama.

—¿Oficialmente? Causas naturales. ¿Extraoficialmente? Eso depende de qué secretos queráis enterrar tú y tu embajada junto con él.

Buena pregunta, pensé.

—Vamos a terminar con esto, Tommy.

—Ya nos estamos ocupando. —Hizo un gesto con la cabeza hacia dos agentes que en ese momento metían una camilla en la habitación.

—No es la primera vez que muevo un cadáver para tu gente. Llevándolo de donde no debería estar a un sitio que le conviene más. —Me lanzó una mirada socarrona—. Informaré de que encontramos su cuerpo en un callejón cerca del Royal Bangkok Sports Club.

—Te lo agradezco. Puede que fuera un cabrón pederasta, pero, al fin y al cabo, era nuestro cabrón. —Las palabras sonaron huecas al salir de mi boca—. Le diré a su mujer que murió de un infarto o algo así cuando volvía a casa de una cena en la embajada.

Tommy me lanzó una mirada interrogante. Mujer conocida por tener sus propios hábitos turbios, no hizo falta decir que tendría que esperar a que la recién enviudada señora Tucker despertara de su sopor nocturno inducido por el opio antes siquiera de poder empezar a darle la noticia de la muerte de su marido.

Supuse que Tommy también tenía un expediente sobre ella. Uno que no me habría importado ver.

Saqué otro puro y lo encendí. El humo se enroscó alrededor de mi cara mientras daba una calada larga y lenta.

Aún faltaban unas horas para el amanecer, pero sabía que no tenía sentido volver al piso para intentar dormir algo.

Había cables que redactar y una investigación formal sobre la muerte que completar.

Todo recaería sobre mí, como de costumbre, dado mi cargo de oficial de seguridad de la estación.

Mientras meditaba los siguientes pasos, se me ocurrió que, con el jefe adjunto de estación fuera del país por un apéndice reventado en el peor momento, yo era ahora el oficial de mayor rango de la agencia en Bangkok.

Lo que me convertía en el jefe de estación en funciones de facto.

Otro quebradero de cabeza que no necesitaba.

Me di la vuelta y salí de la habitación.