Capítulo 12 #2

—¿A dónde vas? —me grita.

—Necesito que estén con Carmen esta noche. Ella va a necesitar ayuda con Leo.

Me subo, salgo del estacionamiento y los veo en el espejo retrovisor hacerse pequeños y preocupados.

Y deberían estarlo, porque soy un idiota manejando hacia Sweetwater sin importarme que Poppy pudiera haber sido un peligro para mi hijo, que se acostara con hombres casados o que Leo la necesite más que yo.

Voy para asegurarme de que esté bien.

La casa en la dirección que salía en la verificación de antecedentes de Poppy parece hecha mierda.

No hay fotos en las paredes, solo manchas de humedad y un televisor con nieve y estática.

A mi derecha hay una mujer tosiendo débilmente en un sofá hundido, con una botella del whisky más barato.

A mi izquierda está la rubia que se presentó en la puerta como Magnolia. Se ha bajado la camiseta por lo menos por quinta vez desde que crucé el umbral, y la paciencia de mi lobo se hace más corta con cada segundo que lo hace.

—Poppy no está —dice Magnolia—. Lo que, honestamente, es para mejor, si me preguntas.

Ella siempre hizo lo que era mejor para ella.

Ya fuera dejar al resto a arreglárselas mientras ella hacía sus cositas en línea, o dejarme a mí limpiando cada maldito lío que dejaba.

Quiero extender mis sinceras disculpas por lo que sea que te haya hecho pasar.

Después de todo, seguro tienes todo el derecho del mundo a querer—

Por ser hermana, habla de Poppy como si no fueran familia. Algo en su tono me irrita más que la madre borracha interrumpiéndola.

—Cierra la maldita boca, Maggie.

Magnolia se vuelve contra ella. —¿Perdón?

—Poppy no hizo otra cosa que lo mejor con las cartas que le tocó —la madre tose de nuevo, tan fuerte que le sacude todo el cuerpo—. No heredó tu carita de certamen, hija, pero se las arregló con lo que tenía.

—Ah, qué gracioso. ¡Siempre la defiendes! Mientras que yo soy la que pone la plata para meterla en rehabilitación. Años, mamá. Lo hago desde hace años y nadie me llama santa por eso.

Si no estuviera sentado para presenciarlo, casi creería que Poppy no forma parte de esta familia.

Nadie crece entre esta mierda y aún conserva suficiente luz como para entrar en la vida de mi hijo y arreglarle las cosas. Pero Poppy sí lo hizo.

Ella… Diosa, Sunshine, ¿qué demonios has estado aguantando aquí?

Como si recordara que sigo sentado, Magnolia se me dirige. —Siento muchísimo todo esto. Estoy dispuesta a hacer lo que haga falta para arreglarlo contigo, Cade.

—No te vamos a pagar ni un centavo —la madre de Poppy se pone en pie con piernas inestables—. Mi Poppy no lastimaría a nadie.

—No vine por dinero por incumplimiento de contrato. —Me levanto y me voy antes de que Magnolia termine.

Su voz queda flotando detrás de la puerta mosquitera, y cuando llego a mi camioneta voy haciendo cuentas de todo el circo que dejé atrás, armando por qué Poppy buscaría salir de esa locura y sintiendo a mi lobo enfurecerse otra vez.

—Debes ser Cade Hawthorne.

Delante de mi camioneta está un viejito con botas gastadas clavadas en la tierra y una brizna seca de pasto en la comisura de la boca.

—Reconocí ese orgullo tuyo desde el otro lado del patio —dice sin prisa—.

Se ve aún más grande de cerca que lo que dice la gente.

Ahora escucha, y escucha bien, hijo. Eleanor y su hermana hablarán de Poppy hasta por las orejas, pero yo vi a esa chica matarse trabajando desde que su papá se murió cuando tenía quince.

Empezó a hacer trabajos a los dieciocho que la gente por aquí mira con desprecio, pero ese dinero puso comida en la mesa para unos que seguro ni movieron un dedo para ayudarla.

Hace una pausa bastante larga para espetarme con el desprecio y que sienta cada gota.

—Dejó todo eso buscando un nuevo comienzo en tu pueblo.

La más feliz que la vi en años fue cuando hablaba de mudarse a Harmony Creek como si fuera un regalo enviado del cielo.

Pero tú no fuiste ningún regalo, ¿verdad, Hawthorne?

Me parece que te encargaste de aplastar cada pizca de esperanza que le quedaba sin molestarte en escuchar su versión.

Siempre hay tres lados en cualquier historia, hijo.

El de ella. El de los otros. Y la verdad.

—Me hace una inclinación con el sombrero—. Buenas noches.

Se va sin esperar respuesta y, unos minutos después, yo estoy sentado en la camioneta con mi lobo golpeando contra el pecho con fuerza. Como si supiera que el lazo desgarrado entre nosotros, ese que ha dolido desde que la dejamos en esa habitación de hotel, nació de nuestros propios celos.

Saco el teléfono y encuentro la cuenta de OnlyFans de Poppy.

Las primeras publicaciones son exactamente lo que me mandó Jax semanas atrás.

Pero cuanto más bajo deslizo, más todo cambia. Esta vez lleva delantales con volantes y harina en una mejilla, un batidor en la mano y el teléfono apoyado torcido contra un bol mientras explica una receta de barra de limón.

—Oh, miren esta —se oye su voz, llena de sarcasmo y nada parecida a la mujer asfixiada que vi hace cinco minutos—. Un caballero dice que debería dejar de hornear y ofrecer "entregas privadas". Señor, le voy a mandar una carta con muchas palabritas y absolutamente nada más. Siguiente pregunta.

Otro comentario le arranca una risita corta. —¿Estás casado? Estupendo. Pregunta sincera, ¿tu mujer sabe que estás aquí ahora mismo o lo vamos a dejar como sorpresa para luego? Un momento mientras lo bloqueo, gente.

Un tercero la deja callada por un instante y sus preciosos ojos miran fijamente a la cámara. —No, no hago visitas a domicilio. Pero hago pan de banana.

Me río, y mi lobo siente el dolor detrás mientras nos enfrentamos a la realidad de que la cagamos.

Nada de esto pinta a Poppy como la mujer que se acostó con todos esos hombres.

Nada de esto justifica que un baboso la agarre en un bar exigiendo que él la había pagado, y yo que la miré a los ojos, le acaricié la mejilla y la hice creer eso.

Y aun si fuera al revés, con la mierda que se ve en esa casa fría, nadie debería señalarla por hacer lo que tuvo que hacer para mantener a su familia.

Joder, y yo lo hice.

¿Qué demonios hice?

Mi lobo aúlla en lo profundo de mi pecho, y el remordimiento me aplasta más que cualquier cosa que haya cargado desde la noche que enterré a Isabella.

Con el dolor vibrando en el pecho, agarro el teléfono y marco mi última esperanza de encontrar a mi compañera antes de que sea demasiado tarde.

—Necesito que encuentres a alguien —digo en cuanto contesta mi investigador privado—. Te pago el triple de tu tarifa. Necesito que la encuentres hoy.

Voy a arreglar esto, sunshine.