Capítulo 5

Capítulo Cinco

Poppy

No dormí.

No por las bragas desaparecidas, aunque eso ya es otra crisis aparte por la que ahora mismo estoy en cuclillas revisando debajo de la cama.

Tampoco por el idiota borracho en el Della's, aunque, joder, eso se sienta en algún lugar desagradable del pecho, acurrucándose junto a cada otra versión exacta de esa misma interacción que he sobrevivido estos últimos años — distintos bares, distintos hombres, el mismo torpe "te conozco" cayendo como una mano alrededor de mi garganta cada vez.

Solía llevar una lista mental de rutas de escape en cualquier cuarto al que entrara, un hábito que pensé que por fin había dejado después de unas semanas en Harmony Creek sin incidentes y resulta que me equivoqué.

Pero sí por el viaje de regreso, y por cómo Cade se quedó callado en el asiento del conductor como si alguien hubiera apagado un interruptor, y por la forma específica y deliberada en que dijo sólo ten cuidado con con quién hablas.

Quiso decir: no quiero tu vida desastre cerca de mí y de mi hijo.

Y sé, sé que es estúpido sentirme dolida por eso, él es mi jefe y el imbécil borracho... joder, me conocía. Sé que me conocía.

Me miró directamente en medio de un diner lleno de gente y me reconoció de un pasado que dejé enterrado en Sweetwater.

Me esforcé tanto por desaparecer de esa versión de mí —la que vivía en internet, expuesta y demasiado visible para un pueblo tan pequeño—.

Claro que algún idiota de mi pueblo natal me recordaría.

Siempre lo hacían. Una captura de pantalla borrosa o un comentario viejo bastaban para que los hombres creyeran que me conocían, que tenían algún derecho.

Lo negué, por supuesto, actuando como tonta como si mi vida dependiera de ello, porque, en cierto modo, todavía dependía.

Intenté evitar que Cade se fijara en él diciéndole que no necesitaba su abogado porque él tenía más que perder que yo, pero ¿y si el borracho se lo cuenta a alguien?

¿Y si ya lo ha hecho?

¿Y si Cade se entera de lo que hacía antes, descubre de dónde lo conocía el tipo y básicamente estoy sentada esperando a que me despida?

—Sage, te juro que han desaparecido por completo —digo al teléfono, pegándolo entre el hombro y la oreja mientras sacudo mi edredón por tercera vez—. ¿Las de seda rosa que me compraste en esa boutique cara de Austin? Desaparecidas. Completamente.

—Olvídate de las bragas por un segundo —la voz de Sage cruza con estática y se oye tráfico de fondo.

Está en Portugal ahora, lo sé porque me mandó diecisiete historias de Instagram a las dos de la mañana con un tal Eduardo y lo que describió como "la mejor decisión de mis veintiséis años en la Tierra".

Aunque ella dice que se fue a Europa por experiencia de vida y por el sexo, las dos sabemos que se fue del pueblo después de que su padre intentara casarla y cortarle las alas.

Irse fue su pasaporte a la libertad y a veces le tengo envidia por eso.

—Por fin tengo buena señal y vi tus mensajes. ¿Viste o no el miembro de tu jefe?

Me quedo congelada en medio de sacudir la almohada. —Sage.

—No me hagas un "Sage" a mí, Poppy Sinclair. Dijiste que conseguiste el trabajo pero no mencionaste que viste su paquete y ahora él te llama "mi sol"? ¿Qué demonios pasa por ahí?

Me inunda calor en las mejillas al recordar exactamente lo que pasó en ese vestidor.

—No pasó nada.

—Mentira. Poppy, lo busqué en internet, y cariño, ese hombre no parece "nada".

Tres selecciones al Pro Bowl. Dos Super Bowls y una cara que rompió internet cuando se retiró antes de tiempo.

¿Conoces los hilos de Reddit sobre Cade Hawthorne?

La gente aún está molesta. ¡Hay peticiones, Poppy!

Peticiones para que vuelva a la NFL y él está haciendo puré de papas con su hijo en algún pueblito de Texas.

Mi traicionera mente vuelve a anoche. A la forma en que Cade apareció detrás de mí y a la calma mortal en su voz cuando amenazó al tipo que me había tocado.

¿Podría haber lidiao yo sola con ese borracho? Sí.

¿Me revolotearon mariposas por el estómago cuando Cade insinuó que le arrancaría los brazos? Joder, sí.

Y, santo cielo, había sido lo más ardiente que había visto en mi vida.

—Mira, tengo que irme —continúa Sage—. Eduardo me lleva a un mercado de pescado a las siete y me niego a presentarme con ojeras por un tipo que se ve así.

Terminamos esta conversación hoy por la noche, ¿me oíste?

Quiero las notas de voz, quiero todo. Y por el amor de Dios, no hagas nada que yo no haría.

Se corta la llamada y me quedo mirando el teléfono.

Claro. Cómo si esos fueran consejos útiles viniendo de una mujer que ahora mismo está acostándose por media Europa.

Rindo la búsqueda de la ropa interior —probablemente las dejé en casa de Sage, de todos modos—, me pongo jeans y una blusa sencilla y bajo a preparar el desayuno antes de que Leo se despierte.

Llevamos cinco días y Leo y yo ya hemos encontrado nuestro ritmo.

Desayuno a las siete y media, tiempo afuera antes de que haga demasiado calor y juego tranquilo después del almuerzo cuando se le baja la energía.

Además duerme mejor también, y eso lo tomo como mérito propio en vez de admitir que es porque su papá ha estado cerca.

Hablando de Cade, no tengo idea si hoy estará o no. Desde que pasó la tormenta, ha estado en la casa constantemente. Puede ser solo que sea precavido con la nueva niñera o que intente estar presente para Leo durante el día.

De cualquier forma, me emociona ver su camioneta en la entrada o que su voz venga de la oficina abajo.

Y después de anoche, de verdad no sé qué versión de Cade Hawthorne va a cruzar la cocina esta mañana o si siquiera va a cruzarla.

Dejo esos pensamientos a un lado y casi ni llego a la cocina cuando Carmen me intercepta y tengo que mirarla dos veces.

La mujer que me miraba como si fuera algo que rasparía de su zapato la semana pasada está... sonriendo. Más bien su boca hace algo que podría pasar por amigable si entrecierras los ojos.

También pienso que se ha ablandado porque la he atosigado con preguntas durante cinco días sobre cómo le gusta a Cade el café.

—Buenos días, Poppy —dice y eso es todo el saludo que me entrega. En manos tiene lo que parece una canasta de regalo llena de perfumes caros. Veo primero un Chanel N°5 antes de que Carmen continúe—. El señor Hawthorne pensó que quizá te gustarían.

Parpadeo ante la colección. —¿Él... me compró perfume?

—Sí. Fue muy detallista con la selección.

Mi estómago se me cae hasta las rodillas solo por sus palabras.

Cade Hawthorne me ha dado regalos, pero no como la luz nocturna o los audífonos. Al menos esos fueron gestos pensados y cuidados después de mi crisis. Esto se siente diferente.

Se siente... mal.

—¿Detallista en qué sentido? —pregunto, aunque ya temo la respuesta.

Carmen se siente incómoda. —Ha estado... muy particular con las fragancias últimamente.

¿Y eso qué se supone que significa?

—¿Particular con las fragancias o particular con mi olor? —pregunto, sin ni siquiera disimular que empiezo a enfadarme un poco.

El silencio de Carmen responde por ella y una llama caliente me sube por la mejilla.

Se posa encima de todo lo que ya me pesa del pecho por lo de anoche. Lo callado en la camioneta. Ten cuidado con con quién hablas.

Y ahora esto.

Sé que Cade Hawthorne es un hombre muy privado, muy cuidadoso, con un hijo, una reputación que mantener y un grupo de amigos que claramente lo idolatran.

Y yo soy la niñera a la que agarraron en su diner favorito la primera noche que me sacó, pero los perfumes...

Casi quiero soltar una risa triste. ¿Es esta su forma sutil de decirme que apesto?

Como todos esos trolls que se metían en mi sección de comentarios para escribir versiones de que las putas siempre huelen a desesperación —como si de alguna manera supiera de mi pasado y asintiera lo peor sobre mí, igual que ellos.

Sigo teniendo las capturas guardadas en algún sitio, enterradas en un correo viejo que nunca he tenido el valor de borrar ni de volver a abrir. Prueba, supongo, de que sobreviví a hombres escribiéndome a las dos de la mañana preguntas soeces que nunca contesté.

No sé por qué hoy en particular, de pie en esta cocina con una canasta de perfumes que no pedí, siento que todo eso vuelve como un boomerang.

—Bien —consigo decir, la voz enredada—. Gracias por... entregarlas.

Subo, me doy la ducha más larga y agresiva de mi vida y luego, deliberadamente, escojo el escote más pronunciado que tengo y mis jeans más ajustados.

Si Cade Hawthorne quiere jugar, yo también sé jugar.

Sin embargo, una hora después, desquito mi frustración cortando cebollas con más violencia de la necesaria mientras miro de reojo esa estúpida canasta de perfumes sobre la encimera como un monumento a mi humillación.

¿Cuándo decidió que apesto? ¿Cuando tenía la cabeza entre mis piernas la otra noche? ¿O en ese restaurante, cuando sentí sus ojos en mí durante toda la cena como si estuviera grabando cada centímetro de mí en la memoria?

—No te gustaron los perfumes.

La voz grave me hace casi saltar del susto.

Viene justo por detrás y me doy cuenta de que estaba tan perdida en mi rabiosa picada que no oí cuando Cade entró.

—No —digo sin girarme, hundiendo el cuchillo en la cebolla que ya me está haciendo llorar—. No me gustaron los perfumes, señor Hawthorne.

Lo oigo rodear la isla, siento su presencia frente a mí, pero mantengo los ojos en la tabla.

Tajo. Tajo. Tajo.

No importa.

Mi trabajo es cuidar a Leo, no pensar en cómo cree él que huelo.

—Poppy.

—Le hago el almuerzo a Leo —tajo—. No necesito distracciones —tajo—. Probablemente deberías salir de la cocina por si acaso te llega a... olfatear mi—

En lo que deben ser el sexto o séptimo tajo, la cebolla que estoy cortando se resbala de mi mano y en vez de eso el cuchillo cae sobre mi dedo índice más rápido de lo que puedo reaccionar.

¡Mierda!

El dolor explota en mi dedo y gritar es inevitable cuando la sangre brota de la profunda cortada.