Capítulo 5 #2

—Jesucristo —murmura Cade y de repente está ahí como aquella noche en la cocina y en el Della's. Sus manos grandes buscan las mías, su preocupación por mí gotea de la misma forma que late mi corazón.

Sage tenía razón. Él no es "nada".

—Quédate quieta, déjame ver qué tan profundo —examina mi dedo—. No deja de sangrar—

Antes de que pueda protestar —porque he tenido más cortes de papel y cuchillo que un chef profesional— Cade levanta mi dedo herido hacia su boca. Lo succiona entre sus labios pese a mi jadeo y mi mandíbula cayéndose hasta el suelo.

Y, subiendo la apuesta en eso de destruirme por completo, su lengua da vueltas alrededor de la herida, el calor y la humedad me sacuden tanto que casi me desplomo contra la encimera.

Cuando se separa con un suave pop húmedo, estoy mirándolo a esos ojos gris tormenta que parecen verte a través y me aplastan con lo que ahora sé.

—Que quede claro, señor Hawthorne —digo cortante, la voz temblorosa y llena de lágrimas—, yo no apesto.

No soy una puta.

Intento retirar la mano, pero no me deja, y de pronto estoy atrapada entre él y la encimera, sus brazos musculosos a ambos lados.

La tela fina de su camiseta no disimula la definición de su pecho y huelo esa mezcla embriagadora de cedro y bergamota que me deja la cabeza ida.

—¿Qué? —pregunta, la voz áspera.

Señalo con la barbilla a la maldita canasta ofensiva. —Esos. Los perfumes. ¿Una forma sutil de decirme que crees que apesto?

Algo parecido a la diversión cruza su rostro.

—¿De verdad crees que te compré perfume porque pienso que apestas, sol?

—Donde yo vengo —digo, levantando el mentón desafiante—, el perfume o te lo regalan porque alguien te quiere, o es la insinuación de que necesitas oler mejor. Y dado que claramente no somos lo primero...

—Te compré los perfumes porque no puedo evitar gustarme cómo hueles, sol. Con una sola bocanada no me canso, Poppy. No puedo concentrarme, no puedo trabajar, no puedo dejar de fijarme en todo de ti.

Sus ojos recorren mi escote y creo oírlo entrecerrar los labios.

—¿Te pones esto para mí, solcito? —sonríe y de cerca es letal.

—Sí —murmuro, sin filtro cuando mis ojos se encuentran con los suyos—. Como un "jódete" a esos perfumes.

Se ríe entre dientes, sus dedos recorren la pretina de mis jeans y mi respiración se queda atascada.

Esto no es como imaginé que iría esta conversación.

Ni de cerca.

—Cade —jadeo.

Su mandíbula se tensa. —Mm. Y no puedo evitar que me guste cómo dices mi nombre, bebé. Nada de ese señor Hawthorne.

¿Bebé?

Dios.

Se inclina más, su aliento cálido contra mis labios. —¿De dónde demonios vienes, Poppy Sinclair?

Un minuto absorbo cada palabra, siento que hay apenas espacio entre nosotros y el calor chispea más fuerte que el calor tejano, y al siguiente me doy cuenta de que mi jefe va a besarme.

Y voy a dejar que lo haga.

Lo quiero besar tanto que prácticamente vibro de necesidad, pero entonces los pasitos pequeños de Leo retumban por el pasillo —pat pat pat— y Cade se separa de golpe como si lamentara haber cruzado la línea.

El remordimiento en su cara me golpea como una bofetada. Sigo sin aliento, el cuerpo zumbando con tanto deseo acumulado que casi puedo saborearlo. No digo nada mientras Cade habla con ternura a su hijo.

Me quedo inmóvil cuando se va y me quedo jadeando apoyada en la encimera mientras miro mi dedo —el que hace treinta segundos sangraba a borbotones— y lo observo asombrada.

Está completamente curado. Ni una cicatriz.

¿Qué carajos?

Leo se acerca dando pasitos y me toca el pie con su manita, mirándome con esos ojos imposible de color gris.

—Poppy quizá necesite un minuto o dos, bollito —le digo, la voz aún jadeante—. Tu papi tal vez me acaba de dejar sin suelo bajo los pies.

Los días tras lo que pasó en la cocina se asientan en algo que no sé cómo llamar.

Cade sigue aquí. Es lo que me repito.

Podría pasarse todas las horas despierto en el trabajo o en su oficina, y algunos días lo hace, pero sigue apareciendo por las tardes, oliendo a exterior y al jabón que use, tirándose en el piso de la sala al lado de Leo para jugar con nosotros.

Lo que no hace es mirarme más de lo necesario o decir mi nombre si no es porque Leo lo reclama.

Lo que sí hace, cada tarde durante las últimas dos semanas, es presentarse para nuestra hora de juego o cuando estoy acostando a Leo a punto de leerle un cuento.

Esta noche el cuento es otra vez sobre la familia cebra. Leo está en su cama de Rayo McQueen con Woofie bajo el brazo, sus ojos con ese parpadeo lento y pesado que significa que le quedan como cuatro minutos antes de dormirse.

—Y Papá Cebra miró a Cebrín —hago la voz, la grave y ronca que hace que la boca de Leo se curve aunque esté medio dormido—, y le dijo: "¿Puedes decir papá, chiquito? Pa-pá?"

Los ojos de Leo miran hacia la puerta. Luego vuelven a mí.

Sigo su mirada y sé a quién pregunta sin que diga nada.

Se está preguntando por qué su padre no está aquí esta noche y yo también.

—Mamá —murmura Leo respondiendo a Papá Cebra y a mi corazón le da un vuelco porque llevo tiempo enseñándole a decir "papá".

—Seguiremos practicando, bollito. Tengo la sensación de que estamos cerca —le digo en voz baja.

Su manita encuentra el borde del libro y lo palmea una vez, dos antes de suspirar bajito, —Opie.

Y luego, tan leve que apenas se le oye, añade —Addy.

Todo en mí se queda quieto mientras sostengo el libro contra el pecho. ¿Lo dijo...?