Capítulo nueve

CHASE

Piper está frente a la estufa revolviendo huevos, con el pelo suavemente revuelto de la noche. Luke duerme en el portabebés sobre la encimera, por fin tranquilo.

Me acerco por detrás y carraspeo.

—Te das cuenta de que esta situación no es normal, ¿verdad, Pipe?

Se tensa.

—Chase...

—No.

Me acerco un poco más.

—Lo digo en serio. Los bebés no rechazan todos los biberones. Las niñeras no amamantan. Esto no era algo que tú debías arreglar, ¿eh?

Se gira con el ceño fruncido.

—No arreglé nada. Lo calmé. Eso es todo.

—Piper, no lo minimices.

Mi voz se vuelve más grave.

—Lo salvaste de pasar hambre. Me salvaste de perder la cabeza. Eso no fue poca cosa.

Suelta un suspiro tembloroso.

—Se sintió... casual. Extraño. Demasiado conveniente.

—O afortunado, quizás —replico.

Niega con la cabeza.

—No. Afortunado habría sido que aceptara uno de los cien biberones que probamos.

Se me escapa una risa.

—No te equivocas.

Coge un plato mientras habla en voz baja.

—No quiero que esto se convierta en un hábito. Fue una emergencia.

—Y lo trataremos como tal —prometo.

Tres días después, Max entra con un montón de sobres.

—Charlie acaba de traer el correo, así que te lo he subido, colega.

El sobre pesa más de lo que debería.

Está en el centro de la encimera de la cocina, junto a la taza de té de Piper y uno de los dibujos llenos de purpurina de Chiara. Parece estéril e impersonal, desentonando en esta acogedora habitación con aroma a canela donde los calcetines de bebé cuelgan sobre el cesto de la ropa.

Max se apoya en la encimera, con los brazos cruzados y la mirada fija en el sobre que tengo en las manos.

Ha estado callado desde que llegó. Se limitó a entregármelo y esperar, apretando la mandíbula como si se guardara sus opiniones y no fuera a soltar ni una maldita palabra a menos que hable yo primero.

Piper está fuera con los niños. Le pedí un minuto.

Dije que me encargaría del almuerzo. Mentí descaradamente.

Paso el pulgar por el borde del sello. El pecho se me oprime con cada respiración.

Cuando pedí la prueba, lo justifiqué como lo correcto. Claridad. Legalidad. Pruebas. Pero ahora que está aquí, parte de mí quiere tirar el sobre a la basura y no abrirlo nunca.

Porque ya lo sé.

En el momento en que Piper sacó el certificado de nacimiento de debajo del asiento de Luke, lo sentí. No me confundió verla quererlo y cuidarlo. Eso solo hizo más difícil ocultar mis sentimientos.

En fin, rompo el sello y desdoblo el papel. Y ahí está, con números y todo:

Resultados de la prueba de paternidad: 99,998% de probabilidad de relación biológica.

Me quedo mirando la cifra. Esa cifra bien podría estar tatuada en mi pecho. Ahí está. Innegable. Definitivo.

Luke es mío.

Desde el segundo en que vi la carita de Luke arrugada y roja en mi puerta, una parte de mí dijo: «Sí, es tuyo, tío. Prepárate».

Max por fin habla.

—¿Y bien?

Le paso el documento.

—Es mío, Max.

Max lo lee, suelta el aire por la nariz, lo dobla y lo deja sobre la encimera.

—Joder. ¿Estás bien, tío?

—Ni idea —admito—. No creo que sea una situación en la que puedas estar bien, ¿eh?

Resopla.

—Esto no es perder un pase en el calentamiento. Esto es muerte súbita en la prórroga, y de alguna manera has acabado con todo el maldito equipo a tus espaldas. Felicidades... eres padre.

—Vaya, gracias, Max. Eso lo aclara todo.

Se ríe entre dientes.

—Lo digo en serio, tío. No voy a fingir que esto no es una locura. Pero oye, Luke ya está aquí. No elegiste esto, pero lo estás haciendo igualmente.

Asiento despacio mientras me paso los dedos por la barba.

—Es tremendo despertarte un día y darte cuenta de que tienes a otro ser humano dependiendo de ti.

Max me mira.

—Tío, has dependido de la gente toda tu puñetera vida. Y ellos dependen de ti. Entrenadores. Compañeros de equipo. Aficionados. Siempre das la cara. Lo llevas en el ADN.

Arqueo una ceja.

—¿Te pones filosófico después de los batidos de proteínas o qué?

—No me hagas ponerme sensiblero, tío.

Sonríe, pero con un toque de sinceridad.

—En serio. ¿Crees que no me doy cuenta de cómo eres con Piper? ¿O con ese bebé? Eres diferente con ellos.

—¿Diferente cómo? —pregunto.

Sonríe.

—Pues, no sé. Como que te importa de verdad. Como si significara algo. Ni siquiera soltaste un taco en dos días delante de los niños. Nada mal, Madman.

—Bueno, se me escapó uno cuando pisé un Lego.

—Aun así estoy orgulloso de ti.

Me da una palmada en el hombro.

—No vas a cagarla, Chase. Estás hecho para la presión. Hecho para proteger. Ahora puedes usar eso para algo que importa más que cualquier Copa.

Eso me llega hondo. Me froto el pecho, notando una punzada desconocida.

—No esperaba acabar así, ¿sabes? —murmuro, mirando hacia la ventana donde Piper está fuera en el jardín con Luke y Chiara—. Un niño abandonado. Una mujer que apenas conozco apareciendo como si hubiera formado parte del equipo desde siempre.

Y curiosamente, no se siente mal.

Max se encoge de hombros. —La vida es rara, tío. Creciendo en Florida aprendí dos cosas: evitar caimanes y apañártelas con lo inesperado. Tú, amigo, estás oficialmente metido en el pantano.

Se me escapa una risa. —¿Qué, ahora vas a ser mi entrenador en esto?

—Joder, claro que sí. Hasta te traeré las rodajas de naranja y todo.

Nos quedamos ahí un segundo, otra vez en silencio. El papel sigue en la encimera, pero la verdad es que ya es noticia de ayer.

La puerta corredera se abre y las palabras de Piper llegan flotando detrás de mí. Tiene el teléfono en la mano y está a punto de hacerme una pregunta... Cuelga en cuanto ve mi cara.

—¿Chase? —dice con suavidad—. ¿Todo bien?

Está de pie en la puerta, con Chiara aferrada a su pierna y una corona de hojas en la cabeza, como si fuera la reina del patio. Piper sostiene a Luke, que tiene la mejilla apoyada en su clavícula. El bracito del niño se curva contra el costado de ella como si siempre hubiera pertenecido ahí.

Tiene los ojos muy abiertos. —Es eso, ¿verdad? —Señala con la cabeza.

Asiento. —Es mío, Pipe.

Sus hombros suben y bajan, como si hubiera estado conteniendo el aliento por mí.

—Me alegro de que ya no haya más dudas y puedas pasar página.

Levanto el papel. —Pipes, sé que probablemente suena egoísta, pero... estoy cagado de miedo, la verdad.

Se le tuerce la comisura de la boca. —¿Crees que yo no lo estaba cuando vi las dos rayitas rosas y me di cuenta de que lo haría sola?

¡Y luego fui y lo hice una segunda vez! Las mejores cosas siempre dan miedo antes de hacerlas.

Que tengas miedo no significa que no seas el padre adecuado para él.

Te hace humano. Yo tenía a Natalie y a mi hermano apoyándome.

¡Y tú nos tienes a nosotros para ayudarte!

Me acerco un paso. Luke se remueve y deja escapar un ruidito, y juro que se me vuelve a encoger el pecho.

—Cuando lo miro, me doy cuenta de todo lo que me he perdido. No estuve ahí. No lo protegí desde el principio.

Piper niega con la cabeza. —Pero ahora estás aquí. Eso es lo que importa.

Nuestras miradas se cruzan, firmes y seguras. Y en ese momento, me gustaría atraerla hacia mí, abrazarla, borrar sus dudas a besos. Me empeño en creer que podemos ser algo más que simples supervivientes.

Pero no me muevo. Todavía no.

—Voy a meter la pata —digo en voz baja.

Ella sonríe. —Yo también. Ya la he metido...

Detrás de ella, Chiara corre hacia la nevera gritando que quiere zumo. La mirada de Piper se demora un instante más, luego asiente una vez y sigue a su hija. Desde el dormitorio, Christopher llama al despertarse de la siesta.

Con la verdad en la mano, me doy cuenta de que ahora tengo más que un hijo.

Tengo la posibilidad de elegir.

Quizás por fin lo quiero todo.

—Oye, Pipes, nos vamos al gimnasio —grita Max. Piper asoma la cabeza por el dormitorio y levanta el pulgar—. Vámonos de aquí, grandulón. A soltar algo de tensión.

Asiento como puedo, todavía en trance, y dejo que Max me lleve hacia la puerta. Me arrastra al gimnasio como quien lleva un cadáver a rastras.

Hay demasiada luz. El olor a sudor y desinfectante impregna el suelo de goma. Los soportes de pesas relucen como burlándose de mí. Hay un silencio absoluto.

Hasta que entramos.

Y entonces lo oigo.

—¡Madman en carne y hueso! —grita Fuze desde detrás de la jaula de sentadillas, con la toalla colgada del hombro desnudo como una maldita estatua griega.

Anthony está levantando pesas al otro lado de la sala, con movimientos lentos, como si intentara seducir a la gravedad. Trey está apoyado contra la pared de espejos, bebiendo un batido de proteínas con una sonrisa de suficiencia.

Me vuelvo hacia Max. —¿Los has llamado?

Se encoge de hombros, sin el menor remordimiento. —Parecía que ibas a meterte dentro de tu sudadera y morirte. Pensé que necesitabas a los chicos.

Lo fulmino con la mirada. —Necesitaba aire, no una puta intervención en toda regla.

Trey se separa de la pared. —Hacemos varias cosas a la vez. Aire, hierro, sarcasmo: terapia de equipo.

Las pesas caen de vuelta en el soporte con un estruendo que resuena por todo el gimnasio. El sudor me gotea de la mandíbula. La vista se me nubla.

—¡Eh, eh, amigo! —Max viene trotando hacia mí, agitando las manos como si dirigiera el tráfico en un aeropuerto—. Estás sudando como en la sauna del infierno. ¿Has bebido algo hoy? ¿Agua? ¿Electrolitos? ¿Sangre humana?

Anthony aparece detrás de él, asintiendo como si analizara resultados de laboratorio. —Se te está hundiendo la postura. Estás deshidratado. Seguro que tienes el cortisol por las nubes. Siéntate antes de que te desmayes.

—Chase. —Las palabras de Trey cortan el ruido como una cuchilla—. Siéntate antes de que te comas el suelo. —Hammer cruza los brazos—. Al banco. Ya. —No es un grito. Solo... contundente. La voz a la que obedeces.

Y entonces, cómo no, Fuze se pone a cantar. —Madman va a morir hoy... y yo no soy responsable...

—No me estoy muriendo —gruño.

—Pareces un mapache con resaca —comenta Max, dejándose caer a mi lado.

Anthony me planta una bebida vitaminada en la mano. —Bebe. Es de mango. Con adaptógenos.

Fuze se inclina sobre mi hombro. —Y no sabe qué son los adaptógenos...

Trey se agacha frente a mí, muy serio. —Algo va mal. Habla.

Y por primera vez, lo hago.

—¿Qué pasó, Maddox? Parece que alguien te hubiera dicho que se acabó tu carrera y que el bebé sí es tuyo —pregunta Anthony.

Se me tensa la mandíbula.

Parpadea. —Espera... no puede ser.

Max le da una palmada en la espalda. —Te ganaste la estrella dorada, Romeo.

—Mierda —murmura Anthony, secándose la frente—. No bromeabas con lo de bebés dejados en el porche y bebés misteriosos.

Me presiono los dedos contra las sienes y me dejo caer en el banco más cercano.

El vinilo sisea bajo mi peso. Las extremidades me pesan el doble de lo habitual.

Podría haberme quedado en la cama. Podría haberme quedado envuelto en esa burbuja amortiguada donde Piper tarareaba en la cocina y Luke hacía ruiditos suaves en su moisés.

Piper.

Es lo único en lo que he pensado desde que salí de la consulta del médico. Tenía la palma en mi brazo. Su voz era firme, no se quebraba, a diferencia de la mía. Como si ya supiera la mitad de la verdad antes de que yo la dijera.

—Tío —dice Fuze, lanzándome una botella de agua—, di algo antes de que abramos un GoFundMe para tu alma.

La atrapo. Se me escapa de las manos. —¿Qué hay que decir?

—Es tuyo —dice Trey, sin dureza—. Eso es lo que nos dijiste.

—Sí —exhalo.

La botella cruje bajo mi agarre.

—Es mío.

El silencio cae un instante. Pesado. Sin juzgar.

Solo cargado de esa complicidad que solo los compañeros de equipo entienden.

Hombres junto a los que has sangrado, con los que has vomitado en los mismos cubos de basura después de los entrenamientos, a los que has visto fingir dureza y derrumbarse cuando llega lo verdaderamente duro.

Anthony estira los brazos por encima de la cabeza. —Vale, así que eres padre. Menudo drama. ¿Vas a seguir defendiendo la portería o vas a hacerte voluntario en la hora del cuento, Maddox?

Fuze se ríe. —Apuesto a que se presenta a los calentamientos con un portabebés de esos envolventes.

—Joder —murmuro—. Os odio, tíos.

Trey se sienta a mi lado en el banco. —Solo odias que esto no estuviera en tu libro de jugadas.

—Ni siquiera traje un maldito libro de jugadas —mascullo—. Se suponía que iba a terminar esta temporada, renovar, ganar una copa más, quizá dos. No esto... —Agito la mano, incapaz de terminar el pensamiento.

Me quedo mirando mi reflejo en el espejo detrás del soporte de pesas.

La cara es la misma. Las mismas cicatrices. Los mismos ojos que antes solo veían portería, disco, ángulos.

Ahora veo pañales. Y purpurina. Y a Piper, doblando sábanas ajustables como una diosa doméstica, mirándome con sorna por encima del borde de su taza de café.

—Vamos —murmuro, y me levanto.

—Alguien está teniendo una crisis de los cuarenta... —canta Fuze.

Me acerco al press de banca y me roto los hombros. —Si voy a estar atrapado en esta telenovela, al menos puedo seguir cachas, ¿no?

Trey me pasa una toalla. —Bienvenido a la paternidad, Madman.

Anthony sonríe. —¿Esto significa que tendremos cupcakes de baby shower?

Max guiña un ojo. —Solo si tienen forma de disco.

¿Y yo?

Me tumbo en el banco, agarro la barra y empujo.

No porque necesite levantar pesas hoy.

Sino porque ahora mismo todo lo demás en mi vida pesa demasiado. Esto, al menos, todavía puedo cargarlo.