Capítulo 35

Consulté el Rolex en mi muñeca, aunque no había ninguna necesidad.

Llegaba pronto por costumbre, y la mujer con la que me iba a reunir me había salvado la vida por no llegar tarde nunca.

Mi credencial pitó en el torniquete, la barrera se abrió, y crucé.

Miré una vez el sello de la Agencia grabado en el suelo de mármol, y luego, al otro lado del vestíbulo, donde esperaba el Muro Conmemorativo.

El primer asunto pendiente a mi regreso a Langley fue un reencuentro ruidoso con el resto del equipo en el Vienna Inn, uno de nuestros bares de mala muerte favoritos, a pocos kilómetros de la sede central.

Dixon pagó de buena gana la primera ronda cuando le devolví su moneda de desafío, dejándola caer sobre la barra.

Cada uno contó, por turnos, historias cada vez más inapropiadas sobre Longo y McEntee, brindando por su memoria.

Los días siguientes se llenaron de exámenes físicos obligatorios y evaluaciones psicológicas.

Cuando ya nos habían pinchado y examinado cuerpo y mente a fondo, nos sometieron a interminables informes de la misión e interrogatorios.

Lo que a su vez dio pie a informes escritos y reescritos por gente que en realidad no había estado allí.

Se generaron resúmenes de las acciones, y luego resúmenes de esos resúmenes que se distribuyeron por toda la séptima planta.

Fiel a su palabra, Calloway había asumido la responsabilidad por la pérdida de Longo y McEntee.

La comisión de investigación había exonerado a todos los implicados y había dictaminado que sus muertes durante el ataque a la caravana se debieron a la acción enemiga tras la penetración de la NIA por una fuerza hostil.

Mi disparo a través del cerebro de Felix no acabó por sí solo con el movimiento de Sarkin Duhu, pero le cortó la cabeza de manera efectiva.

Resultó que su vasta red de tenientes dispuestos, Boko Haram, MEND y los mercenarios, eran todos hombres de negocios antes que fanáticos.

En el instante en que vieron caer el mito de Sarkin Duhu, asaltaron los cofres de guerra y corrieron hacia la frontera.

En cuestión de una semana, con el flujo de dinero cortado y los depósitos de munición vacíos, nadie estaba dispuesto a luchar y morir por lealtad a una marca.

El complot para derrocar a Jonathan no tanto fracasó como se evaporó.

Aun así, Nigeria no se estabilizó; se tambaleó.

Jonathan se mantuvo en Aso Rock, pero la dura realidad era que el ejército estaba sobreextendido en el norte, los sindicatos petroleros seguían inquietos en el Delta, y la policía había vuelto a sacarle el dinero del almuerzo a los conductores.

Los informes de la base de Abuja eran contundentes: quedaban fracturas a lo largo de todas las viejas líneas de falla, junto con demasiadas armas persiguiendo demasiado poca paga, y una capital que seguía funcionando a base de rumores y miedo.

Luego estaba el asunto de mi petición de «apoyo cinético» sobre mi propia posición, y la decisión de Spectre Uno-Cinco de enviarlo.

Las repercusiones se habían convertido en interminables rondas de remordimientos y cuestionamientos posteriores.

Lo corté de raíz enseguida. Nadie más estaba allí.

Que me condenaran si iba a permitir que las imágenes aéreas del dron sobre Banana Island fueran revisadas y criticadas por gente que nunca había puesto un pie sobre el terreno.

Una mujer estaba de pie junto al Muro Conmemorativo, las manos apoyadas sobre la piedra tallada, los dedos recorriendo el borde de una de las estrellas más recientes.

Me detuve a un par de metros, dejándole ese momento.

El muro contenía ya más de un centenar de estrellas.

Algunos de los caídos tenían sus nombres registrados en el Libro de Honor —que descansaba en una vitrina de cristal—, flanqueado por las banderas de Estados Unidos y de la Agencia.

Muchos no. Pronto se añadirían dos estrellas más en memoria de Longo y McEntee.

Me dolía saber demasiadas de las historias detrás de esas estrellas.

Aunque no todas. Nadie las conocía todas.

Al cabo de un rato, ella se giró ligeramente y me vio.

—Ha llegado usted pronto —dijo. Su voz era firme y familiar.

—Costumbre —dije.

Dejó caer la mano del muro y se acercó a mí. Poco más de treinta años, quizá. Era alta y esbelta, de complexión atlética y unos ojos castaños expresivos que atraían la atención de inmediato.

—Soy Hunter —dije.

—Lo sé —dijo en voz baja.

—Y usted debe de ser Spectre Uno-Cinco.

Ladeó la cabeza, divertida. —Soy una voz que cubre ese turno —dijo—. Spectre le pertenece al puesto. Mi nombre es Andrea. Pero mis amigos me llaman Andi.

Nos dimos la mano. Su apretón fue firme y cálido.

—Quería darle las gracias —dije—. Por Lagos. Por todo. Sin su trabajo, no estaríamos aquí hablando.

Ella se encogió de hombros ligeramente. —Ese es el trabajo. Pero de nada.

Nos apartamos del muro y nos sentamos en uno de los bancos del vestíbulo. La gente se movía a nuestro alrededor. Empleados camino de sus mesas, visitantes siguiendo a sus escoltas, guardias vigilando a todos sin parecer que lo hicieran.

—¿Viaje largo de vuelta? —preguntó ella.

—Bastante largo —dije—. No sé qué es peor, el desfase horario o la mierda con la que he tenido que lidiar desde que volví.

—Oí algo de esa mierda —dijo—. La parte en la que todo el mundo tenía una opinión sobre lo que pidió usted, y sobre lo que hice yo.

—Uno pensaría que la doctrina sobre no ser ejecutado públicamente por un megalómano psicótico ya estaría zanjada a estas alturas —dije.

Ella emitió un pequeño sonido que podría haber sido una risa. —Aquí hay gente muy comprometida con morir según el reglamento.

Ahora me tocó reír a mí. No le faltaba razón en eso.

—¿Siempre ha trabajado en vigilancia superior? —pregunté.

—Ha sido mi único destino desde que entré en la Agencia, hace cosa de un año —dijo—. El turno del CRG me viene bien. Me gusta estar donde se cruzan las líneas de las operaciones y la inteligencia.

—Estuvo usted tranquila esa noche.

Sonrió levemente. —Tranquila es relativo. Usted solo oyó mi voz. El resto de mí era un manojo de nervios.

—Nunca lo dejó ver.

—Eso es el entrenamiento. No se puede transmitir vacilación por la línea.

—Bueno, se manejó usted como si lo hubiera hecho cien veces.

—Fue el entrenamiento, y algo de suerte. Y mucha terquedad.

—Esa terquedad marcó la diferencia —dije.

Ella apartó la mirada, hacia sus manos entrelazadas en el regazo. —Hice turnos dobles para asegurarme de estar allí cuando las comunicaciones volvieran a estar en línea. Ayuda saber que sirvió de algo.

—Supo usted qué hacer con apenas tiempo para reaccionar o considerar otras opciones —dije.

Me miró fijamente. —Pidió usted apoyo de fuego que iba a poner munición casi encima de su propia posición. Eso no es algo que se acepte a la ligera. Tomé la decisión porque era la única que quedaba por tomar.

—Funcionó —dije.

—Funcionó —repitió ella, pero sin satisfacción.

Nos quedamos en silencio de nuevo, ambos mirando el muro.

—¿Viene por aquí a menudo? —pregunté.

—A veces, entre turnos —dijo—. Me ayuda a recordar lo que cuesta este trabajo.

—Algo sé de eso —dije.

Me estudió un momento, y luego asintió. —Sí. Supongo que sí.

Miré las estrellas talladas en el muro. —¿Conocía a alguien? —pregunté.

Dejó la pregunta flotar un segundo, los ojos volviendo a esa estrella en particular que había estado recorriendo. —Aquí todo el mundo conoce a alguien —dijo.

El tono de su voz me dijo bastante. No insistí.

Ella cambió de tema.

—Debería volver a mi consola —dijo—. Nos dan bastante margen cuando no estamos en una vigilancia activa, pero un margen sigue siendo un margen.

Me incliné un poco hacia delante. Una pregunta me rondaba desde que la había visto por primera vez en el pasillo, lo que parecía toda una vida atrás.

—Antes de que se vaya, tengo que preguntarle algo. Me resulta usted muy familiar —dije—. ¿Nos conocemos de antes?

Andi hizo una pausa, los dedos jugueteando distraídamente con la credencial que colgaba de su cordón. Su mirada se suavizó, pero un leve asomo de sonrisa le rozaba las comisuras de la boca, una confesión gestándose.

—Quizá de pasada. Nuestros caminos podrían haberse cruzado sin saberlo. Esto es una aldea pequeña.

—No creo que sea eso —insistí—. No consigo quitarme de encima la sensación de que la conozco. Simplemente no sé de qué.

Ella vaciló, del modo en que lo hace alguien cuando el agua está fría y la única opción es zambullirse de cabeza. Me estudió. Luego asintió, como si por fin hubiera decidido algo.

—Mitchell —dijo por fin—. Mi apellido es Mitchell.

El nombre me golpeó como un mazazo.

—Soy Andi Mitchell —dijo de nuevo, suavemente—. La hermana de Emma.

Por primera vez en mi larga carrera, me quedé completamente sin palabras.

Andi esperó, observándome mientras yo asimilaba el golpe.

Su postura tenía la tensión controlada de alguien que había ensayado ese momento, pero había una fragilidad debajo, como si simplemente se le hubieran acabado las opciones y hubiera dejado que el resto siguiera su curso.

—Lo siento muchísimo —dije por fin—. Solo conocí a Emma un par de semanas. No tenía ni idea de que tuviera una hermana, y mucho menos de que tú también trabajaras para nosotros.

—No podías haberlo sabido. Entré en la Agencia unos meses después de que Emma muriera.

Tú ya te habías retirado. Era mi hermana mayor, la especialista del Ejército convertida en oficial de la CIA, toda una tía dura.

La adoraba. Fue Emma quien me convenció de solicitar el ingreso en la Agencia.

Nos hacía ilusión pensar que algún día podríamos trabajar juntas.

Supongo que siempre quise ser como ella, pero también quería hacer este trabajo a mi manera.

—Siempre lamentaré haber involucrado a Emma en el caso Kincaid —dije—. Y lamento todavía más no haber podido estar en su funeral.

Esta vez, a Andi se le cortó la respiración. Se colocó un mechón suelto detrás de la oreja. Igual que hacía Emma cuando estudiaba un expediente.

—Hablaba de ti —dijo Andi—. No de los detalles, claro, no del trabajo. Pero estaba encantada de haber participado en esa última misión. De trabajar contigo. Te respetaba y estaba orgullosa de haber marcado la diferencia.

No respondí de inmediato. No estaba seguro de poder encontrar las palabras. Hablar de Emma siempre parecía o demasiado, o no suficiente.

—Estuve con ella al final —dije por fin—. No estuvo sola.

Los ojos de Andi se mantuvieron firmes, pero vi el peso detrás de ellos.

—Lo sé. Gracias por eso. Nunca quiso que ninguno de nosotros se preocupara por ella.

Simplemente creía en lo que hacía. Tanto en el Ejército como en la Agencia.

Supongo que es parte del trabajo que las familias que dejamos atrás nunca sepan de verdad qué hacemos aquí.

Así que, al final, lo único que recibieron nuestros padres fue una llamada, condolencias susurradas, una medalla póstuma y una bandera doblada.

Pero nadie te culpa de lo que pasó —dijo.

Nadie salvo yo, pensé para mis adentros.

Mientras me tambaleaba al borde de la culpa y la autocompasión, recordando aquel día, Andi se sentó en silencio a mi lado, ni consolándome ni acusándome, solo presente. Era raro, en este oficio, que dos personas compartieran una pérdida de forma tan directa.

Me tocaba a mí cambiar de tema.

—¿Seguirás trabajando en el puesto? —pregunté.

—Por ahora —dijo—. Me importa. Estar donde puedo ayudar.

—Ya lo has hecho —dije.

Ella asintió levemente. —Entonces, con eso basta.

—Bueno, ten cuidado con lo que deseas. Nunca volveré a poner un pie sobre el terreno sin que tú estés vigilándonos.

Ella sonrió ante eso. —Vale. Trato hecho.

El vestíbulo se llenó de movimiento cuando entró otro grupo de visitantes. Los guardias cambiaron de posición.

Andi se levantó. —Debería volver. Mi turno empieza pronto.

Me levanté con ella. —Gracias por reunirte conmigo. Te debo la vida.

Ella negó con la cabeza. —No me debes nada en absoluto, pero gracias por decirlo.

Miró una vez más el muro, y luego de vuelta a mí. —Emma creía en lo que hacía. Yo también creo en ello. Por eso estoy aquí.

Asentí. No había nada más que decir.

Nos dimos la mano de nuevo, prometimos mantenernos en contacto, y cada uno siguió su camino. Ella se dirigió al CRG sin mirar atrás. Yo me quedé otro momento, los ojos fijos en las estrellas. Parpadeando para contener una lágrima, me giré y salí del vestíbulo.