Capítulo 34

El recinto había vuelto a sumirse en la oscuridad tras el impacto del misil, lo que no hacía sino aumentar el pánico y la confusión reinantes.

Se gritaban órdenes en varios idiomas, compitiendo por la atención con el pánico entrecortado de las llamadas de radio y el filo fino del llanto de alguien.

Solo tenía unos minutos para aprovechar el caos, sabiendo que Felix recuperaría el control en poco tiempo.

Casi como si lo hubiera invocado, los generadores tosieron, engancharon, y cayeron en un zumbido irregular.

Las luces parpadearon y poco a poco volvieron a encenderse.

Volví a saltar el muro, y luego avancé por una puerta de servicio hasta un callejón trasero que apestaba a basura madurada al sol.

No sentí necesidad de darme prisa. Un hombre corriendo llama la atención, y sabía que Felix no iba a ir a ninguna parte.

Eso habría chocado con la imagen tan cuidadosamente construida que acababa de transmitir al país.

Un dios entre simples mortales. Huir y esconderse no encajaría con ese relato.

Un guardia pasó a toda prisa por la entrada del callejón, el fusil demasiado alto y los ojos fijos en la dirección equivocada.

Era joven e inexperto, cumpliendo el trámite de hacer su ronda, aterrado de las consecuencias si no me encontraba.

Lo dejé pasar de largo un paso, y luego enganché una mano en la correa de su fusil desde atrás, tirando de él hacia mí y haciéndole perder el equilibrio.

Mi mano izquierda se clavó bajo su mandíbula y la cruzó, con la palma hacia arriba, mientras mi derecha se deslizaba por detrás de su cabeza.

Enlacé mi bíceps izquierdo sobre el lado derecho de su cuello, mi antebrazo sellando el izquierdo.

No cortando la tráquea, con la tos teatral que eso conlleva, solo presión limpia sobre la arteria carótida. Ciencia de apagar luces.

Hay que reconocerle el mérito: intentó encoger los hombros y meter la barbilla.

Fue demasiado poco, demasiado tarde. Junté la mano izquierda a mi codo derecho y planté el dorso de la mano derecha en la coronilla.

Mataleón clásico. Bajé las caderas, pegué el pecho a su espalda, y tiré de su cabeza hacia la mía para que no pudiera zafarse.

Su pulso latía contra mi antebrazo mientras arañaba y forcejeaba frenéticamente, intentando liberarse.

Mi bota derecha golpeó la parte de atrás de su pierna, y lo arrastré hacia las sombras.

Su respiración se volvió superficial. La lucha se le fue primero de las manos, luego de las rodillas.

Lo acompañé hasta el pavimento y mantuve la presión un latido más —literalmente— antes de aflojar y dejarlo tendido en el suelo.

Tenía los ojos cerrados y la mandíbula colgando, pero el pecho seguía moviéndose.

No estaba muerto, ni siquiera herido de verdad.

Solo desconectado. No tenía ninguna disputa con él, solo con su jefe.

Se despertaría con dolor de cabeza, el orgullo magullado y preguntas que no podría responder.

Unas voces resonaban cerca de la caseta de la piscina, más altas cuando el generador tropezaba y volviendo a un murmullo tenso cuando regresaba la corriente. Me pegué a la línea de sombra de un seto y escuché.

Felix daba órdenes a gritos mientras me maldecía a mí, a la Agencia, a América y a Dios. Exigía que los guardias me encontraran y le trajeran mi cabeza. Cosa que estaba bastante seguro de que quería decir literalmente, y no en sentido figurado.

Justo entonces, la puerta de la caseta de la piscina se abrió de golpe, y un guardia salió corriendo, gritando instrucciones por la radio.

Toqué mi micrófono con la lengua.

—Spectre Uno-Cinco, ¿estás ahí?

—Afirmativo, Wizard. Siguiendo tu ubicación. Térmico detectando cuatro blancos... corrijo, tres blancos... a unos veintitrés metros al sur de tu posición.

—Recibido. Vigila mi retaguardia. Me moveré hacia el objetivo principal en cuanto quede aislado.

—Recibido. Di la palabra y Reaper Dos enviará un Hellfire.

—Negativo, Uno-Cinco. Esto lo tengo yo.

Estaba seguro de que no le gustó esa respuesta, pero no dijo nada más que: —Recibido. Spectre Uno-Cinco en espera.

Pasaron otros quince minutos arrastrándose antes de que mi paciencia por fin fuera recompensada. Tras más gritos, los dos últimos hombres por fin salieron de la caseta, cada uno dirigiéndose apresuradamente en dirección contraria.

Antes de que pudiera abrirme paso hacia la sala, Felix salió al pasillo cubierto que conectaba la casa principal con el ala de invitados.

Cuando salí de entre los arbustos y levanté el fusil, una mujer joven —una chica, en realidad— dobló la esquina y se sobresaltó al verme.

Intuyendo lo que estaba a punto de suceder, Felix la agarró y giró para quedar de frente a mí.

Apretó a la chica contra su pecho, el brazo izquierdo cruzado sobre sus hombros, la mano derecha presionando una pistola contra su sien.

Llevaba el pelo recogido en un moño y un delantal alrededor de la cintura.

Sus ojos se abrieron de miedo mientras ambos se quedaban mirando fijamente el cañón de mi fusil.

Me fulminó con la mirada. —Suéltala.

—Ni hablar.

Le dio una sacudida brusca a la chica, sin dejar dudas sobre cuál sería su siguiente movimiento. Ella no lloró. No gritó. Era casi como si estuviera resignada a su suerte.

—Suelta el arma o ella muere —dijo.

—¿Cómo se llama? —le pregunté.

Sus ojos parpadearon. No respondió. Solo la conocía como una sirvienta reemplazable, y ahora como un escudo humano. No como una persona.

—Déjeme adivinar —dije—. Es una de las niñas desaparecidas de Chibok. Traída aquí para limpiar su habitación y plancharle las camisas porque usted no se molestaba en hacerlo. Quizá también la obligue a calentarle la cama.

La chica bajó la cabeza, una lágrima silenciosa deslizándose por su mejilla.

—Me llamo Adeya —susurró—. Me llevaron con las demás. Solo quiero volver a casa, con mi familia.

Felix empujó el cañón un poco más profundo en su pelo. —De rodillas, americano.

—No. —Mantuve la puntería firme, controlando la respiración. El punto de mira se asentó justo en el centro de su frente. Vi las gotas de sudor resbalarle por la cara y correr en hilos junto a la mandíbula.

—Aquí es donde aprende a respetar al nuevo líder de Nigeria —dijo.

—Nadie respeta a un cobarde que se esconde detrás de una chica indefensa —dije—.

Usted no es ningún héroe. Es solo un hombre pequeño.

Nada más que el oficinista mediocre e insignificante que Abubakar conocía.

No está usted a su altura, y desde luego no es su sucesor.

Pero no importa. Todo eso termina esta noche.

—Dispárele si quiere, pero usted estará muerto una fracción de segundo después de apretar ese gatillo.

Cambió el agarre sobre su hombro, inseguro de su siguiente movimiento.

La chica me sorprendió cuando reconoció su vacilación y de pronto se apartó de un empujón de su cadera, cayendo torpemente fuera de mi línea de tiro.

El cerebro de Felix tardó una fracción de segundo de más en entender la situación. Giró la pistola hacia mí.

Apreté el gatillo. Solo una vez. Su cabeza se sacudió hacia atrás cuando el proyectil blindado le entró por la frente y le voló la mitad trasera del cráneo. Sus hombros se sacudieron con un último disparo involuntario de su sistema nervioso. Luego cayó en línea recta.

La chica gritó y rodó lejos, con sangre y masa encefálica cubriendo ahora su delantal, antes impecablemente almidonado.

Se acurrucó detrás de un macetero, asomándose por el borde con ambas manos sobre la piedra.

Contuvo el aliento al ver a su verdugo, y luego sonrió entre lágrimas.

Mantuve el fusil en alto y di dos zancadas hacia delante.

Felix yacía en un charco de sangre que se extendía rápidamente por el suelo.

Tenía los ojos muy abiertos por la conmoción, un orificio de entrada limpio justo entre ellos.

Miré hacia abajo, al llamado Rey de las Tinieblas, y no sentí nada.

Entonces le disparé dos veces más en el pecho.

Uno por Longo. Uno por McEntee. Justo en el corazón, suponiendo que tuviera uno. Solo porque podía.

Técnica Mozambique invertido , pensé.

—¡Objetivo a tu espalda! —llegó un grito de advertencia de Spectre Uno-Cinco.

Me giré y encontré a un oficial uniformado mirándome fijamente.

No uno de los guardias chapuceros de Abubakar.

Se notaba a simple vista que este tipo sabía perfectamente lo que se hacía.

Iba equipado con chaleco antibalas sobre un uniforme de faena negro.

No se andaba con juegos en su trabajo. Su postura era buena, el cuerpo angulado, los pies bien plantados.

Mantenía la pistola en posición baja de disparo, el dedo apoyado ligeramente en el guardamonte, mientras estudiaba la escena con ojo experto.

Un americano medio reventado, cubierto de barro y suciedad, Felix desangrándose en el suelo, y la joven sirvienta acurrucada detrás del macetero.

Mirándome directamente a los ojos, asintió despacio y enfundó el arma. —Me llamo sargento Garuba, del Servicio Especial de Inteligencia de la Policía nigeriana. —Señalando a Felix, dijo—: Este hombre no es ningún salvador. No es el líder de nuestro país. No es más que un vulgar criminal.

Bajé el fusil. —En eso estamos completamente de acuerdo, sargento... ¿Garuba, verdad?

—Sí, aunque creo que sus amigos de Langley me conocen como TURBULENCE.

—Bueno, es un placer conocerlo, sargento.

—Igualmente. Sin embargo, si me permite sugerirlo, ya es hora de que se marche usted.

Mis hombres están tomando el control de la escena y arrestando a quienes apoyaban al terrorista Sarkin Duhu.

Pero me temo que no puedo garantizarle plena seguridad hasta que hayamos terminado de desenmarañarlo todo.

—Aprecio su preocupación —dije—. Y le pido disculpas por el desastre que dejo atrás.

Mirando a Felix, señalé el enorme agujero en su cabeza.

—Bueno, no todo el desastre.

—Claramente no —dijo Garuba.

—Y sargento, por favor, cuide de esta joven. Creo que descubrirá que es una de las niñas desaparecidas del norte.

Los ojos de Garuba se abrieron de par en par ante eso, y luego se suavizaron mientras volvía a mirar a la aterrorizada muchacha.

—Gracias. Me aseguraré de que regrese con su familia. Quizá pueda ayudarnos a encontrar a las demás.

—¿Qué será de todo esto? —pregunté, señalando el patio destrozado.

Garuba miró al hombre que había hecho llover el caos sobre su país y sonrió. —Confío en que nuestra investigación determine que la desafortunada explosión que ha causado tanta muerte y destrucción se debió a una tubería de gas mal mantenida. Puede usted marcharse sin temor.

No tuvo que decírmelo dos veces. Media hora después, ya salía de la laguna, llevando la lancha a toda velocidad rumbo a mar abierto. Mientras disfrutaba de la brisa fresca, la radio VHF cobró vida.

«Mayday, Mayday, Mayday. Aquí el velero Sea Glass, un Beneteau de catorce metros, casco azul oscuro, dos adultos, dos niños a bordo.

Posición 06°20′N, 003°30′E. Bajo ataque de dos esquifes rápidos con hombres armados, recibiendo fuego de armas cortas.

Solicitamos asistencia inmediata. Mayday, Mayday, Mayday. Necesitamos ayuda ahora.»

Simplemente hice chasquear la lengua contra la muela trasera. —Spectre Uno-Cinco, aquí Wizard. ¿Reaper Dos todavía lleva un misil, o dos, a bordo?

—Recibido, Wizard. ¿Cómo puedo ayudar?

—Solo sigue mi estela, Spectre —dije con una sonrisa—. Tengo a unas personas que quiero que conozcas.

Recibí dos chasquidos rápidos como respuesta.