Capítulo 31

Tras otra hora y media surcando el Atlántico, olí la laguna mucho antes de verla.

El aire salado llevaba el hedor agrio de la basura y el tufo químico del petróleo derramado que flotaba en la superficie.

Incluso en plena noche, los sonidos de la ciudad llegaban a través del agua.

Cláxones desde Apapa, el rumor de motores de camiones más al interior, un perro ladrando junto al agua.

Banana Island, llamada así con acierto por la forma curva de su litoral, era un oasis en medio del caos de Lagos.

Puestos de guardia y verjas separaban a los residentes ricos de los problemas de la ciudad.

Las villas se alineaban junto al agua, cada una de ellas una fortaleza encalada con embarcaderos que se adentraban en la laguna.

El recinto de Abubakar era el mayor de todos, unos ocho mil metros cuadrados de opulencia construidos sobre terreno pantanoso ganado al agua.

Me pregunté de dónde salía todo aquel dinero.

Me agazapé al pie del muro de contención, en el límite de la propiedad.

La marea estaba baja, lo que me permitió acercarme oculto por la arena.

La casa brillaba contra el agua oscura, con sus largos ventanales derramando luz amarilla sobre los terrenos bien cuidados.

Las hojas de las palmeras temblaban con la brisa y dejaban caer agua de un chubasco pasajero que repiqueteaba contra un patio de piedra.

En el embarcadero había dos barcos: una embarcación de pesca deportiva de unos quince metros y una lancha rápida, larga y estilizada, pintada de un verde neón chillón.

Había amarrado mi lancha auxiliar a un embarcadero vacío varias casas más allá.

Llevaba treinta minutos observando la casa.

Tal como recordaba de mi visita anterior, los guardias que protegían la finca eran descuidados.

Uno estaba sentado fumando en el extremo más alejado de la propiedad, con la cara alzada para recibir la brisa.

No se había movido desde que llegué. Otro guardia estaba sentado en un carrito de golf, en la esquina opuesta del terreno, con la cabeza baja y los ojos clavados en el resplandor de la pantalla del móvil.

Solo lo había visto dar una vuelta a la propiedad.

Después había regresado a su sitio y había vuelto a enterrar la cara en el teléfono.

Hora de moverse. Trepé el muro de contención, buscando apoyo con las botas en los huecos entre las piedras resbaladizas.

Crucé el césped, ciñéndome a las zonas más oscuras donde los árboles cortaban la luz.

Ninguno de los dos guardias me vio. La hierba, cortada como una alfombra, amortiguó mis pasos mientras me acercaba a la entrada de servicio, una puerta estrecha escondida detrás de la cocina y medio oculta por un seto ornamental.

Saqué del bolsillo un juego de herramientas.

La cerradura era sencilla y fácil de vencer.

La ganzúa encontró los pitones en cuestión de segundos y el cerrojo se retiró sin protestar.

Demasiado sencillo para proteger a un hombre como Abubakar.

Había confiado en los muros y el agua para mantener fuera a gente como yo. Aquello fue un error.

Dentro me recibieron suelos de baldosa, encimeras de acero inoxidable y el zumbido de neveras caras. El aire estaba frío y aséptico debido a la climatización. Olía a productos de limpieza y al rastro persistente de pescado al horno.

Atravesé la cocina y entré en un amplio pasillo flanqueado por cuadros.

Todos, piezas abstractas modernas enmarcadas en dorado.

Ninguno tenía más de diez años. El olor a puros cubanos me atrajo hacia una escalera al final del pasillo.

Fue entonces cuando oí una voz autoritaria que llegaba de la planta superior. Abubakar.

Subí las escaleras despacio, apoyando el peso en los bordes para que la madera no crujiera.

En el rellano, un pasillo se extendía a lo largo de toda la casa.

La voz llegaba de una puerta entreabierta en el extremo derecho.

El humo del puro se derramaba hacia el pasillo mientras me acercaba, con la pistola en alto y los pasos silenciosos sobre la moqueta. Empujé la puerta con cuidado.

El despacho era amplio, con un techo alto y estanterías cubriendo las paredes.

Un escritorio enorme ocupaba el centro de la sala.

Detrás, unos ventanales se abrían hacia los jardines y la laguna.

Abubakar estaba de pie junto al escritorio, con el teléfono pegado a la oreja y un puro en la otra mano, con el que gesticulaba mientras hablaba.

Tenía las mangas remangadas y la corbata floja.

Un vaso bajo de whisky escocés sudaba sobre un posavasos a su lado.

Entré. —Termine la llamada.

Se quedó inmóvil. Alzó los ojos hacia mí.

Oscuros. Vigilantes. Imperturbables. Mantuvo el teléfono junto a la oreja un instante y luego lo dejó sin decir una palabra.

—Señor Hunter —dijo por fin. Su voz era serena—.

Me alegra ver que está ileso, aunque ha elegido un momento inoportuno para conversar.

—No he venido a conversar —dije mientras me acercaba, con la Glock apuntada al centro de masa—. He venido a por respuestas. Calloway ha muerto.

Las palabras surtieron efecto. Algo cruzó fugazmente su rostro. Rápido y controlado. No era dolor. Quizá sorpresa. O decepción.

—Miente usted —dijo con sequedad.

—No tengo motivos para mentir —dije—. Un helicóptero artillado atacó nuestra caravana con cohetes.

Su helicóptero artillado. Mi equipo murió.

Calloway resultó herido en el ataque. Conseguí sacarlo de allí y podría haber sobrevivido si hubiéramos podido pedir ayuda.

Pero usted apagó la ciudad. Interfirió nuestras comunicaciones.

Murió a causa de las heridas. He venido a hacerle pagar por lo que empezó.

Abubakar se irguió. Rodeó el escritorio despacio y deliberadamente, como si me retara a apretar el gatillo. Se detuvo justo fuera de mi alcance, con las manos ligeramente abiertas a los costados. Sus ojos no se apartaron de los míos.

—Yo no soy Sarkin Duhu —dijo—. Soy un patriota. Sirvo a Nigeria. Sirvo a su pueblo.

Mantuve la pistola firme. —Solo un hombre podría haber ordenado que ese helicóptero se apartara y nos siguiera. Solo hay un hombre con la autoridad y la arrogancia necesarias para ordenar ese ataque. Fue usted.

Tensó la mandíbula. —Me confunde usted con otro.

—No hay confusión —dije sin alterar la voz—. La emboscada estaba demasiado bien coordinada. El helicóptero apareció en el momento exacto. Eso no ocurre sin que alguien desde arriba mueva todos los hilos. Alguien como usted.

Nos medimos con la mirada y el silencio se prolongó entre nosotros. Podía sentir su voluntad empujando contra la mía, como si pudiera retener la bala dentro de la recámara solo con la fuerza de su voluntad. Mi dedo se tensó. Firme. Paciente.

—Ha venido usted aquí para matarme —dijo en voz baja—. Pero si lo hace, sepa que Sarkin Duhu lo está utilizando, igual que utiliza a nuestro pueblo contra el gobierno. Es usted un soldado perdido en la guerra de otro hombre.

—Última oportunidad —dije—. De nada sirve negarlo.

Abrió los brazos y dejó el pecho expuesto.

—Lo niego todo porque no puedo admitir ser algo que no soy.

Desde luego, cometí errores. No me tomé en serio el mito de Sarkin Duhu.

No fue hasta que interrumpió el suministro eléctrico y las comunicaciones cuando comprendí sus verdaderas capacidades.

Cuando por fin entendí la amenaza que representa para la nación.

Máteme si es necesario, pero, si lo hace, Sarkin Duhu habrá ganado.

Habrá conseguido volver a unos amigos contra otros.

Y, por desgracia, sin duda nos sobrevivirá a los dos.

La mira delantera de mi pistola se estabilizó sobre su corazón. Mi respiración se ralentizó, como siempre que la decisión se reducía a un único punto. Un ápice más de presión y se habría acabado.

Entonces bajé el arma. Le creí. Todavía no confiaba del todo en él, pero le creí. No era Sarkin Duhu. Enfundé la Glock.

Abubakar se relajó visiblemente. —Gracias. Ahora podemos trabajar jun...

El disparo restalló a mi espalda.

Abubakar se sacudió, con los ojos muy abiertos y una mancha roja extendiéndose por su camisa.

Se tambaleó hacia atrás contra el escritorio, tiró el vaso al suelo y luego se deslizó en silencio.

Su cabeza golpeó la madera pulida con un ruido sordo.

El despacho olió de pronto a pólvora y licor derramado.

Me giré.

Felix Adeyemi estaba de pie en el umbral, con la pistola en alto y el humo saliendo en volutas del cañón.