Capítulo 22

Hicimos el resto del trayecto en silencio, con Calloway medio inconsciente en el asiento trasero y mi vendaje de campaña convertido ya en un desastre ensangrentado.

Escudriñé el cielo en busca de cualquier señal del Hind.

Nada. Hay que reconocerles el mérito: ni Devine ni su conductor hicieron una sola pregunta mientras nos alejábamos del lugar de la emboscada.

El conductor mantuvo las manos firmes en el volante y la mirada al frente.

Después de veinte minutos recorriendo una serie de giros que se parecían sospechosamente a una ruta de detección de vigilancia, el conductor se detuvo en nuestro destino, a medio camino entre el puerto y el maltrecho cinturón verde de la ciudad.

La casa de Ozigbo se alzaba retirada de la calle, tras unos muros bastos de hormigón del color de la ceniza seca y coronados de cristales rotos.

Tenía un aspecto lo bastante corriente como para desaparecer en la expansión urbana.

El exterior de la vivienda no llevaba rótulos, números de dirección ni marca alguna.

Desde fuera, el lugar bien podría haber sido una propiedad de alquiler sin terminar o la casa de un comerciante que apenas se ganaba la vida. Ese era, evidentemente, el objetivo.

Una sola verja de metal bloqueaba el camino de entrada. No se veía a nadie, salvo a un hombre de paisano sentado a la sombra de un jacarandá, con una escopeta cruzada sobre las rodillas. Se levantó al vernos acercarnos, saludó a Ozigbo con un breve gesto de cabeza y abrió la verja.

—Por desgracia, en mi país hay que tomar ciertas precauciones —dijo, señalando con la cabeza al guardia. Luego le habló al hombre rápidamente en yoruba, señalándonos. El guardia asintió y desapareció.

La casa en sí era moderna y estaba bien cuidada. Estuco blanco recién pintado, con contraventanas de acero en las ventanas y paneles solares en el tejado.

Guiamos a Calloway con cuidado por una puerta lateral hasta un vestíbulo de servicio funcional y, más allá, hasta una sala de estar familiar.

El aire era más fresco, con un toque de aceite de cocina y sándalo.

Alfombras tejidas suavizaban el suelo de baldosas.

De las paredes colgaban fotografías enmarcadas.

Retratos familiares, niños sonriendo, un Ozigbo más joven con el uniforme de Nebraska, el número 22 en el pecho.

Una cruz de madera colgaba sobre una puerta.

Los muebles eran sencillos pero acogedores.

Dos sillones de cuero gastado y un sofá formaban una zona agradable frente a la cocina.

Cerca, una amplia mesa de madera con sus sillas a juego se alzaba frente a una pared cubierta de estanterías con libros que parecían hojeados y leídos de verdad, no colocados como decoración.

Mientras el director se acomodaba con cuidado en un banco, Ozigbo abrió un armario y sacó un botiquín que habría impresionado a cualquier técnico de emergencias sanitarias. Me lanzó un par de guantes de nitrilo.

—Pensé que te haría falta algo más avanzado que cinta americana para arreglarlo.

—Me has leído el pensamiento.

Me puse los guantes y usé unas tijeras del botiquín para cortar la camisa de Calloway y retirar los vendajes improvisados.

La herida era un surco profundo a lo largo de su costado izquierdo, justo por encima de la tercera costilla.

Fea, pero no mortal. La bala o la metralla le había desgarrado el músculo, pero no parecía haber penetrado en la cavidad torácica. Suerte.

Calloway siseó entre dientes y me maldijo a mí y al mundo entero mientras yo ejercía una presión firme sobre la herida hasta que la hemorragia remitió.

Después, la irrigué con un chorro constante de suero salino de un bote flexible, arrastrando la tierra y la sangre hasta que el líquido salió limpio.

Saqué las últimas motas de arenilla con unas pinzas y luego limpié la piel de alrededor con solución de yodo, con cuidado de que no entrara en la propia herida.

Al final, los bordes parecían lo bastante limpios como para cerrarlos allí mismo.

Apliqué una línea fina de tintura de benjuí a ambos lados para que se pegaran las tiras.

Después coloqué el primer punto de mariposa, fijando un extremo y tirando del otro hasta que los bordes de la piel se tocaran, y lo presioné.

Tirante, pero sin pasarme. Fui añadiendo más tiras cada centímetro y medio a lo largo del corte, y después un par de piezas perpendiculares para sujetarlo todo en su sitio.

Tras aplicar algo de pomada antibiótica a lo largo de la unión y colocar un apósito no adherente encima, di el trabajo por terminado.

—Intente no tocarlo —le dije—. No es bonito, pero mi trabajo debería aguantar hasta que podamos llevarlo a un médico de verdad.

Calloway solo masculló otra maldición como respuesta.

Ozigbo le dio a Calloway dos pastillas y una botella de agua.

—Ochocientos miligramos de ibuprofeno. No es tan bueno como la morfina, pero me temo que se me ha acabado.

—Le agradezco toda su ayuda —dijo el director, con la voz débil.

Me quité los guantes y me lavé las manos en el fregadero.

Hilos rojos giraban sobre la porcelana y se colaban por el desagüe, desapareciendo como si nunca hubieran estado allí.

La mayor parte de la sangre era de Calloway, pero parte era de Pete Longo.

Apoyé las manos en la encimera, cerré los ojos e intenté acallar mis pensamientos.

—Grant —dijo Calloway.

—¿Sí, señor?

—¿Cómo de mala es nuestra situación? ¿Tenemos ya alguna comunicación operativa?

—Gracias al señor Ozigbo, estamos lo bastante seguros por ahora —dije, señalando con la cabeza a nuestro anfitrión.

—Pero los teléfonos siguen caídos, y no es solo algo local.

Calculo que se ha extendido por todo el oeste de Nigeria.

Alguien con mucho poder ha tumbado la red y, de alguna manera, ha inutilizado nuestro enlace por satélite.

Por supuesto, Dixon y los demás ya saben que nos atacaron.

Estarán poniendo la ciudad patas arriba buscándonos.

Podía imaginarme a Dixon echándole una bronca de cojones a cualquiera que se interpusiera en su camino.

—El equipo Spectre también nos estará buscando —dije—.

Mientras tanto, tenemos que preparar nuestro propio plan de exfiltración.

Uno que podamos ejecutar nosotros mismos por si tenemos que movernos antes de contactar con los nuestros.

No va a ser fácil, porque tendremos que dar por hecho que cada pista de aterrizaje, cada paso fronterizo y cada puerto estarán vigilados.

Ozigbo había estado escuchando. Vaciló un segundo y luego habló.

—Hay un pueblo de pescadores en la laguna. Mi primo saca barcos desde allí. A veces con papeles oficiales, a veces sin ellos. Sin aduana, sin manifiestos.

—Podría funcionar —dije mientras una idea empezaba a tomar forma en mi cabeza. Miré a Calloway. Consiguió asentir con gravedad.

—El pueblo está a treinta y cinco minutos por carretera —dijo Ozigbo—. Pero si alguien los está buscando, no tardarán en poner controles. Es mejor que salgamos después del anochecer.

Miré el reloj. Las 16:00, hora local. El sol se pondría poco después de las 18:00. Dos horas para prepararnos.

Ozigbo acompañó al director a una habitación de invitados para que descansara, mientras yo me di una ducha para quitarme la costra de sangre y sesos que llevaba acumulando desde hacía un par de horas.

Devine me trajo ropa limpia que le había pedido prestada a uno de sus guardias, ya que yo era demasiado alto para que me sirviera nada suyo.

Aunque me sentía mejor después de limpiarme, la imagen que devolvía el espejo del baño no era agradable.

Me eché agua en la cara e hice lo posible por aquietar las dudas que me daban vueltas en la cabeza.

Mientras Calloway dormía, salí a la veranda que daba al patio. El sol de la tarde lanzaba largas franjas de luz sobre los muros. Un guardia patrullaba el perímetro, con el fusil colgado bajo, la cabeza alta y alerta. Buena disciplina.

Ozigbo se unió a mí con dos botellas de Maltina. Sin alcohol, pero frías. Brindamos chocando las botellas y bebimos en silencio. Las risas de los niños llegaban desde el otro lado del muro. Un grupo de chavales perseguía un balón de fútbol maltrecho.

—¿Por qué dejaste la liga? —pregunté.

—Una rotura grave de isquiotibiales en un partido de pretemporada.

Pasé por rehabilitación y fui de una plantilla de prácticas a otra durante un par de años.

Aguanté lo suficiente para conseguir cobertura médica completa de por vida.

Entonces, un día, dejé de perseguir el sueño y el sueño también me abandonó a mí.

—Se encogió de hombros—. Así que volví a casa.

Metí mi dinero en proyectos inmobiliarios, agrícolas y de infraestructura.

Después invertí mis beneficios en financiar clínicas de salud y escuelas.

Pensé que si yo no ayudaba a mi propia gente, nadie más lo haría.

El Gobierno lo intenta, pero no se puede contar con él para ayudar a todos.

Eso hace que la gente le guarde aún más resentimiento.

Cuando eso ocurre, siempre aparece alguien peor para llenar el vacío.

—Alguien peor ya lo ha hecho —dije—. Lo que nos ha pasado hoy lo demuestra. Y, hablando de eso, no es que no aprecie todo lo que has hecho, pero tengo que hacerte una pregunta.

—Adelante, por favor.

—Bueno, con todo lo que has conseguido aquí, ¿por qué arriesgarías todo por dos desconocidos hechos polvo?

Se encogió de hombros.

—Puede que esté llevando demasiado lejos eso de «Nebraska Nice» —dijo con una risa—. Y además, no todos los días un exjugador de fútbol americano venido a menos tiene la oportunidad de recibir en su casa a dos oficiales de la CIA.

Mi cara de póquer debió de fallarme cuando pregunté:

—¿Cómo lo sabías?

Sonrió.

—Podría inventarme alguna historia sobre mis dotes de observación, sobre cómo los diplomáticos corrientes no suelen necesitar escoltas armadas.

O podría señalar que tienes aspecto de ser un hombre peligroso.

Uno al que no conviene enfrentarse. Pero, sinceramente —dijo con una sonrisa—, soy un adicto a la política que ve C-SPAN por diversión.

Vi las audiencias de confirmación y reconocí al director Calloway en cuanto salió del callejón.

Brindamos otra vez, y luego su sonrisa se apagó.

—Pero, en realidad, solo quiero ayudar. Nigeria necesita amigos que no intenten despojarla de todo ni explotar a su gente.

Capté el subtexto. Ozigbo era un observador perspicaz del panorama político y económico de Nigeria.

Conocía a los piratas del petróleo, los acuerdos mineros chinos y el dinero de los cárteles.

Había visto a suficientes ejecutivos extranjeros llegar a la ciudad, llevarse una parte del país y marcharse de nuevo en avión.

¿Éramos Calloway y yo realmente diferentes?

Puede que sí, puede que no. Pero, en aquel momento, solo estaba agradecido por su ayuda.

Pasamos a la sala de estar. Una lámpara baja proyectaba una luz cálida sobre las estanterías. Los sonidos de Lagos se filtraban a través de las ventanas enrejadas. Tráfico lejano, perros ladrando, un generador zumbando a lo lejos.

Pronto, el crepúsculo se extendió sobre Lagos en tonos morados y grises oscuros.

Dentro de lo que se había convertido en nuestro piso franco, las luces se mantuvieron tenues.

Ventanas enrejadas, puertas cerradas. Solo la cocina brillaba débilmente, protegida de las miradas del exterior.

Me senté a la mesa a limpiar mi Glock con una calma metódica que no sentía.

Por fin dije lo que me llevaba rondando la cabeza desde que habíamos cruzado la puerta.

—Tengo que sacarlo de aquí. Tengo que contactar con Langley.

—Sí —fue todo lo que dijo Ozigbo.

—El problema es que andamos escasos de opciones —dije—.

Los canales normales están cerrados. La ciudad está a oscuras.

Sin teléfonos, sin torres de telefonía, sin internet.

Incluso las frecuencias de radio están bloqueadas.

Quienquiera que dirija esta operación quiere que Lagos se quede ciega y sorda.

—Quizá haya otra manera —dijo Ozigbo.

Lo miré.

—Mi primo —dijo—. Vive en Ikeja. Trabaja de mecánico.

También tiene una radio de aficionado. Es vieja, pero funciona.

La usa para hablar con otros operadores en el extranjero, a veces en Europa, a veces en Estados Unidos.

Si todavía funciona, quizá pueda transmitir un mensaje por ti.

Aunque sea solo un fragmento. Lo suficiente para alertar a los tuyos.

—Una radio de aficionado —dije, casi para mis adentros, sopesando las posibilidades.

—Es rudimentaria —admitió Ozigbo—. Pero las cosas rudimentarias a veces sobreviven donde fallan las herramientas más sofisticadas.

—Creía que habías dicho que tu primo sacaba barcos de la laguna —dije.

Ozigbo sonrió de oreja a oreja.

—Este es otro primo. ¿Qué quieres que te diga? Tengo una familia numerosa.

Le di una palmada en la espalda.

—Creo que deberíamos ir a conocer a ese primo tuyo.

—Vive cerca. Podemos ir andando.

—Antes de irnos, ¿tienes un mapa del puerto? Uno que muestre la laguna de Lagos y el golfo de Guinea.

Me lanzó una mirada extraña.

—Pues sí, creo que tengo uno. Deja que vaya a buscarlo.

Mientras Ozigbo buscaba el mapa, Calloway se sentó frente a mí, pálido pero erguido. Bebió un sorbo de un vaso de agua.

—Grant, yo ordené este viaje. Ignoré tu evaluación de riesgos. Las pérdidas son culpa mía.

—Las pérdidas son culpa de los que dispararon, señor —dije, encajando la corredera de mi Glock y metiendo una bala en la recámara—. La culpa no va a devolvernos a los nuestros.

Se presionó los dedos contra la gasa de las costillas e hizo una mueca de dolor.

—Aun así, cuando volvamos a casa, seré yo quien responda ante la comisión de investigación. Tú no.

Nos miramos a los ojos. El mismo pensamiento permanecía entre nosotros. Volver a casa no estaba garantizado.