Capítulo 21

Sentí el cañón de un fusil presionarme la nuca. El chasquido del selector al salir de la posición de seguro capta la atención de cualquiera y es uno de esos sonidos que no se olvidan fácilmente.

Con pocas opciones, levanté las manos despacio. Mientras lo hacía, calculaba las posibilidades de darme la vuelta y desviar el cañón antes de que quienquiera que fuese apretara el gatillo y me volara la nuca.

Antes de terminar el pensamiento, sonó un disparo seco y nítido detrás de mí. La presión contra mi cabeza desapareció mientras algo cálido y pegajoso me salpicaba la nuca. Un cuerpo cayó de lado, alejándose de mí, y quedó desparramado en el suelo en una postura antinatural.

Me giré. Calloway estaba sentado, apoyado contra la pared del callejón, con ambas manos en la pistola que le había dado Longo.

Tenía los brazos extendidos, las muñecas firmes y la mirada despejada.

Soltó el aire despacio e hizo una ligera mueca de dolor al bajar el arma.

Miró más allá de mí, hacia el hombre tendido en el suelo, al que le faltaban un ojo y media cara.

—Buen disparo a la cabeza —dije.

—Parecía que te vendría bien algo de ayuda.

—Y tanto. Si alguna vez quiere dejar su puesto de director, siempre tendrá un lugar en nuestro equipo.

—Lo tendré en cuenta —dijo—. Ahora creo que sería buen momento para que te quites la sangre y los sesos de ese tipo del pelo y nos saques de aquí de una puta vez.

—No se lo discuto —dije mientras me limpiaba la porquería de la nuca y ayudaba a Calloway a ponerse en pie. Pasamos por encima de los cuatro cuerpos y seguimos por el sofocante callejón, que ahora olía a basura, pólvora y muerte.

Al cabo de unos minutos más, por fin vi la salida del callejón, por donde entraba un estrecho haz de luz cegadora.

Veía motos y taxis pasando a toda velocidad frente a la abertura, junto con dos mujeres que caminaban equilibrando cestas de naranjas sobre la cabeza y charlando en yoruba.

Ni rastro de nadie de uniforme. Nadie más que pareciera estar buscándonos. Todavía no, al menos.

Guié a Calloway detrás de un contenedor oxidado y picado, y lo senté.

—Hunter, necesitamos un teléfono —dijo—. Tenemos que avisar a Langley.

—No va a poder ser, señor —respondí—. Están bloqueando las antenas de telefonía.

Me jugaría lo que fuera a que toda la red telefónica, incluidas las líneas fijas, está caída.

Creo que puede que también se haya ido la luz.

Ahora mismo, lo más seguro que podemos hacer es encontrar una madriguera donde podamos refugiarnos y desaparecer durante un tiempo.

—Pues entonces, al lío —dijo, esforzándose por levantarse.

Lo empujé con suavidad para que volviera a sentarse.

—Deme dos minutos, señor. Encontraré una salida.

—Hace poco, dos de tus agentes murieron para darnos tiempo —dijo, con la mandíbula tensa—. No lo desperdiciemos.

Me tragué aquel comentario. Dos buenos hombres.

Amigos míos. Por segunda vez en otros tantos años, había dirigido una misión que había acabado con la muerte de alguien cercano a mí.

¿En qué demonios había estado pensando? Nunca debí dejar que me convencieran de volver.

Pero cargaría con esa cruz otro día. No había tiempo para llorar la pérdida de mi equipo.

Todavía tenía un trabajo que hacer. Me obligué a concentrarme, solté la tensión de los hombros y avancé hacia la boca del callejón.

Fue entonces cuando oí a los niños.

Voces emocionadas que rebotaban contra el metal corrugado. «¡Señor Ozigbo! ¡Señor O-zig-bo!»

La curiosidad puede ser fatal en mi oficio, pero aun así me asomé un momento.

Un todoterreno negro se había detenido junto al bordillo, en la calle perpendicular a nuestro callejón.

La pintura brillaba como recién salida del concesionario.

Una rareza en aquellas calles polvorientas.

Se abrió la puerta trasera y de ella salió de un salto un nigeriano de complexión atlética.

Llevaba gafas de sol oscuras, un polo rojo y pantalones negros.

Medía algo menos de un metro ochenta y tres y pesaba unos ciento dos kilos.

Llevaba el pelo en rastas cortas que combinaban con una perilla elegante y bien recortada.

Se movía con una seguridad fluida. Se agachó a la altura de los niños y sacó del bolsillo un puñado de caramelos.

Tenía una sonrisa enorme y una risa fácil mientras repartía los dulces como si fuera Halloween. Los niños chillaron de alegría.

Después de asegurarse de que cada niño recibiera un caramelo, se levantó y se apartó de ellos. Fue entonces cuando reparé en la N blanca de trazo grueso bordada sobre el corazón.

Nebraska.

Había crecido durante la edad dorada del fútbol americano de los Cornhuskers y conocía aquel logotipo como los católicos conocen un crucifijo.

También sabía que los únicos que llevaban ropa de los Huskers fuera del Medio Oeste eran los verdaderos fanáticos.

Normalmente antiguos alumnos, o a veces incluso los tipos que habían sangrado en el campo por el equipo.

Me la jugué.

— ¡Go Big Red! —grité desde la oscuridad.

Varias cabezas se giraron, incluida la suya. La sonrisa del hombre se ensanchó, encantado, como si el callejón hubiera gritado el remate de un chiste privado.

Levantó una mano en señal de saludo mientras se protegía los ojos del sol implacable.

—¿Quién anda ahí? —gritó, con acento estadounidense. Una inflexión del Medio Oeste oculta bajo una cadencia nigeriana.

—Un compañero Husker —contesté—. De la promoción del 84.

No era verdad, pero estaba siguiendo una corazonada y necesitaba que mordiera el anzuelo.

Avanzó para saludarme. Enfundé el arma y salí de las sombras lo justo para que viera que la sangre de mis manos coincidía casi exactamente con el rojo escarlata de su camisa.

Sus ojos pasaron de mí al director, desplomado detrás del contenedor. Interpretó la escena con la intensidad de un atleta leyendo una jugada.

—Tiene un aspecto horrible, amigo —dijo—. ¿Están heridos los dos? ¿Necesitan ayuda? Puedo llamarles una ambulancia.

Miró su móvil y frunció el ceño.

—Lo siento. Parece que los teléfonos están caídos.

—Sí, lo sabemos. Me llamo Grant Hunter. Este es Evan Calloway.

Somos diplomáticos estadounidenses y, como puede ver, estamos metidos en un buen lío.

Acribillaron nuestra caravana hace unos veinte minutos, a pocas manzanas de aquí.

Nosotros logramos escapar, pero algunos de nuestros amigos no lo consiguieron.

También hay hombres que nos están buscando.

Aunque los teléfonos funcionaran, no estoy seguro de que llamar a una ambulancia o a la policía local nos convenga.

Nos vendría muy bien un lugar donde escondernos hasta que pueda hacer que venga ayuda.

Me estudió, luego miró la calle, después el callejón a nuestra espalda y los tejados de arriba. Al cabo de un momento, dijo:

—Oí los disparos y las explosiones. Por desgracia, eso no es raro en mi país.

Acabo de volver de la Conferencia Africana del Grano y estaba a punto de entrar en mi oficina —dijo, señalando un edificio al otro lado de la calle—.

Pero ahora creo que lo mejor será sacarlos a los dos de la calle y de la zona.

—Le agradeceríamos cualquier ayuda que pudiera darnos —convine.

Sin vacilar más, hizo un gesto hacia el todoterreno.

—Vamos a meter a su amigo en el coche.

Ayudé a Calloway a avanzar deprisa. Los niños se apartaron, con los envoltorios de caramelos crujiendo bajo nuestros pies.

El director se metió a gatas en el asiento trasero y yo me deslicé a su lado.

Nuestro nuevo amigo saltó al asiento del copiloto y le dijo algo en yoruba al conductor.

El vehículo se puso en marcha antes de que se cerraran siquiera las puertas.

Por dentro, el todoterreno olía a cuero y a bebidas energéticas.

Por un momento me preocupó mancharle la tapicería de sangre.

Sin duda le debería al hombre el coste de una buena limpieza cuando todo aquello terminara.

El conductor, joven y atento, nos llevó con habilidad por una serie de calles secundarias, con la velocidad suficiente para salir de la zona sin hacerme castañetear los dientes ni sacudir la herida de Calloway.

Nuestro anfitrión se giró en el asiento. Me tendió una mano enorme y encallecida.

—Me llamo Egosha Ozigbo, pero mis amigos me llaman Devine. Siempre me alegra conocer a aficionados de los Huskers. Sobre todo tan lejos de los campos de maíz.

De cerca, lo reconocí. Devine Ozigbo. Un running back estrella de Nebraska hacía unos años.

Corrió más de novecientos metros en su última temporada universitaria, arrastrando a menudo a los linebackers rivales unos nueve metros desde la line of scrimmage antes de que consiguieran frenarlo.

Recordaba que había pasado a profesionales y había tenido cierto éxito durante sus etapas con los Saints, los Jaguars, los Patriots y los Lions.

Debió de retirarse pronto y volver a casa , pensé.

Le estreché la mano.

—Encantado de conocerte. Mi hijo Chase juega de long snapper en Nebraska, el que hace el snap largo en las jugadas de despeje —dije. Esa parte sí era verdad y provocó la reacción que esperaba.

La sonrisa de Ozigbo se encendió del todo.

—Qué casualidad. Estuve en Lincoln para el spring game —el partido de primavera— hace un par de semanas y vi el entrenamiento de los equipos especiales. Tu hijo tiene un snap estupendo y volaba por el campo en la cobertura del despeje.

Entonces su mirada se desvió hacia el vendaje empapado de sangre bajo el brazo de Calloway.

—Vamos a llevarlo a un sitio seguro, y luego hablamos de fútbol americano —dijo—. Conozco un lugar.