Capítulo 18

Sentí la explosión antes de oírla. Una vibración de baja frecuencia en el pecho, una presión momentánea en los oídos, el temblor de los cristales en las ventanas.

Las señales inconfundibles de lo que solo podía ser la onda expansiva de una explosión.

Así empezaba siempre la violencia. Una sensación creciente de que algo iba mal que el cuerpo registraba antes de que la mente pudiera asimilarla.

El teléfono del capitán vibró casi de inmediato. Contestó, escuchó y perdió el color del rostro. Tapó el auricular y me miró.

—Ha habido una explosión en la Puerta Cinco.

Yo ya me había levantado y estaba en movimiento.

La red de radio se llenó de voces superpuestas, indicativos frenéticos, transmisiones distorsionadas y pánico generalizado. Pulsé el botón del micrófono.

—Informe. Puerta Cinco, informe.

Estática, y después una voz nigeriana entrecortada:

—Un hombre se acercó solo a la puerta. Se declaró siervo de Sarkin Duhu y detonó un chaleco explosivo. Hay múltiples bajas.

Ordené a Teague y a Daye que se apostaran fuera del comedor y salí corriendo, cruzando el complejo. El olor me llegó antes de que mis ojos pudieran procesar lo que estaba viendo. Combustible ardiendo, carne chamuscada, humo y polvo.

La Puerta Cinco era un amasijo en llamas.

La fuerza de la explosión había destrozado el puesto de control.

Una garita de acero había quedado hecha jirones, con las paredes abiertas hacia fuera como una lata.

La onda expansiva había dejado una media luna irregular de tierra calcinada y destrozos.

Había quemado la hierba y la capa superior del suelo.

Los barrotes de hierro de la puerta se habían retorcido hacia dentro y soldado entre sí hasta formar una sola masa carbonizada.

Un coche oficial que había estado aparcado cerca había quedado volcado sobre el techo, con el parabrisas reventado y una rueda girando despacio sobre un eje partido.

El muro perimetral presentaba una brecha parcial, pero no se había venido abajo del todo.

Aquello decía más de la solidez sobredimensionada de la arquitectura colonial que de la previsión del equipo de seguridad nigeriano.

Frente a la puerta, los cuerpos yacían esparcidos por la calzada, algunos extendidos en posturas grotescamente imposibles.

La mayoría permanecían inmóviles, mientras otros gritaban.

Unos pocos se estremecían con los pequeños gestos desesperados de los heridos de muerte.

Avancé entre la carnicería, evaluando la escena y buscando amenazas adicionales.

Del terrorista suicida no quedaba nada. Solo fragmentos ensangrentados de carne y hueso esparcidos cerca de la base de la puerta.

Conté cinco guardias de seguridad caídos, con el pecho abierto en canal, los ojos fijos en el cielo y los uniformes rasgados, ensangrentados y ennegrecidos.

Los sanitarios se arrodillaban donde podían, presionando las heridas y pidiendo camillas a gritos.

Un sexto guardia se arrastraba sobre los codos, con la mitad inferior de ambas piernas desaparecida.

La hemorragia era catastrófica. La sangre brotaba a chorros de las arterias seccionadas, se acumulaba alrededor de las caderas del hombre y empapaba su uniforme hasta convertirlo en una sola masa roja.

Dos sanitarios, uno con un mono azul y el otro vestido de blanco manchado, aplicaban torniquetes con desesperación, en lo que yo sabía que era un intento inútil de salvarle la vida.

Cerca, los cuerpos de una joven y una criatura yacían juntos, con las manos todavía entrelazadas como las habían tenido cuando estalló la bomba.

El aire estaba cargado de polvo y del olor cobrizo de la sangre.

Mis botas resbalaban en charcos de sangre y restos humanos.

Más guardias llegaban corriendo desde todas direcciones, con los fusiles en alto, pidiendo instrucciones en varios idiomas a la vez.

Inglés, yoruba, hausa. El tráfico de radio iba recuperando poco a poco cierto grado de profesionalidad, y empezaban a llegar informes de situación.

Alcé la vista y vi a Dixon al otro lado de la puerta, avanzando ya junto al muro perimetral, con la mirada alerta y buscando amenazas.

Llamé a Dixon:

—Bill, ¿dónde está ese capitán de policía tuyo que tan bien sabía lo que hacía?

Se limitó a negar con la cabeza y a señalar un cuerpo ensangrentado tendido en la calzada.

Longo llegó a toda prisa hasta mí a través del humo, con el rostro iluminado por las llamas.

—El terrorista aseguró que lo había enviado Sarkin Duhu —dije—. Esto no ha sido solo un atentado. Es un mensaje. Pensado para humillar al presidente e intimidarnos.

Longo negó con la cabeza una vez.

—Está intentando llamar nuestra atención.

—Lo ha conseguido.

Pete miró hacia la residencia, donde el almuerzo había continuado, aislado de la explosión por la distancia y los gruesos muros.

—¿Calloway? —preguntó.

—Está dentro —dije—. Teague y Daye lo cubren. Nos ceñimos al plan. Nada de movimiento hasta que terminen las reuniones.

Me volví hacia un grupo de guardias y di órdenes de acordonar la puerta, duplicar las patrullas perimetrales, desviar todo el tráfico peatonal lejos del recinto y prepararse para posibles ataques posteriores.

Los guardias reaccionaron al instante, con la adrenalina haciéndolos moverse más rápido que su instrucción.

Los sanitarios seguían sacando a los supervivientes, alineándolos sobre el césped en una zona de triaje improvisada. Desde donde estaba, veía al menos otra docena de víctimas caídas. Algunas vivirían. Otras no sobrevivirían ni una hora.

La voz de McEntee irrumpió en nuestra red de radio.

—Interior seguro. Los invitados no son conscientes del ataque, aunque no espero que siga así durante mucho tiempo.

Por ahora, el almuerzo continúa. Sin indicios de una amenaza secundaria.

El equipo de Dixon está barriendo el perímetro.

Spectre Uno-Cinco tiene ojos sobre todo en un radio de tres kilómetros.

Observé cómo unidades de policía y militares convergían en la escena.

Las sirenas aullaban a lo lejos, con el familiar efecto Doppler de las ambulancias que se acercaban.

Un helicóptero sobrevolaba en círculos, muy alto.

Era difícil saber a esa distancia si pertenecía a algún medio de comunicación o formaba parte del dispositivo de seguridad del presidente.

Probablemente lo segundo, preparado para evacuar a Jonathan si era necesario.

Localicé al oficial de mayor rango del Ejército nigeriano, un comandante con aire de calma profesional que estaba poniendo a su equipo en orden.

En cuestión de minutos, el caos inicial dio paso a la precisión militar.

Unas lonas cubrieron a los caídos. Los sanitarios atendieron a los heridos.

Se restableció la disciplina de radio. Un nuevo perímetro, rodeado de armas automáticas y vehículos blindados, se materializó de inmediato.

Para cuando volví a entrar en la residencia, el almuerzo estaba terminando.

Me quedé al fondo de la sala, recorriéndola con la mirada.

Mientras los sirvientes retiraban los platos, unos ayudantes entraron a toda prisa y susurraron con urgencia tanto a Abubakar como al presidente.

Calloway captó mi mirada desde el otro lado de la sala cuando el presidente se levantó para sus últimas palabras.

Negué con la cabeza, apenas un gesto. Frunció ligeramente el ceño.

Percibía la tensión que lo rodeaba sin conocer los detalles.

Fuera, en la Puerta Cinco, el suelo aún humeaba.

Sopesé nuestras opciones. En la planificación de contingencia se había propuesto una extracción en helicóptero desde el tejado.

Rápida, limpia, directa al aeropuerto. Pero me imaginé misiles antiaéreos portátiles en manos de hombres que consideraban a Sarkin Duhu su salvador.

La idea murió en mi cabeza antes de llegar a mis labios.

Demasiado visible. Demasiado vulnerable.

No, la salida tendría que ser de nuevo por tierra. Solo necesitábamos un plan nuevo y un horario diferente.

Volví al pasillo y pulsé el micrófono.

—Al concluir el almuerzo —le dije a mi equipo—, implementaremos el plan de salida alternativo Zulu.