Capítulo 13 #2

Abubakar estalló. —¡Un mito! ¡Puras mentiras! —gritó, golpeando el escritorio con el puño—. Le enseñaré nuestros informes de inteligencia, que demuestran que Sarkin Duhu no es más que rumores de borrachos y chismes de viejas.

—Su propio oficial de la NIA, el que metió clandestinamente una bomba en el avión, creía en Sarkin Duhu. A su familia la torturó y la mató un hombre, no los chismes ni los rumores.

—No hay pruebas directas de que alguien de nuestra agencia colocara una bomba.

La pobre familia de ese hombre fue víctima de delincuentes locales.

Un asalto domiciliario al azar. Nada más.

Ahora hablemos de asuntos serios y dejemos de lado los cuentos de fantasmas —dijo—.

¿Está exigiendo el cierre de nuestras carreteras para su caravana?

Decidí poner al hombre a prueba un poco más. O tal vez solo fastidiarlo. A esas alturas, me daba bastante igual cuál de las dos cosas fuera.

—Correcto. Solicité específicamente el cierre de dos carriles a lo largo de toda la ruta, desde el cruce del aeropuerto hasta la puerta principal. Necesitaré policía de tráfico armada en cada cruce y puestos de observación en todas las azoteas accesibles.

Movió la mano y me cortó. —Imposible. El tráfico de Lagos está colapsado esta semana.

Se están celebrando dos conferencias internacionales.

Los asistentes a la Conferencia Nigeriana de Petróleo y Gas se amotinarán si les corto las rutas, y los delegados de la Cumbre Africana del Comercio de Cereales podrían hacer algo peor.

Los agricultores estadounidenses de Iowa, Illinois o Nebraska podrían decidir vender a India o a Egipto en lugar de exportarnos su maíz.

¿Quiere que nuestra gente pase hambre solo para que su elegante caravana circule más rápido por el tráfico?

No, señor Hunter, puede tener dos cruces cerrados. Nada más.

—Eso no va a bastar, y usted lo sabe —dije—. Si uno de sus muchos grupos terroristas decide mandar a un chaval de doce años a encontrarse con Alá con un chaleco explosivo puesto, el radio de la explosión cubriría tres carriles de tráfico y todas las terrazas de la zona. Necesitamos distancia.

Nos miró a los tres con expresión severa.

—Esta ciudad es responsabilidad mía. No voy a autorizar cierres de carriles con estas conferencias internacionales en la ciudad.

No voy a paralizarla. —Chasqueó la lengua, entre la lástima y el desdén—.

Está pensando como si estuviera en Washington, no en Lagos.

Si accedo a cerrar las carreteras, paralizaré la actividad económica de una ciudad de dieciocho millones de habitantes.

—El comercio se recupera —dije—. Los protegidos muertos, no.

—Tiene que aceptar la realidad —dijo con severidad—. Yo domo esta ciudad cada día. Yo decidiré lo que es necesario.

Sentí que se me formaba una migraña detrás del ojo derecho.

—Con el debido respeto, señor subdirector, el último conjunto de decisiones que tomaron usted y su equipo terminó con un avión lleno de buena gente abriendo un cráter en la sabana.

Nuestro director no va a convertirse en otra baja porque su división de tráfico no sepa desviar a los asistentes a las convenciones.

Se le dilataron las fosas nasales. La tensión en la sala se disparó. Abubakar dio un paso deliberado hacia delante, invadiendo mi espacio. Me sacaba un par de centímetros y tenía el pecho más ancho. No me inmuté.

Abubakar me fulminó con la mirada. El lápiz óptico de Felix repiqueteó contra su tableta.

El hombre llegó a encogerse ante el creciente voltaje de nuestras voces.

—Viene usted a mi casa —dijo Abubakar— y me da lecciones sobre sangre nigeriana y carreteras nigerianas.

¿Cree que sus placas y sus armas americanas me intimidan?

¿A un hombre que se ha comido el corazón de un león que mató con sus propias manos?

Comandé dos brigadas durante la última guerra civil.

Nunca he perdido una batalla. No me ponga a prueba.

Dejé que se asentara el silencio. Luego sonreí, una sonrisa fina y sin humor.

—En primer lugar, esta es nuestra casa. La CIA la pagó y la CIA la construyó.

En segundo lugar, no estoy aquí para poner a prueba nada más que el plan de seguridad operativa.

Los dos sabemos qué aspecto tiene el fracaso.

—Señalé con el pulgar hacia la ventana, con Lagos alzándose a lo lejos—.

Si hay una amenaza contra el director Calloway, estoy aquí para mitigar el riesgo.

Nadie quiere una repetición de la última visita, y usted menos que nadie.

Así que tiene dos opciones: ayudarme o quitarse de mi camino.

Si se niega a ayudar, cancelo el viaje ahora mismo, y usted le explicará al presidente Jonathan cómo hizo que Nigeria perdiera a su aliado más importante.

Abubakar pareció considerar aquello un momento y dio un pequeño paso atrás.

—La ruta seguirá abierta —dijo Abubakar—. Solo dos cierres. Es definitivo.

Me encogí de hombros y solté un suspiro. —Es una verdadera lástima, pero no del todo inesperado.

Abubakar resopló. —Me las arreglaré para sobrevivir a su decepción, señor Hunter. Su director viajará en una caravana blindada. Estará más seguro que el papa en Roma.

—Al papa le dispararon y estuvieron a punto de asesinarlo en Roma —señalé.

Detrás de mí, oí reír a Cruz, que intentó disimularlo con una tos.

Abubakar la ignoró y se volvió de nuevo hacia mí. —¿Cuándo llega su director? Mi agenda dice que debe estar aquí en seis horas.

Miré el reloj. Nada de Rolex aquel día, solo un Casio G-Shock barato y fiable, polvoriento pero en marcha. —Puede que su agenda esté desactualizada. O puede que no.

—Me frustra usted, señor Hunter.

—Como usted, de alguna manera me las arreglaré para sobrevivir a su decepción —repliqué.

Abubakar entornó los ojos. —Explíquese. Si la agenda ha cambiado, debo saberlo de inmediato.

—Me temo que eso no es posible, señor subdirector.

Puede que su agenda sea exacta. O puede que el horario del director haya cambiado.

Me temo que, dado que usted y su equipo se han mostrado tan poco cooperativos, esos detalles quedan ahora restringidos a quienes tengan «necesidad de saberlos». Seguridad operativa. Ya me entiende.

Exhaló con fuerza. —Me está insultando de nuevo en mi propio puesto de mando…

Su diatriba quedó interrumpida por el traqueteo de las ventanas. No era un trueno. Era el fuerte y rítmico batir de los rotores de una aeronave que se aproximaba.

Abubakar giró la cabeza bruscamente hacia el cristal. Seguí su mirada.

Un helicóptero militar descendía sobre el patio de armas, con su insignia de la Armada cubierta e invisible bajo capas de pintura gris mate.

El SH-60 Seahawk luchaba contra los vientos cruzados predominantes, quedándose suspendido un instante antes de bajar hacia la plataforma de aterrizaje entre un remolino de polvo y gases de escape.

Felix ahogó un grito de sorpresa. —Señor subdirector, permiso para…

—Silencio —siseó Abubakar.

El Seahawk se posó, con los rotores girando a media potencia.

La puerta se deslizó y Longo y McEntee bajaron, con los fusiles en posición baja de disparo.

Una figura delgada con un traje de lino color arena del desierto salió de la cabina, se agachó bajo las palas y avanzó hacia los escalones del anexo.

A Abubakar le costó articular las palabras. —¿Es…?

—Su nombre en clave es ATLAS, pero puede llamarlo director de Inteligencia Central Evan Calloway —dije.