Capítulo 13

El viento del Harmattan llegó justo después del amanecer, arrastrando desde el norte un polvo ocre y abrasivo que me escocía los ojos y me dejaba la garganta en carne viva con cada respiración.

El sol naciente proyectaba un resplandor ámbar a través de la bruma, iluminando poco a poco Lagos, que incluso al amanecer ya latía con su propio pulso frenético.

Autobuses Danfo de un amarillo brillante avanzaban pesadamente por las avenidas atascadas de tráfico, escupiendo humo y tocando el claxon mientras competían entre sí por los primeros pasajeros de la mañana.

Los vendedores ambulantes gritaban por encima del ruido y ofrecían buñuelos de plátano a los peatones, fritos en barriles llenos de aceite.

El desayuno de una ciudad que nunca parecía dormir.

Treinta y seis horas en el país, y ya había visto lo suficiente para confirmar lo que llevábamos tiempo sospechando. La NIA estaba comprometida y filtraba información de inteligencia como una tubería corroída que escupiera secretos candentes al viento del desierto.

Ya había puesto a prueba el sistema dos veces compartiendo detalles operativos rutinarios con nuestros homólogos nigerianos.

Detalles tan menores que no deberían haber salido de nuestro equipo inmediato.

El problema era que, en ambas ocasiones, funcionarios que no deberían haber sabido nada del plan de seguridad me los repitieron apenas unas horas después.

Si la información sensible circulaba con tanta libertad dentro de las propias filas de la NIA, tenía que asumir que también llegaba a oídos mucho menos amistosos.

Ya no había duda de que había tomado la decisión correcta al dirigir yo mismo el equipo de avanzada.

Normalmente, como jefe de escolta, habría llegado a Lagos junto a Calloway y habría salido de la pista con la comitiva oficial.

En vez de eso, había aterrizado dos días antes y ya estaba sobre el terreno mucho antes de lo previsto para pulir los últimos detalles de la visita. Este viaje no tenía nada de normal.

Así que ahí estaba yo, encajado en un flamante Chevy Suburban, apretujado entre Teague y Cruz mientras nuestro conductor de la NIA nos lanzaba a toda velocidad por la Lekki-Epe Expressway, convertida en un borrón de seis carriles.

Fue un trayecto que te dejaba los nudillos blancos mientras zigzagueábamos entre el tráfico a una velocidad de vértigo, con los neumáticos silbando sobre el asfalto y evitando por muy poco llevarnos por delante a un par de motoristas.

Miré atrás, oí gritos furiosos y vi gestos airados antes de que desaparecieran detrás de nosotros.

—Oye, jefe, ¿has visto eso? —gritó Teague por encima de la popular música afrobeat que el conductor llevaba a todo volumen por los altavoces.

—¿Ver qué? —pregunté.

—Juraría que esa pickup que casi rozamos llevaba una pegatina de los Nebraska Cornhuskers en el portón trasero.

Miré hacia atrás. —¿Seguro?

—Debería estarlo. La vi bastante bien cuando pensé que íbamos a desayunarnos el tubo de escape del tío.

Su intento de gracia le valió una mirada hostil del conductor, que lo fulminó por el retrovisor.

—Qué curioso que digas eso —dijo Cruz—. Ayer vi a un tío haciendo el check-in en el hotel con una etiqueta de equipaje de Nebraska colgando de la mochila.

Negué con la cabeza. —Tendré que decirle a Chase que el Big Red tiene una afición entusiasta en Lagos.

Antes de que pudiera indagar más en el misterio de la fascinación nigeriana por el fútbol americano de la Big Ten, el conductor salió por una rampa y giró bruscamente hacia la entrada vigilada del Centro Conjunto de Operaciones de Inteligencia.

El complejo se agazapaba sobre unas ocho hectáreas de tierra reseca por el sol dentro de la Zona de Libre Comercio de Lekki, un matorral yermo salpicado de maleza espinosa y tierra blanqueada que se extendía hasta donde alcanzaba la vista.

Situado a unos noventa y seis kilómetros de Lagos, en una lengua de tierra entre el océano Atlántico y la laguna de Lagos, el Gobierno nigeriano había creado la zona de libre comercio para impulsar la inversión extranjera y el comercio mundial.

Por lo que yo había visto, los resultados dejaban bastante que desear.

Solo maleza seca y tierra se extendían alrededor de las instalaciones durante más de un kilómetro y medio en todas direcciones.

Las largas líneas de visión sobre terreno llano eran perfectas para detectar problemas mucho antes de que llegaran a los altos muros perimetrales.

Cuatro edificios modernos de hormigón y cristal miraban hacia un patio de armas central.

El dinero de la CIA lo había construido todo, hasta la maraña de antenas en las azoteas que recogían datos de SIGINT y ELINT mientras reforzaban la tapadera de las instalaciones como centro regional de datos por satélite.

Habíamos cruzado esas mismas puertas apenas el día anterior, malgastando horas mientras veíamos pasar los segundos en la antiséptica sala de espera de Abubakar.

Estábamos sentados en sillas incómodas alineadas contra paredes pálidas, con el aire acondicionado bombeando un flujo interminable de aire frío y viciado.

A pesar de tener una cita concertada, el subdirector nos había hecho perder el tiempo hasta bien pasado el mediodía antes de endosarnos a Felix Adeyemi, su asistente apocado y nervioso.

Un burócrata de mediana edad, con el pelo ralo y el traje arrugado, que no tenía la menor autoridad y no podía ni autorizar una pausa para ir al baño sin el visto bueno de alguien más arriba en el escalafón.

Tras un día frustrantemente largo, no se había resuelto ni un solo detalle operativo de forma conjunta con los nigerianos. Eso me cabreó y no me dejó más opción que organizarlo todo por mi cuenta.

Aquel día sería diferente. Se acabaron las cortesías, se acabaron los juegos.

Estábamos allí para plantear nuestras exigencias directamente al hombre en persona.

Abubakar no era, claramente, un hombre acostumbrado a que lo interrumpieran visitantes inesperados.

Si nuestra llegada repentina lo desconcertó, lo disimuló bien.

Se levantó con soltura de detrás de su escritorio de caoba pulida y nos clavó una expresión ensayada pero fría, que decía que ya nos había calibrado y había decidido que no estábamos a la altura.

Su apretón de manos fue firme, casi desafiante.

El corte de su traje de raya diplomática azul oscuro evocaba la precisión de la sastrería de Savile Row.

Me fijé en la sutil alteración de la caída de la chaqueta sobre su cuerpo.

La cantidad justa de tela adicional para ocultar el bulto apenas perceptible de la M1911 Colt .

45 que llevaba en la cadera derecha. Los gemelos plateados brillaron cuando nos indicó las sillas con un gesto.

Alto y apuesto, tenía una mandíbula cuadrada que sugería a alguien forjado más en un gimnasio de boxeo que en la función pública.

Formado en Occidente, en la London School of Economics, su expediente en la Agencia mostraba que el MI6 británico había intentado reclutarlo antes de que rechazara sus propuestas y regresara a Nigeria.

Después protagonizó un ascenso meteórico al poder, que culminó en su cargo actual como subdirector de la NIA.

El director titular de la agencia era un pelele político sometido al presidente Jonathan.

Todo el mundo en su agencia, y en la nuestra, sabía que Abubakar era quien de verdad llevaba las riendas.

Por desgracia, él también lo sabía. Era nuestro socio, al menos sobre el papel, y dirigía la NIA con puño de hierro. En persona, irradiaba el desdén natural de un hombre convencido de que su coeficiente intelectual superaba al de todos los demás en el edificio. Me cayó mal de inmediato.

Una puerta se abrió con un clic detrás de nosotros. Felix se acercó con una bandeja de servicio de plata que traqueteaba en su mano. La dejó sobre una mesa baja, con la mirada baja, y retrocedió. Abubakar le echó al café una mirada desdeñosa y se volvió hacia mí.

—Señor Hunter —dijo, ignorando a los demás—. Confío en que haya disfrutado de nuestra hospitalidad. ¿Le pareció aceptable el hotel?

—Más que satisfactorio, señor subdirector —respondí—.

Pero dejémonos de cortesías, ¿le parece?

Debo insistir en que despeje su agenda para que podamos ultimar los preparativos de la llegada del director.

Empezando por la autorización para cerrar carriles en la Ozumba Mbadiwe Highway y por garantizar un acceso despejado a las azoteas para que los equipos contrafrancotirador estén en posición antes de que aterrice el director Calloway.

Su mandíbula se tensó. —Se olvida usted de su lugar, señor Hunter. Este es mi país. Yo decidiré el nivel de seguridad adecuado para proteger a nuestros visitantes.

—No, señor. El director Calloway es responsabilidad mía, no suya. Usted accederá a proporcionar los recursos que le solicite para proteger al director y a quienes viajan con él.

Teague y Cruz se inclinaron hacia delante en sus asientos, disfrutando claramente del espectáculo.

Abubakar entornó los ojos. —Ese no era el acuerdo que tenía con su predecesor cuando el director Keating visitó Nigeria.

—Y esa es exactamente la razón por la que tanto él como el director Keating están muertos —dije.

Se puso rígido, con un destello de ira en los ojos. —¿Cómo se atreve a insultarme? No creo que exista ningún peligro creíble para su director —dijo con desdén.

—Yo tampoco lo creo —dije—. Lo sé. Nuestros analistas de inteligencia han identificado media docena de grupos terroristas que operan actualmente dentro de sus fronteras.

A todos les encantaría hacerle al director Calloway lo mismo que le hicieron al director Keating.

Él pagó el precio, y no voy a dejar que eso vuelva a suceder.

En lo más alto de mi lista está la amenaza que representan Sarkin Duhu y sus seguidores fanáticos.