Capítulo 8

Mis botas marcaban un ritmo constante al crujir sobre el sendero de grava mojada, de camino desde el «alojamiento de oficiales» hasta la galería de tiro principal.

Una lluvia fina me había calado la chaqueta cuando apareció a la vista la línea de tiro.

Larry McEntee, una mole de hombre, esperaba en la entrada de la galería como la gárgola de piedra más grande del mundo.

Un café en una mano y una pistola Sig Sauer pesándole en la cadera.

Tenía los hombros caídos de quien no había dormido bien.

Levanté una mano. —Buenos días, Larry. ¿Has dormido algo esta noche?

Me encogí de hombros y me pasé la mano por el pelo empapado de lluvia. —Algo. Me he pasado media noche repasando el plan de instrucción. Preguntándome si los hemos apretado lo suficiente.

—Me imagino que pronto lo averiguaremos —dijo.

McEntee era el instructor de CQB del equipo, combate en espacios cerrados.

Hecho para el combate, aquel exjugador de línea defensiva de William and Mary medía un metro noventa y tres y pesaba casi ciento treinta y cinco kilos.

Pese a las apariencias, se movía como un gato cuando la cosa se ponía fea.

Grande y con mala leche, McEntee era exactamente el tipo de hombre que uno querría tener de parapeto contra los problemas.

—¿Están todos? —pregunté.

Señaló con el pulgar por encima del hombro.

—Sí. Nail Gun está montando la casa de tiro.

Simone está probando sobre el terreno un nuevo dron de vigilancia portátil.

Cruz y Teague están terminando el entrenamiento físico de la mañana.

Dixon y un par más ya están en la galería de 1.

000 metros. Por el ruido, diría que están probando algunos de sus juguetes nuevos.

Asentí. Después de un mes de instrucción intensiva, nos habíamos convertido en un equipo cohesionado y concentrado.

Pero seguíamos trabajando a contrarreloj.

Los últimos días habían estado llenos de ejercicios de CQB de fuerza contra fuerza.

Horas de ataques simulados contra escoltas, en la calle, en caravanas y en posiciones fijas.

En los tiroteos resultantes nos disparábamos unos a otros con «munición de marcaje», que dolía a rabiar cuando los cabroncetes de plástico daban en el blanco.

Tenía los verdugones en el cuerpo para demostrarlo.

No era lo mismo que la experiencia real de combate, claro, pero sí una forma eficaz de meter en la cabeza la necesidad de responder al fuego desde una posición protegida.

El ejercicio de aquella mañana sería un recorrido con fuego real por la casa de tiro. Otra oportunidad de afinar la técnica, de hacerlo bien. O no.

McEntee hizo sonar una bocina de aire y el equipo se reunió enseguida.

La voz de Bill Dixon cortó el repiqueteo entrecortado de la lluvia sobre el techo de chapa que teníamos encima.

—Escuchadme todos. Este es un ejercicio de equipo de asalto con fuego real.

Hoy nada de gilipolleces de munición simulada no letal, así que estad atentos.

Os vais a encontrar con varios objetivos hostiles y al menos dos no combatientes desarmados.

Si alguno le mete una bala a un rehén, iré personalmente a hablar con él de sus decisiones vitales.

Un par de miembros del equipo sonrieron. La mayoría se limitó a asentir. Todos sabíamos de sobra que Dixon hablaba muy en serio y ninguno quería sufrir su ira. A esas alturas todos teníamos ganas de ir al lío. De terminar la instrucción y volver al trabajo. De volver a la calle.

Detrás de nosotros se alzaba la casa de tiro, con la pintura negra de la puerta y de las paredes de alrededor mordida por los fragmentos de mil cargas de derribo.

Arriba, en la pasarela, los oficiales de seguridad de la galería esperaban con chalecos de Kevlar y sonrisas de suficiencia, listos para puntuar nuestra actuación como una panda de profesores de gimnasia sádicos.

Aquel día yo era cabeza de formación, primer hombre, porque una de las reglas de Dixon era que el rango no significaba nada en un tiroteo. Mi subfusil H&K MP7 me pesaba en las manos, cargado con munición real.

Dixon se apartó. —Hunter, rompe y despeja por la izquierda. Con precisión quirúrgica. Tiradores dos y tres, abríos hacia las esquinas opuestas. Cinco y seis, proteged a los rehenes y despejad los espacios muertos. ¿Preguntas?

Nadie habló. No hacía falta decir nada. Dixon nos echó una última mirada y, con una sonrisa lobuna, dijo: —Vale. Zona de tiro activa. Entrad.

La carga de derribo detonó con un boom-thump sordo y la puerta salió despedida hacia dentro.

Lancé una granada aturdidora por si acaso y me deslicé hacia la izquierda por el umbral justo cuando estalló en un fogonazo blanco, ensordecedor y cegador.

Dos objetivos hostiles esperaban contra la pared del fondo.

Torsos de contrachapado con representaciones en papel del terrorista de turno grapadas encima y réplicas recortadas de AK-47 en las manos.

Disparé dos veces al centro de masa, crack-crack , seguidas de una a la cabeza, crack .

Cruz repitió mi movimiento por la derecha y abatió un objetivo parapetado tras una mesa volcada. El aire olía a pólvora mezclada con serrín y Kevlar empapado de sudor.

Hice una señal al equipo para que siguiera avanzando y giramos hacia un pasillo estrecho, con los cañones buscando objetivos.

Los estroboscopios destellaban en el techo con un efecto desorientador mientras la música atronaba desde altavoces ocultos.

Cómo les gustaba a los de la galería su banda sonora disco.

Justo enfrente, al final del pasillo, había un objetivo que representaba a un rehén.

Un maniquí caracterizado como una mujer con pañuelo en la cabeza y las manos en alto.

Detrás se escondía un objetivo terrorista con una escopeta.

Encuadré al malo en el punto de mira delantero, a cinco centímetros de la oreja derecha del rehén. Antes de que pudiera apretar el gatillo, la cabeza del objetivo estalló, cortesía de un disparo mortal de Teague. El objetivo de la escopeta cayó. El rehén quedó intacto.

A nuestra derecha había una puerta cerrada. Longo probó el pomo. Nada. Retrocedió un paso y la reventó de una patada con el talón de la bota. La puerta de contrachapado se astilló y saltó de los goznes mientras entrábamos en tromba, barriendo con las armas en busca de amenazas.

Lo que encontramos fue el caos absoluto.

Tres objetivos hostiles a la izquierda y, para nuestra absoluta sorpresa, un figurante de carne y hueso con chaleco antibalas y casco en el extremo derecho.

O era un psicópata con ganas de morir, o un recluta novato de la Agencia al que de algún modo habían obligado a hacer de rehén.

Tenía las gafas empañadas, la boca sellada con cinta americana y pinta de estar a punto de desmayarse.

Bajé el cañón y me deslicé a la derecha para escudar al chaval mientras Teague y McEntee giraban a la izquierda. Teague hizo un doble disparo al primer objetivo mientras McEntee atravesaba el segundo con una bala. La Benelli de Baker ladró una vez y tumbó el último objetivo.

—¡Rehén asegurado! —grité, agarrando al figurante por el codo y llevándolo a toda prisa hacia la puerta.

—¡Despejado! ¡Despejado! ¡Despejado! —llegó la confirmación de los demás de que todos los hostiles habían caído.

El ejercicio terminó en menos de tres minutos. Los oficiales de seguridad cortaron los estroboscopios y la música. Me pitaban los oídos en el silencio repentino.

Descargamos y comprobamos las armas mientras el «rehén» se arrancaba la cinta americana y vomitaba en una papelera. Dixon entró con paso decidido, con un portapapeles bajo el brazo.

—Bien hecho, equipo. Pero no perfecto. Hunter, un apunte menor. Barriste a McEntee con el cañón en el pasillo. Puede que sea más feo que cualquier terrorista, pero eso no es excusa para meterle una bala por la espalda. Corrígelo.

Asentí. McEntee se encogió de hombros. Al equipo se le escaparon unas sonrisas.

—Te doy puntos por estilo con los disparos «Mozambique» —añadió Dixon, en referencia a la técnica de dos al cuerpo y uno a la cabeza que empleó por primera vez un mercenario rodesiano contra unos terroristas en el aeropuerto de Mozambique.

Siempre le había bromeado a Beth con que, en el mundo políticamente correcto de hoy, ese último tiro a la cabeza acabaría metiéndome en un lío, o en la cárcel. Que así sea.

Mientras el equipo recargaba las armas, Dixon gritó: —¡Reinicio en diez minutos! Siguiente escenario: gafas de visión nocturna, humo, perros de ataque y banda sonora de un bebé llorando.