Capítulo 5

Me detuve en el pasillo iluminado por fluorescentes, con la mano apoyada en la puerta que no tenía ninguna gana de cruzar.

Por un instante me vi de vuelta en Alexandria, sentado en mi sillón de cuero favorito, con un vaso de bourbon añejo en la mano.

El suave líquido ámbar recogía la luz de la chimenea que caldeaba mi biblioteca.

Oiría la voz de Beth llegando desde la cocina, cantando a coro con ese hip-hop espantoso que tanto le gustaba.

Si me daba media vuelta y me marchaba, podía estar en casa en treinta minutos.

Podría haberlo hecho. Debería haberlo hecho.

En vez de eso, empujé la puerta con el rótulo «Directora de Seguridad» y entré en una pequeña sala de espera. La recepcionista, una mujer de pelo oscuro con una rebeca negra, levantó la vista por encima de las gafas y sonrió con cortesía.

—Grant Hunter. Vengo a ver a la directora Hampton —dije. Ella echó un vistazo a mi pase de visitante de «sin escolta» y asintió con la cabeza.

—Sí, señor. La directora Hampton le espera. Puede pasar —dijo, indicando con un leve gesto de cabeza la puerta abierta del despacho que tenía detrás. Luego se giró y volvió a picotear el teclado.

Adiós a las dudas de última hora. Solté el aire despacio y entré.

El despacho de Sarah Jane era amplio y estaba bien amueblado, en la planta baja del Edificio Original de la Sede Central.

No quedaba lejos del Muro Conmemorativo del vestíbulo, que honraba a tantos amigos míos.

Incluida la estrella grabada el año anterior en memoria de mi antigua compañera, una joven cuya muerte había sido culpa mía y que aún me perseguía.

Me culpaba a mí mismo. Sospechaba que siempre lo haría.

Sarah Jane levantó la vista del montón de expedientes que estaba leyendo y sonrió.

Como siempre, vestía con elegancia: un traje de chaqueta y pantalón gris pizarra de buen corte, blusa blanca y joyas de buen gusto.

Ella y yo teníamos la misma edad. Habíamos sido compañeros de promoción, hacía ya mucho, durante el curso inicial para nuevos empleados en la Granja.

El paso del tiempo se había portado mucho mejor con ella que conmigo.

—¿Por qué yo? —solté antes de que pudiera decir nada. Su sonrisa relajada se apagó al instante.

—Vaya, yo también me alegro de verte, Grant —dijo, con la voz teñida de sarcasmo.

—Ya, ya, me alegro de verte, Sarah Jane —dije—. Pero no has contestado a mi pregunta. En serio. ¿Por qué yo?

—Porque te ha pedido a ti, por tu nombre —dijo secamente mientras se quitaba las gafas y me clavaba una mirada dura.

Fruncí el ceño. —¿En qué se basa?

—Desde luego, no será por tu personalidad cálida y entrañable —dijo, arqueando una ceja.

Lo dejé pasar.

Se inclinó hacia delante. —Mira, Grant, no sé por qué se ha empeñado tanto en traerte de vuelta.

Puede que sea por tu reputación. O por tu historial.

O por cómo llevaste el caso Kincaid. Lo único que sé es que lo único que ha pedido ese hombre desde que lo nombraron director en funciones es que seas tú quien dirija el Servicio de Protección del Director.

Negué con la cabeza. —Podría haber elegido a cualquiera. Hay mucha gente con tanta experiencia como yo, o más. ¿Por qué no uno de ellos?

—Tienes razón. Y puede que debiera haberlo hecho.

Pero no conoce a nadie de los que quedan en el Servicio de Protección del Director.

Y, si te soy sincera, no creo que se fiara del todo de ellos aunque los conociera.

Después de lo de Keating, ¿se lo puedes reprochar?

Tenemos que contemplar al menos la posibilidad de que haya una filtración en alguna parte.

O de que el equipo se relajara y cometiera un error.

Ninguna de las dos opciones es buena. Creo que prefiere a alguien como tú, que ha pasado toda su carrera sobre el terreno y que a lo mejor se ha escaldado una vez o dos.

Bien sabe Dios que no quiere a un burócrata mediocre de carrera que Recursos Humanos le sirva en bandeja.

Levanté las cejas y la repasé de arriba abajo con expresión inquisitiva. Mi pulla, poco sutil, no le pasó desapercibida.

—Vete a la mierda, Hunter —dijo—. No soy ninguna burócrata mediocre. Me he ganado este despacho. Cada día, cada operación, cada misión, y lo sabes.

Nada que objetar. Sarah Jane era una oficial de primera.

Había pasado años sobre el terreno y había ganado la Estrella de Inteligencia, la máxima condecoración de la Agencia, por dirigir ella sola una operación que acabó con un señor de la guerra afgano mientras él estaba sentado frente a ella tomando una taza de té.

Ella siguió a lo suyo. —Calloway no busca a un «pelota» ni a un burócrata de la Agencia que haya hecho la pelota a quien tocaba y en el orden correcto para conseguir el puesto. Y, sobre todo, no quiere a nadie demasiado cómodo detrás de una mesa.

—Bueno, bien sabe Dios que yo ya me he escaldado, y nadie me acusaría jamás de hacer la pelota —dije.

—Bueno, tú eres un grano en el culo de categoría mundial, Hunter. Siempre lo has sido.

—Lo sé, y te agradezco todo lo que has hecho por mí durante estos años. Eso ya lo sabes. Es solo que no estoy tan seguro de ser la mejor opción para este trabajo.

—Sinceramente, yo tampoco. Bien sabe Dios que nadie merece una jubilación tranquila más que tú. Pero Calloway cree que, si alguien puede mantenerlo vivo en su nuevo puesto, ese eres tú.

Se abrió entre nosotros un largo silencio. Medí bien mis siguientes palabras.

—Si vuelvo a meterme en esto —dije—, no lo voy a hacer a medias. Quiero autonomía total. Nada de política. Nada de microgestión desde la séptima planta.

—Hecho.

—Y nadie cuestiona mis decisiones, ni tú ni nadie de la Oficina de Seguridad.

—Hecho —repitió, un poco menos segura, pero se mantuvo.

—Elijo a mi propia gente.

—Por supuesto.

—Hablo en serio, Sarah Jane. Tengo la última palabra sobre todos los asignados a la escolta. Incluidos los que ya están en el equipo. Nada de lastre. Nadie que haya conseguido el puesto solo por tener enchufe con alguien de la Junta de Carrera.

Me lanzó una mirada de exasperación y puso los ojos en blanco. —Por el amor de Dios, Grant. Es tu equipo. Lo llevas como te dé la gana. Punto.

Le estudié la cara. Casi esperaba que se resistiera a mis exigencias y plantara más batalla.

Que me diera un motivo para rechazar el encargo.

En lugar de eso, se echó hacia atrás y cruzó las manos sobre el regazo.

Por mi parte, me puse a pasear de un lado a otro delante de su mesa, intentando desesperadamente aplazar lo inevitable.

—¿Hay alguna posibilidad de quitarle a Calloway de la cabeza este viaje a Nigeria? —pregunté—. O, como mínimo, de aplazarlo seis meses mientras ponemos en marcha un equipo nuevo.

—Ninguna —dijo—. Está decidido a mandar un mensaje. Quiere que quede claro que la Agencia no va a dar marcha atrás en su compromiso con Jonathan ni con su gobierno.

Ya notaba una migraña en camino. —¿Dónde está Calloway ahora? —pregunté.

—Arriba. Ha vuelto a Langley esta misma mañana.

Estaba en la casa de vacaciones de su familia, en la Costa Oeste, cuando cayó el avión de ORION.

Un pueblecito que se llama Pine Harbor. Está en las islas San Juan, frente a la costa de Washington.

Por lo visto, llegar hasta allí, o volver, es un coñazo tremendo.

Tienes que volar a Seattle, coger un autobús lanzadera del SeaTac a Boeing Field y allí un hidroavión hasta Pine Harbor.

O conduces dos horas del SeaTac a Anacortes y luego te pasas otras dos horas de ferri hasta la isla.

Tú y tu escolta vais a disfrutar de lo lindo con esa pesadilla logística cada vez que a él le apetezca tomarse un fin de semana libre.

Un dolor de cabeza cada vez , pensé. Y, además, no era mi equipo… todavía.

—Voy a necesitar un volcado de inteligencia actualizado sobre Nigeria —dije—.

Sobre Jonathan y todos los ministros de su gobierno.

Y, sobre todo, tenemos que mirar con lupa a la Agencia Nacional de Inteligencia de Nigeria.

Un informe completo. Desde la cúpula hasta el chaval que limpia zapatos en el vestíbulo de su sede.

—La mesa de África Occidental ya está en ello —dijo con cautela.

—La información de contexto es solo el principio. Tenemos que poner bajo el microscopio a todos los que participaron en la planificación de la misión de Keating. Empezaremos por los nuestros y luego ampliaremos a los nigerianos —dije.

—Puedo organizarlo —dijo ella.

Volví a callarme, sintiendo cómo se me apretaba la soga al cuello. Se me estaban acabando los motivos para decir que no al encargo, y Sarah Jane lo sabía.

Al final capitulé.

—Ah, me cago en la puta. Vale, tú ganas, acepto el trabajo —dije, dejándome caer en una silla frente a ella y aceptando la derrota.

Una sonrisa lenta le volvió a la cara, como si todo aquello hubiera estado decidido de antemano.

—Bien —dijo.

Carraspeé. —¿Sabemos algo más sobre la causa del accidente?

Dio unos golpecitos sobre un expediente que tenía delante.

—Algo. Keating y Jonathan tenían que volar juntos a Lagos.

En el último momento, Jonathan se cambió a un avión de reserva.

Keating y su grupo se quedaron en el original.

Se han recuperado las cajas negras y confirman los primeros informes de una explosión a bordo, seguida de la pérdida de presión de cabina y de los mandos de vuelo.

Fruncí el ceño. —¿Cómo cojones consiguió alguien colar una bomba a bordo de lo que se suponía que era el vuelo presidencial?

Se encogió de hombros. —¿Oficialmente? Ni idea. A los nigerianos les avergüenza todo este asunto y han cerrado filas. No hablan. Al menos, no con nosotros.

La miré con gesto interrogante.

Dudó un momento y luego continuó. —Anoche la NSA interceptó una llamada muy interesante.

Era de un capitán de policía local de algún pueblo del nordeste de Nigeria.

Maiduguri, creo que era. El caso es que el capitán estaba allí para notificar el fallecimiento a los familiares de un oficial de inteligencia nigeriano que había muerto en el accidente.

Cuando llegó, se encontró muerta a toda la familia del pobre hombre.

Alguien había torturado y asesinado a la mujer y a los dos hijos.

Nuestra hipótesis de trabajo es que alguien secuestró a la familia del oficial de la NIA y amenazó con matarlos para obligarlo a subir una bomba al avión.

—Supongo que no mencionó quién lo hizo —bromeé.

—No, pero puede que tengamos una pista. ¿Conocías a Zach Fuller? —preguntó en voz baja.

—Solo de oídas. Me dijeron que era un tipo sólido. Bueno sobre el terreno.

—Lo era —confirmó Sarah Jane—. Lo ascendimos al Servicio de Protección del Director hace unos seis meses.

—¿Y? —pregunté.

—Y recuperamos su cuerpo en el lugar del accidente. Había salido despedido de los restos, así que el cuerpo estaba prácticamente intacto. Esta mañana, cuando le han hecho la autopsia en Ramstein, han encontrado algo interesante.

—¿El qué? —pregunté.

—Las palabras Sarkin Duhu escritas con tinta en el brazo izquierdo.

—¿Qué demonios…?

—Significa «Rey de las Tinieblas» en hausa —dijo, cortándome a media frase.

—Estupendo —dije.

Tenía un sinfín de preguntas, pero se notaba que Sarah Jane había terminado de responderlas por el momento.

Nos quedamos un momento en silencio. Entonces metió la mano en el cajón de su mesa y me lanzó algo por encima de la superficie pulida del escritorio.

Lo cogí al vuelo. Mi credencial azul de la Agencia.

—Ahora quítate ese maldito pase de visitante y vamos a conocer al jefe —ordenó.