CAPÍTULO 27 #2

Larissa oía los latidos de su propio corazón demasiado fuertes y era consciente de que el alcohol no había desaparecido, aunque ahora tenía la mente desagradablemente despejada.

—¿Qué pasó después de que entraras?

Xenia mantuvo los ojos en la mesa.

—No puedo contártelo todo.

—No te he pedido que me lo cuentes todo.

—Querrás saberlo.

—Probablemente, pero puedo querer saberlo y aun así no preguntar.

Xenia la miró por primera vez en varios minutos.

—¿Por qué estás tan tranquila?

Larissa casi miró alrededor, como si la pregunta pudiera ir dirigida a otra persona.

—No lo estoy.

—Lo parece.

—Porque si empiezo a decir lo que me pasa por la cabeza, probablemente te marches.

—A lo mejor debería.

—A lo mejor. Pero todavía no lo has hecho.

Xenia se pasó la lengua por el labio inferior y volvió a mirar hacia el recibidor.

—Cuando llegué a casa, mamá estaba despierta. Hablamos y… hicimos lo que teníamos que hacer para que la historia se sostuviera.

A Larissa se le encogió el estómago.

—¿Las lesiones?

La expresión de Xenia se cerró de inmediato y Larissa levantó una mano antes de que respondiera.

—No quiero que me digas cómo.

Xenia pareció sorprendida.

—¿No?

—No. Ahora no necesito saberlo.

—Mamá me ayudó.

Larissa bajó la mano despacio.

—¿A hacer que pareciera que te habían atacado?

Xenia asintió, con los ojos clavados en la mesa.

—No quiero entrar en detalles.

—Yo tampoco.

Durante unos segundos Larissa miró la botella de tequila que había entre las dos y sintió el absurdo impulso de ponerle el tapón. Lo encontró junto al fregadero, cerró la botella y la empujó hacia la pared; luego se quedó de pie.

—¿La historia para la policía ya estaba preparada?

—Casi toda.

—¿Antes de aquella noche?

—Sí, pero no podíamos preparar todos los detalles porque también tenía que estar lo que había ocurrido de verdad. El trayecto, dónde paró, de qué hablamos, cuánto tardamos.

—Así que cogisteis las cosas verdaderas y pusisteis el resto encima.

Xenia no respondió, y Larissa se dio cuenta de que una vez más había formulado la conclusión por ella.

—Perdona. Dilo tú.

Xenia se apretó las sienes con los dedos.

—Sí. Más o menos.

Larissa volvió a sentarse.

—Xenia, ¿mi padre te agredió?

No había nada sofisticado en la pregunta ni ninguna de las cautelas que Scott probablemente habría querido oír. Pero ya era la única que importaba.

Xenia bajó las manos y durante varios segundos no miró más que el vaso vacío.

—No.

Larissa no sintió alivio. Lo había esperado tantas veces, había imaginado que alguna prueba, alguna contradicción o alguna persona diría algo que levantara el peso de las últimas semanas.

Pero ahora, cuando la palabra había salido de la propia Xenia, lo que sintió fue una rabia tan física que apretó los pies contra el suelo para no levantarse.

—No me agredió —continuó Xenia, ahora más alto—. No hizo lo que dije que había hecho.

Larissa volvió la cabeza hacia la ventana. En el cristal negro se reflejaban la mesa, la luz de la cocina y dos chicas que parecían mantener una conversación mucho más corriente de lo que era.

—Lo sabías cuando entraste en la comisaría.

—Sí.

—Y Marion lo sabía.

—Sí.

Larissa se mordió el interior de la mejilla hasta notar el sabor de la sangre y entonces paró.

—¿Por qué?

Xenia se secó la mejilla con el dorso de la mano, y solo entonces Larissa se dio cuenta de que estaba llorando.

—Esa parte no puedo hacerla ahora.

—¿Qué parte?

—El porqué.

—No creo que puedas decirme que mi padre está detenido por algo que no hizo y luego decidir que el motivo es la parte demasiado difícil.

—No lo estoy decidiendo. Te estoy diciendo que no puedo.

—Qué conveniente.

Xenia se levantó y la silla salió disparada hacia atrás tan deprisa que una pata se enganchó en la junta de las baldosas y cayó al suelo. El ruido hizo que ambas miraran al techo.

Larissa permaneció inmóvil unos segundos, esperando oír los pasos de Claire.

No vino nadie.

Xenia se agachó para recoger la silla.

—Déjala —dijo Larissa.

—Puedo levantar una silla.

—No he dicho que no puedas.

—Me hablas como si tuviera trece años.

—Mi hermana tiene trece y, francamente, esta noche no creo que te convenga que haga esa comparación.

Xenia se quedó inclinada, con una mano en el respaldo de la silla, y luego se incorporó.

—Justo.

Larissa la ayudó a levantar la silla aunque ya no hicieran falta dos personas, y por un instante sus manos coincidieron en el mismo borde. Xenia apartó primero los dedos.

—No intento buscar una excusa —dijo cuando volvieron a sentarse—. Si es eso lo que piensas.

—Ya no sé qué pienso.

—Mamá no me obligó.

Larissa la miró.

—No te he preguntado eso.

—Pero ibas a hacerlo.

—No lo sé.

—Estaba escrito por todas partes. Eso es lo que dijeron de tu padre. Margot encontró la palabra en el móvil antes de que tuvierais valor para hablar con ella, así que no sé qué versión de esta conversación se supone que tengo que hacerte más fácil.

—No tienes que hacerlo.

Larissa se apartó el pelo de la cara y notó que le temblaban los dedos.

—Entonces ¿por qué seguiste?

Xenia bajó la vista.

—Al principio pensé que, una vez hecho, sería más sencillo.

—¿Qué sería más sencillo?

—Dejar de pensar.

—¿En qué?

—En él. En todos vosotros. En todo lo que mamá me había contado.

Larissa se detuvo antes de preguntar nada más. El motivo estaba detrás de la siguiente puerta, y Xenia acababa de decirle que no podía abrirla.

—Después de que lo detuvieran, ¿quisiste retirar la acusación?

—Sí.

—¿Y?

—Mamá me dijo que esperara hasta la mañana porque estaba asustada y podía echarlo todo a perder si empezaba a cambiar cosas.

Para la mañana ya había más gente implicada y tuve que repetir lo que había dicho.

Luego apareció la prensa y la gente del instituto se enteró, y cada día que no decía la verdad hacía que al día siguiente fuera peor.

—No te impidió decirla.

—Ya.

—Por favor, deja de decir «ya» después de cada cosa horrible.

Xenia se sonó con un pañuelo de la caja que antes había empujado hacia Larissa cuando esta casi se había atragantado con el agua.

—No sé qué más decir.

—Yo tampoco sé qué quiero oír.

Durante unos momentos no dijeron nada, y Larissa se dio cuenta de que empezaba a dolerle la cabeza.

Era casi la una de la madrugada. Tenía la boca con sabor a tequila y agua del grifo y, en algún lugar encima de ellas, Claire probablemente estaba sentada en la cama con el teléfono en la mano, intentando cumplir su promesa de no bajar.

—Seguiste hablando conmigo —dijo Larissa.

Xenia arrugó el pañuelo en la mano.

—Sí.

—¿Por qué?

—No lo sé.

—Eso sí que no me lo creo.

—Porque al principio tenía que hacerlo.

Larissa notó que se le tensaba la espalda.

—Tenías que hacerte amiga mía.

—Tenía que acercarme a la familia.

—Y yo era la forma más fácil de entrar.

Xenia levantó la vista.

—Al principio.

Las dos palabras quedaron entre ellas más tiempo del que Larissa quería.

—¿Qué significa «al principio»?

—Que, después de un tiempo, ya no hablaba contigo porque tuviera que hacerlo.

Larissa soltó una risa, pero el sonido salió feo y corto.

—No me digas eso ahora.

—Es verdad.

—Me da igual que sea verdad.

—No te da igual.

—No decidas tú lo que me importa.

Xenia se detuvo y bajó la mirada.

—Tienes razón.

Larissa se frotó la frente. Una parte de ella quería echar a Xenia, dejar que se pusiera los zapatos que le hacían daño y esperara un taxi en el frío.

Otra parte seguía fijándose en que Xenia lloraba, en que el alcohol le había sentado mal y en que, si se marchaba ahora, la confesión podía cerrarse con la puerta.

—¿Margot? —preguntó Larissa—. ¿También formaba parte de acercarte a la familia?

—Sabía que existía.

—No es lo que te he preguntado.

—Cuando la conocí, no. No se suponía que tuviera que hacer nada con Margot.

—Pero conmigo sí.

—Al principio, sí.

Larissa miró hacia la fotografía familiar de la estantería de la habitación contigua, apenas visible desde donde estaba sentada.

Xenia la había contemplado durante mucho rato la primera vez que vino a casa, y Larissa había interpretado aquel interés como la incomodidad de una invitada que todavía no sabía dónde poner los ojos.

—Y después de acusarlo seguiste escribiéndome.

—Sí.

—Incluso cuando yo no contestaba.

—Tampoco tanto.

—No intento determinar si eras pesada.

Xenia estuvo a punto de sonreír, luego se tapó la boca con una mano y la expresión desapareció.

—Tampoco sabía cómo parar contigo.

—Podías haber dejado de escribirme.

—Sé que podía.

—Entonces ¿por qué no lo hiciste?

Xenia la miró durante tanto tiempo que Larissa sintió la necesidad de apartar la vista.

—Porque te echaba de menos.

Larissa cruzó los brazos sobre el estómago.

—No.

—¿No qué?

—Ahora no quiero eso.

—Pero me lo has preguntado.

—Entonces he hecho una mala pregunta.

Xenia apretó el pañuelo arrugado en la palma.

—No intento hacer que suene mejor.

—Bien, porque no lo consigues.

—Ya.

Larissa levantó la vista hacia ella y Xenia apretó los labios.

—Perdón. Sí, lo he vuelto a decir.

Durante una fracción de segundo Larissa estuvo a punto de reírse, y que un impulso así pudiera aparecer en mitad de aquella conversación la enfureció.

Sin embargo, aquella misma incongruencia le recordó a la chica con la que había pasado los últimos meses, en lugar del nombre de la acusación, y quizá eso fuera lo más difícil de soportar.

Cogió el teléfono.

—Tengo que decírselo a mi madre.