CAPÍTULO 26 #3

Arriba crujió una tabla del suelo. Larissa miró automáticamente al techo y, cuando volvió a mirar a Xenia, esta había dejado el bolso.

—Vamos a despertar a tu madre.

—No está dormida.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque cuando duerme no va al baño tres veces en veinte minutos.

Xenia se apretó dos dedos contra la frente.

—Me duele la cabeza.

La rabia de Larissa desapareció tan deprisa que se sintió estúpida.

—Te traigo agua.

—Tengo agua.

—Pues bebe.

—No me hables como si fuera Margot.

—Perdón.

Xenia volvió a sentarse, esta vez en el borde del sofá. Larissa trajo de todos modos la botella de agua de la cocina y la dejó sobre la mesa baja; luego se sentó en el suelo, con la espalda apoyada contra el sillón. Ya no quería sentarse frente a ella.

Al cabo de unos minutos, Xenia dijo:

—Mamá no es un monstruo.

Larissa apoyó la cabeza hacia atrás.

—No he dicho que lo sea.

—A veces era la única persona que tenía.

—Lo sé.

—No, no lo sabes.

Larissa estuvo a punto de recordarle que antes ella había dicho exactamente lo mismo, pero no tenía ganas de ganar una discusión.

—Tienes razón. No lo sé.

Xenia bebió un poco de agua.

—Y hacía cosas buenas. Muchas. Cuando no teníamos dinero, lo encontraba.

Cuando enfermé en Year 8, se quedó conmigo tres noches y luego se puso enferma ella.

Una vez quería unos patines que no podía permitirse y trabajó no sé cuántos fines de semana para comprármelos, y yo dejé el patinaje a los dos meses. Ni siquiera me lo echó en cara.

Larissa miró la alfombra.

—No tienes que demostrarme que la quieres.

Xenia tardó en contestar.

—Quizá me lo estoy demostrando a mí misma.

Larissa volvió la cabeza hacia ella. Xenia ya parecía arrepentirse de la frase.

—¿Por qué?

—Porque últimamente nos peleamos mucho.

—¿Por mí?

—No solo.

—¿Por papá?

Xenia dejó el vaso sobre la mesa baja.

—No quiero volver a hacer esto.

Larissa sintió el impulso de seguir y, esta vez, se contuvo.

—Vale.

—Gracias.

Se quedaron así hasta que Xenia se levantó y volvió a la cocina. Larissa oyó abrirse la nevera.

—¿Qué buscas?

—Algo de comer.

—Queda pizza.

—No puedo.

Larissa se levantó y la encontró mirando el interior de la nevera con una seriedad desproporcionada. Sacó el queso, volvió a guardarlo y luego encontró los yogures de Margot.

—Como te comas uno de esos, mañana habrá guerra.

Xenia leyó la etiqueta.

—Solo son yogures.

—Eso mismo dije yo una vez.

—¿Y?

—No quiero hablar del tema.

Xenia se rio por primera vez desde la discusión y devolvió el yogur a su sitio.

Larissa sacó pan y preparó una tostada para cada una. Una se quemó porque se olvidó de ella mientras buscaba la mantequilla, y Xenia se la comió de todos modos.

—Cocinas como tu madre.

—Fuera de mi casa.

—Después de la tostada.

Larissa se apoyó en la encimera y durante unos minutos hablaron de cosas sin importancia.

Xenia le contó lo de una chica de Sevenoaks que robaba los paquetitos de mantequilla del comedor y se los guardaba en el bolsillo, y Larissa le contó el día en que Margot volvió a casa con un caracol en la fiambrera y se olvidó de decírselo a nadie.

La historia del caracol hizo reír a Xenia hasta que se le saltaron las lágrimas, lo que empeoró el dolor de cabeza.

Cuando se calmó, siguió apoyada en la encimera, con la tostada a medio comer en la mano.

—Así me imaginaba vuestra casa.

Larissa la miró.

—¿Con caracoles?

—No. Con… cosas. Historias tontas que conoce todo el mundo.

Larissa dio un mordisco a la tostada.

—Tú también las tienes.

—Mamá y yo.

—Sí.

Xenia se sacudió las migas de los dedos.

—Con dos personas es distinto.

Larissa no contestó.

Xenia dejó el plato en el fregadero y miró el reloj.

—Debería irme.

—Probablemente.

Ninguna se movió enseguida.

Larissa sabía que la noche podía terminar allí y que, en muchos sentidos, sería mejor.

Xenia ya había dicho más de lo habitual sobre Marion y sobre cómo se había enterado de la existencia de la familia Robertson, y Larissa no necesitaba forzar otra conversación.

Aun así, cuando Xenia cogió el bolso, volvió la pregunta que antes había evitado.

—Espera.

Xenia la miró.

Larissa no sabía cómo formularlo sin sonar como Scott. Eso la irritó y la hizo decirlo de forma más directa de lo que había pensado.

—Cuando has dicho que tu madre cree que la gente como papá simplemente sigue con su vida… ¿tú también lo crees?

Xenia soltó el aire y volvió a dejar el bolso en la silla.

—Larissa.

—Ya lo sé. He dicho que pararía. Contesta solo si quieres.

—No sé qué pienso.

—Vale.

—A veces pienso que mamá tiene razón y luego… no sé.

Larissa esperó.

Xenia miró hacia el salón, donde la foto familiar seguía en la estantería.

—Luego os conozco a ti y a Margot. Y tu madre me da agua y me pregunta si quiero que me lleve a casa, aunque tendría todos los motivos para no quererme aquí. No era…

Se interrumpió y se apretó los dedos contra las sienes.

—¿No era qué?

—No sé. No era como pensaba que sería.

Larissa sabía que debía tener cuidado, pero el alcohol, el cansancio y la discusión hacían imposible aquella atención fría que había imaginado cuando habló del plan con los demás.

—¿Qué pensabas?

—Que sería más fácil.

—¿Qué sería más fácil?

Xenia negó con la cabeza.

—Déjalo.

Larissa notó que se le agotaba la paciencia.

—No. No vuelvas a hacer eso. No puedes decir algo así y luego decirme que lo deje.

Xenia cogió el bolso.

—No debería haberlo dicho.

—Pero lo has dicho. ¿Qué se suponía que iba a ser más fácil?

—Nada.

—Xenia.

—Que no me cayeras bien, ¿vale?

Larissa se quedó inmóvil.

Xenia se frotó la cara con ambas manos y siguió antes de que Larissa pudiera responder.

—Al principio se suponía que no debía importarme lo que pensaras de mí. Ni lo que pensara Margot, ni… nada de esto. Luego empezamos a hablar y tú eras tú, no la chica de las fotografías, y ahora siento que todo lo que digo hace daño a alguien.

A Larissa se le secó la boca.

—¿Por qué se suponía que no debía importarte?

—No quería decir eso.

—Es exactamente lo que has dicho.

—Estoy cansada.

—Yo también.

Xenia cerró los ojos.

—Mamá me dijo que al principio sería difícil y que luego se volvería más sencillo.

—¿Qué se volvería más sencillo?

Xenia no contestó.

Larissa avanzó hacia la mesa y se detuvo. No quería que pareciera que la acorralaba, y tampoco estaba segura de poder quedarse quieta si se sentaba.

—Xenia, ya no entiendo de qué estás hablando.

—Yo tampoco sé ya lo que estoy diciendo.

—Entonces quizá deberías irte.

Larissa se arrepintió en cuanto lo dijo.

Xenia la miró y cogió el abrigo del respaldo de la silla.

—Sí. Probablemente.

Larissa la siguió al recibidor. Xenia intentó ponerse el zapato derecho, hizo una mueca de dolor y volvió a quitárselo.

—No puedes andar así.

—Puedo llegar hasta el taxi.

—Puedes llevarte unas zapatillas mías y devolvérmelas el lunes.

—Son más grandes.

—Medio número.

—Siguen siendo más grandes.

—Entonces podrás cojear con elegancia.

Xenia se apoyó en la pared y, pese a todo lo que habían dicho en los últimos minutos, empezó a reírse.

Larissa también se rio. No sabía por qué. Quizá porque estaban cansadas, quizá porque el alcohol había convertido un problema con unos zapatos en algo mucho más gracioso de lo que era.

—Lo siento —dijo Xenia cuando dejó de reír.

Larissa se apartó el pelo detrás de la oreja.

—¿Por los zapatos?

—Por esta noche.

—Es tu cumpleaños. Tienes derecho a ser un poco insoportable.

—No me refería a eso.

Larissa la miró.

—Ya lo sé.

Xenia sostenía los zapatos en una mano y el abrigo en la otra. Durante varios segundos pareció que quería decir algo y luego se lo pensó mejor.

Larissa no la ayudó.

—A veces mamá sabe exactamente cómo va a reaccionar la gente —dijo Xenia al fin—. Odio eso de ella. Dice algo y luego espera, y cuando ocurre me mira como si hubiera sido evidente desde el principio.

Larissa volvió a sentir cómo se aguzaba su atención.

—¿Qué ocurre?

—Cualquier cosa. No sé. Con la gente.

Xenia se puso el abrigo y perdió un poco el equilibrio cuando un brazo se le enganchó en el forro. Larissa la ayudó a soltarlo y Xenia murmuró un gracias.

—¿Y con papá? —preguntó Larissa.

Xenia se detuvo con la cremallera entre los dedos.

—¿Qué?

—¿También sabía cómo iba a reaccionar él?

Xenia la miró, y Larissa vio en su expresión que la pregunta había llegado a un lugar al que no debía. Podría haberse detenido. En cambio, quizá por el alcohol, quizá porque la rabia no se había ido del todo, añadió:

—¿O nosotros?

—No lo sé.

—Pero has dicho…

—He dicho que mamá hace eso en general.

—No, has dicho que al principio se suponía que sería más fácil y que ella te dijo…

—Larissa, por favor.

La voz de Xenia no era alta. Sonaba agotada más que otra cosa.

Larissa calló.

Xenia se agachó a por el bolso y se detuvo con la mano en la correa. El pelo le había caído sobre la cara y, cuando se incorporó, no miró a Larissa.

—De todos modos, da igual. Mamá sabía que funcionaría.

Larissa sintió formarse la pregunta antes de tener tiempo de detenerla. Se obligó a no acercarse, a no cambiar de tono, a no convertir el recibidor de su casa en una sala de interrogatorios.

—¿Qué era lo que iba a funcionar?