CAPÍTULO 7 #2

El aire frío se le metió por el cuello y una ráfaga le lanzó la lluvia directamente a la cara antes de que consiguiera abrir el paraguas.

Después de dos intentos se rindió, porque el viento no paraba de volverle el borde del revés, y echó a andar hacia el aparcamiento con el bolso apretado contra el cuerpo.

El agua se acumulaba en las zonas más bajas del asfalto. Los faros de los coches que salían del recinto se reflejaban en los charcos y, junto a la puerta peatonal, alguien permanecía apretado bajo la estrecha marquesina, tan cerca del borde que la lluvia lateral le había empapado los pantalones.

Adam avanzó varios pasos antes de reconocer la chaqueta.

—¿Xenia?

Ella levantó la vista del móvil.

—Señor.

Adam se detuvo.

—¿Sigues aquí?

—Sí.

—¿Por qué?

La pregunta sonó más brusca de lo que pretendía y vio que ella se enderezaba.

—Estoy esperando el autobús.

—Creía que te habías ido hace veinte minutos.

—Sí. Quiero decir, fui a la parada, pero el primero pasó antes de que llegara y la aplicación dice que el siguiente viene con retraso.

Le enseñó el móvil sin acercarse lo suficiente para que Adam viera la pantalla.

—¿Cuánto?

—Ahora pone doce minutos. Antes ponía siete.

—¿Dónde vives?

Xenia le dijo el nombre de la calle.

Le sonaba vagamente. No le pillaba exactamente de camino a casa, pero tampoco suponía un gran desvío.

—Te llevo.

Ella no respondió de inmediato.

—No pasa nada. El autobús viene.

—Puede.

—No quiero hacerle desviarse.

Adam cambió el bolso de mano. El agua le corría desde el pelo por la sien.

—Xenia, estamos los dos bajo la lluvia discutiendo si merece la pena que te quedes otro cuarto de hora bajo la lluvia. Tampoco es una gran decisión. Te llevo.

Ella miró un momento hacia la carretera.

—Vale. Gracias.

—Escribe a tu madre antes de que salgamos, por favor.

—Sí.

Adam se dirigió al coche. Xenia lo siguió escribiendo mientras caminaba, luego se guardó el móvil y corrió los últimos metros cuando el viento lanzó una cortina de agua sobre el aparcamiento.

Dentro hacía frío. Adam tiró el bolso al asiento trasero, arrancó y encendió el desempañador. El ventilador cobró vida con demasiado estruendo y lo bajó.

—Perdona. El coche cree que solo existen dos opciones: nada o huracán.

Xenia se secó la mejilla con la manga.

—No pasa nada.

Se puso el cinturón.

Adam la vio por el rabillo del ojo y se puso también el suyo.

—¿Le has escrito?

—Sí. Le he dicho que me lleva a casa.

—Bien.

El reloj del salpicadero marcaba las 20:41 cuando salieron del aparcamiento.

Durante los primeros minutos hablaron poco.

Había poca visibilidad y Adam tenía que estar pendiente tanto de las marcas brillantes de la calzada como de los peatones que aparecían tarde bajo los faros.

En un cruce, un coche se metió delante de él sin indicar y Adam frenó con más fuerza de la que quería.

Xenia apoyó una mano en el salpicadero.

—Perdona —dijo Adam.

—No lo ha hecho usted.

—Pero he sido yo quien ha frenado.

—Esa era la parte buena.

Adam la miró una fracción de segundo.

—Acepto la valoración.

En el siguiente semáforo, Xenia se frotó las manos.

—¿Tienes frío?

—Solo las tengo mojadas.

Adam subió la temperatura.

—Dime si hace demasiado calor.

—Larissa me ha contado que Margot abre la ventana en invierno.

—Larissa cuenta muchas cosas sobre nuestra familia.

—Margot lo confirmó.

—Entonces estoy en minoría.

Adam le pidió que repitiera la calle porque ya había olvidado si había dicho Hawthorn Close o Hawthorn Drive.

—Close.

—Bien. Sé más o menos dónde está, pero en algún momento tendrás que ayudarme.

—Después de la rotonda, siga recto. Es la segunda a la izquierda, no la primera.

—La segunda.

—Sí.

—Si acabamos en otro condado, supongo que me avisarás.

—Probablemente antes.

El tráfico avanzó bien hasta la rotonda y allí se detuvo. Delante se había formado una fila de luces de freno rojas, mientras en el carril contrario los coches atravesaban los charcos lo bastante deprisa como para lanzar agua por encima del bordillo.

Adam dejó caer la cabeza contra el reposacabezas.

—Claro.

—A lo mejor ha habido un accidente.

—Espero que no. Prefiero que sea solo tráfico.

La radio sonaba muy baja, más ruido que música. Después de un anuncio de seguros, Adam la apagó.

—Por cierto —dijo Xenia al cabo de un rato—, leí el ensayo que me recomendó.

Adam intentó recordar cuál.

—Ayúdame.

—El de la traducción de la tragedia griega. Se lo pedí después de clase.

—Sí. Ya.

—No me gustó.

—Entonces he malgastado papel.

—No he dicho que no fuera bueno.

—Recuperación muy rápida.

—No estoy de acuerdo con la idea de que un lector moderno tenga que intentar dejar su moralidad en la puerta.

—No creo que diga exactamente eso.

—Casi.

—Aquí tendrás que dejarme ser el profesor pesado y decir que «casi» importa.

Los coches de delante avanzaron unos metros. Adam arrancó y enseguida tuvo que frenar otra vez.

—Dice que superponemos a los textos antiguos ideas sobre la justicia que sus públicos no tenían.

—Eso es ligeramente distinto.

—Pero no puedes leer sin lo que ya sabes.

—No.

Xenia esperó.

Adam vio que esperaba que continuara y suspiró.

—Ese «no» no era pedagógico. En realidad, estoy de acuerdo contigo. No puedes. Solo puedes intentar darte cuenta de cuándo lo haces.

—¿Y si no te das cuenta?

—Entonces escribes un ensayo muy seguro de sí mismo y tu profesor deja comentarios en el margen.

—Muy conveniente para el profesor.

—Muchísimo.

—He vuelto a pensar en Némesis.

Adam sonrió.

—Empiezo a pensar que te di demasiada libertad con este tema.

—Lo saqué yo la primera vez.

—Exacto. Debería haber tenido más cuidado.

—¿Por qué?

—Porque ahora aparece en conversaciones fuera del programa.

—Eso era una broma —dijo Adam.

—Ya lo sé.

—No lo has demostrado.

—A lo mejor no era muy buena.

Adam se rio.

—Justo.

El tráfico empezó a moverse otra vez y cambió de carril para tomar la salida.

—¿Qué estabas pensando?

—Que, en realidad, no trata del castigo. O no solo.

—Depende del texto.

—Sí, pero eso me molesta un poco.

—¿Que los textos sean distintos?

—Que todas las respuestas sobre mitología empiecen con «depende».

—Has elegido el campo equivocado si buscas certezas.

—Puede.

Se interrumpió para mirar el móvil cuando vibró. Leyó el mensaje, envió una respuesta breve y volvió a guardarlo.

—¿Tu madre?

—Sí. Ha preguntado cuánto falta.

—Dile que hay tráfico y que ya hemos pasado la rotonda.

Xenia le escribió.

Adam miró la carretera antes de preguntar:

—¿Y lo de Némesis?

—Pensaba que la gente lo reduce a la idea de que recibes lo que mereces.

—Esa es la versión cómoda.

—¿Cree que la gente recibe lo que merece?

Adam volvió la cabeza, más sorprendido por la sencillez de la pregunta que por su contenido.

—¿En general?

—Sí.

—No.

—Ya. Ahora quiere la explicación.

—No tiene que dármela.

—Tu tono dice lo contrario.

—No creo que mi tono haya dicho eso.

—Entonces retiro la interpretación.