Capítulo siete

La parte fácil

Ronald llegó a la cabaña de los Russell con dos cosas que no tenía ningún motivo práctico para traer: una bolsa de papel con rollos de canela que le había dado Jennifer y su propia taza de café.

Gary abrió la puerta en calcetines.

Miró a Ronald y luego a la taza.

—¿Has traído tu propia taza?

—Ya la estaba usando.

—Esa respuesta plantea más preguntas.

Ronald entró.

En la cabaña hacía más calor que fuera, pero menos que en casa de Jennifer, donde el termostato parecía ajustado de forma permanente para plantas tropicales.

Gary llevaba una camiseta térmica azul marino y unos vaqueros desgastados.

Llevaba el pelo lo bastante revuelto como para que Ronald sospechara que no hacía mucho que se había levantado.

A Ronald le gustaba verlo así, antes de que tuviera demasiados motivos para arreglarse o hacer nada por nadie.

—He traído el desayuno —dijo.

Gary cogió la bolsa de papel.

—Has traído el desayuno de Jennifer.

—Me lo ha dado ella.

—Así que lo que has hecho es transportar el desayuno.

—¿Quieres uno?

—Sí.

—Entonces te sugiero que respetes la cadena de suministro.

Gary se rio y cerró la puerta.

Ronald solo había estado una vez en la cabaña, años atrás, cuando Daniel necesitó ayuda para devolver una mesa plegable de juego después de Año Nuevo. Apenas recordaba nada de aquel lugar.

Era más pequeña que la casa de los Hart y más silenciosa incluso cuando hablaban dos personas.

Paredes de pino nudoso, una vieja chimenea de piedra, un sofá que seguramente habían comprado cuando Gary estaba en el instituto.

En las estanterías había fotografías familiares junto a libros, velas, un colimbo de cerámica y varios objetos que parecían existir solo porque al padre o a la madre de alguien le habían gustado lo bastante para no tirarlos.

Sobre la chimenea había una pequeña corona navideña.

Ningún árbol.

Ronald se fijó en ello de inmediato.

Gary se dirigió a la cocina.

—Puedes preguntarlo.

—¿Preguntar qué?

—Por qué no hay árbol de Navidad.

Ronald se quitó el abrigo.

—No iba a hacerlo.

—Lo estabas buscando.

—Estaba echando un vistazo.

—Con total neutralidad.

Ronald colgó el abrigo en el gancho más cercano.

—De acuerdo. ¿Por qué no hay árbol?

—Mis padres se fueron pronto a Arizona. Paso casi toda la semana en casa de Jennifer y Daniel. Me pareció demasiada aspiradora para un hombre que no iba a estar aquí.

—Es un argumento convincente.

—Puse la corona.

—La he visto.

—Hay luces en el porche.

—Estás superando las expectativas.

Gary dejó los rollos de canela en la encimera.

—Me conformo con una Navidad moderada.

—Yo también.

La respuesta de Ronald salió demasiado deprisa.

Gary se volvió y, durante un segundo, se miraron.

Ronald recordó a Gary agarrándolo por la parte delantera del abrigo la noche anterior. El primer beso, deliberado y serio. El segundo, más corto y más fácil.

También había pasado parte de la noche recordando que había dicho «Te deseo. Ahora» sin haber planeado antes la frase.

Seguía siendo verdad, lo cual lo dejaba bastante expuesto allí de pie, en la cocina de Gary, con una taza de café vacía en la mano.

Gary abrió un armario.

—¿Café?

—Sí.

—Has traído café.

—He traído una taza.

—Con café dentro.

Ronald bajó la vista.

—Me lo he terminado de camino.

Gary le cogió la taza.

—Has venido desde dos casas más allá a por café trayendo un café en la mano.

—He venido desde dos casas más allá por un rollo de canela.

—En casa de Jennifer tenías rollos de canela.

Ronald esperó.

Gary le sostuvo la mirada.

No tenía sentido fingir delante de alguien que ya lo había besado dos veces.

—He venido a verte.

La expresión de Gary se suavizó.

—Bien —dijo.

Se volvió hacia la cafetera.

Ronald se apoyó en la encimera, satisfecho consigo mismo por haber logrado decir algo tan directo.

Gary midió el café molido y lo echó en la máquina.

Ronald lo observó moverse por la pequeña cocina sin ninguna prisa.

Nada combinaba salvo por casualidad. Las tazas eran de décadas distintas.

A uno de los armarios le habían cambiado el tirador por otro más nuevo.

Una pila de correo a nombre de George y Elaine Russell descansaba sujeta por un muñeco de nieve de cerámica.

Recordó a Gary hablando de que quería un hogar con su antigua pareja. Objetos familiares, decisiones repetidas, la expectativa de que alguien seguiría allí para usar el mismo armario el mes siguiente.

Ronald cortó aquella línea de pensamiento antes de que cobrara impulso.

Gary abrió el frigorífico y sacó la nata.

—Usas esto, ¿no?

Ronald miró el envase.

Nata para el café, de la normal.

—Sí.

—Sin menta.

—Sin menta.

—Me acordé.

Ronald estuvo a punto de decir «por lo visto».

En lugar de eso, dijo:

—Gracias.

Gary lo miró un instante, como si aquella sinceridad tan simple lo hubiera sorprendido, y luego echó un poco en la taza de Ronald antes de pasársela.

El café estaba demasiado caliente.

Ronald se lo bebió de todos modos.

Gary puso dos rollos de canela en dos platos.

—¿Has dormido?

—Lo suficiente.

—Eso significa que no.

—Significa lo suficiente.

—¿Siempre contestas como si quisieras dejar margen para un pleito?

—Solo a las preguntas mal redactadas.

Gary llevó los platos a la mesita junto a la ventana.

—Yo he dormido bien.

—Estabas en tu propia cama.

—Sí. Te la recomiendo.

Ronald se sentó frente a él.

—Jennifer no ha hecho preguntas.

Gary se detuvo con el tenedor a medio camino del rollo de canela.

—¿Sobre qué?

Ronald lo miró fijamente.

Gary sonrió.

—Perdona. Quería oírtelo decir.

—Sobre por qué volví tarde.

—¿Lo sabía?

—Lleva cuarenta y un años siendo mi hermana.

—Así que sí.

—Me dijo que cerrara la puerta con llave.

Gary se rio en voz baja.

—Casi resulta decepcionante.

—¿Querías un interrogatorio?

—Dios, no.

—No está haciendo de celestina.

—Ya lo sé.

Ronald cortó un trozo del rollo de canela. Jennifer le había dado un calendario lleno de sitios donde estaría Gary, pero dudaba que hubiera previsto que ninguno de los dos fuera a hacer nada al respecto.

—Daniel lo sabe —dijo Gary.

Ronald alzó la vista.

Gary intentaba parecer despreocupado, sin conseguirlo.

—¿Cómo?

—Es Daniel.

—Eso no es una explicación.

—Anoche me escribió.

Ronald dejó el tenedor.

—¿Qué dijo?

Gary alargó la mano hacia el teléfono.

—No hace falta que…

—Claro que sí.

Gary desbloqueó la pantalla y se la pasó por encima de la mesa.

El mensaje de Daniel tenía cinco palabras.

Cierra el porche con llave.

Ronald se quedó mirándolo.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo.

—Es profundamente irritante.

—¿Cuánto hace que lo conoces?

—Quince años.

—¿Y te enteras ahora?

Ronald le devolvió el teléfono.

—¿Qué le contestaste?

—Un pulgar hacia arriba.

—Os comunicáis de maravilla.

—Llevamos años practicando.

Gary dejó el teléfono a un lado.

Ronald dio otro sorbo al café.

Había dado por hecho que el desayuno resultaría incómodo después de la noche anterior. En cambio, estaba sentado a una vieja mesa de cocina, con la nieve cubriendo el tejado del porche acristalado y Gary quejándose de que el rollo de canela llevaba demasiado glaseado.

—Esto apenas lleva glaseado —dijo Ronald.

—Lleva demasiado.

—Te has comido la mitad.

—Estoy comprometido.

—Así no funciona lo de que algo no te guste.

—Me gustan los rollos de canela. Me opongo al exceso de glaseado.

—Qué principios tan firmes.

Gary apartó un poco de glaseado hacia un lado del plato.

—Alguien tiene que mantener el nivel.

Ronald cogió con el tenedor el glaseado de más y lo pasó a su plato.

Gary se quedó mirándolo.

—¿Qué?

—Me acabas de robar el glaseado.

—Te has opuesto a él.

—Puede que haya cambiado de opinión.

—Se te dio la oportunidad.

—No sabía que la redistribución sería inmediata.

Ronald se lo comió.

—Demasiado tarde.

Gary se rio y se recostó en la silla.

A Ronald le gustaba poder hacerle reír con una tontería así.

—Seguramente deberíamos hablar de anoche —dijo Gary.

Ronald dejó el tenedor.

—¿Hace falta?

Gary sonrió ligeramente.

—No.

Ronald esperó.

Gary esperó también.

Ronald suspiró.

—Odio que hagas eso.

—¿Que haga qué?

—Hacerme responsable de continuar la conversación.

—Eso parece saludable.

—No te hagas el listo.

—Lo intento.

Ronald miró hacia la ventana.

—¿Qué pasa con lo de anoche?

—La parte en la que nos besamos.

—Lo recuerdo.

—Me lo imaginaba.

—¿Y?

Gary pasó el pulgar por una pequeña mella en el borde del plato.

—Lo dije en serio. No quiero convertir lo de hace siete años en una especie de gran destino frustrado.

—Yo tampoco.

—Pero tampoco quiero fingir que esto no es nada.

Ronald asintió.

—Me parece justo.

Gary lo miró.

—¿Quieres volver a besarme?

Ronald agradeció la pregunta. Gary podría haber estado otros diez minutos dando vueltas al asunto, y Ronald quizá se lo habría permitido.

—Sí.

Gary se puso de pie.

Ronald hizo lo mismo.

La cafetera aún estaba caliente. En el plato de Gary quedaba un rollo de canela a medio comer y el abrigo de Ronald colgaba junto a una cesta de guantes de repuesto.

Gary se acercó lo suficiente para que Ronald le oliera el café.

—¿Estás seguro?

—Sí.

Gary lo besó.

Ronald le tocó el hombro por detrás, a través de la camiseta térmica. Gary le apoyó la mano, ligera, en el costado, y Ronald se descubrió acercándose más.

Se había pasado la noche anterior pensando en volver a besar a Gary. Ahora podía tomarse su tiempo.

Cuando Gary se apartó, Ronald permaneció cerca.

—Esto ha sido menos complicado.

Gary sonrió.

—Dale tiempo.

—Qué tranquilizador.

—Has venido por voluntad propia.

—Soy consciente.

—Has expresado una preferencia.

—No hagas que esto sea desagradable.

Gary se rio.

Ronald volvió a besarlo porque le apetecía, un beso lo bastante breve para que acabara con Gary todavía sonriendo.

Le gustaba ser él quien lo empezaba.

Empezaba a pensar que quizá le gustaría hacerlo bastante a menudo.

Recogieron el desayuno y Gary sacó una caja de plástico del armario del recibidor.

—¿Qué es eso?

—Cosas para envolver regalos.

Ronald miró dentro.

Rollos de papel, celo, cintas, etiquetas de regalo, tijeras.

—Tienes una caja exclusiva para esto.

—Lo dices como si tú no tuvieras una.

—No la tengo.