Woodley #2

Nos quedamos dormidos abrazados, todavía húmedos de la ducha y acalorados del sexo. Cuando despierto, la luz entra más intensa por las cortinas. Se da la vuelta boca arriba y se estira. Me apoyo en un codo y le robo un beso rápido.

—Trabajo —digo—. La vida real sigue existiendo.

—Qué cruel —dice, pero se incorpora y coge el móvil—. Voy a mirar el tiempo.

Cojo el mío y echo un vistazo a los titulares.

Los vuelos se reanudan poco a poco. Fotos de quitanieves.

Gente sonriendo bajo luces fluorescentes horribles.

Por una vez, nada de eso me altera el pulso.

Voy al baño, enciendo el hervidor y vuelvo con dos tazas de café de hotel que saben a cartón y esperanza.

Nos sentamos contra el cabecero, con las piernas rozándose bajo la sábana.

—¿Deberíamos llamar a Thom? —pregunto.

—Sí —dice—. Llama tú. Le caes mejor.

—Solo quieres provocarme mientras intento mantener el tipo.

—Eso podría ser cierto.

Pongo los ojos en blanco, activo el altavoz y marco. Thom contesta al cuarto timbre.

—Woodley —dice, alegre y cansado—. ¿Cómo lo lleváis vosotros dos? Siento lo de la electricidad de ayer, pero hoy la cosa pinta mejor.

Mejor de lo que cabría esperar, quiero decir.

—Estamos calentitos, secos y listos —digo, mirando a Thorne con una sonrisa—. Entendemos lo de la electricidad. Aquí también se fue unos segundos. ¿Quieres que lo intentemos de nuevo hoy? Podemos hacer videollamada o en persona, lo que te venga mejor.

—Ya tenemos internet —dice—. La mitad de mi equipo sigue sin luz. Dame un par de horas para ver quién puede venir. Si consigo a tres o cuatro, adelante.

—Nos viene bien —digo—. Estaremos pendientes.

—Agradezco vuestra flexibilidad. Os confirmo en una hora.

Colgamos. Dejo el teléfono sobre el edredón y exhalo.

—Eso sonaba prometedor —dice Thorne.

—Así es.

Lo miro.

—Templados, quizá no tan secos. Pero listos, sin duda.

Los dos nos reímos y le doy un golpecito con el hombro. Los nervios que solían carcomerme antes de las presentaciones se han callado. Quizá sea el sexo. O quizá la honestidad de anoche.

Sea como sea, hoy todo parece más luminoso, y pase lo que pase con Thom —hoy, mañana, en persona o por vídeo—, estoy bien.

—¿Desayuno? —pregunta él.

—Sí. Me muero de hambre.

Nos vestimos y bajamos. El comedor huele a café y canela. Un árbol más pequeño brilla en la esquina. Unas cuantas familias se agolpan junto al bufé mientras un empleado repone gofres. Me sirvo huevos y fruta. Thorne se llena el plato de carne como si compitiera consigo mismo.

Nos sentamos a una mesa cerca de la ventana. La nieve cae ahora con más suavidad. Las quitanieves trazan bordes limpios a lo largo del camino de entrada.

—No te estás comiendo el beicon —dice al cabo de dos minutos, completamente serio.

—Tú tienes una montaña.

—El tuyo tiene mejor pinta.

Acerco el plato un centímetro y observo cómo su sonrisa se ensancha, como la de un crío que se ha salido con la suya. Roba una tira, se la come como si quisiera demostrar algo y se recuesta con un suspiro.

La calma se quiebra un instante cuando me viene a la cabeza la notificación de esta mañana. Trago saliva y procuro que no me tiemble la voz.

—Hubo una actualización sobre el atentado. ¿La viste?

Baja el tenedor.

—No. ¿Qué decía?

—Fue una represalia, no tenía que ver con los pasajeros, como informaron al principio. El objetivo era la operación de carga de la aerolínea por sus contratos con Faber-Ward. Tal como supuse, buscaban causar trastornos, no víctimas. Aun así, imprudente. Aun así, repugnante.

Se le tensa la mandíbula.

—Podría haber matado a gente.

—Exactamente.

Se me cierra el estómago.

—Es la parte que me revuelve. Pasé años diciéndole a mi padre que creara algo útil. Se rio en mi cara y siguió haciendo lo que le daba la gana.

Me cubre la mano con la suya.

—Tú no eres como ellos.

—Lo sé.

Le aprieto la mano y respiro hondo.

—Solo estoy cansada de que su sombra alcance cosas que no tienen nada que ver conmigo.

Lo dejamos estar. Hablamos de la niña pequeña de ayer. Como si la hubiéramos invocado, pasa con su madre, el gorro rosa torcido, la sonrisa de oreja a oreja. Ve a Thorne y lo saluda como si fuera Papá Noel. Él le devuelve el saludo, y su madre articula un «gracias» al pasar.

—Reaccionaste muy rápido —digo, mientras veo cómo se le suaviza el rostro.

—Cualquiera lo habría hecho —dice él.

—No —digo—. No lo habrían hecho.

Baja la mirada, un poco avergonzado, y eso solo hace que se me caliente más el corazón.

El móvil vibra y lo cojo para ver un mensaje de Thom.

Al menos tres de nosotros, incluido yo, podemos llegar en las próximas dos o tres horas. Si vosotros dos podéis hacerlo, seguimos adelante.

Lo leo en voz alta. Thorne se endereza, totalmente concentrado. Nos sonreímos el uno al otro como idiotas.

—Tenemos una reunión —digo.

—Más o menos. Tenemos un plan provisional para una posible reunión, pero no una hora exacta —aclara—. Y tendremos que quedarnos una noche más.

—Por alguna razón, no me importa.

Apuro el zumo de naranja y me levanto.

—Entendido —dice, ya en movimiento—. Va a ser estupendo volar en víspera de Nochebuena.

Suena bien. Esperaremos hora e instrucciones. Con ganas de vernos pronto.

Recogemos los platos y subimos en el ascensor. Al llegar a la décima planta, salgo hacia las habitaciones.

Me agarra de la muñeca y tira de mí.

—Oye.

—¿Qué?

Me besa. Es un beso sencillo y cálido, y cala más hondo que cualquier palabra que hubiéramos podido decir.

—Me gusta esto —dice—. Todo. El trabajo. Lo demás.

—A mí también —digo.

El móvil vuelve a vibrar. El momento se rompe. Bajo la vista.

Las carreteras están despejadas. Os veo a las 2. La recepción os dará pases de acceso.

Se lo muestro a Thorne.

—A las dos en punto —dice.

Me yergo con el pulso acelerado.

—Es hora de terminar lo que empezamos.