Woodley

SIETE

La Navidad pasada, te di mi corazón / Pero al día siguiente, lo regalaste.

Me prometí que esta noche sería profesional.

Eso duró exactamente una sonrisa.

Está ahí sentado, imperturbable e injustamente atractivo, con vaqueros oscuros y una camiseta holgada que no oculta en absoluto el pecho en el que fingí no pensar durante el viaje en coche. Es más, resalta sus hombros anchos y su torso firme.

Nuestras miradas se cruzan y el pulso se me acelera.

—Todavía es temprano. ¿Qué te parece si tomamos una copa antes de irnos a dormir?

—Sí, buena idea. Necesito algo que me ayude a desconectar para poder dormir esta noche —me aclaro la garganta y levanto el vaso.

—Dime qué quieres y voy a buscarlas a la barra.

—Tomaré el merlot de la casa, el que sea. Gracias.

Thorne no deja de sorprenderme. Una copa de vino antes de acostarnos es la manera perfecta de cerrar el día y el viaje. Después de la reunión de mañana temprano, cada uno seguirá su camino.

Cuando vuelve, deja la copa delante de mí y sus dedos rozan los míos. No es gran cosa, quizá ni siquiera intencionado, pero el corazón me da un vuelco.

—Mucho mejor que anoche —dice, echando un vistazo alrededor.

—Estoy bastante segura de que Guantánamo habría sido mejor que anoche —murmuro, y suelta una carcajada sincera que me golpea justo en el pecho.

La conversación fluye sin esfuerzo. Una copa se convierte en dos. El violonchelo pasa a un popurrí navideño y el vestíbulo se va vaciando. Solo quedamos nosotros y un puñado de viajeros arrastrando las maletas junto a la chimenea.

Su rodilla roza la mía una vez. Le echo la culpa a la mesa. La segunda vez, no es la mesa. Él no se aparta, y yo tampoco.

El cosquilleo en mi pecho crece, cálido e inquieto, intensificándose cada vez que su mirada se posa en mis labios. El espacio entre nosotros se reduce sin que ninguno de los dos lo admita.

Es inevitable. Los dos lo sentimos.

Pero no puede ser.

—Deberíamos subir —digo, contenida a pesar del calor que me recorre la piel.

—Probablemente sea lo más sensato —pero lo dice en un tono que es cualquier cosa menos eso.

Recogemos nuestras cosas. Me ofrece la mano para ayudarme a levantarme. Es un gesto delicado, y la acepto porque rechazarla sería ridículo.

Su palma está cálida. El doble de serena que yo.

Cruzamos el vestíbulo uno al lado del otro, sin hablar, sin tocarnos, pero el espacio entre nosotros está cargado de tensión. Tengo la boca seca, aunque acabo de tomarme dos copas de vino.

Suena el ascensor y entramos.

Las puertas se cierran deslizándose, sellándonos en una caja silenciosa y tenuemente iluminada que parece amplificar de golpe lo que empezó en el vestíbulo.

Él me mira. Yo le devuelvo la mirada. Nuestra determinación flaquea.

Da un paso hacia mí, lo bastante lento como para darme espacio para retroceder, lo bastante cerca como para que no quiera hacerlo. Su mano llega a mi cintura, deliberada y cálida, y se me corta la respiración, como si contuviera el aliento a punto de estallar.

Su otra mano se apoya en el panel, cerca de mi cadera.

No me atrapa. Me invita. No me muevo. No quiero.

Su mirada baja hasta mis labios. Y entonces, por fin, me besa. Joder, ya era hora.

Estoy tan perdida en él que casi no oigo el suave timbre. Se aparta justo cuando las puertas se abren en el décimo piso.

Salimos tambaleándonos al pasillo y ninguno dice nada. El corazón me late desbocado mientras nos dirigimos a las habitaciones. Me tiemblan los dedos contra la tarjeta mientras la saco y la paso por el lector.

Luz verde y un suave clic. Abro la puerta y caemos dentro mientras se cierra de golpe. Él está ahí otra vez, su boca firme sobre la mía, sus manos aún más firmes en mis caderas. Todo es urgente, todo es ahora.

Mi espalda choca contra la puerta mientras sus caderas me inmovilizan. Su beso se profundiza hasta hacerme flaquear las rodillas. Lo atraigo más cerca agarrándole la camiseta, luego se la subo y se la quito por la cabeza. La camiseta cae en algún lugar detrás de nosotros.

—¿Estás segura? —pregunta con voz ronca.

—Sí —la palabra es aliento y decisión.

Me besa como respuesta. Mi camiseta sube. El aire frío me roza el vientre. Él besa más abajo.

Tiro del cierre del sujetador hasta que cede. Su palma me cubre el pecho, cálida y segura, el pulgar trazando círculos que me dejan sin palabras.

Echo la cabeza hacia atrás mientras él recorre con la boca la línea de mi clavícula antes de llevarse mi pezón a los labios. Lento al principio, luego más profundo. La sensación me atraviesa hasta el centro.

Jadeo. Lo hace de nuevo solo para oírme repetirlo.

—Thorne —mi voz no es firme—. La cama.

Suelta una risa grave.

—La puerta está bien.

Quiero discutir, pero no lo hago. Él se arrodilla, deslizando las manos por mis costados hasta la cintura de mis vaqueros. Me mira desde abajo, con las pupilas dilatadas. La imagen me remueve algo por dentro.

—Dime que pare —dice.

—No quiero que pares.

Abre el botón, su aliento rozándome la piel. La cremallera baja raspando y sus dedos enganchan los vaqueros y las bragas a la vez. Tira y caen a mis tobillos.

Salgo de ellos justo antes de que aparte el montón con el dorso de la mano, sin apartar los ojos de mí.

Besa el interior de mi rodilla. Luego más arriba. Traza un camino lento, sin prisa, que me obliga a agarrarme al marco de la puerta.

Me abre con los pulgares, observando cómo palpito para él, luego se inclina y pasa la lengua despacio, arrancándome un sonido que no reconozco.

—Dios —dice contra mí—. Sabes mejor de lo que imaginaba.

—¿Te imaginaste esto?

—Siete estados de carretera —dice, y posa la boca sobre mi clítoris—. No he dejado de imaginar a qué podrías saber.

Mis piernas amenazan con ceder, pero él encaja el hombro entre mis rodillas, con las palmas en mis muslos para mantenerme abierta.

La primera succión es suave, exploratoria. La segunda no.

Me atrae hacia él y me sostiene allí; su lengua traza círculos, luego se aplana y se desliza más abajo para lamer donde estoy húmeda y palpitante, y vuelve a subir para retomar ese ritmo.

El calor se acumula rápido. Demasiado rápido.

Me apoyo con una mano en la puerta y la otra en su cabello.

Su gruñido vibra contra mí. El sonido me atraviesa el cuerpo.

Enredo los dedos con más fuerza en su pelo.

—Justo ahí.

Él escucha. Se concentra en ello como si hubiera nacido para esto. Las caricias se mantienen uniformes hasta que mis caderas empiezan a perseguirlas. Entonces su mano se desliza por debajo, dos dedos que rozan mi entrada, solo una presión, solo una pregunta.

—Sí —digo, y la palabra sale más como una súplica que como un estímulo.

Introduce un dedo lentamente dentro de mí, observándome el rostro. Mi respiración se estremece.

Se hunde hasta el nudillo y hace una pausa para que sienta cada centímetro. El estiramiento es perfecto y no es suficiente. Quiero más, empujo las caderas hacia él, buscando más presión.

Curva los dedos, encuentra el punto, y maldigo. Sonríe contra mi piel y añade un segundo dedo, abriéndome poco a poco, superficial al principio, luego más profundo; el talón de su mano se balancea hacia arriba para mantener la presión donde la necesito.

—¿Más? —pregunta.

—Sí —digo de nuevo, y la voz se me quiebra.

Establece un ritmo deliberado y despiadado, boca y mano en perfecta sincronía hasta que el pensamiento se deshilacha.

Sonidos húmedos llenan la habitación silenciosa.

Las luces del árbol de fuera arrojan oro sobre la alfombra.

Cabalgo su mano en busca del límite, y él me lo da, y sigue dando, cada pasada tensando la espiral hasta que no queda nada más que hacer que caer.

—Thorne...

—Te tengo —dice, y me corro con fuerza contra su boca.

Me arrastra hasta el fondo. Me oigo a mí misma, lo oigo a él, oigo el golpe de mi hombro contra la puerta cuando mi cuerpo se arquea.

No se detiene hasta que el temblor se convierte en réplicas, y le tiro del pelo y jadeo su nombre de nuevo de una manera que no es profesional, no es cuidadosa, no es nada más que honesta.

Me guía en el lento regreso a la tierra y posa los labios en la cara interna de mi muslo, suave ahora, casi reverente. Luego se pone de pie, el pecho encendido, los labios húmedos, las pupilas tan oscuras que podría ahogarme en ellas.

—Ahora la cama —dice, a medio camino entre afirmación y pregunta.

Asiento. Me levanta como si no pesara nada y me recuesta sobre el edredón blanco.

La habitación se difumina en los bordes.

Su boca cubre la mía, y el sabor de mí misma en su lengua me provoca una sacudida aguda en el pecho.

Me golpea como algo íntimo, algo que se supone que no deberíamos compartir, pero lo hacemos de todos modos.

—Tu turno —le digo, y lo empujo hacia atrás agarrándolo de la cinturilla de los vaqueros.

Me deja. Desabrocho el botón, luego la cremallera cede. Se le entrecorta la respiración.

Agarro la cinturilla, y él responde levantando las caderas hacia mis manos. Le bajo los pantalones por los muslos firmes; la tela se arrastra ligeramente mientras tiro de ella.

Su polla erecta salta libre contra su vientre.

Cuando los pantalones caen al suelo, él es todo calor y líneas duras frente a mí, mirándome como si ya estuviera dentro de lo que viene después.

—Woodley.

Lo rodeo con la mano y acaricio una vez, solo para ver cómo se le tensa la mandíbula. La segunda caricia es más firme. La tercera añade el pulgar sobre la punta. Cierra los ojos como quien ve a Dios.

—Mírame —jadea, sujetándome la barbilla y alzándome el rostro hacia el suyo.

Me deslizo hasta el borde de la cama y me arrodillo en la alfombra.

Se le entrecorta la respiración. Lo lamo de la base a la punta, lo bastante lento como para hacerlo maldecir, luego me meto la cabeza en la boca y la sostengo, con la lengua presionando la parte inferior mientras cierro los labios alrededor del borde.

Su mano encuentra mi pelo, enreda los dedos en él y la apoya en la parte posterior de mi cabeza.

—Dime si quieres más —digo cuando me aparto para tomar aire.

—Lo quiero todo —dice, con voz ronca y sincera.

Lo tomo más profundo. Es grueso, y la boca se me estira para acogerlo. Establezco un ritmo, caricias firmes con el puño mientras mi boca trabaja la mitad superior. Cada pequeño sonido que hace me llega directo al centro.

Cuando ahondo las mejillas, se le tensan las piernas. Cuando voy más despacio, gime mi nombre como una advertencia.

—Woodley —dice—. Estoy cerca.

Me retiro y lo acaricio en su lugar, observándole el rostro. Lo quiero deshecho, pero también lo quiero sobre mí, dentro de mí, perdiendo hasta el último resquicio de control.

Lo lee en mi cara. Traga saliva.

—Condón.

La mano se me detiene.

—Tengo un DIU.

Se le oscurecen los ojos y luego cambian, contención y deseo en colisión. Se inclina y me levanta, boca sobre la mía, beso destrozado y agradecido. Me gira para que quede de espaldas en la cama, se sube sobre mí y se acomoda entre mis muslos. Su miembro presiona caliente contra mi humedad.

El contacto nos arranca un jadeo a los dos.

—Di que pare —murmura, con la respiración entrecortada—. Si quieres que pare.

No quiero que pare. Inclino las caderas y me deslizo contra él, el roce desvergonzado y perfecto. Se estremece, la frente inclinada hacia la mía.

—Woodley —dice, como un juramento.

Bajo la mano y lo alineo a lo largo de mi centro, no en mi entrada, solo ahí, palpitante y pesado, la promesa de ello consumiendo los últimos restos de mi cautela. Su control se deshilacha en mi mano. El mío también.

—Dios, te deseo —dice.

—Entonces tómame —susurro.

Se retira lo suficiente para mirarme. El pecho le sube y baja. Aprieta la mandíbula. Empuja más abajo, la cabeza de su polla enganchándose contra mí de una manera que me hace curvar los dedos en las sábanas.

Alguien llama a la puerta.

Nos quedamos helados.

El segundo golpe es más fuerte. Le sigue una voz, amortiguada y alegre.

—Buenas noches. Servicio de apertura de cama.

Cierra los ojos. Me muerdo el labio para no echarme a reír, o a llorar, o ambas cosas.

—No te muevas —me susurra al oído—. Aún no he terminado contigo.

Se levanta de la cama, agarra su camiseta y va hacia la puerta descalzo y a medio vestir. Con voz firme, responde:

—No, gracias.

Silencio, y luego los pasos se alejan.

Se da la vuelta. Sigo tumbada boca arriba, sonrojada y deshecha, con los muslos abiertos y el pecho agitado. Se pasa una mano por el pelo y suelta una risa ronca que muere en cuanto me mira.

Vuelve a la cama, se arrodilla entre mis muslos y baja la boca de nuevo hacia mí.

La primera caricia de su lengua me sacude con tanta fuerza que arqueo la espalda, despegándola del colchón.

Me atrapa la muñeca en el aire y la inmoviliza junto a mi cadera; su agarre es firme, pero no exige nada que yo no quiera dar.

Su otra mano asciende por mi vientre, me cubre el pecho y me sujeta como si intentara contener cómo me deshago.

La ola crece demasiado rápido como para fingir que puedo frenarla. Persigo cada caricia que me da, meciéndome contra su boca hasta que el calor estalla de nuevo, arrancándome un grito desde lo más hondo.

Sigue hasta que jadeo su nombre y tiro de él hacia mí. Lo beso con fuerza, saboreando cada segundo que acaba de regalarme. Todavía tiemblo, con la respiración entrecortada, y él jadea como si hubiera corrido una maratón.

Bajo la mano hacia él, dispuesta a terminar lo que empecé antes.

Se eleva sobre mí, encaja las caderas entre las mías y murmura algo en voz baja contra mi boca, algo que apenas capto antes de que embista.

El mundo se vuelve blanco por los bordes. Mis dedos se clavan en su espalda, y él embiste de nuevo, más fuerte, arrancándome un estallido de estrellas del centro de la visión.