Capítulo 8 #3

Se da la vuelta. Apoya las manos en la pared.

Le aparto el pelo de la nuca, recogiéndolo en un puño, y le beso la vértebra de arriba, y luego beso más abajo —la piel desnuda entre los omóplatos— y encuentro la cremallera en la espalda del vestido y la bajo, muy despacio, un diente a la vez.

Se le entrecorta la respiración cuando llego a la parte baja de la espalda.

Beso ahí, un beso. La cremallera baja hasta el final. El vestido se abre.

Lleva negro.

No la había visto de negro antes. Ha llevado ropa de cabaña durante un mes —franelas, sudaderas, un pijama de seda que compró el día diez y que llevo tres semanas quitándole.

El encaje negro es nuevo. El encaje negro es lo que se puso bajo un vestido rojo esta noche en el dormitorio de la cabaña mientras yo estaba de espaldas, a propósito, porque es una mujer que planifica, y saber eso —que se puso esto esta noche pensando en mí, en que yo lo encontrara, en este momento— me tiene pegado a su espalda antes de poder pensarlo, la boca en su hombro, una mano deslizándose hacia su vientre y abriéndose contra ella a través del fino encaje.

—Catalina.

—Mm.

—¿Cuándo te pusiste esto?

—En la habitación de hotel de mi madre, antes de la cena. Ella no lo sabía. Estuve pensando en el momento en que lo descubrieras durante todo el brindis.

—Dios.

—Tuve que apretarte el muslo para no desmayarme.

—Casi me ahogo con el ron de mi futuro suegro.

—Todavía no es tu suegro.

—Todavía no.

La giro. El vestido se desliza de sus hombros y cae a sus pies.

Lleva encaje negro bajo la luz del farol: un sujetador que cumple muy poco con su función, y unas bragas a juego que cumplen aún menos, y la luz dorada se mueve sobre su piel mientras el barco se mece, y tiene el cabello suelto y revuelto sobre los hombros, y me quedo ahí mirándola y olvido durante diez segundos enteros cómo usar mis propias manos.

—Nash.

—Necesito un minuto.

—Yo no.

Me quita la chaqueta de los hombros. Se lo permito.

La desliza por mis brazos. Va a por los botones de mi camisa —la buena, la que me puse para su familia esta noche, una henley gris, porque no tengo mucha ropa que no sea de trabajo— y los desabrocha despacio, con la boca contra mi garganta, y cuando mi camisa está abierta desliza las manos por debajo, contra mi piel desnuda, y emite un murmullo de satisfacción contra mi clavícula y dice:

—Quiero que te lo quites todo. Ahora.

—Catalina.

—Ahora, Cavanaugh. No pienso ser educada con esto.

Me quito la camisa. Me siento en el borde de la litera porque el techo de la cabina es bajo y necesito estar sentado para lo que está a punto de pasar.

Ella se coloca entre mis rodillas. La litera está exactamente a la altura perfecta.

Se inclina y me besa, un beso largo, profundo, con las manos en mi cara, y luego se endereza, y me mira a la luz del farol con los ojos entrecerrados, y se lleva las manos a la espalda y se desabrocha el sujetador negro, y deja que se deslice por sus brazos hasta el suelo.

—Dios —digo en voz baja—. Dios, Catalina.

—Lo he estado guardando para ti.

—Ya lo veo.

Se sube a mi regazo. Sus rodillas enmarcan mis caderas en la litera.

Sus brazos rodean mi cuello. Está cálida, con la piel desnuda, presionada contra mí desde el pecho hasta las caderas, y le pongo las manos abiertas en la espalda y la atraigo hacia mí, y ella suspira en mi boca, y el barco nos mece juntos, despacio, pequeños vaivenes en un puerto tranquilo.

La beso durante mucho tiempo. La cena ha terminado.

El juicio ha terminado. El cártel está siendo procesado.

Marco está bajo custodia federal, a cientos de kilómetros de aquí.

Nada en el mundo tiene que pasar en las próximas cuatro horas excepto esto, y ambos lo sabemos, y saberlo nos vuelve pausados.

No vamos a apresurarnos esta noche. Vamos a desgranar esta noche y vivir dentro de cada instante.

Mi boca desciende a su pecho. Me tomo mi tiempo.

Uso la lengua, los dientes, los labios, hasta que mueve las caderas contra mí y tiene las manos en mi pelo y jadea mi nombre en la luz baja y amarilla.

Paso al otro pecho. Me tomo mi tiempo también.

Tiene todo el torso sonrojado cuando termino.

Los pezones, tensos y oscuros. Jadea. La miro: tiene la boca abierta y los ojos húmedos, y susurra:

—Nash, por favor.

Y sé exactamente lo que me está pidiendo.

—Arriba —digo—. Ponte de pie.

Se pone de pie. Le tiemblan las rodillas. Apoya una mano en la pared de la cabina. Engancho los pulgares en la cintura de las bragas de encaje negro y se las bajo por las piernas, despacio, hasta los tobillos, y ella las deja caer. Las lanzo a algún lugar.

La atraigo de vuelta hacia mí. Se coloca entre mis rodillas de nuevo.

Le beso el vientre. Le beso la cadera. Le beso el pliegue en la parte alta del muslo.

Emite un pequeño sonido indefenso en la garganta —Nash, Nash, Nash— y oírla decir mi nombre así, en mi barco, en mi puerto, en mi pueblo, es algo que me llevaré a la tumba.

Le pongo las manos en las caderas. La sostengo firme. Me inclino hacia adelante y pongo la boca en ella.

Grita. Una mano le baja al hombro para apoyarse.

La otra agarra el borde de la litera detrás de mí.

La recorro lentamente, minuciosamente, con lengua y labios y el más leve roce de dientes, como aprendí que le gustaba en la alfombra de la cocina hace tres semanas.

La deshago por etapas: la subo, retrocedo, la subo más, retrocedo de nuevo, hasta que sus caderas persiguen mi boca y me maldice en dos idiomas, y cuando por fin deslizo dos dedos dentro de ella a la vez que cierro la boca sobre ella y succiono, se corre con fuerza, las rodillas le ceden, el cuerpo se le dobla sobre mí, y la atrapo contra el pecho y la bajo a la litera antes de que caiga.

—Nash —jadea contra mi hombro—. Nash, no siento las piernas.

—Bien.

—Esa no es una respuesta educada.

—No estoy de humor para ser educado esta noche.

—Te quiero tanto.

Me levanto de la litera. Me desabrocho el cinturón.

Me quito los vaqueros, la ropa interior, y ella me observa, los ojos siguiendo cada movimiento, la mano perezosa sobre el vientre a la luz del farol, como una mujer a la que han disfrutado a fondo y que piensa dejarse disfrutar de nuevo.

Me subo a la litera sobre ella. La litera es estrecha.

Estamos pegados en todas partes. Mi piel contra la suya a lo largo de todo el cuerpo. El barco nos mece, despacio.

—Nash.

—Mm.

—Te necesito dentro de mí.

—Lo sé.

—Ahora.

—En un minuto.

—Nash.

—Catalina. No hay prisa esta noche. No tenemos que estar en ningún sitio. Déjame amarte despacio. Llevo dos meses deseando amarte despacio.

Ella gime y se cubre los ojos con el brazo.

—Vas a matarme, Cavanaugh.

—Probablemente.

La beso en la boca. Le beso la mandíbula.

Le beso el lateral del cuello. Beso el pulso que le late allí.

Voy besándola por todo el cuerpo de nuevo, más despacio esta vez, porque puedo, porque el camarote está caldeado y el farol encendido y ahora tenemos todo el tiempo del mundo.

Le beso justo debajo de las costillas. Beso la cicatriz en el dorso de su mano izquierda, la del arroz con pollo de su abuela.

Le beso la cara interna de la muñeca. Beso el anillo de su madre en la mano derecha.

Le beso la línea de la cadera. Le beso la cara interna de la rodilla.

Le beso el arco del pie, y eso la hace reír, y la risa se transforma en algo más suave cuando vuelvo a subir y me detengo en la cara interna del muslo y exhalo contra ella, cálido, sin llegar a tocarla, hasta que ella alza las caderas hacia mí y dice mi nombre como si fuera una pregunta.

—Por favor, Nash.

—Por favor qué.

—Por favor.

—Dilo.

—Por favor, entra en mí. Por favor. Por favor. Quiero sentirte. Quiero… quiero que sea lento esta noche, quiero sentir cada segundo, quiero…

Meto la mano debajo de la almohada de la litera. He aprovisionado el camarote. Por supuesto que he aprovisionado el camarote. Soy un hombre que se prepara para cualquier variable. Ella se ríe, una risa ahogada y entrecortada, cuando ve mi mano reaparecer, y dice:

—Eres increíblemente previsor, Cavanaugh.

Y yo digo:

—Te encanta.

Y ella dice:

—Te quiero.

Y vuelvo a ella.

Me posiciono. Ella abre más las piernas. Entro.

Despacio. Muy despacio. Avanzo dos centímetros y me detengo.

Avanzo otros dos centímetros y me detengo.

No dejo de observar su rostro. Cierra los ojos.

Abre la boca en un oh silencioso. Sus manos buscan mis hombros.

Cuando por fin estoy completamente dentro de ella, me quedo ahí, quieto, y la siento ajustarse a mi alrededor, y siento el barco mecernos dos centímetros a la izquierda y de vuelta, y el balanceo del barco produce el primer pequeño movimiento dentro de ella, y jadea.

—Oh.

—¿Sí?

—Oh. Oh, Nash.

—El barco hace la mitad del trabajo.

—Nash.

—Mm.

—Muévete. Por favor. Despacio.

Me muevo despacio. La amo despacio. Apoyo el peso en los antebrazos a cada lado de su cabeza, y le sostengo la mirada, y muevo las caderas en embestidas largas y pausadas que hacen que se le abra la boca cada vez que la lleno.

El barco se balancea. La luz del farol se desplaza por las paredes de teca.

Tiene las manos en mi rostro. El pelo me cae sobre los ojos, y ella alarga la mano, despacio, y me lo aparta, y el gesto es tan tierno que me duele el pecho.

—Nash.

—Estoy aquí.

—Te quiero.

—Te quiero.

—Así es como tiene que ser.

—Sí.

—Esto es lo que no sabía.

—Lo sé.

—No pares. No pares nunca. No quiero volver a no saberlo.

—No pararé. No lo haré.