Capítulo 7 #2

Me siento a la mesa de la cocina con las manos entrelazadas delante de mí y miro el reloj que hay sobre los fogones y cuento los minutos.

Uno. Dos. Tres. Cuatro. No llamo a nadie.

No enciendo la radio. No me muevo. Nash dijo veinte minutos y voy a darle veinte minutos, y si no ha vuelto a los veinte minutos voy a hacer lo que acordamos, que es salir por la puerta de atrás hacia el camino de la playa y esperar en el muelle hasta que él o Callum vengan a buscarme. Lo he ensayado.

Vuelve a los diecinueve minutos.

Oigo la camioneta. Oigo la grava. Oigo el cerrojo de la puerta de atrás, los tres golpes que usa cuando está al otro lado, dos cortos y uno largo, porque inventamos un código la primera semana y lo hemos usado desde entonces, y oigo su voz, baja:

—Soy yo. Voy a entrar.

Me levanto tan deprisa que la silla chirría contra el suelo. Estoy en la puerta antes de que la haya abierto.

Entra. No está herido. Tiene mala cara, esa quietud hermética que se le pone cuando carga con algo, pero no está herido.

—¿Qué ha pasado? —digo.

Cierra la puerta. Echa el cerrojo. Me mira.

—Marco estaba en el camino de acceso.

No digo nada. No tengo nada que decir. Se me ha helado el pecho.

—Vino de Miami de madrugada. Usó un coche de alquiler a nombre de su hermano.

Cruzó la línea estatal a las tres de la mañana.

Nuestro hombre en Jacksonville pilló la matrícula cuando el coche pasó por la cámara de una gasolinera en la I-95 y nos mandó una foto a las cinco.

Le hemos seguido la pista desde que entró en el estado.

Venía por el camino de acceso sobre las diez y cuarenta y cinco de esta mañana en un Hyundai gris.

Callum lo paró en el desvío. Yo me reuní con él en el desvío.

Estaba solo. No iba armado. Él... Catalina, siéntate.

—Estoy bien.

—Siéntate. Por favor. Parece que te vas a desplomar.

Me siento. Me siento en la silla de la cocina junto a la que estaba hace un momento. Tengo las manos frías. Él se acerca y se arrodilla frente a mí como hizo la noche en que le conté lo de la memoria USB.

—Vale. Estás bien. Respira.

—Nash. Dime. Solo dímelo.

—Dijo que quería hablar contigo. Dijo que necesitaba explicarse. Dijo que todavía te quería.

Emito un sonido. No sé qué sonido es. Él pone una mano en mi rodilla, firme.

—Le dije —y Callum puede confirmar cada palabra, y tengo una grabación en el móvil si quieres escucharla después— le dije que la única conversación que iba a tener contigo sería bajo juramento en un tribunal federal.

Le dije que estaba violando las condiciones de su libertad bajo fianza solo por estar en esta carretera.

Le dije que estaba a un paso de convertirse en un asunto federal y también, de forma más inmediata, en un asunto de los Saltwater Kings, y le expliqué lo que eso significaba.

No lo toqué, Catalina. No tuve que hacerlo.

Me planté frente a la ventanilla del conductor y le dije, muy tranquilo, que si volvía a bajar por esta carretera, o si enviaba a cualquier otro, no quedaría viva una sola persona a la que amara o hubiera amado jamás para mantener esta conversación.

No levanté la voz. No me moví. Hice que me entendiera. Me entendió.

—Nash…

—Dio la vuelta. Volvió a la autopista. Se entregó en la oficina de campo del FBI más cercana treinta minutos después, porque eso fue lo otro que le dije que hiciera.

Está bajo custodia federal. No va a salir antes del juicio.

Le han revocado la fianza. Va a ser retenido como testigo material y, según lo que estamos a punto de entregar a la fiscalía, como cómplice. ¿Entiendes lo que te estoy diciendo?

Estoy llorando. No sabía que estaba llorando. Lágrimas silenciosas, no grandes, de esas que brotan cuando algo contra lo que llevas mucho tiempo resistiendo deja de ser algo contra lo que tengas que resistir.

—No va a volver —dice Nash—. No va a subir por esta carretera de nuevo.

El cártel que lo envió —porque sí lo enviaron, Catalina, esto no era una historia de amor, esto era un cártel usando a un hombre que te conocía para intentar acercarse a ti— ese cártel va a ser desmantelado en el estrado dentro de dos semanas.

Vas a encerrarlos. Y después de eso, tú y yo vamos a descubrir qué aspecto tiene la vida para nosotros.

Y Marco Delacruz va a pasar los próximos veinticinco años como testigo federal en el caso que ayudó a construir contra ti.

Esa es la última palabra sobre Marco. Te lo digo yo.

Asiento. No puedo hablar. Me toma la mano.

La pone contra su mejilla. Está cálida. Tiene barba incipiente.

Es la mejilla del hombre que acaba de plantarse en una carretera de acceso y hacerle entender a mi exprometido —un hombre que se sentó en la isla de mi cocina mientras enviaban a alguien a matarme— que el mundo se había reordenado y que él ya no estaba en la cima del nuevo orden.

—Vale —digo, al cabo de un rato.

—Vale.

—¿Puedo…? Necesito tumbarme un momento.

—Tómate el día entero. Tómate la semana.

—El juicio es en diez días.

—El juicio es en diez días. Te has ganado el día.

Voy a tumbarme. Nash viene conmigo. No se tumba; se sienta en el borde de la cama con una mano en mi espalda, la palma plana, trazando un círculo lento y suave, como solía hacer mi madre cuando tenía fiebre.

Respiro. Dejo de llorar. Duermo un poco, un sueño superficial de tarde, y cuando me despierto él sigue ahí, con la mano todavía plana en mi espalda, leyendo su thriller.

—¿Lo terminaste? —pregunto con voz pastosa.

—¿El thriller?

—Sí.

—No. Estoy en la misma página en la que estaba el día que te conocí.

—Nash.

—Mm.

—Eso es lo más triste que he oído en mi vida.

Se ríe. Deja el libro en la mesita de noche. Se tumba a mi lado encima de la colcha, completamente vestido, sin las botas, con el brazo bajo mi cabeza, la cara a un centímetro de la mía.

—Diez días —digo.

—Diez días.

—Voy a estar bien.

—Lo sé.

—Voy a testificar.

—Lo sé.

—Y luego…

—Y luego lo averiguamos.

—Juntos.

—Catalina. Juntos. Sí. Por supuesto.

Cierro los ojos. Cuento los milagros. He perdido la cuenta.

Creo que ya van por las decenas. Creo que no importa el número.

Creo que el milagro no es algo que se pueda contar, es algo que se acumula, algo que se convierte en el aire de una casa, la temperatura de una cama, la forma de la mano de un hombre en tu espalda a última hora de la tarde mientras la cabaña se asienta a tu alrededor y el Atlántico mantiene su respiración lenta y pausada tras la ventana.

Creo, quizás, que estoy en casa.