Capítulo 6 #2

—No. Nash. —Su respiración se entrecorta cuando mi boca se mueve a su otro pecho—. He estado pensando en esto. Cada noche. En mi habitación. Con la puerta cerrada. Con mi propia... —Se interrumpe, sonrojándose—. No lo entiendes.

Lo entiendo. Dios, lo entiendo. La imagen —ella en la cama al final del pasillo, bajo el edredón, con su propia mano, pensando en mí— casi me hace acabar ahí mismo.

Pongo la mano en el hueco de su rodilla y tiro de sus caderas hasta el borde mismo de la encimera contra mí, con fuerza, y la fricción, a través de los vaqueros, la hace gemir abiertamente, y tengo que dejar de moverme durante tres segundos y agarrar la encimera a cada lado de sus muslos para no correrme en mis propios pantalones como un adolescente.

—Dormitorio —digo, contra su pelo, contra su garganta.

—No.

—¿No?

—El suelo. El suelo primero. No puedo... no puedo caminar, Nash. No me responden las piernas. Suelo.

La levanto de la encimera. Se ríe, sin aliento, y sus piernas me rodean la cintura por instinto, y doy dos pasos y bajamos, juntos, sobre la alfombra frente al fregadero.

Aterrizamos con un golpe suave. Su pelo se extiende sobre la alfombra.

La franela se le cae de los hombros y queda arrugada debajo de ella.

Me apoyo sobre ella con un antebrazo. Sus manos ya están en el botón de mis vaqueros, y luego en la cremallera, y luego dentro de los vaqueros, y cuando sus dedos se cierran alrededor de mí dejo caer la frente contra su clavícula y hago un sonido que no he hecho en mucho tiempo.

—Catalina.

—Dime que puedo.

—Puedes. Dios, puedes hacer lo que quieras, puedes hacer lo que sea...

Me acaricia una vez, despacio, explorando, su mano cálida y cuidadosa, sus ojos en mi cara todo el tiempo —observando lo que su mano me hace, catalogándome como cataloga todo— y lo que sea que lea en mi cara la hace sonreír.

No es una sonrisa suave. Es una sonrisa lenta y deliberada.

Una sonrisa que dice: Te veo, Cavanaugh.

Veo cada parte de esto, y voy a destrozarte a propósito.

—Quítatelos —dice.

Me los quito. Botas, vaqueros, ropa interior, todo, en un movimiento rápido y torpe sobre la alfombra que habría sido cómico si alguno de los dos estuviera riendo.

Ninguno está riendo. Ella se está desabrochando los vaqueros.

La ayudo a bajárselos por las caderas y las piernas.

La ropa interior va con ellos —algodón pálido, práctico, y que Dios me ayude, incluso eso me hace algo, porque es suya, porque no se la puso esta noche pensando en esto, porque todo lo que lleva puesto es simplemente lo que llevaba, y eso es de alguna manera mil veces más íntimo que cualquier cosa que pudiera haber elegido a propósito.

Me siento sobre los talones un momento y la miro.

Está tumbada de espaldas sobre la alfombra frente al fregadero de la cocina, la franela abierta todavía atrapada bajo los hombros, el pelo oscuro extendido a su alrededor, las piernas dobladas y separadas, el pecho subiendo y bajando deprisa, y me mira con los ojos casi negros a la luz de las velas, y no soy religioso, pero si lo fuera, le diría algo a alguien sobre ella ahora mismo. En cambio digo, en voz baja:

—Catalina. Vas a matarme.

—Todavía no.

Me inclino sobre ella. Le beso la boca, profundo y lento.

Le beso la mandíbula, la garganta, el hueco de la clavícula, cada uno de sus pechos —más despacio ahora, a propósito más despacio, porque no he sido lento con nada en la vida de esta mujer excepto su curación, y voy a ser lento con esto también, se merece la lentitud— mi boca demorándose en sus pezones hasta que se arquea separándose de la alfombra y su mano está en mi pelo y está pidiendo algo que no termina de pedir, y voy bajando con besos por su esternón y sobre el plano suave de su estómago, y sigo bajando.

Su respiración empieza a entrecortarse cuando se da cuenta de adónde voy, y dice:

—Nash. Nash, no tienes que...

—Quiero.

—Nash...

—Catalina. Déjame. Por favor.

Deslizo las manos bajo sus muslos y los separo más, y pongo la boca sobre ella.

Se sacude, una vez, fuerte, y luego sus muslos presionan contra mis oídos y sus manos se cierran en mi pelo y se ha ido —no corriéndose, todavía no, pero ida en el sentido de que ha dejado de narrar en su cabeza y solo está en su cuerpo.

La saboreo. Soy cuidadoso y no soy cuidadoso.

Encuentro el lugar que la hace gritar mi nombre y me quedo ahí, y luego me muevo, y luego vuelvo, y la aprendo de la manera en que aprendo todo —prestando atención.

Aprendo el tono de su respiración cuando presiono la lengua plana contra ella, y el tono cuando hago círculos, y el tono cuando chupo, suavemente, y el tono cuando deslizo un dedo dentro de ella y lo curvo despacio, y he estado esperando hacer esto durante veinticinco días, y voy a tomarme mi tiempo.

—Nash… Nash, voy a…

—Lo sé. Hazlo.

—Oh, Dios…

Se corre contra mi boca. Sus muslos tiemblan alrededor de mi cara.

Su espalda se arquea sobre la alfombra. Su mano sale disparada hacia arriba y agarra la base del armario sobre su cabeza porque necesita algo contra lo que empujar, y dice mi nombre como si fuera una oración cuyas palabras acaba de descubrir, y no me detengo hasta que todo ha terminado, hasta que su mano se relaja en mi pelo y sus muslos caen abiertos y respira como si hubiera estado corriendo.

Beso el interior de su muslo. Beso su cadera. Vuelvo a subir sobre ella, despacio, y su mano rodea mi nuca y me atrae hacia abajo, y me besa con hambre, saboreándose en mi boca, y no se aparta, me besa con más fuerza por ello, y su avidez se ha liberado por completo.

—Cama —dice, contra mi boca.

—Pensé que…

—Sé lo que dije. Mentí. Cama. Quiero una cama. Quiero una cama entera y una noche entera, Nash, llévame a la cama, por favor, te lo pido.

La levanto en brazos. Por supuesto que la levanto.

Está desnuda en mis brazos salvo por la camisa de franela que cuelga de un hombro, sus piernas alrededor de mi cintura, y la llevo por el pasillo oscuro.

Velas en la cocina, velas en el salón, y una vela —una sola vela alta— en la mesita de noche, porque ella también encendió una allí antes de que yo entrara de la lluvia, porque ella también estaba pensando en esto, y saberlo me hace doler el pecho.

La deposito en la cama. Se desliza hacia atrás contra las almohadas, quitándose la franela a medida que retrocede, y verla completamente desnuda a la luz de las velas me detiene al borde del colchón durante un instante. Extiende una mano.

—Ven aquí.

Voy.

Gateo por la cama hasta quedar sobre ella. Me atrae hacia abajo hasta que nuestras frentes se tocan, como aquella tarde en que se confesó. Siento los latidos de su corazón en su garganta contra mis labios.

—Nash.

—Estoy aquí.

—Necesito decirte algo.

—Dímelo.

—No he… no he hecho esto con nadie desde Marco. No he hecho esto con nadie a quien deseara en mucho tiempo. Quizás nunca. Por favor, ten cuidado conmigo. Sé que lo tendrás. Solo… necesito decirlo.

—Catalina. —La beso, suave—. Mírame. —Me mira—. No he hecho esto con nadie en dos años y medio. Y nunca lo he hecho con alguien a quien amara como te amo a ti. Así que vamos a descubrirlo juntos. Despacio. ¿De acuerdo? Tan despacio como quieras.

—De acuerdo.

—Dime qué necesitas.

—Necesito que me toques en todas partes. En todas partes. Necesito… Nash, necesito que me recuerdes cómo debería ser. Necesito desaprenderlo a él. ¿Puedes hacer eso por mí?

—Sí.

—Necesito sentirme deseada.

—Catalina. —Mi voz se quiebra en su nombre—.

Eres tan deseada. Te he deseado desde el segundo en que me dijiste que no te llamara Srta.

Reyes. Te he deseado con cada taza de té que dejé a tu puerta.

Te he deseado con cada flexión que hice a las cinco de la mañana para quedar tan agotado que dejara de desearte.

Te he deseado durante una amenaza del cártel y un control del perímetro y cien tazas de café malo.

Eres la mujer más deseada de toda la costa este. Voy a demostrártelo toda la noche.

Suelta una pequeña risa entrecortada por un sollozo y me atrae hacia ella.

Hago lo que me pidió. La toco en todas partes.

Beso cada centímetro de piel desde su mandíbula hasta su tobillo y vuelta arriba, deteniéndome en los lugares que la hacen jadear —la curva donde el cuello se une al hombro, el interior del codo, la parte baja de la espalda cuando la giro y presiono mi boca en la base de su columna, el lugar suave detrás de la rodilla.

Pongo mis manos en sus pechos, su cintura, sus caderas, la curva de sus muslos, la redondez de su trasero, y vuelta a empezar.

Se gira bajo mis manos y observa mi cara, y yo observo la suya, y cada vez que suspira o se arquea o se aprieta contra una caricia lo guardo en la memoria, porque voy a querer saber todo esto durante mucho tiempo.

Me deja hacerlo hasta que no puede más. Entonces me empuja boca arriba y le toca a ella.

Sus manos aprenden la cicatriz de la hélice, mis omóplatos, la línea de mi columna, el músculo firme de mi pecho donde su cabeza ha descansado durante un mes.

Su boca sigue a sus manos. Besa la cicatriz de mi brazo.

Besa el lugar sobre mi corazón. Besa mi vientre plano, despacio, deliberadamente, y mi mano se cierra en un puño sobre la sábana.

Cuando su mano me encuentra de nuevo y se cierra alrededor de mí, alza la mirada hacia mi cara recorriendo todo mi cuerpo, y su cabello cae sobre sus hombros a la luz de las velas, e inclina la cabeza.

—Catalina… no tienes que…

—Quiero.

Me toma en su boca.