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Mierda-mierda-mierda.

¡Se las tomó todas!

Noah mira fijamente los frascos, los mueve de un lado a otro y, como si no bastara, los abre y observa su interior vacío.

Mierda.

Le da vueltas al asunto, pero la realidad es imposible desde una perspectiva puramente médica. Hace los cálculos. Unas seis semanas. Unas ocho pastillas a la semana, con lo irregular que es. Debería quedarle, más o menos, unas diez pastillas de cada tipo.

Entonces, ¿dónde están?

Sus pensamientos son tan poco coherentes como sus cálculos. Se deja caer en el borde de la cama, y sus ojos recorren el lugar frenéticamente mientras su cerebro trabaja.

Si se las tomó todas de una vez…

No, imposible, habría sufrido una sobredosis.

Quizás. Quizás no. ¿Y si no fue así? ¿Y si cayó en un sueño profundo, y lo que creyó ver fueron solo sueños?

Sueños profundos e inquietantes provocados por los fármacos.

Podría ser. ¿No seguiría durmiendo? ¿Qué son estas pastillas?

Quizás no dan sueño. ¿Qué otras opciones hay?

¿Kay? ¿Hizo algo con sus pastillas? ¿Por qué lo haría?

Pero ¿por qué se las tomaría todas? Recuerda haber tomado dos.

¿Y el resto? Quizás estaba fuera de sí y tomó más.

Posible. Es la única explicación. Eso explicaría las sensaciones extrañas, la nitidez casi lúcida de sus visiones, el aire, los sonidos, la luz de fuera, el cobertizo, los libros, todo el desorden.

Noah ya no sabe qué es real y qué no, ni cómo explicar sus extrañas visiones y su paranoia, salvo que de algún modo se tomó todas las pastillas y, por absurdo que parezca, está sorprendido pero agradecido de haber despertado esta mañana.

Sonríe como un tonto y se pone los calcetines. A la mierda las pastillas. Se alegra de haber terminado con ellas. Sonríe aún más y decide quitar la nieve del patio y, de paso, despejarse un poco la cabeza. Pero cuando cruza el umbral y pasa junto al banco, algo le llama la atención.

Frunce el ceño, se detiene y se inclina sobre el banco. Detrás, a un lado, hay dos libros en el suelo.

Dos libros, abiertos y boca abajo.

El aire parece escaparse de la habitación mientras los mira fijamente, conteniendo la respiración.

¿Cómo?

Mira el sofá, luego los libros otra vez, y desde el ángulo en que están, se ven perfectamente desde allí. Sabe que el día anterior, cuando se sentó, no los vio. No estaban. ¡Joder, no estaban!

Cierra los ojos e inspira hondo, luego espira, inspira, espira. Abre los ojos. Se agacha, recoge uno de los libros del suelo y mira la portada.

—¿Estás bien, chico? —le pregunta Kay desde la cocina.

Se gira para mirarla. Ella permanece inmóvil, observándolo con una media sonrisa, sin parpadear: esa mirada que conoce tan bien cuando hay algo de lo que no quiere hablar. Esa mirada que le hace sentir que no quiere que recuerde exactamente lo que vio.

¡No estoy bien!

—Sí —dice con calma, mirándola durante varios segundos como si estuvieran en un duelo de miradas.

Aparta la mirada, y un escalofrío de inquietud le recorre la columna mientras lee la portada del libro:

La vida fuera de los cuerpos: chamanismo y prácticas espirituales de los pueblos indígenas del Amazonas.