1. Pura casualidad

La suite del hotel impresionaba por su lujo.

¿Para qué todo esto? ¿De verdad necesita una persona tantas cosas, tantas baratijas, alfombras, cuadros?

¿Qué le aporta rodearse de cosas así? Los enormes aposentos, con columnas de mármol y un suelo liso y brillante, se abrían suavemente a una amplia terraza llena de flores.

Mucha luz, telas ligeras, colores suaves: todo era armonioso y refinado.

Allí se habían esmerado, sin duda, los mejores diseñadores, y tampoco los dueños del hotel habían escatimado.

La suite estaba en la última planta y se consideraba la mejor.

No solo de aquel hotel, sino de toda la ciudad.

Las camareras de piso se seleccionaban con mucho cuidado, la cocina era excelente, y allí solo se alojaban clientes famosos y ricos.

Adele Winter se echó una batita sobre su cuerpo joven y perfecto y salió a la terraza.

Disfrutaba de cada minuto de su vida de lujo; le gustaban los muchos espejos de la suite, porque reflejaban su belleza.

Se deleitaba en sí misma, en su juventud y su éxito.

Tomó un libro con desgana, pero luego lo dejó, porque vio movimiento en la cama que había abandonado un minuto antes.

—¿Te traigo un café? —preguntó.

—No hace falta. —El hombre ni siquiera miró hacia ella. Se levantó de la cama y se puso los pantalones.

—Ares, cariño, ven aquí. Mira qué vista, qué sol. ¡Qué cosa tan maravillosa es la vida! —exclamó Adele, rebosante de alegría.

Ares se acercó a ella con desgana. Echó un vistazo al paisaje que se veía desde la ventana.

—Ya —dijo con indiferencia—. Me voy a casa.

—¿Qué dices? No te vayas, por favor. Desayunamos, pasamos el día juntos. Podemos quedarnos en la cama… —ronroneó Adele.

—¿Es que no tienes nada que hacer?

—Hoy he cancelado el rodaje y estoy completamente libre. Pensaba pasar el día contigo.

Ares la tomó de la barbilla y la miró atentamente a los ojos. Eran de una bonita forma almendrada, negros como el ónice, enérgicos. Pero cuando Ares la miraba, a Adele le flaqueaban las piernas. Estaba dispuesta a darle todo, a quitarse lo último que llevaba, a someterse a él.

—No hagas planes por mí —dijo él, seco.

Se puso la camiseta y fue hacia la salida.

De camino a la puerta, su mirada tropezó con algo.

Ni él mismo entendió todavía con qué, pero aquello lo obligó a detenerse y a volver atrás.

En la mesita había quedado el joyero de Adele.

Estaba abierto, y la mitad de su contenido se había volcado sobre la mesa.

La impaciente Adele había buscado algo, sin duda, y le había dado pereza volver a guardarlo todo.

Aquel rasgo suyo irritaba a Ares, pero lo que le había llamado la atención era otra cosa.

Se acercó y, en el montón de collares y cadenas, vio lo que había atraído su mirada aguda.

Ares sacó con cuidado, de entre aquel revoltijo de cadenas y pulseras, una abejita con una cadena fina. Contemplaba asombrado aquella joya, incapaz de apartar la vista. Adele lo abrazó por detrás, y él, sobresaltado, le apartó los brazos.

—¿De dónde has sacado esto?

—¿Esto? No me acuerdo. —Adele nunca había visto así a Ares. Interesado.

—Te vas a acordar —dijo Ares casi en un susurro, y a ella se le erizó la piel de la espalda.

—La compré por casualidad, en una casa de empeños. ¿Qué pasa?

—¿En qué casa de empeños? ¿Dónde? —Ares la sacudió por los hombros con impaciencia.

En cuanto supo la dirección, se fue hacia la salida sin despedirse.

Ares Cold bajó en el ascensor rápido y echó a andar.

Tenía ganas de caminar, porque el día era de verdad maravilloso.

En los últimos nueve años Ares casi no había cambiado.

Se le habían ensanchado los hombros y se le había afilado la cara; esos eran, quizás, los únicos cambios en su aspecto.

Seguía llevando vaqueros y una camiseta sencilla, el pelo muy corto, y cuando iba por la calle podía pasar por un simple obrero que había salido en la pausa del almuerzo.

Nadie habría sospechado que aquel hombre sencillo era uno de los criminales más peligrosos.

Su fortuna había alcanzado en los últimos años los cuarenta y ocho millones.

La mayor parte de ese dinero lo había ganado, por extraño que parezca, de forma legal.

Trabajaban para él los mejores corredores de bolsa, y no tenían ningunas ganas de fallarle al señor Cold. Quién sabe a qué se habrían expuesto.

Una vez, Ares conoció por pura casualidad a un emigrante ruso.

Era programador, con un montón de ideas sin llevar a la práctica.

Le había atraído otro país, donde esperaba realizarse.

Pero el trabajo diario no dejaba que sus ideas «salieran adelante».

Se conocieron en un bar, y el ruso, bastante bebido, se lo contó todo a Ares.

Este era un oyente agradecido: callaba y no prestaba atención.

Pero en un momento dado a Ares le picó la curiosidad.

Las ideas eran frescas y nada trilladas.

Además, el ruso proponía organizar el trabajo de toda una empresa por muy poco dinero.

Su idea era que los programadores son iguales en todas partes, pero en su lejana patria estaban dispuestos a trabajar por cuatro perras.

Como ni siquiera necesitaban una oficina para trabajar, los gastos eran mínimos.

Solo se trataba de conseguir encargos. A Ares le pareció tan genial y tan sencillo que empezó a colaborar con el ruso.

Y su inversión empezó a dar beneficios considerables.

Desarrollaban el mejor software y se llevaban la mejor tajada.

Pero el trabajo no le interesaba. Aquella mañana, Cold pensaba en qué hace a una persona ser quien es.

¿Quién es responsable de ello? De cada niño es responsable algún adulto.

Si en un momento dado se influye en un niño de una manera y no de otra, se obtiene un resultado completamente distinto.

¿Y una mala influencia da siempre un resultado negativo?

Se acordó de Melissa. ¿Qué había influido en ella entonces, en la infancia, para que se convirtiera en la Melly que él había conocido?

Porque la influencia había sido claramente negativa, pero había llevado justo al resultado contrario.

Como si la hubieran programado, como a un robot, para ayudar a los demás.

Ares pensaba muy a menudo en esas cosas.

La pregunta de quién era él se la hacía casi a diario.

Lo tenía todo, y no sabía qué hacer con ello.

Vivía en un apartamento sencillo y modesto, sin entender ni aceptar el lujo.

Cuando entraba en la suite de Adele, tenía ganas de destrozarlo todo, de borrarlo de la faz de la tierra.

Y de paso, a Adele. Era una mujer de éxito, espléndida y, contra todos los estereotipos, inteligente.

Con ella se pasaba bien, y lo distraía de sus pensamientos.

Alguien podría haberla llamado otro capricho de Ares, pero habría sido un error absoluto.

Él no se encaprichaba. Le daba igual. Eran ellas las que lo elegían a él; las atraía su fuerza masculina y, por extraño que parezca, su indiferencia.

Y todas querían doblegarlo. Las mujeres parecían entablar un duelo con Ares.

¿Quién podrá con quién? Cada una pensaba que ella sí sabría atarlo, convertirse en la única, en la insustituible.

Se dejaban la piel por demostrar lo alegres, desinteresadas y sensibles que eran.

Chicas así estaban acostumbradas a conquistar, y cuando Ares no caía en sus redes, les parecía que las habían ofendido.

Tenían que cambiar la situación de raíz, y se volvían cada vez más dóciles y blandas, y al final a Ares le daban sencillamente asco.

Adele era lista y guapa, y con ella no estaba mal, mejor que con muchas, pero estaba empezando a ceder terreno.

Ares odiaba a los que perdían, odiaba a los vencidos.

Cuando veía a un enemigo derrotado, le daba repugnancia.

Como una araña aplastada: daban ganas de limpiarse el zapato cuanto antes y apartar la vista.

Muy rara vez se cruzaba Cold con rivales dignos, y de las mujeres, ni hablar.

Por mucho que intentara llevar una vida modesta y discreta, una fortuna como la de Cold no podía pasar desapercibida.

Los periodistas lo vigilaban; su instinto les aconsejaba mantenerse lejos de aquel millonario sospechoso, pero de vez en cuando aparecía en los periódicos algún artículo que otro.

Algo así como: «¿Quién es el misterioso señor Cold?

». Su pasado en el orfanato le daba un toque picante, y su vida retirada despertaba ciertas sospechas.

Aunque nadie consiguió nunca sorprenderlo en nada ilegal.

Ares era guapo, fuerte y misterioso. ¿Qué más hace falta para crear una imagen romántica?

La gente tendía a atribuirle un carácter más heroico que criminal.

A todos les parecía que los criminales viven a todo lujo, gastan el dinero ajeno a manos llenas y cometen atropellos sin temer a la justicia.

Y si un hombre con semejante fortuna vivía tranquilo y en paz, como cualquier ciudadano, merecía respeto y admiración.

Seguramente, si hubieran sorprendido a Ares en la escena de un asesinato, con el arma del crimen y cubierto de la sangre de la víctima, todos los jurados lo habrían absuelto igualmente.

Esa era la imagen que se había formado de él, y la opinión de la gente no es tan fácil de cambiar.

Ares entró en la casa de empeños y le tendió el colgante al hombre que estaba allí sentado.

—¿De dónde lo sacó?

El hombre miró el colgante un instante y luego dijo:

—Hace un mes lo trajo una mujer. Quería recuperarlo, pero no volvió. Se lo vendí a otra señora, muy guapa…

—La otra no me interesa. Hábleme de la primera.

—¿Qué quiere que le diga? Todas las que traen joyas tienen el mismo aspecto. De edad indefinida, a lo mejor treinta años, a lo mejor cuarenta, ¿quién lo sabe? Ah, sí, iba con una niña, de unos siete años.

—¿Apunta los nombres? Dígame el suyo.

—¿Y por qué iba a hacerlo, joven? ¿Es robado? ¿Es usted de la policía?

Ares sacó del bolsillo cien dólares y los dejó delante del hombre.

—Dejémonos de discusiones —dijo en voz baja. Sabía hablar lo bastante bajo como para que lo escucharan y no le discutieran más.

El hombre resultó ser avispado: se fue a la computadora y se puso a hacer clic con el ratón.

—A ver, aquí está… La mujer se llama Rose McLean. No tengo ningún otro dato.

—Es suficiente —respondió Ares, y salió de la tienda.

Enseguida marcó un número de teléfono y dijo escuetamente:

—Necesito encontrar a una mujer llamada Rose McLean. Llámame en cuanto la encuentres.

Ares nunca había intentado encontrar a Melissa.

Él no había desaparecido ni había cambiado de número de teléfono.

Dar con él era facilísimo, y si ella hubiera querido, lo habría encontrado.

Al principio había librado consigo mismo una lucha larga y agotadora.

Quería ir tras ella, buscarla, suplicarle que lo cambiara todo.

Pero luego decidió que eso sería mentira.

No podría cambiar nada, y tampoco podría resignarse a su elección.

Dos veces, por pura casualidad, había encontrado artículos sobre ella en el periódico.

Una vez describían una aldea africana, y a un niño de allí que había ganado un concurso internacional de jóvenes talentos.

En la foto aparecía un niño africano de unos diez años, y a su lado, abrazándolo, estaba Melly.

El pie decía: «El ganador con su maestra».

Y nada más. Pero después de aquello, la aldea despertó interés, y fueron a hacer un reportaje sobre el niño que había ganado cien mil.

En aquel artículo ya le dedicaban a Melissa media columna, describiendo con detalle su abnegada contribución a la aldea, a sus habitantes y también al niño ganador.

Las fotos de los dos periódicos eran malas; apenas se distinguían las caras.

Melissa estaba de pie, con un vestido claro, rodeada de niños, sonriendo.

A su lado, con la mano en su hombro, había un hombre de edad indefinida.

Ares solo se fijó en que estaba demasiado cerca de Melly.

Del hombre el artículo no decía nada, y si hubiera querido, Ares podría haber averiguado todo lo que necesitaba, pero no lo hizo. Que todo siga como está, decidió.

Pero ahora… No podía creer que Melissa lo hubiera traicionado y hubiera vendido o regalado la abejita. ¿La habría perdido? Entonces simplemente le devolvería el colgante, y ya está.

Los años transcurridos, sencillamente, no le venían a la memoria. Como si no hubieran existido. Como si acabara de comprar el colgante y quisiera regalárselo a Melissa. Toda la vida entre aquellos dos momentos no parecía vida, sino solo un trocito de sueño. Se disipaba y ya se estaba olvidando.

Ares caminaba por la calle sin saber adónde iba, hasta que sonó el teléfono.

—Apunta la dirección.

—Me acordaré.