11. El nacimiento de Cold （cuarta parte）

Dos días después, Ares tuvo una conversación con el señor Bruno.

—Bueno, Cold, ha estado usted a la altura de mis expectativas. Eso me resulta muy grato.

—Me alegro, señor Bruno.

—Le hemos abierto una cuenta, y en ella se ha ingresado una pequeña cantidad para sus necesidades.

—Se lo agradezco mucho. No me falta de nada.

—¿Quizás quiera mandarle dinero a alguien?

—No, señor Bruno. Como usted sabe, soy de un orfanato y no tengo a nadie.

—Es asunto suyo. Hasta pronto.

Después de aquello, la vida siguió su curso como si no hubiera pasado nada.

Pero no pudo disfrutar mucho de la inactividad.

Ocurrió algo extraordinario, y una semana después el sargento los reunió a todos.

Su cara, ya de por sí seria, se volvió todavía más severa.

Todo su aspecto decía: se acabaron las bromas, es un asunto importante.

Reinaba un silencio sepulcral, y el sargento dijo:

—Tenemos una misión importante y urgente. Ahora vamos a subir todos a un vehículo que nos llevará al lugar de destino. Allí no tendremos tiempo de coordinarnos. Cada uno trabaja por su cuenta, pero con un objetivo común. No dejen a nadie. ¿Está todo claro?

Ares no tenía nada claro, pero los demás callaban, y no se atrevió a hacer preguntas.

A la orden del sargento, corrieron hacia un autobús blindado.

Empezó una carrera endiablada. Iban dando tumbos; en las curvas el vehículo los tiraba al suelo y los lanzaba unos contra otros.

El autobús no tenía ventanas, y Ares no veía adónde iban.

Nadie hablaba, y la tensión era general.

Al cabo de una hora, el autobús frenó en seco y se abrieron las puertas.

Estaban frente a una casa casi igual a la que habitaba el señor Bruno.

Una verja de hierro, un muro alto. A lo lejos se distinguía la silueta de la mansión.

El sargento hizo una señal con la mano y fue el primero en trepar por la verja.

A sus subordinados no les quedó más remedio que seguir a su comandante.

Pasaron el muro como pudieron. Unos treparon detrás del sargento por los barrotes de hierro; otros, subiéndose a los hombros de los demás, saltaron el muro.

A Ares lo ayudó alguien, pero ni siquiera se fijó en quién era.

Se había contagiado del ánimo de los demás y lo hacía todo en silencio, rápido y con precisión.

Una vez dejado atrás el muro, todos sus compañeros se dispersaron por el terreno, y ya no se veía a nadie.

«Cada uno por su cuenta», recordó Cold. Se apresuró hacia delante, intentando ocultarse cuanto antes tras los arbustos en flor.

Más allá había un parque con muchos arbustos de hoja perenne recortados en forma de animales.

Un sitio perfecto para pasar desapercibido.

Ares decidió para sí que nunca viviría en una casa desde cuyas ventanas no se viera el jardín.

Sonaron disparos. Ares no tenía la menor idea de quién disparaba a quién.

Luego oyó cristales rotos, gritos de mujer, otra vez disparos.

Ares se apresuró hacia la casa. Era evidente que habían descubierto la incursión, y ya no tenía sentido esconderse.

Además, tenía miedo de llegar tarde, porque todos pensarían que se había quedado escondido entre los arbustos.

Dejando de lado la prudencia, Ares rompió la ventana más cercana y entró de golpe en la casa.

El mismo lujo que en casa del señor Bruno, solo que algo estropeado: cristales rotos, un jarrón hecho añicos y un cadáver en el suelo, junto al que se extendía un charco de sangre.

Al pasar a su lado, Ares vio que era uno de sus compañeros.

Recorrió la planta, asomándose a las puertas abiertas de par en par, apretando en la mano el palillo de palma.

Su herramienta favorita. Por supuesto, contra una pistola no podía hacer nada; necesitaba un contacto cercano, pero…

cada uno sabe lo que sabe. En una de las habitaciones se topó con otro cadáver, el de una mujer.

Estaba tumbada en el sofá, como si se hubiera echado a descansar sin llegar a despertarse: alguien la había encontrado y la había mandado al sueño eterno.

Ares estaba a punto de salir de la habitación cuando oyó un ruido.

Se volvió a tiempo para desviar una mano con una pistola.

La pistola disparó de todos modos, pero la bala le dio a Ares en la pierna.

Por lo visto, el guardaespaldas de la dama del sofá había decidido acordarse de sus obligaciones.

Un chico joven, como Ares, con la cara blanca de miedo y las manos temblorosas.

Ares lo agarró del brazo y, retorciéndoselo, lo obligó a soltar la pistola.

Luego empleó su instrumento, y el guardaespaldas cayó muerto.

Ares se miró la pierna. La herida no era tan grande, pero la sangre le salía a borbotones y le dolía horrores.

Ares se sacó el cinturón y se apretó la pierna por encima de la herida.

Los entrenamientos le habían enseñado a no gemir ni gritar, pero se quedó paralizado, indeciso, sin saber qué hacer a continuación.

En ese momento se abrió la puerta de la habitación.

Ares se sobresaltó, pero era uno de sus compañeros.

Este valoró rápidamente la situación, se fijó en los dos cadáveres y luego echó un vistazo a la herida de Ares.

Sin decir nada, salió a toda prisa de la habitación.

Así es, pensó Ares: cada uno por su cuenta.

Fue cojeando hacia la salida. Subió al segundo piso.

De allí llegaban voces, disparos, gritos.

Lo principal estaba pasando allí, eso era evidente.

Ares se apresuró escaleras arriba. Ya no estaba para prudencias; lo principal era cumplir la misión a tiempo y largarse de allí.

Cuando subió, vio una carnicería. Todos los guardias de aquella casa, que por lo visto habían descubierto la amenaza tarde, se habían reunido en el segundo piso.

Eran unos diez en total. Todos estaban muertos, cada uno en un lugar distinto.

Pero el suelo estaba sembrado no solo de cadáveres de enemigos, sino también de los de sus amigos.

A la mayoría simplemente les habían disparado; alguno se había topado con un cuchillo.

A Ares le pareció que era el único que quedaba allí, en el campo de batalla, pero entonces oyó un grito en una habitación y corrió hacia allí.

Era un dormitorio grande, con dosel y chimenea.

En el suelo yacía el sargento, apretándose con la mano una herida en el costado; al fondo de la cama, casi invisible, se había acurrucado un hombre, y otro lo cubría con su cuerpo.

El sargento, contento de ver aparecer a Cold, dijo con voz ronca:

—Vamos, Cold.

Ares, olvidándose del dolor de la pierna, se lanzó contra el guardaespaldas y se enzarzó con él cuerpo a cuerpo.

Por lo visto, era uno de los mejores hombres del dueño acurrucado en la cama, porque el combate fue serio.

Además, Ares estaba herido, y la pierna se hacía notar.

Pero el guardaespaldas no podía conocer el arma de Ares, que apareció en su mano en el momento oportuno.

No consiguió acabar con el adversario a la primera.

El golpe fue de refilón, y Ares tuvo tiempo de ver la mirada sorprendida del guardaespaldas antes de asestar el golpe definitivo.

Apartó el cuerpo de un empujón, enfurecido por la pelea y el dolor.

El hombre de la cama chilló, gruñó, se puso a gimotear:

—Por favor, por favor, no me mate. Tenga piedad. Tengo dinero, le pagaré lo que me pida.

Ares sintió sobre sí la mirada expectante del sargento. Luego rodeó la cama y se acercó al hombre sentado. Este se puso a lamentarse:

—Qué joven es usted. Tiene que ser misericordioso. Se lo ruego. Tengo familia. Si es usted tan joven, tiene que saber lo que es una familia.

—No lo sé —respondió Cold, y le asestó un golpe en la cara sorprendida.

Detrás de él estaba el sargento, tambaleándose.

—Ya podemos irnos, Cold. Trabajo hecho.

Ares ayudó al sargento a llegar hasta la salida. Así fueron, apoyándose el uno en el otro, hasta el autobús, sin sentir ningún amor fraternal. Simplemente hacían su trabajo. Se les unieron otros dos combatientes heridos.

—No queda nadie más —dijo uno de ellos—. Lo hemos comprobado.

—Bien. Nos vamos.

Ya en el vehículo, el sargento se permitió relajarse un poco y dijo:

—Y tú, Cold, has hecho honor a tu nombre. Bien hecho.

Ares asintió, sombrío.

Así nació el Cold conocido en ciertos círculos.