16. Empalizada

Empalizada

¿Cómo se prepara uno para morir?

¿Dices tus últimos adioses? Abrazando a tu hijo, mientras él se marcha armado apenas con una lanza, enviado a la naturaleza salvaje para guiar a los últimos miembros de tu familia.

Jamás volverás a verlos. Ellos jamás volverán a verte a ti.

¿Cómo te hace sentir eso? ¿Y cómo debería hacerte sentir?

Podrían morir. Es una marcha larga. Y tú no puedes estar allí para ellos.

Porque estarás muerto. Tirado en un charco de sangre. El epicentro del fin del mundo.

¿Piensas en todo lo que podrías haber hecho?

En todos esos arrepentimientos. ¿Te sientas a mirar fijamente a la lejanía?

¿Pensando en cada amante despreciado, en cada vez que le gritaste a tu madre, a tu padre o a tu hijo?

¿Lamentas cada oportunidad perdida? ¿Cada flor que dejaste sin recoger? ¿Hay algo de lo que no te arrepientas?

¿Negocias con tu inminente deceso? ¿Suplicando a tus aliados, enemigos y al propio destino que perdonen tu miserable vida?

¿O coges un arma y compruebas si tus brazos aún saben cómo golpear?

Lo vi todo en Ithalen. Vi a familias separarse de padres, hijos e hijas. Vi cascadas de lágrimas. Hasta el niño más pequeño probablemente sabía que no volvería a ver a su padre.

Vi a hombres demasiado desesperados como para llorar. Vieron pasar toda su vida por delante. Y dudé que creyeran que lo que habían hecho fuera suficiente. Nunca lo sería.

Pero también vi héroes. Porque cada hombre y mujer que se quedó en Ithalen representaba lo más grande de la humanidad. Porque sabían lo que hacía falta para defender a sus familias.

No bastaba con matar.

A veces, tenías que morir.

—¡Las estocadas solo harán que vuestra arma se quede atascada!

—grité, arrebatándole una hoja tosca similar a un machete a un hombre y demostrando un tajo descendente más eficaz.

Golpeé hacia abajo, simulando un movimiento de hachazo que sería más efectivo para desmembrar a los no muertos.

Tras la demostración, le devolví su arma.

Él dio unos cuantos mandobles y, una vez estuve satisfecha, retrocedí para dirigirme a los aprendices en conjunto.

—La horda está a un día de distancia —bramé, canalizando a cada sargento instructor que había visto en todas las películas de guerra que tuve el privilegio de ver en la Tierra.

Esperaba haber dado el pego. Al menos, no podían compararme con gente como R.

Lee Ermey en La chaqueta metálica. Eso se salía un poco de mi especialidad.

—No puedo entrenaros para que seáis los mejores, pero puedo entrenaros para que mantengáis la línea.

Y eso es todo lo que necesitamos hacer. Nada de filigranas.

Si tenéis una lanza, apuñaláis la cabeza, giráis y tiráis hacia fuera.

Si tenéis una hoja o un hacha, simplemente dais hachazos y tajos.

Id a por la cabeza. Id a por las extremidades.

Mantenedlos a raya. Sobrevivid. Entended vuestras armas...

Mientras daba la lección, otro grupo de personas abandonaba la seguridad de la empalizada.

Iniciaban el largo viaje hacia Concord. Yo esperaba que El Segador estuviera muerto de verdad.

Pero eso ya ni siquiera importaba. Tenían que irse de todos modos, y Concord era mejor que cualquier otro lugar.

La joven del grupo consolaba a su madre.

Gerin las abrazó y, con lágrimas en los ojos, las vio partir.

Solo eran ellas dos. En el camino, solas.

En cierto modo, estarían más seguras. Menos gente en una multitud significaba menos probabilidades de que los zombis captaran vuestro rastro.

Pero aun así, yo no querría viajar sola.

A pesar del hecho de que eso era lo que yo había estado haciendo durante los últimos... ni siquiera sé cuánto tiempo.

Concluí mi charla y los dejé practicando. Me había dado cuenta muy pronto de que esta gente no sabía cómo matar no muertos de forma eficaz. Habían sobrevivido huyendo. Tenía sentido. La gente de Treth había luchado. Y murieron.

Pero había llegado el momento de que Ithalen corriera la misma suerte. No se podía seguir huyendo para siempre.

Caminé hacia la puerta para inspeccionar las defensas.

Solo llevaba aquí un día, pero ya me había aprendido algunos nombres.

La mayoría de la gente me trataba como a una especie de celebridad.

Solo los tres bandidos y el anciano eran interlocutores habituales.

Me apena decir que les cogí cariño. Habría sido más fácil si fueran unos imbéciles.

No quería que murieran. Ni siquiera a mi lado.

Pero no tenía derecho a detenerlos. ¡Cielos y dioses, si yo misma planeaba morir!

Salí de la empalizada. Se estaban colocando barricadas adicionales y trampas de estacas alrededor de los muros y dentro de una zanja.

Eso retrasaría a los zombis un poco, pero no mucho tiempo.

Pero este juego consistía en retrasar. No se podía detener la marea, solo mantenerla a raya unos momentos más.

Seguir añadiendo más sacos de arena contra el agua que subía.

Más y más, hasta que te quedas sin arena.

Y para entonces, con suerte, habría sido tiempo suficiente. Y entonces podrías cerrar los ojos.

—Afila esa punta un poco más —le dije a un hombre que estaba rebajando una estaca de madera.

Mientras hablaba, un hombre de pelo ratonil me tocó el hombro.

Me giré hacia él y casi pareció amilanarse.

Yo era más alta que él y tenía las manos en las caderas.

No ayudaba que lo estuviera analizando como lo haría con una espada en un puesto de mercado.

Tenía el aspecto del típico empollón. No era un luchador. Incluso llevaba gafas. Eran raras en Avathor, pero Treth me dijo que la tecnología existía.

—No somos tan atrasados —había dicho, a la defensiva.

El hombre intentó hablar, se detuvo para colocarse las gafas y murmuró algo. Fruncí el ceño. Me recordó un poco a Colin. La primera vez que nos conocimos. Cuando tenía menos confianza en sí mismo.

—No muerdo —dije, e intenté sonreír—. Bueno, no todavía, al menos.

No pareció hacerle gracia, ya que volvió a estremecerse. Suspiré.

—¿Qué necesitas?

—Eh... el anciano... he estado... ha dicho...

Alargué la mano y le cogí el hombro. Intentó apartarse pero, tras notar que yo no estaba siendo agresiva, pareció calmarse.

—¿Qué pasa con el anciano? —pregunté.

—Él... ha dicho que a lo mejor te interesaría mi... invento...

—¿Invento? —pregunté, casi con escepticismo. Treth me lanzó una mirada fulminante.

—Está en... mi laboratorio. ¿Puedes venir?

Eché un vistazo a los aldeanos que preparaban el muro.

No había mucho más que pudiera hacer. Asentí al hombre y lo seguí al interior de la aldea, colina arriba y hasta una cueva oculta tras la cabaña de un curtidor.

Dentro, me recibió el cálido resplandor de la luz de una lámpara y un desorden de artilugios, chatarra y trastos.

—Veo que tienes un taller —dije, y hasta estaba siendo sincera. Un taller ordenado no era un taller, en mi opinión.

—Yo... intento fabricar cosas —dijo.

—¿Qué has fabricado?

Se mostró un poco compungido ante eso. Quise consolarlo. Era duro ser inventor durante el apocalipsis. Pero no lo hice. Parecía mayor que yo. No sería bueno para su autoestima que tuviera que consolarlo una chica de veinte años (¿o veintiuno? Ya no estoy segura).

—El anciano quería que te enseñara esto...

—su voz se apagó mientras me guiaba hacia lo que parecía ser una mesa principal.

Era un escritorio de roble, en buen estado, con ornamentos.

Debía de haber sido saqueado de algún otro lugar, ya que no vi instalaciones para producir una pieza tan fina en Ithalen.

Señaló lo que parecía ser un gran barril sobre el escritorio.

Estaba fabricado de metal oscuro. Tenía marcas de forja moteadas y abolladuras.

No era un trabajo perfecto, pero me sorprendería que lo fuera.

Rebuscó en un cofre y sacó un cuerno. Dentro, vi pólvora negra.

No. No solo un polvo negro. Me refiero a pólvora negra real.

Pólvora para armas de fuego. Se me abrieron los ojos de par en par.

—La he estado desarrollando desde hace un tiempo —dijo, con la emoción creciendo en su voz. Debió de ver mi reacción—. Y cuando hablaste de tus... armas de fuego, creo, entonces supe que iba por el buen camino.

Cogí una pizca de la pólvora, di un paso atrás y la arrojé sobre mi abrigo. Como esperaba, chispeó y petardeó. Pequeñas explosiones. Perfecto.

No soy ingeniera. Ni de lejos. Pero comprendo cómo funcionan los cañones. Al menos, espero comprenderlo.

—¿Cómo te llamas? —pregunté.

—Cu... Curulian.

—Bueno, Curulian —sonreí—. Acabas de inventar un cañón.

—¿Qué?

Resplandecí mientras se lo explicaba.

Durante horas después de aquello, hablamos mientras inspeccionábamos su invento.

Tenía tres cañones en total. Eran cosas cortas y achaparradas.

Pero yo les daría un uso. Recluté a algunos de los aldeanos para rellenar sacos de trapo con cualquier cosa: piedras afiladas, madera dura, chatarra metálica, huesos...

lo que fuera. Necesitábamos tantos sacos de metralla como fuera posible.

Ayudé a Curulian con el control de calidad de los cañones.

En el pasado, no los había probado, ya que el ruido suponía la muerte con no muertos cerca.

Pero puesto que nosotros íbamos a ser el señuelo, insistí en que sacáramos cada uno de los tres cañones, los cargáramos con metralla y luego los disparáramos hacia la linde del bosque.

—Tapaos los oídos —dije, haciéndolo yo misma. Asentí a Curulian. Él me devolvió el asentimiento, encendió la mecha y luego se cubrió los oídos.

El estruendo fue ensordecedor a pesar de nuestra primitiva protección auditiva, pero todos nos quedamos estupefactos por algo más. La linde del bosque que antes estaba allí... había desaparecido.