Capítulo 9 — Café frío para un inocente #2

Un movimiento de la mano hacia Don Julián, que estaba fuera del centro del cuadro, junto a una columna del quiosco.

—Ahí —dijo Clara.

Elena pausó.

Víctor no parecía sorprendido por la mano. No la miraba porque sabía que vendría.

Don Julián no había robado la carpeta.

La había recibido.

—Eso cambia la lectura —dijo Nico.

Elena lo miró.

—Anote eso sin sonar tan satisfecho.

—Sí, inspectora.

Tomás murmuró:

—Pero la ocultó.

—Sí —dijo Elena—. Y tendrá que responder por eso.

Don Julián asintió.

—Responderé.

Clara sintió um pequeno alívio. Não absolvição. Não final feliz. Mas o tipo de alívio que aparece quando uma história muito conveniente começa a rachar.

Então Migas subiu na mesa.

—No —dijeron todos.

Por primera vez, literalmente todos.

El gato se detuvo, sorprendido por la unanimidad democrática.

Clara lo tomó antes de que pisara los documentos.

—Tú no vas a depor sobre papeles oficiales.

Migas llevaba algo en la boca.

Claro que llevaba.

Clara suspirou.

—¿Qué hiciste ahora?

El gato soltó el objeto en la palma de Clara.

Era una migaja.

No: un pedazo minúsculo de masa dorada, con azúcar y canela.

Un resto de pastelito.

Clara lo miró.

—¿Esto es una pista o un delito?

Migas lamió el aire.

—Las dos cosas, probablemente.

Inés se indignó.

—¡Eso es mío!

Clara miró el pedazo.

—¿De tus pastelitos para Víctor?

Inés se acercó.

—Parece.

—¿Dónde lo encontró? —preguntó Elena.

Clara miró a Migas.

El gato miraba hacia la caja de tragedias griegas.

Don Julián frunció el ceño.

—Yo no puse comida ahí.

Nico se agachó junto a la caja. Con guantes, levantó otro libro. Debajo había más migas. Muy pocas. Y un pedacito de cartón azul.

El mismo azul de las cajas de Inés.

Elena se inclinó.

—La caja de pastelitos estuvo aquí.

Inés palideció.

—No. No puede ser.

Teresa miró a Julián.

—¿Julián?

El librero abrió las manos.

—No lo sabía.

Clara acreditou nele.

Talvez fosse estúpido. Talvez fosse emocional. Mas acreditou.

Porque a surpresa dele não tinha cálculo. Tinha ferida.

—Alguien puso la caja en tu puesto —dijo Clara—. Igual que puso la taza junto a Víctor. Igual que dejó el lazo, la nota, la carpeta.

Elena no la contradijo.

Eso era casi una victoria.

Pero entonces Nico encontró algo más.

—Inspectora.

Entre dos libros había un pequeño papel encerado, manchado de azúcar. De esos usados para envolver dulces.

Elena lo tomó con pinzas.

En el papel había una mancha marrón.

Café.

Y una marca rojiza, casi invisible.

No era sangre.

Era tinta.

Una letra corrida por la humedad.

Solo se leía:

L.

Lucía dio un paso atrás.

Tomás la miró.

Inés susurró:

—Lucía.

—No —dijo Clara.

Fue demasiado rápido.

Demasiado instintivo.

Elena la miró.

—¿No qué?

Clara respiró.

—No sé. Pero no.

La inspectora sostuvo el papel.

—Medina, no puede absolver personas por incomodidad narrativa.

—No es eso.

—¿Entonces?

Clara miró el papel encerado, las migas, la caja de libros, la carpeta gris, el anillo de Julián, el video, el café, la canela, los objetos pequeños movidos de un lugar a otro como se movem adereços numa peça.

—Todo está demasiado lleno de iniciales, colores, números, objetos reconocibles. Es como si alguien no quisiera que investigáramos. Quisiera que eligiéramos.

Elena no respondió.

Pero guardó el papel con cuidado.

Tomás aprovechó el silencio.

—Inspectora, con todo respeto, el señor Aranda ocultó pruebas, tenía la carpeta, recibió una nota, su anillo aparece en el video y ahora resulta que la caja de Inés también estaba escondida en su puesto. ¿Cuánto más necesita?

Don Julián lo miró.

—Concejal, no me defienda tan mal.

Elena se volvió hacia Tomás.

—No estoy tomando decisiones por acumulación teatral.

—Pero—

—Pero el señor Aranda tendrá que acompañarnos a la oficina para declarar formalmente.

Teresa protestó:

—No puede llevárselo.

—Puedo. Y voy a hacerlo.

Don Julián asintió con una calma triste.

—Está bien.

Inés parecía dividida entre la satisfacción de no ser la principal sospechosa y el horror de que sus pastelitos aparecieran en todos los sitios menos donde debían.

Lucía estaba pálida. Muy pálida.

Migas saltó de los brazos de Clara y caminó hacia ella.

Lucía bajó la mirada al gato.

—No tengo nada —susurró.

Pero a Clara le pareció que no hablaba con Migas.

Hablaba con la plaza.

Elena pidió a Nico que acompañara a Don Julián. El agente lo hizo con una delicadeza casi reverente, como si no condujera a un sospechoso, sino a un profesor anciano fuera de uma sala escura.

Cuando Don Julián pasó junto a Clara, se detuvo.

—No fui yo.

Clara asintió.

—Lo sé.

Elena, que estaba lo bastante cerca para oír, dijo:

—Usted no lo sabe.

Clara no apartó los ojos del librero.

—No oficialmente.

Don Julián sonrió apenas.

—Oficialmente casi nada importa en Valleverde.

Luego caminó con Nico hacia la oficina policial.

A cada paso, a praça parecia acusá-lo menos e pesar-lhe mais.

Quando ele desapareceu pela porta da pequena delegacia, Teresa se sentou no banco da fonte, derrotada.

—Esto está destruyendo a todos.

Clara se sentó a su lado.

—Eso es lo que quiere quien lo está haciendo.

—¿Quién?

Clara miró alrededor.

Tomás hablaba por teléfono otra vez, de espaldas, pero ahora sin sonrisa.

Inés revisaba sus cajas como si pudiera encontrar su inocencia entre lazos azules.

Lucía estaba quieta junto al quiosco, mirando la cinta policial.

Marina lloraba en silencio sobre su móvil.

Amelia Ríos observaba el Ayuntamiento como si acabara de descubrir que un edificio también podía traicionarla.

—No sé —dijo Clara.

Era verdad.

Y le irritaba profundamente.

Migas apareció con algo nuevo entre los dientes.

Clara cerró los ojos.

—No puede ser.

El gato dejó el objeto sobre el banco, junto a Teresa.

Esta vez era una cucharilla.

No la limpia de Inés.

No la encontrada en la carpa.

Otra.

Pequeña, antigua, con el mango decorado.

Teresa la tomó por instinto y luego abrió los ojos, horrorizada.

—Mierda.

Elena, que volvía de hablar con un agente, vio el gesto.

—No toque—

—Ya toqué —dijo Teresa.

Clara miró la cucharilla.

Tenía grabadas unas iniciales:

P7

Portal 7.

Pero Teresa negó con la cabeza.

—No es del café.

—Tiene P7 —dijo Clara.

—No significa Portal 7.

—¿Entonces?

Teresa tragó saliva.

—Puesto 7.

Clara sintió que algo, enfim, mudava de lugar em sua cabeça.

—¿Qué puesto siete?

Teresa miró hacia la parte norte de la plaza, donde años atrás había estado la entrada de la galería vieja.

—El puesto de la papelería de Ernesto Paredes. El padre de Lucía.

Lucía oyó su nombre.

Levantó la cabeza.

Vio la cucharilla.

Y su rostro se rompió.

No en llanto.

En reconocimiento.

—Esa era de mi padre —dijo.

La plaza dejó de respirar otra vez.

Elena tomó la cucharilla de Teresa con un paño.

—¿Por qué una cucharilla de la antigua papelería aparecería ahora?

Nadie respondió.

Pero Clara miró hacia el quiosco.

Hacia la fuente.

Hacia el reloj del Ayuntamiento, que marcaba las doce y cuarto.

Y entonces recordó algo.

No una prueba.

Una frase.

Marina, en el primer video, había dicho que la grabación de la figura en el callejón era de las 9:42.

Tomás dijo que Víctor lo llamó a las 9:38.

Víctor probó el micrófono antes del discurso.

La feria debía abrir a las diez.

Pero Clara había oído la campana del Ayuntamiento cuando estaba dentro del quiosco con Migas, justo antes del grito.

Una sola campanada.

No diez.

Una.

Como si el reloj hubiera marcado el cuarto.

O como si alguien hubiera querido que todos creyeran otra hora.

Clara se puso de pie.

—Teresa.

—¿Qué?

—¿El reloj del Ayuntamiento funciona bien?

Teresa frunció el ceño.

—Nunca.

Clara miró a Elena.

La inspectora ya la estaba mirando.

—Medina.

Clara señaló el reloj.

—Creo que tenemos un problema con la hora de la muerte.

Elena siguió su mirada.

El reloj de la torre marcaba las doce y cuarto.

Pero la campana sonó.

Una vez.

La plaza entera levantó la cabeza.

Clara sintió que, por primera vez en toda la mañana, no estaba mirando una pista colocada para incriminar a alguien.

Estaba mirando el truco.

Y el truco, como todos los trucos, había funcionado porque nadie había pensado en mirar el reloj.