CAPÍTULO 5 #2

—Tengo un tarro en mi taller. La sociedad me pidió que probara la mezcla hace años y nunca lo tiré.

La expresión de Wade se endureció.

—Podría haber omitido eso del informe.

—Podría haber omitido muchas cosas del informe.

Eliza lo observó.

—Usted sabía que la etiqueta era falsa. Sabía que el cuadro podría ser una copia. Trabajó para la sociedad histórica y guarda su abrillantador en su estante.

Felix asintió con cansancio.

—Sí. Entiendo cómo queda.

—¿Dónde estaba cuando Graham murió?

—En mi taller. Solo hasta que llegó la entrega.

—¿A qué hora fue la entrega?

—Temprano. Firmé por los suministros y volví al trabajo. No miré el reloj, y llevo desde el sábado intentando recordar.

Wade tomó nota.

—Encontraremos al conductor.

—Por favor, háganlo.

Lo dijo sin alivio y sin preocupación, como un hombre que ya había aceptado que su mañana quedaba en manos de los registros de otro.

—¿Y el martes por la tarde? —preguntó ella—. ¿Cuando Beatrice cayó?

—Estuve en casa de Lydia hasta el mediodía, y en mi taller después.

—Solo.

—Solo.

—¿Por qué guardó silencio sobre el cuadro?

Felix miró hacia la ventana delantera.

—Porque tenía sospechas, no pruebas. Lydia ya lo estaba pasando mal. Ruth dijo que los antiguos registros de procedencia solían tener lagunas, y tenía razón.

—¿Alguien en la sociedad sabía lo suficiente como para sospechar de una falsificación?

—Yo.

La respuesta cayó con más peso del que él parecía haber querido darle.

—Y no dijo nada.

—Se lo dije a la persona que podría haber ordenado las pruebas. Nunca se ordenaron.

—¿Quién?

Felix cerró el maletín.

—Pregunten quién firma los encargos a laboratorios externos. Está en los formularios.

* * *

La sociedad histórica cerró al público esa tarde, pero Ruth permitió que Eliza y Wade entraran en el almacén.

Hileras de estanterías llenaban la planta baja bajo la galería. Cajas de madera, mapas enmarcados, libros de contabilidad, muebles y cuadros envueltos ocupaban cada espacio disponible. El aire olía a cedro y a algo más dulce por debajo.

Ruth encendió las luces del techo.

—El escritorio Harrow estuvo almacenado aquí durante cuatro meses en 1987 —dijo.

—¿Encontró el registro? —preguntó Wade.

—Sí.

Le entregó un registro encuadernado.

La entrada consignaba el escritorio como parte de una evaluación temporal de la colección Harrow.

Recibido por R. Bellweather.

Eliza leyó la línea dos veces.

—Usted lo registró a la entrada.

—Era conservadora asistente.

—Y lo registró a la salida.

—Sí.

—La entrada de devolución dice sin cambios.

—Era la redacción estándar.

—¿Era cierto?

La boca de Ruth se tensó.

—Que yo sepa.

Wade pasó la página.

—¿Quién más lo manipuló?

—Henry Cole. Dos voluntarios. Posiblemente Felix, aunque sus facturas no lo mencionan.

Felix había negado haber tocado el escritorio antes de la feria. Eliza tomó nota.

—El registro documenta quién recibió la pieza. ¿Consta quién trabajó en ella?

—No aquí.

Ruth pasó un dedo por el margen.

—El trabajo de conservación se anotaba en una ficha separada y se archivaba con la colección. Restaurador responsable, materiales usados, horas. Era el sistema de Henry, y era bueno.

—¿Dónde estaría esa ficha?

—En el archivo Harrow, si alguna vez se completó. La mitad de ellas no lo fueron.

Ruth lo dijo con tono neutro, y Eliza no supo discernir si estaba ofreciendo un documento o excusando su ausencia.

Ruth los condujo a un archivador marcado como Colección Harrow.

Dentro, las páginas de procedencia de El puerto al atardecer estaban ordenadas por fecha.

Varias hojas antiguas estaban amarillentas y quebradizas.

Dos páginas de la década de 1980 tenían un aspecto diferente.

El papel era más suave. El tipo de letra de la máquina de escribir no coincidía del todo con las entradas circundantes.

—¿Cuándo se sustituyeron estas? —preguntó Eliza.

Ruth se inclinó.

—Durante el proyecto de restauración por daños de agua.

—Ayudaste con eso.

—Sí.

—¿Las mecanografiaste tú?

—Puede que sí.

—¿No lo recuerdas?

—Fue hace casi cuarenta años.

Wade señaló una anotación a lápiz en la esquina.

—RB.

Ruth la miró.

—Mis iniciales.

—Sustituiste las páginas.

—Aparentemente.

—¿Alteraste la información?

—No.

—¿Cómo puedes estar segura si no recuerdas haberlas escrito?

El rostro de Ruth se endureció.

—Porque sustituir registros dañados no era una invitación a reescribirlos.

Eliza miró las estanterías. El aroma a cedro y clavo era más intenso aquí. Un paño doblado descansaba junto a un tarro abierto sobre una mesa de trabajo.

Bruno se acercó, olfateó una vez y se sentó.

No levantó la vista y no volvió a moverse.

Ruth bajó la vista hacia él.

—Es el abrillantador.

—Lo reconoce —dijo Eliza.

—Lo ha olido aquí antes.

—Y en el escritorio Harrow.

El rostro de Ruth permaneció sereno.

—El escritorio estuvo almacenado aquí. Es normal que conserve rastros.

—¿Y la barandilla del sótano de Beatrice?

Ruth se quedó inmóvil.

Wade respondió por Eliza.

—Se encontró el mismo abrillantador allí.

Ruth se quitó las gafas.

—Visitaba a Beatrice a menudo.

—¿Cuándo fue la última vez? —preguntó Wade.

—El domingo por la tarde. Ni el lunes, ni el martes, y nunca bajé al sótano.

Eliza observó a Ruth doblar las gafas con cuidado.

—Sabías que Beatrice había encontrado los registros antiguos.

—Me llamó.

—Sabías que planeaba enseñármelos.

—No dijo eso.

—¿Le pediste que guardara silencio?

Los ojos de Ruth centellearon.

—Le pedí que no hiciera acusaciones antes de que se verificaran los registros.