CAPÍTULO 3 #3

—Fuera del salón de la feria, hablando por teléfono con mi abogado.

—Los registros lo confirmarán.

—Ya lo han hecho.

—¿Por qué intentó marcharse del pueblo?

Julian entrecerró los ojos.

—¿Quién le ha dicho eso?

—Nadie. Parece que tiene el equipaje listo.

Su portafolio de cuero estaba junto a la silla. Una maleta aguardaba cerca del mostrador del vestíbulo.

Exhaló.

—No tengo motivos para quedarme.

—Dos asesinatos relacionados con el pasado de su padre podrían ser motivo suficiente.

—Un asesinato.

Eliza le sostuvo la mirada.

—Por ahora.

Su rostro cambió.

—¿Cree que hay alguien más en peligro?

—Creo que Graham murió por esas cartas.

Julian miró hacia la ventana.

—Si escondió la última, el asesino podría seguir buscándola.

—¿Dónde la habría escondido Graham?

—Le gustaban los libros antiguos.

—Simon dijo lo mismo.

Julian se puso de pie.

—Le dije a Graham que pagaría por cada carta. Se rio y dijo que la más importante estaba en un lugar donde ningún coleccionista la encontraría.

—¿Qué quiso decir?

—No lo sé.

—¿Mencionó algún título?

—No.

—¿Un atlas?

Julian se detuvo.

—¿Por qué un atlas?

—Porque se dedicaba a piezas marítimas.

—Vi varios libros grandes en su puesto.

Eliza tomó nota mentalmente.

Cuando regresó a Bookmark & Brew, la exposición de historia local estaba revuelta.

Tres libros habían caído de la mesa delantera. Una fotografía enmarcada del puerto yacía boca abajo en el suelo.

Bruno se detuvo en el umbral.

Se quedó inmóvil.

Eliza cerró la puerta tras ellos.

—¿Millie?

No hubo respuesta.

Revisó el rincón del café, el almacén y las escaleras.

Vacío.

La tienda había estado cerrada menos de una hora.

Eliza volvió a la mesa delantera.

La copia del recorte de periódico sobre Thomas Reed había desaparecido.

En su lugar había una tarjeta plegada de la feria de antigüedades.

En el reverso, alguien había escrito:

Algunas historias se enterraron por una razón.

Bruno olfateó la tarjeta.

Luego el suelo.

Luego la puerta principal.

Soltó un ladrido bajo de advertencia.

Eliza llamó a Wade.

Beatrice Holloway llegó antes que él.

Era una mujer menuda de unos setenta y tantos años, con el cabello blanco recogido con descuido en la nuca. Llevaba un bastón en una mano y una bolsa de lona en la otra.

—¿Eliza? —llamó a través del cristal.

Eliza abrió el cerrojo.

—Estoy cerrada unos minutos.

—Solo necesito uno.

Beatrice entró y se fijó en los libros del suelo.

—¿Alguien entró a la fuerza?

—No estoy segura.

—Eso significa que sí.

Miró el espacio vacío donde había estado el recorte de Thomas Reed.

Luego bajó la voz.

—Volví a ver el escritorio esta mañana.

—¿El escritorio Harrow?

—El sheriff Colton me permitió entrar para identificar una pequeña colección de la sociedad.

—¿Qué vio?

—La etiqueta de reparación.

Beatrice apretó la empuñadura del bastón.

—E. Weller, 1968.

—¿Conoce el nombre?

—Conocí a Elias Weller.

—¿Reparaba muebles?

—Para media ciudad.

—¿Qué tiene de malo la etiqueta?

Beatrice miró hacia la ventana, aunque no había nadie fuera.

—Elias murió en 1965.

Eliza se colocó un mechón suelto detrás de la oreja, sintiendo cómo el caso se transformaba ante ella.

—Entonces la etiqueta es falsa.

—Sí.

—¿Quién la añadió?

—No lo sé.

La mirada de Beatrice se afiló.

—Pero el escritorio estuvo en el almacén de la sociedad histórica años después.

—¿Está segura?

—Ayudé a catalogarlo.

—Ruth era joven entonces.

—Eso no es una respuesta.

Beatrice la estudió.

—No —dijo—. No lo es.

La puerta se abrió detrás de ellas.

Wade entró con el ayudante Lang.

Beatrice retrocedió.

—Debería irme.

—Vino a decirme esto —dijo Eliza—. ¿Por qué irse ahora?

—Porque necesito encontrar algo.

—¿Qué?

—Una caja de registros que el predecesor de Ruth quería tirar.

Wade cerró la puerta.

—Señora Holloway, esos registros pueden ser pruebas.

—Entiendo lo que son las pruebas, sheriff. Pasé treinta años viendo a historiadores etiquetarlas mal.

—¿Cuándo puede encontrarlos?

Beatrice reajustó la mano en el bastón.

—Ven a mi casa mañana por la tarde, Eliza.

—¿Por qué no ahora?

—Porque tengo que recordar dónde los escondí.

A pesar de la situación, Eliza sonrió.

—¿En algún lugar seguro?

—En algún lugar donde ningún coleccionista los encontraría.

Beatrice miró la desordenada mesa de historia local.

—El escritorio fue alterado en Ashford Creek, querida.

Su voz bajó.

—Y no en 1968.

Se marchó antes de que Wade pudiera detenerla.

El ayudante Lang miró la nota sobre la mesa.

—Algunas historias se enterraron por una razón —leyó en voz alta—. Eso suena amenazante.

Wade le dirigió una mirada inexpresiva.

—Oficialmente, quiero decir.

Eliza recogió uno de los libros de historia caídos y lo enderezó.

Al otro lado de la ciudad, la fotografía de Thomas Reed descansaba en la sociedad histórica, su rostro joven atrapado en una historia que otro había escrito.

Graham había encontrado las cartas.

Alguien lo había matado antes de que pudiera revelarlas.

Ahora Beatrice Holloway sabía que la etiqueta de reparación era falsa.

Y quien había irrumpido en Bookmark & Brew sabía que Eliza se estaba acercando.