CAPÍTULO 3 #2

Nada explicaba el vacío.

—No hay ningún registro de 1968 —dijo Eliza.

—No en nuestra colección.

—¿Podría haberse retirado?

—Sin duda.

—¿Robado?

Ruth miró hacia la pared de la galería, donde colgaba una reproducción del cuadro.

—Posiblemente.

Wade pasó una página.

—Este registro de 1969 parece más nuevo que los demás.

—Se volvió a copiar en los años ochenta después de que el agua dañara varios archivos.

—¿Por quién?

Ruth comprobó la anotación.

—Mi predecesor, Henry Cole.

—¿Tú?

—Ayudé con la catalogación, pero Henry firmó los reemplazos.

Una respuesta razonable.

Ruth se dirigió a los libros de registro de envíos.

Faltaban varias páginas de agosto de 1968.

No estaban arrancadas.

Retiradas limpiamente cerca de la encuadernación.

Wade pasó un dedo enguantado junto al borde cortado.

—¿Cuánto tiempo llevan desaparecidas?

—No sabría decirte.

—¿Quién tuvo acceso?

—¿A lo largo de los años? Docenas de miembros del personal, voluntarios, investigadores y representantes de la familia Harrow.

—¿Felix Mercer? —preguntó Eliza.

Ruth asintió.

—Restauró varias cajas de madera para nosotros.

—¿Lydia Harrow?

—Revisó los registros familiares aquí.

—¿Julian Cross?

—No con ese nombre.

Ruth se acercó más a uno de los libros de registro.

—Sin embargo, aparece la empresa de su padre.

Wade giró el libro.

Cross Coastal Shipping había gestionado tres entregas durante el verano en que Thomas desapareció.

Una entrada registraba piezas de maquinaria.

Otra, mobiliario doméstico.

La tercera línea había sido tachada.

—Eso podría explicar el interés de Julian —dijo Eliza.

Ruth parecía preocupada.

—Si su padre estuvo involucrado, Julian puede estar intentando proteger a la familia.

—O destruir pruebas —dijo Wade.

Pasaron otra hora revisando archivos.

Ruth respondió a todas las preguntas. Cuando no sabía algo, lo decía. No estaba encima de ellos ni intentaba alejarlos de ningún registro.

A Eliza eso le resultó casi más interesante que una actitud defensiva.

Antes de marcharse, se detuvo junto a la fotografía de Thomas.

Ruth se acercó.

—Parece joven —dijo Eliza.

—Tenía veinticuatro años.

—Eso también lo has dicho muy rápido.

Ruth la miró.

—Te lo dije. Lo investigué.

—¿Antes de que Graham encontrara el escritorio?

—Sí.

—¿Por qué?

Ruth cruzó los brazos.

—Porque la historia oficial era débil. Ningún billete de tren. Ninguna partida confirmada. Ningún contacto familiar. El dinero desaparecido nunca se recuperó. Thomas simplemente se convirtió en el ladrón del pueblo porque era más fácil que preguntar qué le había pasado.

En su voz había una ira serena.

No miedo.

Eliza creyó esa parte.

Fuera, Wade se detuvo junto a su todoterreno.

—Estás frunciendo el ceño.

—Estoy pensando.

—Pensar rara vez tiene buena cara.

—Ruth sabía la fecha en que Thomas desapareció antes de verificarlo.

—Lo investigó.

—También sabía su edad.

—También investigación.

—Nos ofreció todos los registros.

—Sospechas de ella solo porque es competente.

—Tomo nota.

Wade abrió la puerta del conductor.

—Toma notas sobre Julian Cross.

—Ya las tengo.

—Y sobre Lydia.

—Sí.

—Y sobre Felix.

—Sí.

—Y sobre Simon.

—Sí.

Él la miró fijamente.

—Tengo varias notas.

—Eso es lo que me preocupa.

Eliza llevó a Bruno hacia la casa Harrow mientras Wade se marchaba a hablar con Julian.

Lydia abrió la puerta con Felix Mercer a su lado.

Felix había colocado una luz portátil cerca de El puerto al atardecer .

El cuadro permanecía en la pared, aunque él había retirado el marco.

Lydia pareció molesta al ver a Eliza.

—No estamos realizando una demostración pública.

—No soy el público.

—Eso no mejora las cosas.

Felix miró por encima del hombro.

—Wade aprobó un examen limitado.

Eliza se acercó.

Bajo la luz más intensa, la escena del puerto mostraba finas grietas en el cielo.

Felix llevaba unas lupas y sostenía una pequeña lámpara ultravioleta.

—¿Qué has encontrado? —preguntó ella.

—Suficiente para preocupar a Lydia.

—Ya estaba preocupada —dijo Lydia.

Felix apagó la lámpara.

—El lienzo parece tejido a máquina.

—¿Y eso qué significa? —preguntó Eliza.

—Puede ser posterior a la fecha atribuida.

—¿Cuánto más tarde?

—No puedo decirlo sin más pruebas.

Lydia cruzó los brazos.

—El cuadro ha sido reentelado. Dijiste que eso podría afectar al lienzo.

—Podría.

—Así que no sabes nada.

—Sé que los pigmentos del cielo inferior incluyen un azul sintético que se popularizó en el siglo veinte.

Eliza miró el cuadro.

—¿Podría datar de finales de los sesenta?

Felix vaciló.

—Sí.

Lydia se apartó.

La habitación parecía más fría.

—Esto no es una prueba —dijo Felix.

—Será prueba suficiente para el banco —respondió Lydia.

Eliza observó cómo guardaba la lámpara ultravioleta.

—Sospechaste esto hace años.

—Sospeché que algo no cuadraba.

—¿Por qué no lo denunciaste?

—¿A quién?

—A la sociedad histórica. A Lydia. A cualquiera.

—Se lo dije a Lydia.

—¿Y a Ruth?

Felix cerró el estuche.

—No.

Lydia lo miró.

Felix suspiró.

—No formalmente.

—¿Qué significa eso? —preguntó Eliza.

—Significa que le pregunté a Ruth si la procedencia tenía lagunas.

Ella dijo que los registros familiares antiguos a menudo las tenían.

La misma respuesta que Ruth le había dado a Eliza.

—¿Sabía ella que dudabas del cuadro?

—Sabía que yo quería más pruebas.

—¿Te desanimó?

—No.

Lydia soltó una risa cortante.

—No tuvo que hacerlo. Yo lo hice.

Felix la miró con paciencia cansada.

—Me suplicaste que no hiciera una acusación sin pruebas.

—Y estuviste de acuerdo.

—Sí.

—Porque te pagué.

—Porque no tenía pruebas.

Lydia caminó hacia la ventana.

Su reflejo flotaba contra el cristal.

—Si esto es una copia, lo pierdo todo.

Felix bajó la voz.

—Puede que pierdas el valor del cuadro. Eso no es todo.

—Tú no vives en una casa que se mantiene en pie a base de préstamos y expectativas familiares.

—No —dijo él—. Vivo encima de mi taller y solo tengo una buena silla.

—Suena tranquilo.

—A menudo lo es.

Eliza los dejó con el cuadro y cruzó Main Street hacia el Harbor Guest House.

Julian Cross estaba en el vestíbulo, mirando el teléfono.

Cuando la vio, no pareció sorprendido.

—El sheriff Colton ya ha hablado conmigo.

—Yo no soy el sheriff Colton.

—Eso me han recordado.

—La naviera de su padre aparece en los libros de contabilidad de 1968.

Julian se guardó el teléfono en el bolsillo.

—Mi padre hacía negocios con media costa.

—Thomas Reed mencionó obras de arte robadas.

—Lo sé.

—Usted conocía su nombre antes de que Graham muriera.

Julian miró al recepcionista, que fingía ordenar el correo.

—Aquí no.

Se trasladaron a un pequeño salón en la parte de atrás.

Julian cerró la puerta.

—Mi padre murió hace seis años.

—Eso no responde a la pregunta.

—No. Conocía el nombre de Thomas Reed.

—¿Cómo?

—Encontré una carta entre los papeles de mi padre. Escribía que había participado en algo en Ashford Creek de lo que se arrepentía, algo relacionado con arte.

—¿Mencionaba a Thomas?

—Decía que un joven descubrió los envíos y desapareció.

—¿Desapareció o murió?

La expresión de Julian se endureció.

—No lo decía.

—Le mintió a Wade. Le dijo que había venido por el escritorio.

—Vine por las cartas, para ver si mencionaban a mi padre.

—¿Graham se las mostró?

—Una. Una carta que mencionaba Cross Coastal Shipping. No nombraba a mi padre.

—Entonces, ¿por qué estaba dispuesto a pagar tanto?

—Porque Graham dijo que otra sí lo hacía.

Eliza se recostó.

—La carta final que falta.

—Posiblemente.

—¿La cogió usted? ¿Mató a Graham?

—No, a ambas preguntas.

—¿Dónde estaba a las siete y media?