CAPÍTULO 2 #3

Parecía amable.

Protectora.

Exactamente lo que Lydia necesitaba.

Eliza salió de la casa de los Harrow con más preguntas que respuestas.

Bruno caminaba pegado a ella mientras cruzaban de vuelta hacia Main Street. La lluvia había vuelto a caer, lo bastante suave como para platear el pavimento sin obligar a nadie a refugiarse.

En el salón de la feria, el ayudante Lang esperaba bajo el toldo.

—No puede entrar —dijo antes de que Eliza llegara a la puerta.

—No pensaba hacerlo.

Pareció aliviado.

Bruno se acercó a la entrada cerrada y olfateó la rendija bajo la puerta.

Luego se sentó.

—Eliza —dijo Lang.

—Está fuera.

—Parece que está investigando.

—Suele parecerlo.

A través del cristal, Eliza podía ver el escritorio Harrow bajo las tenues luces del salón. El puesto de Clara seguía junto a él, con el único barco de mármol en el estante.

Bruno miraba fijamente el panel inferior.

No el sujetalibros.

No la vitrina de Clara.

El escritorio.

Eliza se agachó y le apoyó una mano en el hombro.

La versión obvia era que Clara había entrado sigilosamente en el puesto de Graham y lo había matado con su propio sujetalibros.

La siguiente versión era que Simon había eliminado a un hermano que planeaba estafarlo.

Lydia había llegado cerca de la hora de la muerte con su casa, su dinero y el nombre de su familia en juego.

Felix llevaba años trabajando en la colección Harrow.

Julian le había ofrecido dinero a Graham por unos papeles que afirmaba no entender.

Demasiadas personas tenían motivos para querer silenciar a Graham.

Pero el escritorio seguía en el centro de todas las versiones.

Detrás de ella, la radio de Lang crepitó. Escuchó, dijo algo breve, y cuando Eliza levantó la vista tenía la expresión de un hombre al que le habían endosado un problema que le quedaba grande.

—El sheriff viene para acá —dijo—. Quiere que abran el escritorio.

—¿Ahora?

—No me consultó sobre el momento.

Wade llegó once minutos después con Felix Mercer, El ayudante Morris y un rollo de lona con herramientas que Felix llevaba como otros hombres llevan a sus bebés. Se detuvo al ver a Eliza bajo el toldo.

—Por qué no me sorprende.

—Estaba paseando a mi perro.

—Tu perro estaba sentado en la puerta.

—Camina. Luego se sienta. Es todo un sistema.

Wade miró a Bruno, que no se había movido.

—Dentro. Detrás de la cuerda, y me refiero a la cuerda, no a las inmediaciones de la cuerda.

El salón de la feria olía a polvo y café frío. Sin la multitud, las filas de mesas cubiertas parecían muebles bajo sábanas en una casa cerrada. En algún lugar del fondo, un reloj al que nadie había dado cuerda seguía funcionando.

Felix se arrodilló en la parte trasera del escritorio Harrow y dispuso sus herramientas en fila.

—El panel ya se retiró una vez. Quien lo hizo usó cola de piel, que es reversible. Es la única razón por la que esto no dañará la pieza.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó Wade.

—El que haga falta.

Tardó diecinueve minutos. Eliza lo sabía porque los había contado, y luego se descubrió contándolos, algo que le pasaba cada vez más desde el sábado.

Felix liberó el panel inferior con cuidado y lo dejó a un lado. Detrás, tallado en el marco, había un compartimento poco profundo de unos diez centímetros de fondo y el ancho de un periódico doblado.

No estaba vacío.

Wade se agachó y dirigió la linterna hacia el interior. Papel del color del té aguado, apretado contra el fondo de la cavidad. No era un paquete. Hojas sueltas, una docena o más, que llevaban allí prensadas el tiempo suficiente para adoptar la forma del hueco.

—Graham se llevó algunas —dijo Eliza—. Vi la cinta en su estuche el jueves.

—Se llevó lo que le cabía en la chaqueta y dejó el resto donde estaba a salvo.

Wade no parecía sorprendido.

—Simon dice que su hermano nunca guardaba material valioso en un solo sitio.

—Así que quien vació ese estuche el sábado por la mañana cogió un puñado y salió creyendo que las tenía todas.

—Lo que significa que valían la vida de un hombre para alguien que ya sabía lo que decían.

Bruno empujó hacia delante contra la cuerda y soltó un gruñido grave.

—No ha terminado —dijo Eliza.

Wade la miró de reojo y volvió la vista al compartimento. Introdujo dos dedos enguantados y extrajo algo de la costura donde el forro se unía al marco.

Un trozo de papel, no más grande que un marcapáginas, rasgado por un borde y parduzco en los pliegues. Llevaba allí atrapado tanto tiempo que había adoptado la forma de la esquina.

Wade lo acercó a la luz.

La caligrafía era estrecha e inclinada, las letras apretujadas como si quien escribió hubiera temido quedarse sin papel. Solo sobrevivían cuatro líneas, y una de ellas terminaba a mitad de palabra donde pasaba el desgarro.

Eliza lo leyó por encima de su hombro.

Si me equivoco, me disculparé ante el Sr. Bellweather de rodillas. Si tengo razón, entonces todo lo que este pueblo cree sobre aquel verano es una historia que alguien

El desgarro se llevó el resto.

Debajo, con la misma letra apretada, una firma que había sobrevivido por quedar justo encima del pliegue.

Thomas Reed.