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—¿Quieres diversión? —preguntó Mindy, con los ojos brillantes mientras se levantaba—. A ver si nos siguen el ritmo.

Estábamos a medio camino de la puerta cuando miré atrás.

Michael seguía mirándome.

Y sonreí, solo un segundo.

Que empiecen los juegos.

Por supuesto, usamos el aparcacoches.

Los tacones de Mindy eran demasiado altos para otra cosa, y mi vestido veraniego no era precisamente ideal para una huida por callejones.

Salimos a la acera, con el aire nocturno cargado de calor y tensión. Bayview bullía a nuestro alrededor: cenas tardías, tintineo de copas, músicos callejeros tocando algo lento y romántico.

Y entonces lo vi.

No a Michael.

A uno de sus hombres.

Pinganillo. Traje. Postura falsa de «solo-estoy-aquí-de-paseo».

Estaba plantado justo al lado del aparcacoches, demasiado casual, demasiado fijo.

—Dile a tu jefe —dije con dulzura, acercándome con una sonrisa que no me llegaba a los ojos— buen intento.

Entonces llegó el Mustang.

Ya no era de mi padre; ahora era mío. Restaurado. Reinventado. Pura potencia bajo el capó.

Me deslicé tras el volante como si hubiera nacido allí; Mindy ya se reía mientras saltaba al asiento del copiloto.

El aparcacoches ni parpadeó. Sabía qué tipo de chica era.

Salí de aquella plaza como el maldito final de los fuegos artificiales.

Y efectivamente...

Un todoterreno oscuro nos siguió.

Faros fijos. Cerca, pero no demasiado.

Mindy miró por encima del hombro y sonrió.

—Parece que han picado.

—A ver lo bueno que es su GPS —murmuré, metiendo otra marcha.

Porque puede que ellos tuvieran los números.

Pero yo tenía las calles.

Y nadie domina Bayview mejor que yo.

Era tan temprano que el rocío aún se aferraba a la hierba y me mojaba las puntas de las zapatillas mientras caminaba por el huerto con una taza de café humeante en la mano.

Los manzanos bordeaban el acantilado como huesos viejos: silenciosos, retorcidos, a la espera del otoño. Me gustaban así. Salvajes todavía. Míos todavía.

Había cerrado la compra del terreno hacía menos de una semana, superando en la puja a una larga lista de promotores, buitres de fondos de inversión y un hombre muy poderoso al que no le gustaba perder.

Michael Waters.

Pero él no sabía que había sido yo.

Y pensaba mantenerlo así.

Así que llevaba mi sudadera más vieja, el pelo recogido en una coleta sencilla, y me aseguraba de que mi presencia pareciera la de una simple corredora curiosa de paso.

El viento del mar llegó lento, cargado de sal y calor. Di un sorbo al café justo cuando su voz atravesó los árboles a mi espalda.

—Tú otra vez.

Se me aceleró el pulso.

Me di la vuelta.

Ahí estaba, caminando por el huerto como si fuera suyo. Con un maldito traje, cómo no. ¿Quién lleva traje antes de las ocho de la mañana? El abrigo oscuro abierto, la camisa desabrochada lo justo para resultar irritante.

—¿Otra vez de running? —preguntó, con los ojos recorriéndome de arriba abajo con demasiado interés para esas horas.

—Paseo matutino —dije—. Bonito lugar.

—Se suponía que iba a ser mío —dijo con naturalidad—. Estaba pujando por este sitio.

Bebí un sorbo de café, impasible.

—Supongo que alguien lo deseaba con más ganas.

Se le tensó la mandíbula.

—Eso parece.

Se acercó más.

—¿Vives por aquí?

—Más o menos.

—¿Alguna vez sales a desayunar con desconocidos que aparecen durante tu paseo matutino?

Solté una risita entrecortada.

—No.

Ladeó la cabeza.

—¿Siempre te haces tanto de rogar?

Me volví a medias.

—Sí.

Empecé a pasar junto a él, pero me detuvo: no con brusquedad ni rudeza, solo lo justo para que sintiera el calor de su mano rozando la mía.

—No sé nada de ti, Kate —dijo.

—Probablemente sea lo mejor.

Me quitó el café de la mano, lo dejó con cuidado sobre la hierba y, antes de que pudiera pestañear...

Me acorraló contra el tronco del manzano.

Sin brusquedad. Sin precipitación.

Con seguridad.

Con certeza.

Su mano se apoyó junto a mi cabeza. Su cuerpo se pegó al mío. Su boca a un centímetro de la mía.

—No tienes que tenerme miedo —dijo con voz baja, embriagadora.

—No te tengo miedo —susurré.

—Sigues diciendo que no —dijo, con la mirada clavada en la mía—. Pero no lo dices en serio.

Y entonces me besó.

Ardiente. Lento. Todo aliento y lengua y señales de alarma que ignoré demasiado tiempo.

Cuando me aparté, tenía la respiración entrecortada.

—No, en serio —dije—. No puedo.

Me miró fijamente.

—¿Estás segura?

Asentí apenas.

—Lo digo en serio. Y lo siento.

Me soltó.

Y me alejé con el corazón desbocado.

Más tarde, ese mismo día…

Me senté en el suelo de mi apartamento, con el pelo todavía húmedo de la ducha y el café ya frío en la mano. Mi perra, Amber, estaba acurrucada a mis pies.

Todo iba a irse al traste.

Si no ponía distancia, distancia de verdad, él iba a desmoronar todo lo que había construido.

Mi nombre. Mi dinero. Mi control.

Saqué el portátil, abrí un mapa y encontré un tramo tranquilo de costa en Carolina del Sur. Apartado. Discreto. Limpio.

Unos clics después, tenía un Airbnb reservado para dos meses.

Y quizá, si me quedaba el tiempo suficiente, olvidaría lo que sentí cuando me besó como si aquel árbol siempre hubiera estado esperándonos.