KATE

Perdí a mis amigas cerca del puesto ambulante de perritos envueltos en beicon y vapeadores.

Típico.

Pero no estaba preocupada.

Conozco estas calles mejor que a la mayoría de los hombres. Crecí en ellas. Me enamoré, me rompieron el corazón, sangré, bailé y levanté mi imperio en estas aceras.

Ahora soy dueña de la mitad del paseo marítimo.

Aunque nadie lo sabe.

Tres empresas fantasma. Cinco sociedades limitadas. Una docena de fachadas comerciales, bien engrasadas, herméticas. Lo bastante limpias para los bancos, lo bastante turbias para espantar a los novatos.

He construido algo. Sola. Y estoy orgullosa.

Pero nada de eso me hace sentir nada.

¿Citas? Un callejón sin salida.

Todos los hombres quieren impresionarme, competir conmigo o intentar controlarme. Ninguno me hace sentir. No donde importa. No en ese pulso entre las piernas ni en la nuca.

Así que me mantengo ocupada.

Ejercicio. Amistades. Inmobiliaria.

Negocios más grandes. Jugadas más arriesgadas. Un golpe de efecto tras otro.

¿Pero esta noche?

Esta noche solo quería estar desconectada.

Pelo suelto. Tacones altos. Un poco de brillo. Un poco de piel. Una rubia despampanante más entre la multitud, con sonrisa falsa y copa fría.

Y entonces lo sentí.

Rochefort.

Ese baboso francés al que había rechazado —educadamente, una y otra vez— al menos seis veces este mes. Sus ojos sobre mí eran como aceite sobre seda. Los sentí antes de verlo. Pero esta vez no estaba solo.

Traía refuerzos.

No seguridad. No amigos. Matones.

Y entonces mi estómago hizo algo que nunca hace.

Se encogió.

Me moví rápido. Me escurrí entre la multitud, dejé atrás la calle principal y corté por un callejón cerca del antiguo mercado de pescado. Tenía el plano de este lugar tatuado en el cerebro. Pero ni yo podía ganarle con tacones sobre adoquines.

Y entonces choqué contra él.

Literalmente.

Metro ochenta y pico. Armani negro. Sereno como la muerte.

Sin sudar. Sin sonreír. Solo... observando.

Tropecé. Él no.

Su mano me atrapó la cintura —firme, posesiva—, como si yo perteneciera allí.

Nuestros ojos se encontraron.

Y bum.

No fuegos artificiales. Todavía no.

Pero esa clase de chispa, la que te funde los cables.

Debería haberme apartado.

Debería haber seguido corriendo.

Debería haber gritado, pateado, huido.

Pero no lo hice.

Porque, por razones que aún no entiendo, me sentí segura en los brazos del hombre más peligroso de toda la puñetera costa.

No fue hasta mucho después —después del champán, el baile, el jacuzzi, el beso que me derritió la espalda— cuando me di cuenta de quién era.

Michael Waters.

El hijo predilecto de Bayview. El fantasma de Wall Street. Presunto mafioso. Rival en el negocio inmobiliario. Y si los rumores eran ciertos...

Un asesino trajeado.

¿Pero esa noche?

Me dio igual.

Por una noche, no fui Kate Peters, tiburona de los negocios y reina del paseo marítimo.

Fui solo una mujer de sangre caliente fingiendo ser otra...

En los brazos de un hombre que me hizo olvidar todo lo demás.

Su boca en mi cuello, sus manos en mis caderas, el vapor del jacuzzi enroscándose como humo de un fuego que no nos atrevíamos a apagar.

No habíamos llegado hasta el final, todavía no. Pero cómo me tocaba, cómo me miraba como si fuera algo sagrado, como si estuviera a punto de adorarme o destruirme... era casi peor que el sexo.

Era real.

Y luego dejó de serlo.

Disparos.

Secos. Cercanos. Más de uno.

Michael reaccionó al instante. Su cuerpo se tensó sobre el mío. Se apartó, agarró una pistola que ni siquiera había visto y se agachó a mi lado.

—Quédate aquí —dijo, ojos duros, voz baja—. Echa el cerrojo. No te muevas. Pase lo que pase.

—Michael... —empecé, pero ya se había ido.

Esperé.

Lo juro.

Envuelta en una de sus batas, me deslicé hasta la ventana y aparté la cortina lo justo para ver el muelle. Estaba allí fuera, medio iluminado por el resplandor de las luces del puerto, pistola en alto. Se movía como un hombre que había hecho esto antes. Como si no le tuviera miedo a la sangre.

Porque había sangre.

En su camisa. En sus manos. De otro, quizá. O no.

Y yo me quedé allí plantada, con el pulso desbocado, el corazón en la garganta.

¿Qué demonios estaba haciendo?

¿En qué me había metido?

Era el enemigo. No solo en lo profesional, sino a un nivel visceral. Era peligro envuelto en seda, ambición con un rastro de cadáveres. Había pasado el último año construyendo muros lo bastante altos como para mantener fuera a gente como él.

Y esa noche, lo dejé entrar.

Me sentí estúpida. Débil.

Pero no arrepentida.

Todavía no.

Recogí mis cosas: rápido, en silencio, eficiente.

Años de navegar sola por estas calles me habían enseñado a desaparecer.

Me escabullí por la cubierta lateral, descalza e invisible, atravesando los muelles, dejando atrás los amarres privados, el puesto de mariscos, hasta los callejones donde las farolas parpadeaban como malos presagios.

Nadie me vio.

Oía los fuegos artificiales a lo lejos, resonando sobre el agua como réplicas. Todo el pueblo estaba distraído. Demasiado borracho, demasiado ruidoso, demasiado ocupado mirando hacia arriba.

No vieron a la chica con un albornoz prestado que se deslizaba entre las sombras como si nunca hubiera estado allí.

Llegué a mi apartamento en menos de diez minutos.

Cerré la puerta tras de mí. Eché los cinco cerrojos.

Y me quedé allí, empapada en el caos de otro, con el corazón roto de una forma que no estaba lista para nombrar.

No hay nada como una carrera de ocho kilómetros para despejarte la cabeza, a menos que tu pasado te alcance en un Mercedes de 150.000 dólares.

El sendero de Bayview serpenteaba junto al agua, el sol en lo alto, las gaviotas chillando sobre mi cabeza como si tuvieran algo que advertirme.

Mi lista de reproducción estaba a todo volumen, mi ritmo era sólido, y por fin empezaba a sentirme yo misma otra vez.

Como si no me hubiera enrollado con el diablo en un jacuzzi hacía cuatro noches para luego desaparecer sin dejar rastro, como si estuviera haciendo una audición para agente de campo de la CIA.

Y entonces el coche negro pasó.

Despacio.

Demasiado despacio.

No lo reconocí al principio. Bayview está plagado de juguetes caros. Pero luego se interpuso delante de mí, brusco, deliberado, y aparcó en diagonal atravesando el sendero.

Mierda.

La puerta se abrió.

Doble mierda.

Michael Waters salió: traje oscuro, ceño oscuro, sin corbata, sin sonrisa. El pelo aplastado por el viento, los ojos clavados en mí como si acabara de localizar a su presa, y dos tipos con gafas de sol flanqueándolo como sombras.

Lo articulé sin voz antes de poder evitarlo: Oh, mierda.

Arqueó una ceja.

E hice lo que cualquier mujer inteligente, poderosa y hecha a sí misma haría en ese momento.

Giré.

En seco.

Salí disparada del sendero hacia las dunas como si me estuvieran cazando, porque en cierto modo así era.

La arena volaba tras de mí. Los pulmones me ardían. El bajo de mi lista de reproducción retumbaba en mis oídos, pero no me detuve. Ni siquiera cuando llegué a la hierba marina que bordeaba las dunas y tuve que saltarla como una maldita aspirante olímpica.

Me gritó algo. No oí qué.

No quería oírlo.

Porque si me detenía, si miraba atrás, podría recordar la sensación de su boca sobre la mía. Podría permitirme olvidar lo que vi en aquel muelle. La sangre. El arma. El hombre que realmente era.

Y podría hacer algo aún más peligroso que dejarme atrapar.

Podría dejar que me atrapara a propósito.

Así que cambié mis carreras matutinas a las tardes.

Ruta diferente. Menos visibilidad. Más sombras.

Pero no iba a dejar que él me quitara el café.

Así que mantuve mi ritual matutino. 8:30 en punto. Vestido veraniego, zapatillas, gafas de sol enormes. Nada llamativo. Lo justo para confundirme con las mamás yoguis y las mujeres de los agentes inmobiliarios. Bajo riesgo. Sin levantar sospechas.

La cafetería de la esquina era de las de antes: caja registradora con botones pegajosos, ventilador de techo que solo funcionaba cuando le daba la gana, pasteles que probablemente incumplían todas las normas de sanidad pero sabían a gloria. Nostalgia de Bayview en estado puro.

Esperaba en la cola, mirando el móvil, fingiendo no escudriñar cada reflejo en el cristal. La tensión me perseguía desde hacía días. Esa presión eléctrica en el pecho. Como si me estuvieran observando.

Paranoia, quizá. Había hecho un buen trabajo desapareciendo. Me había escabullido como una profesional. Él lo olvidaría. Los hombres como él siempre lo hacían.

Pero cuando llegué al mostrador, con el pedido ya en la punta de la lengua, lo sentí de nuevo.

El cambio. El zumbido. Las miradas.

Y antes de que pudiera procesar el momento, ocurrió.

Alargué la mano para sacar la tarjeta.

Y otra mano se adelantó, rápida, precisa, y me la quitó de entre los dedos.

Contuve el aliento. Me giré.

Michael Waters estaba a mi lado.

Con una sonrisa pecaminosa. Ese traje negro como una etiqueta de advertencia.

—Pensé que si me dejaba caer por todos los sitios de moda —dijo, sosteniendo la tarjeta entre dos dedos—, volvería a encontrarte.

Bajó la mirada. La leyó en voz alta con precisión perezosa.

—Katherine Peters.

Me quedé paralizada. Sin aliento. Su voz tenía esa costumbre.

Entonces alcé la barbilla y dije:

—Kate, en realidad.

Su sonrisa se ensanchó.

Y así, sin más, estaba de vuelta en el fuego.

Me ardieron las mejillas.

Odiaba eso. La pérdida de control. Cómo el calor me subía bajo la piel solo con el sonido de su voz.

Michael estaba demasiado bien para las 8:30 de la mañana. Demasiado peligroso. Demasiado calculado.

Me pagó el café antes de que pudiera protestar, y no quería montar un número, no allí, no delante de los clientes habituales que creían conocerme.

Así que dejé que me guiara afuera.

No me tocó, pero aun así sentía su gravedad.

En la acera, el aire era más cálido. Más denso. Un calor de verano que se pegaba al cuello y te hacía sentir que los secretos estaban a punto de desbordarse. Me metí un mechón de pelo bajo la gorra, evitando mirarle a los ojos.

Entonces vi el coche.